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MAT

QUINCE MINUTOS ANTES

El viento se cuela por debajo del cuello, por mucho que lo suba. Me ajusto el abrigo con más fuerza y me regaño a mí mismo una vez más para dejar de buscarla.

¿Lo hago de todos modos?

Por supuesto que sí. Estoy sintonizado con ella. Es mi norte magnético y, por mucho que intente resistirme a la tentación, no puedo evitar buscarla.

Ahí está. Un destello de abrigo rojo entre los abedules, dos posiciones señalizadas más allá en la línea. Un gorro con pompón. Manoplas. Una escopeta que no debería estar empuñando.

Aparto la mirada a la fuerza y me doy una bofetada en cada mejilla, por si acaso. Un golpe fuerte en cada lado.

Contrólate, chico, oigo la voz de mi tío resonando en mi cabeza. Ahora no es momento de perderte en fantasías.

Porque eso es lo que son los pensamientos sobre Cassandra: una jodida fantasía.

Por mucho que la desee, no puedo tenerla.

Es un chivo expiatorio, nada más. Resulta bastante apropiado que el pomo de la puerta de su hotel sea un carnero.

¿O es una oveja? A la mierda, no lo sé. Estoy aquí para matar a Raymond y a los faisanes, en ese orden. Todo lo demás es irrelevante.

Así que, en su lugar, miro los árboles. Los abedules. El cielo gris donde el sol intenta, sin mucho entusiasmo, asomar por el horizonte. Cuento los cuervos cuando los veo. Hay una vieja rima que mi padre solía murmurar cuando los veía reunirse en los cables eléctricos de Brighton Beach.

Uno, pena

Dos, alegría

Tres, una niña

Cuatro, un niño

Cinco, la plata

Seis, el oro

Siete, un secreto que nunca se revelará

Tengo la inquietante y persistente sensación de que hay un montón de presagios ahí si quiero profundizar. Pero parpadeo y aparto la mirada de los cuervos antes de poder contarlos. Hoy no es un día para putos presagios. Mi padre tenía mil de esos estúpidos refranes y ni uno solo le sirvió de nada.

Ajusto el agarre de la escopeta e intento, con toda la fuerza de voluntad de la que dispongo, sumergirme en esa quietud paciente que me ha ayudado a superar todos los trabajos que merecían la pena.

Esto es todo. El último trabajo. Después te liberarás de tu padre, de tu tío y de la Bratva, para siempre.

Pero la paz interior que busco no acaba de arraigarse.

Todavía hay demasiadas cosas sin resolver e inciertas.

Raymond estaba raro esta mañana. Demasiado alegre.

Demasiado cariñoso con Bill. Demasiado jodidamente sonriente.

Llevo años viéndole pavonearse y fanfarronear por la empresa, así que conozco bien sus cambios de humor. Esta mañana hay algo que no cuadra

¿Y si lo sabe?

Sopeso el pensamiento. La mujer de Bill podría haber dicho algo sobre lo que vio anoche. Y si lo hizo, ¿entonces qué? ¿Es eso lo que se esconde detrás de esa puta sonrisa tan repugnante? ¿Y si mi plan de hoy no es en realidad mi plan, sino el suyo?

El crujir de unas ramitas capta mi atención. A mi derecha. Demasiado cerca.

Mi mano se desliza hacia el seguro. Despacio, despacio, sin movimientos bruscos. Giro la cabeza solo lo justo.

Una figura sale de detrás de un abedul. Coloco el arma en posición, me doy la vuelta, la levanto hasta el hombro, quito el pulgar del seguro y me preparo para matar o morir…

Pero entonces me detengo.

No es Raymond.

Es Bill Oglethorpe.

—¡Tranquilo, hijo! —grita, con las palmas hacia arriba, su propia escopeta abierta y metida bajo el brazo—. Solo soy yo.

—Señor Oglethorpe. —Relajo las manos sobre la madera—. Lo siento. Ha sido un reflejo.

—Buen reflejo —Sus ojos se posan en mi empuñadura, con los nudillos blancos, y vuelven a levantarse—. La mayoría de los chicos de por aquí no serían capaces de dispararse en el pie ni aunque lo intentaran. Tú sostienes el arma como alguien que ya ha empuñado una antes.

—Me enseñó mi padre —No es una mentira, exactamente. Solo una versión enormemente recortada de la verdad.

Bill asiente. Bajo esta luz, parece mucho mayor de lo que parece en la oficina.

Tiene la piel gris y delgada. La gorra encerada le cubre demasiado las orejas.

En el blanco de sus ojos se ven finos hilos rojos que a mí me parecen una combinación de una larga noche sin dormir lo suficiente, demasiado alcohol y quizá algo más también.

Si tuviera que adivinar, diría que tiene miedo.

—Ven a hablar conmigo un momento, Satyrin —dice Bill. Se adentra más en el bosque, hacia un claro entre los árboles donde los troncos empiezan a agruparse más cerca. Cauteloso, pero sin otra opción, cierro mi propia escopeta, me la cuelgo bajo el brazo imitando su gesto y lo sigo.

Avanzamos unas diez yardas. No es mucho, pero lo suficiente para que el murmullo de las voces de los hombres reunidos se hunda en la nieve a nuestras espaldas. Bill se detiene donde dos abedules crecen de la misma raíz y no se ve a nadie a ninguno de los lados a menos que asomes la cabeza.

Levanta su petaca, desenrosca el tapón, da un largo trago y lo vuelve a enroscar. Curiosamente, para ser un hombre que siempre se apresura a rellenarme la copa, no me ofrece nada.

—¿Cuánto tiempo llevas ya en la empresa, hijo? —pregunta, con la mirada fija en los árboles.

—Cuatro años este marzo.

Asiente para sí mismo. Sospecho que ya lo sabía. —Eres listo. Más listo que la mitad de los socios. Te habría nombrado socio la primavera pasada si no fuera por… —Se detiene y esboza una pequeña sonrisa, amarga—. Si no fuera por la política.

—Se lo agradezco, señor.

—No, no lo agradeces. No eres el tipo de hombre que agradezca nada que aún no le han dado —Su boca esboza una media sonrisa dolorida—. Por cierto, lo digo como un cumplido.

Espero. Algo está por venir, pero aún no tengo ni idea de qué puede ser.

Solo sé que, mierda, seguro que viene.

Echa un vistazo hacia donde hemos venido. Yo también miro, pero no hay nada allí salvo más abedules de corteza blanca. Cuando vuelve a mirarme y habla, su voz es apenas un murmullo.

—¿Qué tan bien conoces a Raymond, Matvei?

La pregunta es como un dedo frío que me recorre la nuca. —Tan bien como se conoce a un socio principal, supongo —digo con cautela—. He trabajado a sus órdenes en la mayoría de mis asuntos importantes. Ha sido generoso con su tiempo.

—Mm. Generoso. Esa es una forma de decirlo. —Juega con el tapón de la petaca—. Escucha, hijo. Voy a decirte algo, y solo lo diré una vez, y luego hablaremos de los pájaros. ¿Queda claro?

Asiento.

—Raymond Snyder no es un buen hombre —Los ojos claros de Bill se clavan en los míos—.

No me refiero a cómo le habla a su mujer, aunque Dios sabe que solo eso ya sería suficiente.

Me refiero a las cosas que hace y que no aparecen en los documentos oficiales de la empresa.

Los clientes que tiene, los favores que se ha ganado—.

Respira hondo entre los dientes—. ¿Entiendes lo que te estoy diciendo?

Mantengo la expresión impasible. —No estoy seguro de entenderlo, señor.

—Sí que lo entiendes —Casi esboza una sonrisa antes de pensárselo mejor—.

Hay una razón por la que estoy teniendo esta charla contigo, Matvei.

No parpadeas. Así que te lo diré sin rodeos.

Tiene algo contra mí. De hecho, tiene material contra la mayoría de los socios principales.

Todos, en un momento u otro, hemos firmado algo que no debíamos haber firmado, o hemos mirado hacia otro lado ante algo de lo que no debíamos haber apartado la vista, y Raymond lleva un expediente muy minucioso —Su boca se estrecha hasta convertirse en una línea oscura que se parece mucho a los ojos de los abedules.

El efecto es inquietante—. Últimamente no es precisamente sutil a la hora de recordárnoslo.

El viento se abre paso entre las ramas y sacude las últimas hojas secas. Siento que la vieja y familiar quietud se instala detrás de mis ojos, esa que llega siempre que una conversación se convierte en la verdadera conversación.

—Señor Oglethorpe —le pregunto—, ¿por qué me está contando esto?

—Porque…

Tiene la boca entreabierta, a punto de pronunciar la siguiente palabra, cuando su mirada se desvía por encima de mi hombro, y se le va todo el color de la cara tan rápido que casi puedo ver cómo se le escurre por la parte delantera de la chaqueta.

No hace falta que me dé la vuelta para saber quién se ha unido a nosotros.

—¡Bill! —la voz de Raymond, cálida como el bourbon y demasiado alegre—. Ahí estás, viejo cabrón. Te he estado buscando.

Me giro a mi ritmo. Raymond está paseándose por la fila, perfectamente a gusto. Esa sonrisa suya es tan amplia como lo ha sido toda la mañana, pero no le llega a los ojos. Estos siguen fríos y sin vida.

—Raymond —la voz de Bill se ha vuelto tres veces más rígida en tres segundos—. Solo estoy haciendo compañía a los novatos. Recordándole al señor Satyrin de qué extremo del arma salen los problemas.

—Ah —Los ojos de Raymond se posan en mí.

No hay en ellos ningún reconocimiento más allá del de un colaborador útil.

Lo miro fijamente, pero no veo ni un atisbo de he visto a este hombre cerca de mi mujer.

Nada de hay algo que no cuadra en este hombre.

Es simplemente la fría y agradable evaluación de un socio veterano que valora a un activo junior—.

No te preocupes por Matvei, Bill. Es capaz de dispararle a una mosca y dejarla sin alas. ¿Verdad, hijo?

—Nunca me han pedido que lo intente.

—Bueno, inspiras confianza, parece que podrías hacer cualquier cosa que te propongas.

¿No es así, Bill? —Le da una palmada en el hombro a Bill, la misma palmada teatral que le había dado antes junto a la mesa de las armas, y veo cómo todo el cuerpo de Bill absorbe el impacto como un hombre que recibe un puñetazo en el estómago—.

Oye, Bill, ¿te importa si le pido a Matvei que me acompañe un momento? Tengo algo que quiero comentarle.