Chapter 12

ALEX

Elise odia mi ático en cuanto lo ve.

Se detiene justo dentro del ascensor y examina la distribución diáfana, buscando puntos débiles antes de fijarse en las vistas.

El apartamento ocupa toda la planta cuarenta y cuatro, y cada superficie es de madera oscura, hormigón o cristal.

Lo compré amueblado a un ejecutivo de tecnología que huyó a Singapur por un problema fiscal, y nunca he cambiado la decoración porque no paso suficiente tiempo aquí como para que me importe el aspecto de las paredes.

A ella sí le importa. Ya está evaluando los ángulos de visión, las ventanas, el pasillo que conduce a los dormitorios y la distancia entre la puerta principal y cada salida disponible.

No está admirando el apartamento. Lo está evaluando como si fuera un nuevo local, y por su expresión puedo ver que no está pasando la inspección.

—La suite de invitados está al fondo del pasillo a la izquierda —dejo su bolsa de viaje en la encimera.

El equipo de Kostya la preparó en su apartamento después del allanamiento, metiendo ropa, artículos de aseo y el portátil de su escritorio.

No tocaron nada más—. Tiene su propio baño y una entrada independiente al pasillo.

Camina por el pasillo, abre la puerta de la suite de invitados y examina la cerradura. Gira el pestillo dos veces, probando la resistencia. Es un pestillo interior estándar, de los que hay en cualquier edificio residencial.

—Esta cerradura es una broma.

—Es un ático. El ascensor requiere una tarjeta de acceso.

—Una tarjeta de acceso que alguien podría clonar, robar o saltarse —cierra la puerta de la suite de invitados y se gira para mirarme—.

Si alguien entró en mi apartamento sin forzar la cerradura, puede burlar el código del ascensor.

No voy a dormir detrás de una puerta que podría echar abajo de una patada.

—La suite de invitados es perfectamente...

—¿Qué habitación tiene la puerta más resistente?

La observo durante un segundo. Está agotada, tiene el maquillaje corrido de la oficina y agarra el bolso con tanta fuerza que el cuero cruje. También está completamente seria, y discutir con ella ahora sería perder el tiempo. Sus instintos no van desencaminados.

—La suite principal tiene un marco reforzado, pestillo electrónico y visibilidad directa tanto a la entrada principal como al pasillo de servicio.

Se endereza por completo, como preparándose para una pelea.

—Entonces dormiré allí.

Arqueo una ceja.

—Esa es mi habitación.

—Lo suponía —recoge su bolsa y pasa junto a mí hacia la suite principal sin esperar invitación—. Prefiero que estés enfadado a estar muerta. Mueve tus cosas si hace falta.

No muevo mis cosas. Esta es mi habitación, mi cama y mi casa.

Si tiene un problema con la cerradura de la suite de invitados, puede compartir la principal, pero no voy a trasladarme porque mi esposa haya decidido que mi infraestructura de seguridad no está a la altura de sus estándares. La sigo por el pasillo y se lo digo.

Me ignora, deja su bolsa en el lado más alejado de la cama y saca una camiseta y unos pantalones cortos.

Se ducha y se cambia en el baño sin cerrar la puerta del todo.

La ducha se apaga, luego corre el agua del lavabo unos minutos después.

El cepillo de dientes que el equipo de Kostya metió en la bolsa golpea la encimera con más fuerza de la necesaria.

Sale con la camiseta y los pantalones cortos, el pelo húmedo, se sube a la cama y se coloca lo más lejos del centro que permite el colchón sin caerse por el borde. Se tapa con las sábanas, se gira de lado mirando a la pared y no dice buenas noches.

Me ducho, me cambio y me meto en la cama por mi lado. El colchón king size nunca me había parecido tan grande. Un metro veinte de espacio vacío nos separa, y la mujer que hace dos horas estaba enroscada en mí sobre su escritorio ahora me trata como a un desconocido en un tren.

Apago la luz. Ella no se mueve. Yo tampoco.

Me despierto a las once con su cabeza sobre mi pecho. Fue una noche larga en el club y no me siento culpable por haber dormido hasta tarde.

Empezó la noche en el borde del colchón.

No se quedó allí. Tiene una pierna sobre la mía, un brazo atravesado sobre mi torso y la cara presionada contra mi hombro.

Huele a mi jabón porque usó mi ducha. Supongo que el equipo de Kostya olvidó sus artículos de aseo.

Tiene el pelo suelto sobre la almohada y mi brazo, oliendo a mi champú, pero en mí nunca huele tan bien.

Podría zafarme antes de que se despierte. Ese sería el movimiento diplomático, el que preserva la ficción de que anoche fue un desliz y esta mañana es un nuevo comienzo. Podría escabullirme, ducharme, preparar café y dejar que se despierte sola en una cama que no quería compartir.

No lo hago. No me siento diplomático.

—Elise —mantengo la voz baja—. Son las once.

Se mueve. Luego se da cuenta de la posición en la que está, y puedo identificar el momento exacto en que cobra conciencia porque se tensa contra mí. Se aparta rápido y se sienta, apartándose el pelo de la cara.

—No.

Intento sonar inocente.

—¿No qué?

Aun así me fulmina con la mirada.

—No parezcas engreído.

Mantengo la expresión controlada, pero definitivamente estoy disfrutando de esto.

—No pongo ninguna cara. Te arrimaste a mí mientras dormías.

—Tu cama de lujo debe tener un hundimiento —reprimo una risa mientras saca las piernas por el lado de la cama y se levanta, bajándose la camiseta sobre los muslos con ostentosa dignidad, lo cual es impresionante teniendo en cuenta dónde estuvimos anoche—. ¿Dónde está el café?

—Cocina. Prensa francesa. Los granos están en el armario sobre el fregadero.

Se va sin mirar atrás. Me doy cinco segundos para apreciar la imagen de Elise Hale, furiosa, todavía caliente del sueño y avergonzada en mi cama, antes de levantarme. Me he ganado esos cinco segundos, y el recuerdo me va a durar durante las próximas reuniones a las que preferiría no asistir.

Me ducho y me visto mientras ella prepara café. Cuando entro en la cocina, está de pie junto a los fogones con una sartén en una mano y una espátula en la otra. Hay dos platos en la encimera. Ha servido mi café y el suyo.

—Cocinas.

—No pongas esa cara de sorpresa. —Dobla la tortilla francesa como quien lo ha hecho mil veces y la desliza en un plato.

Distingo queso, champiñones y hierbas que no sabía que tenía en la nevera.

Viene alguien a limpiar cada pocos días y supongo que se encarga de renovar y reponer el frigorífico para que siempre esté listo cuando llegue.

Nunca me había parado a pensarlo, simplemente lo daba por hecho cuando me quedaba aquí. —Tiene buena pinta. No me lo esperaba.

—Me estás ayudando. Lo menos que puedo hacer es asegurarme de que comas algo que no sea comida a domicilio.

Corto un trozo pequeño, lo saboreo, mastico y trago antes de responder. —Está bueno. Y yo sí como comida de verdad.

—Un hombre como tú está demasiado ocupado para comer comida de verdad a menos que alguien se la cocine. —Se sienta en el taburete de al lado, en la barra del desayuno, con el plato delante.

No puedo discutírselo. No recuerdo cuándo fue la última vez que cociné para mí mismo. Probablemente hace años, y puede que fuera en esta cocina o puede que no.

Comemos en un silencio que debería resultar incómodo, pero no lo es.

La tortilla está realmente buena, mejor que cualquier cosa que yo haya preparado, lo cual, todo hay que decirlo, no es poner el listón muy alto.

Ella come rápido y con eficiencia, y friega sus platos antes de que yo haya terminado con los míos.

Creció recogiendo lo suyo porque nadie más iba a hacerlo.

Reconozco el hábito porque yo no lo tengo. Yo crecí con servicio. Me aseguro de enjuagar mi plato y meterlo en el lavavajillas. Su mirada escéptica me dice que sabe que no estoy acostumbrado a hacerlo.

—Te llevo al club.

Asiente y coge el bolso. No vuelve a mencionar lo de despertarse en mis brazos, y yo tampoco. Sigo dándole vueltas cuando salimos unos minutos después. Va callada durante el trayecto al club, igual que yo.

Kostya llama cuando estoy a unas manzanas de distancia.

—El equipo de vigilancia del club informa de que hay un sedán negro aparcado enfrente.

Lleva ahí demasiado tiempo. Las matrículas están limpias, pero eso no nos dice nada, lo cual también nos dice mucho.

Lo más probable es que alguien esté intentando que pase desapercibido.

—Entendido. —El sedán negro sigue aparcado enfrente del Saint Velvet cuando llegamos unos minutos después.

Lleva ahí el tiempo suficiente para que el equipo de seguridad lo haya marcado e investigado.

Los cristales están tintados por encima del límite legal y el motor está en marcha.

De momento es motivo de preocupación, no de emergencia, porque emergencia significaría armas a la vista y un equipo de seguridad completo desplegado, y no hay nada de eso.

Mis hombres observan desde la distancia por ahora.

Rodeo el coche hasta el lado de Elise, y ella ya está fuera, recorriendo la calle con la mirada por instinto. Si no lo ha hecho siempre, aprende rápido.

La puerta del sedán se abre y sale un hombre con traje gris.

Ronda los treinta y cinco, es delgado y va impecable.

Su sonrisa untuosa parece ensayada y resulta escalofriante.

—Señorita Hale. —Se acerca con las manos a la vista, las palmas abiertas.

Por el acento, es del noroeste del Pacífico de nacimiento, pulido por una formación de clase profesional—.

Las ciudades inestables producen matrimonios inestables.

Quizá debería plantearse qué acuerdo tiene mayor esperanza de vida.

Me interpongo delante de Elise antes de que pueda responder. Emite un sonido a mi espalda que deja claro que no ha pedido que la protejan, pero no me muevo.