Capítulo 4

El aroma de pino polar que atravesó la nieve — diez años después, por fin me encontró

El efecto del supresor se estaba agotando. El aroma desteñido de rosa blanca —no, ahora más bien ceniza tras la lluvia— comenzaba a filtrarse lento, mezclándose con la nieve y la sangre.

En el borde mismo de la conciencia, pareció escuchar algo. No era el viento. No era un aullido.

Eran unos pasos enormes, serenos, avanzando en contra del rumbo de la tormenta. Uno tras otro, con un sentido de la dirección que no admitía duda, como si ese ser no estuviera buscando: estuviera llegando a una cita.

Un aroma gélido de pino polar atravesó la tormenta, atravesó la sangre y los restos de supresor, y envolvió con firmeza mi conciencia en dispersión.

Mi loba interior alzó la cabeza de golpe, con las pupilas contraídas.

Seguridad. Como el fuego de una chimenea y la nieve cayendo al mismo tiempo.

Antes de que la vista se me apagara del todo, unos brazos que ardían a más no poder atravesaron la tormenta y me levantaron del suelo.

Lo primero que me inundó al despertar fue el olor.

Pino polar, tierra helada, y una capa muy tenue de sangre, deliberadamente contenida.

En el aire no había rastro del cedro de Gideon, ni de las rosas de Lyra, ni de las marcas mixtas de las patrullas del viejo territorio.

En su lugar, un aroma por completo desconocido que, sin embargo, hizo que mi loba interior dejara de temblar.

El techo era de pizarra gris oscura; cada grieta estaba sellada con precisión, y el fuego de una chimenea a mi derecha proyectaba destellos cálidos. La manta que me cubría era gruesa y suave, de verdadera piel de lobo —la pelusa invernal de alguna bestia mucho mayor que un lobo gris común.

La herida de mi nuca había sido tratada; sobre la gasa había restos de una pomada herbolaria de olor punzante, y el dolor había bajado del desgarro a un sordo malestar.

Los calambres del vientre también habían cedido, reemplazados por un calor estabilizado desde fuera, como si alguien hubiera puesto la palma de su mano sobre mi vientre y calmado con energía espiritual la agitación de la cría.

La puerta se abrió con suavidad. Los pasos eran idénticos a los de la tormenta: firmes, sin un movimiento de más.

—No te muevas. Las suturas de la nuca todavía no cierran del todo.

Una voz grave, como el caudal que sigue corriendo bajo un río congelado.

Girar la cabeza me jaló la herida y me descompuso la expresión un instante, pero la vista alcanzó a posarse en el hombre de pie junto a la cama.

Kael Thornwood.

Las leyendas del norte nunca le habían faltado adjetivos: brutal, sanguinario, ajeno a toda ley de la alianza; había matado a tres Alfas en rituales de desafío.

El hombre de pie a la luz de la chimenea era aún más corpulento que la leyenda, con hombros anchos como un muro y una cicatriz vieja que le iba del cuello izquierdo a la clavícula: la grieta que dejan las transformaciones alternadas entre forma humana y lobuna.

Pero lo que de verdad me cortó la respiración fueron los ojos. Ni ámbar, ni el dorado típico de los Alfas: un verde grisáceo profundísimo, como musgo sellado bajo el hielo de un lago.

Esos ojos estaban clavados en la cicatriz desgarrada de mi nuca, y en sus pupilas verde grisáceas se revolvía una furia contenida a la fuerza.

—¿Quién fue?

No era una pregunta. El tono era plano como un cuchillo aún envainado.

Los labios se me movieron; la voz me salió finísima, como si las cuerdas vocales se me hubieran congelado:

—...Mi Alfa. El anterior.

Al pronunciar esas dos palabras —el anterior—, la mano derecha de Kael trituró la esquina de la mesita de noche. Las astillas de madera cayeron sobre la manta; él bajó la vista hacia su propia mano, pareció sorprenderse de ese arranque, y lentamente aflojó el puño.

—En el territorio del norte, toda loba herida y toda cría tienen derecho a asilo. Sin importar su origen, sin importar su manada.

Barrió las astillas al suelo, y la voz recuperó esa calma de río congelado.

—Puedes quedarte hasta sanar del todo. Después, te vas o te quedas: tú decides.

Caminó hacia la puerta con ese paso impecablemente firme. Pero en el instante en que su mano tomó la manija, se detuvo. Sin voltear.

—El olor que llevas —el que está debajo de la ceniza tras la lluvia— es rosa blanca.

—Hace diez años, en el fondo del cañón Blackmoor, la niña que casi mató a un Alfa adolescente descontrolado... llevaba exactamente ese mismo aroma de rosa blanca.

La leña crujió en la chimenea.

—Te busqué durante diez años.