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Harper

HOY ES MI CUMPLEAÑOS y, como tal, estoy obligada a darme un pequeño capricho.

Estaba sucia, cansada y hambrienta, con solo trescientos cuarenta y seis dólares a mi nombre.

Hasta ahora, había logrado sobrevivir con doscientos dólares al mes, y al ritmo que llevaba, no aguantaría otros dos meses en esta ciudad.

Pero era mi cumpleaños, y maldita sea, después de lo que había pasado, me lo merecía.

Así fue como terminé en una elegante cafetería de estilo rococó en Manhattan, comiendo un cupcake carísimo.

Caro, no sobrevalorado, porque aquello estaba tan bueno que merecía el precio desorbitante.

Sin querer, me puse a escuchar una conversación: el hombre más guapo que había visto en mi vida estaba hablando por teléfono.

Rara vez me importaban los demás y sus asuntos, pero había algo en aquel hombre que me impedía apartar la mirada.

Era magnético. Irreal. Era como si una escultura de Italia hubiera cobrado vida y caminara entre nosotros.

Estaba sentado frente a mí, pero apenas reparaba en mi presencia.

Su café, que apenas había tocado, se enfriaba mientras discutía con quienquiera que estuviese al otro lado de la llamada.

—¡No puedes hacer esto! No puedes dejar a una niña en mi puerta sin más y pretender conseguir la custodia completa en los tribunales un año después.

¿Sería abogado? Su traje, bien confeccionado, tenía pinta de ser caro. Y daba la impresión de ser un cliente habitual de aquella cafetería. Quizás era un abogado importante hablando con un cliente.

—¡Querías que me hiciera cargo de Chloe; pues ahora lo estoy haciendo!

Así que quizás no era abogado, sino padre.

Me invadió la decepción. Probablemente estaba discutiendo con su exmujer o algo así.

Mmm... tal vez eso significaba que estaba soltero.

Sonreí para mis adentros e imaginé a aquel desconocido y a mí teniendo citas juntos, con su hija a cuestas. Esa tal Chloe, o como se llamase.

Terminó la llamada y pareció acordarse del café que tenía delante; dio un trago de la taza.

Sus manos eran fuertes y cuidadas. Un reloj asomaba por el borde de la americana cuando dejó la taza de nuevo sobre la mesa.

No sabía mucho de relojes, pero aquel parecía del tipo caro. Marcó otro número e hizo otra llamada.

—Casey. ¿Puedes publicar un anuncio para niñeras?

Escuchó a la persona al otro lado.

—Sí. No quiero a nadie que no sea profesional.

Escuchó de nuevo.

—Y deben tener al menos una licenciatura.

—No pongas mi nombre en el anuncio, solo la dirección.

—No, la dirección de la empresa.

—Sí, Hawthorne and Hawthorne Architecture.

—Es urgente.

Se frotó el puente de la nariz con fuerza.

—Escucha, Casey. El tribunal ha fijado una fecha de evaluación del hogar. Necesito a alguien cualificado en mi apartamento antes de que venga el evaluador, o lo usarán en mi contra. Así que sí, es urgente. Hoy, si es posible.

Mmm... Así que estaba buscando una niñera.

Para Chloe, supuse. ¿Cuánto cobraba una niñera en Nueva York?

Saqué el móvil y lo busqué. Se ganaba bien.

Y si eras una profesional que trabajaba para un hombre rico como aquel tipo, podías ganar el triple de la media.

Joder, lo que no daría por ganar eso. Me proporcionaría una base sólida.

Y si ganaba lo suficiente, podría volver a la universidad.

Pero yo no era niñera, y mucho menos profesional. Aunque... ¿y si...? No, eso sería fraude. Y si me pillaba, un hombre como aquel seguro que se aseguraría de que me cayera todo el peso de la ley. Pero entonces, ¿qué tenía que perder?

El hombre guapo se levantó y se marchó. Volví a centrarme en mi café, que se iba enfriando.

Lo bebía muy despacio para poder pasar más tiempo allí y no en mi coche.

Adoraba aquel viejo cacharro destartalado.

Me había sacado de una situación horrible, pero si pasaba una hora más dentro, me moriría.

Aquel sitio no parecía de los que echan a la gente por quedarse sentada sin consumir, pero no quería darles motivos.

La cafetería se fue llenando. Le di otro sorbo a mi café; a esas alturas estaba más frío que caliente. Mientras las mesas se ocupaban, observé a la clientela de clase alta entrar y salir, pidiendo todo tipo de pasteles que tenían una pinta deliciosa. Tomé nota mental de los que quería probar.

—¿Está ocupado este asiento?

Una mujer regordeta y sonriente, con un bolso grande colgado del brazo, señaló la silla de mi mesa con la otra mano, en la que llevaba una caja de pastelería.

Negué con la cabeza.

—Adelante, es toda tuya.

Pensé que iba a coger la silla y llevársela a otra mesa, pero no: se sentó y sacó un portátil del bolso. Luego sacó una hoja de papel y la colocó junto al ordenador. «Currículum», ponía en grandes letras de imprenta. Debajo, el nombre: Harper Foster.

—Eh —exclamé en voz alta sin querer, y ella levantó la vista del portátil.

—Oh, lo siento.

Señalé el papel.

—Tenemos el mismo nombre.

La mujer miró el currículum.

—¿Te llamas Harper Foster?

Asentí.

—Qué curioso es el azar, ¿verdad?

Se encogió de hombros, no dijo nada más y volvió a teclear en su portátil.

Seguí leyendo el currículum. Mi tocaya era niñera.

Y muy cualificada y profesional, además.

Tenía un título en psicología infantil y había estudiado en una universidad llamada Hartwell.

Hartwell College of Childhood Studies, ponía.

¿Era de esas niñeras para ricos? Interesante.

Pero había algo que me rondaba la cabeza.

—No sabía que la gente aún imprimía estas cosas —dije.

La otra Harper me miró.

—¿Te refieres al currículum?

Asentí.

—Sí. Pero el viejo al que le he mandado la solicitud exigió que le presentara un currículum impreso, así que aquí estoy. Ya sabes, ricos...

—Una niñera para los ricos. ¿Paga bien?

—Los clientes son exigentes e inmaduros, sobre todo los padres, pero el dinero compensa.

Volvió a su portátil, señal clara de que había terminado de hablar conmigo.

Le sonó el móvil, lo cogió y se puso a hablar en un idioma asiático que no reconocí.

Oooh. Qué sofisticada. Cuando terminó, recogió sus cosas a toda prisa, se levantó y salió corriendo hacia la puerta de la cafetería, dejando el currículum atrás.

—¡Te has dejado esto! —grité, pero ya había salido del local. En apenas una hora, había conocido a una niñera que buscaba trabajo y a un hombre que buscaba niñera. Deslicé el papel hacia mi lado. Qué curioso es el azar.

Cogí el móvil de nuevo y busqué Hawthorne and Hawthorne Architecture.

Apareció su cara junto a la de otro hombre igual de guapo.

¿Una empresa de hermanos? El hombre que buscaba niñera no era abogado, sino arquitecto.

Junto con su hermano, se había propuesto rediseñar el horizonte de Nueva York, y estaba a punto de conseguirlo.

Y sí, era rico. Pero no rico de unos pocos millones.

No, era de los de dinero de toda la vida.

Venía de una familia multimillonaria, la misma que poseía esas elegantes tiendas Hawthorne donde un pañuelo cuesta doscientos dólares. Ese Hawthorne.

Investigué qué hacía una niñera profesional y pasé la siguiente hora en ello, luego salí de la cafetería y volví a mi coche.

Dediqué la hora siguiente a ver si podía colarme en la profesión.

A ver, sí, habían ido a la universidad y estudiado psicología infantil y esas cosas, pero ¿cuánto de difícil podía ser cuidar a un niño?

Tenía el currículum de Harper, y si podía falsificar algunas cosas, podría crear uno falso convincente.

Eso no era complicado. Lo difícil era falsificar los certificados.

Cogí mi portátil destartalado y fui a una cafetería mucho más barata, donde creé el mejor título falso del Hartwell College of Childhood Studies con mi prueba gratuita de Photoshop.

Hartwell era una institución pequeña con un nombre que sonaba respetable.

No lo bastante famosa como para que alguien la comprobara de inmediato, pero tampoco tan desconocida como para levantar sospechas.

Satisfecha. Y si Sebastian Hawthorne investigaba los antecedentes de Harper Foster, aparecería mi nombre.

Vamos, a la Harper original no le importaría, ¿verdad?

No es que estuviera suplantando su identidad por completo, y si conociera mi historia, lo entendería.

Era el destino, me dije. El universo me estaba diciendo que aprovechara esta increíble coincidencia.

Me había tocado cartas de mierda antes, y no pensaba soltar la única carta buena que tenía en la mano.

Antes de cambiar de opinión, le envié un correo electrónico a Sebastian Hawthorne.

No esperaba que respondiera. Me recosté, mirando la pantalla, sintiéndome como una tonta por haber pasado la tarde haciendo el imbécil en lugar de buscar un trabajo de verdad. Pero soñar estaba bien, ¿no? El jueguecito de rol había sido divertido mientras duró.

Apareció una notificación de correo en la pantalla.

Sebastian Hawthorne: ¿Puedes reunirte hoy?

Me quedé mirando el mensaje. Ni de coña.

Me temblaban las manos mientras respondía al correo.

Ni de coña, había dicho que sí. Pero lo había hecho.

Así que me arreglé lo mejor que pude y fui a su edificio de oficinas, un sitio pijo que debería haberme disuadido de la misión temeraria en la que me había metido.

Pero ya estaba metida hasta el cuello en esto.

Y además, no había forma de que me diera el trabajo.

—¿Harper Foster? —Sebastian se levantó de detrás de su escritorio de ópalo y me tendió la mano mientras entraba en su despacho.

Era un despacho grande y espacioso en esquina, con un diseño abstracto y angular que debería haberlo hecho parecer frío, pero la decoración de estilo mid-century con toques predominantes de azul apagado y amarillo mostaza le añadía calidez.