Capítulo 9

«Ella es mía» — la última vez que Gideon pronunció esas palabras, y la primera que yo solté

Antes de que sacaran a Marcus de la sala, me dirigió una última mirada.

Una mirada distinta a todas las anteriores: no era la firmeza del mensajero de un Alfa, sino el forcejeo de algo a punto de derrumbarse, como un soldado de fe añeja que descubre, por primera vez, un cadáver inocente enterrado bajo la bandera que adoraba.

Gideon vino en persona.

Cinco noches después, en luna llena, el cuerno de guerra de la alianza del oeste sonó sobre la línea fronteriza.

Traía consigo cinco manadas afiliadas —cuarenta y siete guerreros— más él mismo: un Alfa carcomido por el contragolpe del Vínculo durante medio mes, con el olfato delirante, los ojos inyectados y el lobo interior aullando al borde del descontrol.

El norte solo opuso a Kael. Freya y sus guerreros custodiaban la fortaleza, protegiendo a los no combatientes y a los cachorros.

Cuando la luna se asomó tras las nubes, Kael se plantó en la llanura nevada con los ojos verde grisáceos destellando plata bajo el resplandor.

No se transformó.

La seña distintiva del lobo simbionte de quinto nivel: no necesita la transformación completa para demostrar su poder.

Cuando la forma lobuna de Gideon se le echó encima, Kael completó apenas una transformación parcial: el brazo derecho cubierto de pelo negro grisáceo y cerdoso, cinco garras curvas asomando de los dedos, la columna arqueada, la nuca erizada —pero las piernas seguían siendo humanas, firmes sobre la nieve.

Una zarpada.

El embate de Gideon fue desviado noventa grados; sus doscientas veinte libras de lobo rodaron cuatro vueltas sobre la nieve y quebraron un pino del grosor de un brazo.

La diferencia de velocidad no era de este mundo. Cuando el lobo se incorporó para embestir de nuevo, Kael ya estaba en su flanco trasero. La segunda zarpada le cayó en mitad de la columna: la bestia de Gideon quedó aplastada contra la nieve con un chillido de dolor.

No era una pelea. Era una demostración.

El contragolpe del Vínculo le había restado a su forma lobuna por lo menos dos círculos de tamaño.

Pelaje opaco, garras gastadas, un olfato tan trastornado que ni siquiera lograba fijar la posición de su rival; y lo más letal: la fuerza que la luna llena debía duplicarle se le escurría por las grietas del alma, y cada ataque era como apagar un incendio con un balde agujereado.

A la tercera vez que lo aplastó contra el suelo, Gideon se vio obligado a volver a la forma humana.

Semiarrodillado en la nieve, con sangre escurriéndole de la comisura de los labios y la camisa hecha jirones, tres zarpadones al rojo en el pecho sangraban sin prisa por cerrarse: su regeneración también estaba en decadencia.

Kael recogió las garras, el pelo lobuno le retrocedió por el brazo y dejó a la vista la piel cuadriculada de cicatrices viejas.

—Trajiste cinco manadas afiliadas y ni una sola entró al campo de batalla.

Su voz estaba tan tranquila que parecía comentar el clima.

—No fue falta de lealtad. Es que al verte en este estado, ya no creen que valgas la pena tu propia sangre.

A su espalda sonó el golpe de armaduras cayendo sobre la nieve. Del otro lado de la frontera, los guerreros de las cinco manadas estaban deponiendo las armas. No era una huida: era un abandono ordenado, silencioso, un mutuo acuerdo de rendición.

Un Alfa anciano se quitó el casco, y su voz rasposa atravesó la tormenta:

—Stormcrest, las tres familias ancianas del oeste ya presentaron la moción de censura. Lo de la ruptura forzada del Vínculo con tu compañera predestinada y la fuga de una Luna embarazada se supo la misma noche en que Marcus regresó.

Marcus, en medio de los guerreros, no miró a Gideon. Su vista se posó en la silueta envuelta en una capa de pieles que se recortaba sobre la muralla de la fortaleza, se le movió dos veces la nuez de Adán, y bajó la cabeza.

El anciano cerró con una sola frase:

—La Luna te dio cinco años, y ni siquiera sabías que cargaba a tu cría. La sangre de nuestros hijos y nietos no se gasta en un Alfa así.

Dicho esto, los cuarenta y siete guerreros dieron la espalda, uno tras otro, y desaparecieron hacia el borde de la tormenta.

Sobre la llanura nevada solo quedó Gideon, arrodillado a la sombra de Kael.

Levantó la cabeza; las pupilas ámbar llenas de hilos de sangre y de algo que se negaba a morir. Su mirada cruzó por encima del hombro de Kael y se fijó en la fortaleza: sobre la muralla había alguien de pie.

La luna iluminó sin piedad a esa mujer que él alguna vez consideró una posesión más. El vientre apenas crecido, bien abrigado bajo la capa de pieles del norte. La gasa de la nuca ya retirada: la vieja cicatriz del desgarro expuesta a la luna —grisácea, irregular, fea—, obra de su propia mano.

Pero su postura... la espalda recta, una mano sobre el vientre, todo el cuerpo despidiendo lentamente el aroma de rosa blanca en recuperación, que se enredaba con ternura, al viento, con el olor a pino polar que salía de la fortaleza a sus espaldas.

—Ella es mía...

La frase se le deshizo en la garganta. No por la presión de Kael: fue su propio lobo interior el que, al ver a Serena y a la cría, detuvo toda lucha y soltó un lamento largo y desesperado.

Por fin entendió.

Lo que cortó no era una cuerda que pudiera volver a anudarse: era un puente que él mismo hizo volar en pedazos.

El viento de la muralla azotaba la capa con estruendo.

Al bajar las escaleras de piedra, mis pasos eran firmes. Mi loba interior estaba de pie en el fondo de mi alma, sin miedo, sin rabia, con esa ligereza que solo existe después de romper el último cascarón.

Gideon, arrodillado en la nieve, se superponía casi exacto con el chico descontrolado del risco, cinco años atrás. Entonces, la que lo arrastró de vuelta con media vida fue yo.

Ahora yo estaba a tres pasos de distancia, y entre nosotros no había Vínculo, ni marca, ni un solo lazo espiritual. Solo la luna y el viento helado.

—Serena... estás embarazada.

Una voz hecha vidrio molido.

—Siete semanas.

—¿Por qué no me lo dijiste?

—Cuando tus colmillos me atravesaron la glándula, yo dije «no»... ¿te detuviste acaso?

Las pupilas de Gideon se sacudieron con violencia.

—Esa noche usaste contra mí una presión de dominación total.

La habitación de seguridad que le correspondía a tu Luna se la entregaste a una desconocida infectada hacía tres días, y tu razón para cortar el Vínculo fue «que su olor no me volviera loca»...

Nunca preguntaste quién estaba volviéndose loco de verdad.

Ninguna palabra necesitó subir de volumen. La histeria era innecesaria: los hechos ya cortaban solos.

—Dijiste que el destino no era más que una mentira hormonal; dijiste que la elegías a ella y no a mí: perfecto, esa es tu libertad. Pero, Gideon, no puedes tirar algo a la basura y luego negarte a que otro lo recoja.

La sangre sobre la nieve ya se había congelado en cristales oscuros.

Gideon abrió la boca, con los ojos encendidos como brasas consumidas:

—Me equivoqué... Voy a buscar a Nathan, el sellador de heridas; tal vez el Vínculo todavía pueda reconstruirse...

—No puede.

La voz de Freya llegó desde atrás, limpia y profesional:

—El canal espiritual de un Vínculo roto a la fuerza colapsa de forma permanente. Cierre glandular superior al setenta por ciento. Eso no es una lesión que la vergüenza pueda reparar.

El último asomo de color abandonó el rostro de Gideon.

Los pasos de Kael sonaron a mi espalda. No se acercó: se quedó a cuatro pasos de distancia, y su aroma de pino polar me envolvió el cuerpo a distancia exacta, sin apretarme. No era control ni reclamo de propiedad: era una espera.

Esperaba a que yo terminara de decir lo que debía decir. Esperaba mi decisión.

Respiré hondo; el frío de la luna y el calor del pino me entraron juntos a los pulmones.

Di un paso hacia Kael. El aroma de pino polar me envolvió por completo en ese solo paso: la rosa blanca y el pino se fundieron bajo la luna, y el viento sopló esa fragancia mezclada directamente hacia Gideon.

Sus pupilas se dilataron de golpe.

Lo que le entró por la nariz ya no era la alucinación de rosa blanca que lo venía torturando: era el olor real de una rosa blanca entretejida con pino polar. La última partícula de cedro que me quedaba encima había sido cubierta por completo, sustituida por la esencia de otro Alfa.

El cuerpo de Gideon se desplomó como si le hubieran arrancado el último hueso de soporte; con las manos hundidas en la nieve, le brotó de la garganta una arcada seca y desgarrada.

No era vómito físico: era la reacción de rechazo de un alma al percibir que su vínculo acababa de quedar sepultado bajo el olor de otro Alfa —como si le arrancaran a tirones algo desde el fondo mismo del alma.

La sangre le brotó de la nariz y goteó sobre la nieve blanca: un rojo que quemaba la vista.

—Gideon Stormcrest: en mi calidad de ex Luna, renuncio formalmente a todo derecho de pertenencia, marca residual y circulación de esencia sobre la manada del oeste. A partir de hoy, entre tú y yo no hay vínculo, ni deuda, ni relación.

Mi voz me sonó estable hasta a mí misma.

Hace cinco años, la niña de doce años aferró la liana del joven Alfa desbocado con las palmas abiertas en carne viva, y no soltó.

Ahora, solté.

El lobo interior de Gideon lanzó un aullido largo que atravesó su garganta humana y desgarró el cielo nocturno. No era un desafío ni una rabia: era el lamento de un lobo que perdió de verdad a su compañera.

La luna estaba demasiado brillante. Tan brillante que ni siquiera la lágrima de la esquina de mi ojo pudo esconderse al voltear.

Pero después del primer paso, no volví a mirar atrás.

Tres días después de que la luna llena menguara, cayó una nevada ligera sobre la fortaleza del norte.

Gideon fue escoltado fuera del territorio por los guerreros del norte.

Al partir ya no podía sostenerse en pie: el contragolpe final del Vínculo le abría las grietas del alma a una velocidad visible.

El iris de su ojo izquierdo quedó fijado de forma permanente en el dorado lobuno, incapaz de volver al ámbar humano.

Esa pupila dorada y fuera de control lo hacía parecer un lobo enloquecido atrapado en piel de hombre.

Las cinco manadas afiliadas se dispersaron sin lanzar una sola garra. En una semana, la noticia corrió por toda la alianza: Gideon Stormcrest, Alfa del oeste, fue despojado de sus privilegios por el consejo de ancianos, y la administración de su territorio pasó provisionalmente a Marcus.

En cuanto a Lyra, la mujer por la que lo abandonó todo: se mudó de la casona a los tres días de que él la desfigurara en su descontrol.

Las tres cicatrices de garra arruinaron el rostro del que más se enorgullecía, pero no fue la cicatriz lo que la hizo huir: fueron los episodios de descontrol de Gideon, cada vez más frecuentes bajo la tortura del contragolpe.

Nunca fue una novia fiel de corazón puro. Era solo una mujer lista que creyó haber elegido al Alfa más fuerte. Y cuando ese Alfa empezó a desmoronarse, corrió más rápido que nadie.

Antes de irse, Marcus la interceptó en la puerta.

—Señorita Lyra, el Alfa me pidió que le transmitiera un mensaje.

Lyra se tapó media cara con el vendaje, con ojos desconfiados.

Marcus, impasible:

—Dijo: «El olor a rosas me da asco».

La puerta se cerró a espaldas de Lyra.

Todas estas noticias me llegaron por casualidad, en los informes de patrulla que Freya comentaba con un regodeo que ya ni se molestaba en disimular:

—Dicho en cristiano: se lo merecen. Los dos.

Una sonrisa se me curvó la boca sin permiso: la primera sonrisa verdadera desde la ruptura del Vínculo.