Capítulo 20 #2

No tenía derecho. No tenía derecho a pensar así. No tenía derecho a pensar en besarlo. Era una falta de respeto hacia él y todo lo que había hecho por ella. Sascha estaba organizando las cosas para su pasaporte. Era su guía en todo esto. No tenía por qué verlo de otra manera. Solo un amigo.

Entonces esos ojos azules se posaron en ella. Respiró hondo de nuevo, intentando que el rubor desapareciera. Sascha era su mejor oportunidad, nunca mejor dicho, de volver a casa. Un aliado. Un amigo. Nada más.

—¿Te importa si nos movemos allí? —preguntó Sascha, entregándole uno de los vasos de cerveza y señalando con la cabeza una mesa más alejada.

—¿A esa mesa del rincón? —preguntó Zoey, agradecida de que hubiera hablado. Su voz parecía haber roto el hechizo que su mente quería lanzar.

—Sí.

—Claro. ¿Pero por qué? —preguntó mientras se levantaba.

—Prefiero tener la espalda contra una pared o estar en un rincón en un lugar público. Me hace sentir un poco más seguro.

—¿Estar en un rincón?

—Puedo ver más de lo que pasa a mi alrededor, y así nadie puede pillarme por detrás.

—¿No te cansa? —Zoey se deslizó en el banco de la segunda mesa y cogió una de las cartas ininteligibles de manos de Sascha—. No poder relajarte de verdad, quiero decir.

Sascha se encogió de hombros, medio apoyado en una de las jardineras de la ventana.

—Estoy acostumbrado. Me entrenaron para pensar y vivir así.

—No es algo que yo pudiera hacer —dijo Zoey, dando un sorbo a la cerveza. Era de un ámbar pálido, pero con cuerpo y un fuerte sabor a lúpulo.

—Es algo que espero que nunca tengas que hacer —respondió Sascha. Señaló la cerveza—. ¿Qué te parece?

Zoey sonrió y miró el vaso. Aun así, no podía evitar sentirse un poco escéptica.

—Está buena. Pero fuerte. Más fuerte de lo que esperaba, a juzgar por su aspecto. Aunque no soy muy cervecera. Pregunta rápida.

—¿Hm?

Zoey jugueteó con una esquina de la carta.

—¿Tienen cartas en inglés? Intentar leer alemán cuando no sé nada es un poco complicado.

Sascha se detuvo con el vaso a medio levantar.

—Oh. Lo siento, Zoey. A veces olvido que no sabes alemán.

—Ni una palabra —respondió Zoey.

—Te lo traduzco. No quiero llamar la atención pidiendo la carta en inglés.

Zoey esperó a que Sascha levantara el vaso y estuviera a mitad de un trago para hablar.

—O podrías simplemente pedirme algo tan agresivamente alemán que aprenda el idioma por asimilación.

Sascha resopló sobre su bebida, a medio camino entre la risa y el intento de contenerla. Se limpió la barbilla.

—Gracias por eso, Zoey.

—De nada —sonrió ella.

—Te pediré algo, pero acabas de hacer una propuesta peligrosa. Espero que seas consciente. Esta sería una gran oportunidad para que aprendas algunas palabras sencillas.

—Oh, qué alegría —respondió, intentando disimular el sarcasmo en su voz—. Por mucho que me gustaría aprender algo de alemán, no pensé que me tocaría una lección esta noche .

—Dudo mucho que tus profesores te llevaran cerveza a clase —respondió Sascha, arqueando ligeramente una ceja—. Puedo enseñarte algo de alemán si quieres.

—Yo... —Zoey sonrió y soltó una risita—. ¿Es que eres un hombre de muchos talentos?

Sascha se encogió de hombros, esbozando una media sonrisa.

—Aprendiz de todo, maestro de uno.

—Me gustaría aprender algo . Ya que estoy aquí. ¿Cómo se dice «cerveza» en alemán? Seguro que es algo larguísimo e imposible de pronunciar.

—Sin duda una palabra fundamental del alemán —se rio Sascha, y una sonrisa se instaló en sus labios—. Bier.

—¿Me tomas el pelo? ¿O sea que es un cognado? ¿Cómo no lo vi en la carta?

—No aparece escrito así en la carta. Las cervezas están listadas por el nombre de la marca.

—Vaya, qué útil —dijo Zoey, juntando las manos sobre la mesa y reclinándose en la silla mientras un camarero se acercaba. Estaba encantada de dejar que Sascha llevara la voz cantante.

—Ein Almschnitzel, ein gebackener Camembert, und zwei mehr Tegernseer helle Biere, bitte —dijo Sascha, y le entregó las dos cartas—. Danke.

Zoey lo miró fijamente, apenas consciente de que el camarero respondía y se marchaba. Incluso en clase, siempre le habían fascinado los estudiantes capaces de saltar de un idioma a otro con la misma facilidad con que respiraban. Sintió una punzada de envidia.

—¿Cuántos idiomas hablas? —preguntó Zoey.

Se preguntó si necesitaría un momento para reajustarse al inglés. Había visto a estudiantes hacerlo en clase, como si tuvieran que sacudirse el segundo idioma para volver al primero.

—Nueve —respondió Sascha.

Zoey resistió el impulso de suspirar. Por supuesto, no había perdido el ritmo.

—¿Cuáles?

—Esloveno, alemán, inglés, francesa, español, Italia, ruso, árabe y mandarín. Hablo otros también, pero en esos soy fluido.

Una sonrisa burlona asomó en la comisura de su boca y levantó una mano.

—También sé lengua de signos, que me viene muy bien.

Zoey lo miró y suspiró con fuerza. A pesar del terrible juego de palabras, tuvo que luchar contra una sonrisa. «Reprímela». No podía darle la satisfacción de reírse.

—Eso ha sido horrible. De verdad.

—Venga ya, tengo un gran sentido del humor. Casi podrías decir que es... mortal.

Zoey se mordió la lengua y plantó las manos sobre la mesa como si fuera a levantarse.

—Sascha, esto ha sido genial, de verdad. Tenía muchas ganas de trabajar contigo para volver a Inglaterra. Pero después de esto, voy a tener que insistir en cruzar el Canal a nado antes que escuchar otra ronda de juegos de palabras.

—Venga, Zoey, ese ha estado bastante bien. ¿Sabes?, siempre he pensado que si no me dedicara a matar gente profesionalmente, sería un gran comediante. Desde luego, sé cómo partir costillas —dijo con una sonrisa.

Zoey sonrió y negó con la cabeza.

—Te voy a tirar este vaso si no paras. Pero ¿en serio? ¿Comediante?

—No, qué va —resopló Sascha, y dio otro sorbo a la cerveza—. Solo soy gracioso a veces porque he hecho cosas horribles, y el humor es mi mecanismo de defensa.

—Entonces, ¿qué querrías hacer? —preguntó Zoey, apoyando un codo en la mesa y la barbilla en la palma de la mano—. Si no fueras... bueno.

—Si no quieres decir la palabra, llámame contratista —dijo Sascha con una pequeña sonrisa irónica. Señaló con la cabeza la jardinera que tenía al lado—. Florista.

—¿ Florista ? ¿Lo dices en serio?

—Me encantan las flores. Me encanta trabajar con las manos.

La forma en que la gente usa las flores para transmitir emociones que no puede expresar con palabras.

Que esos sentimientos se expresen a través de pétalos y de una belleza física, tangible, usando el lenguaje que hablan las flores...

es algo verdaderamente increíble. Recuerdo...

Hizo una pausa; su expresión se volvió cautelosa por un momento. Luego se relajó, y volvió la sonrisa de antes.

—Cuando era niño, mi padre me llevó a la floristería del pueblo a recoger un ramo para mi madre, que estaba en el hospital.

El olor del lugar. Tan limpio, tan verde, tan lleno de vida.

Nunca lo he olvidado. Desde ese día, quise abrir mi propia floristería.

Pasar los días haciendo ramos y arreglos florales para todos los momentos de la vida. Los buenos y los malos.

—Siento lo mismo con el baile —dijo Zoey; las palabras le salían con facilidad—. Es arte y emoción que cobran vida. Es pasión, amor, belleza, tristeza y todo el sentido de la humanidad fluyendo en movimiento con la música. Lo echo de menos. Mucho.

—Volverás a bailar. Sé que lo harás.

—Ojalá tengas razón.

Zoey tragó saliva; un nudo inesperado se le formó en la garganta. Cambió de tema.

—Tu madre. Dijiste que estaba en el hospital cuando eras pequeño.

Sascha asintió.

—Sí. Murió cuando yo tenía unos diez años. Algún tipo de cáncer. Mi padre murió en un accidente de coche solo unos meses después. A partir de entonces quedamos solos mis dos hermanas y yo. Desaparecieron un par de años después de mudarnos a Liubliana. Nunca supe qué les pasó.

—Lo siento.

—Fue hace mucho tiempo, Zoey.

Zoey suspiró e hizo una mueca, con la sensación de haber apagado el ambiente. Se frotó el costado del cuello, deseando que sus dedos volvieran a tocar metal frío.

—Haces eso muy a menudo —dijo Sascha.

—¿El qué? —preguntó Zoey.

—Frotarte el cuello o las clavículas. ¿Por qué?

Zoey se rio en voz baja y negó con la cabeza, con la mirada fija en la mesa.

—Yo, eh, solía llevar un collar. Rona y Hailee me lo regalaron hace unos años. Era precioso. Unas zapatillas de baile en miniatura en una cadena de oro. Lo llevaba todos los días. Me siento rara sin él. Lo echo de menos.

—¿Qué le pasó? —preguntó Sascha, dando otro sorbo.

—Yo... lo perdí.

—No es propio de ti ser tan descuidada.

La sonrisa de Zoey se desvaneció antes de que pudiera evitarlo.

—Él... Ewan... me lo arrancó cuando desperté la noche después de que me secuestraran, y lo tiraron.

Es una tontería, en realidad. Solo era un collar.

Puedo conseguir otro. Pero siempre sentí que bailaba mejor con él.

Me da un poco de miedo que cuando... si...

vuelva a bailar, ya no sea igual. También me preocupa la pierna.

No sé si volveré a ser la misma. Quizá esta lesión no me afecte en absoluto.

Quizá estoy siendo tonta. No lo sé. Estoy divagando, lo siento.

—Esa lesión en la pierna nunca te detendrá —dijo Sascha con una sonrisa suave—. Ya lo verás. Estoy seguro.

Un calor agradable se extendió por el pecho de Zoey, que dio otro sorbo de cerveza para ocultar el rubor.

—Y estoy segura de que algún día te veremos abrir esa floristería.