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CASS

Pensé que antes ya estaba abrumada. Pero me equivocaba.

Ahora estoy oficialmente en pánico.

Hace cinco segundos, me precipitaba hacia un beso con un hombre al que, seamos sinceros, definitivamente no debería estar besando.

Pero seamos sinceros también con lo otro: todos sabemos que iba a ser un beso absolutamente alucinante.

Giana siempre solía decir que se podía saber si un hombre era bueno en la cama llevándolo a una sola clase de yoga.

Solía obligar a todos sus posibles pretendientes a acompañarla durante una hora de vinyasa sudorosa en esa cámara de tortura suya a 105 grados.

Además, era implacable a la hora de obligarlos a quedarse hasta el final: aunque siempre sé, desde la primera postura del perro boca abajo, si me voy a correr o no.

Qué salvaje. Ya ves por qué la quería tanto.

Y sí, obviamente, las actividades en las que Matvei y yo hemos participado esta noche son prácticamente el polo opuesto al yoga, espiritualmente hablando.

Pero quizá tenga que modificar la prueba de Giana, porque ver a un hombre levantarte por encima del hombro, dar una paliza a unos agresores para defender tu honor y luego curarte la rodilla herida también es una medida bastante buena de su destreza en la cama.

Simplemente lo sé. Lo sé en lo más profundo de mi ser. Matvei tiene lo que hay que tener.

Por desgracia para mí, sin embargo, ahora también tiene clavada en el torso la fea navaja para abrir ostras del señor Nevera.

Miro más allá de Matvei para ver al hombre responsable de la puñalada.

Está tumbado boca arriba justo detrás de nosotros, jadeando como una ballena varada.

Parece que empleó sus últimas fuerzas en arrastrarse hasta aquí para asestarle este último y astuto que te jodan, y ahora está listo para el dulce abrazo de la muerte.

Por si acaso, Matvei se da la vuelta y le pisa la garganta. Se oye un crujido y la respiración se detiene.

Buenas noches, señor Nevera.

Y ¡qué buena suerte que se haya ido!

Pero parece que también podría ser “buenas noches” para Matvei. Porque en cuanto apaga de un pisotón las últimas chispas de vida de nuestro amigo común, se desploma contra mí. Lleva una mano al arma que lleva en el costado y la retira manchada de sangre.

—Mierda —balbuceo—. Mierda. Mierdamierdamierdamierda.

Matvei hace una mueca de dolor. Mira hacia el fondo del callejón para asegurarse de que no se acercan más amenazas con cuchillos, pero los otros dos matones están muertos. —Cabrones —Escupe sobre el rostro sin vida del señor Nevera.

—Bien —balbuceo, con las manos revoloteando alrededor del mango del cuchillo—. Vale, venga. Necesitamos… Necesitamos un hospital. ¿No? A los hospitales es donde van los apuñalados. Ese es el protocolo. Y para llegar al hospital, necesitamos una ambulancia. Así que…

—Nada de ambulancias —dice entre dientes.

—¡¿Qué quieres decir con que nada de ambulancias?! ¡Matvei, tienes un cuchillo clavado!

—Por curioso que parezca, ya lo sé.

—¿De verdad? Porque pareces muy tranquilo. Demasiado tranquilo. Me da la sensación de que, en realidad, soy yo la que está mostrando el nivel adecuado de preocupación aquí y tú eres el que está preocupantemente…

—Cassandra

—¿Qué?

—Cállate un segundo.

Me callo. No es fácil. Mi boca quiere seguir hablando sin mi permiso, pero aprieto los dientes contra la lengua y espero.

Respira lentamente. Luego, otra vez. Su mano permanece aferrada al mango del cuchillo, sujetándolo en su sitio.

Muy inteligente. He visto suficientes reposiciones de Sala de Urgencias como para saber que no hay que sacarlo de un tirón a menos que sepas lo que estás haciendo, cosa que yo, desde luego, no sé.

—No hay tiempo para una ambulancia —explica—. Necesito un coche. ¿Dónde está el tuyo?

—A la vuelta de la esquina. A media manzana.

Asiente una vez. —Puedo hacerlo. Guíame.

Así comienza la carrera de tres piernas más extraña de mi vida. En el colegio, cuando este tipo de pruebas deportivas parecían surgir a menudo, siempre pensé que eran un poco inútiles. ¿En qué momento de mi vida iba a necesitar esta habilidad de correr con alguien prácticamente atado a mí?

Es decir, nunca, obviamente. ¡Qué tontería!

Pero es una pena que fuera tan mala en la carrera de tres piernas entonces y que siga siendo pésima ahora.

Lo estoy dando todo, pero Matvei es mucho más grande y mucho más pesado que yo.

Es que, por el amor de Dios, solo soy una chica.

Literalmente, solo una chica. ¿Y se supone que tengo que meter de alguna manera a The Punisher aquí en mi coche y luego sacarlo de nuevo una vez que lleguemos al hospital?

Tengo que hacerlo. No tengo otra opción. Si no lo hago, Matvei morirá. Lo menos que puedo hacer es salvar la vida del hombre que ha salvado la mía varias veces, a pesar de mis esfuerzos por ignorar sus consejos bienintencionados y acabar muriendo de todos modos.

Así que nos ponemos en marcha. Un paso doloroso y tambaleante tras otro.

Vamos dejando un rastro de sangre por todo el camino, y es preocupantemente espeso. ¿Cuánta sangre contiene el cuerpo humano? Sé que Matvei es grande, pero ¿de verdad tiene tanta sangre en su interior? ¿Puede permitirse perder tanta y seguir con vida?

Dios, espero que sí. Lo único peor que cargar con una víctima apuñalada es cargar con una víctima apuñalada muerta.

Mi rodilla sigue doliéndome muchísimo, pero, desinteresadamente, decido no mencionar ese pequeño detalle. Me parece de mala educación sacarlo a colación cuando a mi compañero le está saliendo sangre por un agujero en las costillas.

—Ya casi estamos —jadeo—. Ya casi estamos, ya casi estamos, gran cabrón testarudo. No te atrevas a desmayarte ahora.

—No tengo intención de hacerlo.

—Bien. Porque si te desmayas, tendré que arrastrarte. Y no puedo arrastrarte, Matvei. Pesas cuatro veces más que yo.

—¿Me estás llamando gordo? —jadea.

—Cállate y camina.

Damos la vuelta a la esquina. Mi pequeño Audi, que no está preparado para esto, aparece bajo la luz parpadeante de una farola, y juro que nunca en mi vida he querido tanto a un objeto inanimado.

Saco a tientas el mando a distancia del bolsillo de mi abrigo y aprieto el botón de desbloqueo unas mil millones de veces.

Meterlo en el asiento trasero es un auténtico infierno. Demasiado alto, demasiado pesado, sangra demasiado, demasiado todo. Le empujo por los hombros mientras él maniobra las piernas lo mejor que puede.

Entre los dos, conseguimos colocarlo de lado en el asiento trasero. Sin querer, le doy un golpe en la cabeza contra la puerta del otro lado y él gruñe de dolor.

—Lo siento.

—No te preocupes.

—¿Estás cómodo? —le pregunto.

—De maravilla. Por favor, conduce el puto coche.

No me gusta que sus respuestas sean cada vez menos mordaces y su voz cada vez más apagada. Es como si su espíritu se le estuviera escapando por la herida del costado.

Mierda, esta no es la muerte que quería esta noche.

Debería haber sabido que la cagaría. ¿Quién contrata a un sicario y luego hace que lo maten al instante?

Yo, esa soy yo. La desventurada y desafortunada Cassandra Snyder, que permanecerá para siempre atrapada en una prisión que ella misma se ha construido.

Justo cuando crees que has tocado fondo, la tierra se abre y te muestra que hay otro nivel completamente diferente esperándote más abajo.

Cierro la puerta, corro a toda prisa y me pongo al volante. El pánico irrefrenable controla mi cuerpo como si ahora mismo fuera una marioneta. Mi ropa está empapada de sangre y mis manos también, así que no dejan de resbalar en todo lo que toco.

Al final, consigo arrancar el motor y poner el coche en marcha.

Apenas presto atención a por dónde conduzco, y maldita sea, sé que no tengo ni pizca de capacidad mental para las normas de tráfico.

Los semáforos están en rojo y los coches que vienen en sentido contrario no paran de tocar el claxon, pero ni siquiera miro en su dirección.

No es valentía lo que nos guía. Estamos actuando por pura estupidez.

Quizá eso explique por qué acabamos donde acabamos. No sabía que ese era mi destino hasta que me detengo frente a las puertas de Urgencias.

Y entonces…

Oh, Dios.

No puedo.

No puedo con esto. Hemos vuelto al punto cero de mi vida personal. El pozo tóxico del que surgió el trauma. Aquí es donde todo se torció.

Aquí es donde murió Giana.

El nombre del Hospital Mount Sinai aparece escrito en la fachada de ladrillo con sencillas letras blancas.

Hay unas cuantas ambulancias aparcadas por los alrededores, con varios pacientes cojeando de un lado a otro.

Me quedo sentada en el coche un segundo e intento respirar a pesar del terror absoluto que, una vez más, me oprime la garganta.

—Cuando estés lista —dice Matvei entre jadeos, con sarcasmo, desde el asiento trasero. Oigo un desagradable crujido cuando intenta incorporarse.

Me sacudo de un golpe y salto del asiento del conductor. Para cuando llego a su puerta, ya está entrando y saliendo del estado de conciencia.

Joder. Si se queda inconsciente, nunca podré meterlo dentro.

Levanto la vista y veo a un celador empujando una silla de ruedas vacía de vuelta hacia la entrada principal tras haber dejado a su anterior ocupante en un coche que lo esperaba.

No encuentro las palabras para pedir lo que necesito, así que, en su lugar, me abalanzo sobre él y se la arrebato.

El hombre da un respingo hacia atrás, sorprendido, y me grita, pero lo ignoro y arrastro el artilugio hasta mi coche.

Saco a Matvei del coche, no me preguntes cómo; las cosas se me mezclan de formas extrañas y el tiempo ya no parece avanzar a su ritmo habitual de un segundo a otro, y lo acomodo, encorvado, en la silla de ruedas.

—Oh, Dios —gruño al ver cuánta sangre hay. Sus pantalones y su chaqueta están completamente empapados de ella, y cuando miro dentro de mi coche, veo un charco de sangre de una pulgada de profundidad en el espacio para los pies.

Está pálido, incluso para su tez habitual. Se supone que los humanos no deben tener ese tono de blanco marfil.

—Esto está mal —repito una y otra vez entre dientes mientras agarro las asas de la silla de ruedas y empiezo a correr hacia las puertas—. Esto está muy, muy jodidamente mal.

Oigo un gorgoteo y me doy cuenta de que Matvei está intentando decirme algo. Me detengo en seco y me agacho para que su boca quede justo junto a mi oído. —¿Qué? —le pregunto—. ¿Qué has dicho?

Traga saliva con dificultad, se aclara la garganta y dice con voz débil y ronca—: Lo de siempre.

Lo de siempre, ha dicho. ¡Qué lindo! ¡Qué ingenioso! ¿Qué gracioso? ¿Qué jodidamente ridículo?!

Bromear en un momento como este… ¿se ha vuelto loco?

Si no se estuviera muriendo ya, lo mataría yo misma.

Ha pasado una hora. Estoy sentada en una silla que seguramente el mismísimo Satanás ayudó a diseñar, a juzgar por el daño que me está haciendo en el coxis.

No dejo de sentir unas ganas locas de reírme, luego de llorar, y acabo haciendo una extraña mezcla de ambas cosas.

Mantengo una mano pegada a la boca, porque si alguien me oye hacer estos ruidos, me ingresarán directamente en el pabellón psiquiátrico.

No ayuda que mi cerebro, con esa boca que no para, se niegue a callarse.

Incluso aquí y ahora, mientras Matvei está en algún lugar al otro lado de esas puertas dobles con un equipo de desconocidos hurgándole en las costillas como si fuera un pavo de Acción de Gracias, mi estúpido, estúpido cerebro está sopesando opciones.

Es un asesino. Eso es obvio. Le vi convertir a tres hombres adultos en carne picada en menos de treinta segundos. Es exactamente lo que vine a buscar a Khaza. Si sale adelante, quizá yo aún podría…

Pero no.

No, es una mala idea. No puedo meterlo en el asunto de Raymond. No después de esto. Se llevó una puñalada por mí antes incluso de saber mi apellido, ¿y ahora voy a seguir pidiéndole más?

No. Mala Cassandra. Terrible Cassandra. Lee el ambiente, mujer. ¿No sabes cuándo ya es suficiente?

Y luego está el otro aspecto, el que me da aún más miedo.

No quiero que Matvei muera. No quiero que se vaya.

Lo quiero a él.

Y precisamente por eso tengo que alejarme.

Una enfermera sale y echa un vistazo a la sala de espera. Me ve y empieza a acercarse. Por un segundo, me pregunto cómo sabe que soy yo a quien busca. Entonces, recuerdo que soy la única persona aquí cubierta de pies a cabeza con la sangre de otra persona. Es una pista bastante evidente.

Me levanto demasiado rápido. La rodilla se me dobla, pero luego se recupera.

—¿Eres la acompañante del señor que ha entrado con la puñalada? —pregunta.

—Sí. Sí. Soy yo. ¿Está él…?

—Se va a poner bien.

Me cuesta un esfuerzo enorme no desplomarme en el suelo por la gratitud.

—El cuchillo no ha alcanzado ningún órgano vital —continúa—. Ha perdido mucha sangre, pero se la estamos reponiendo. Tendrá que quedarse esta noche, quizá dos. Pero sobrevivirá.

Sobrevivirá. Una palabra. Una palabra tan pequeña, tan tonta, tan esencial.

—Gracias —susurro.

Ella asiente, ya dándose la vuelta para marcharse. —Alguien vendrá a buscarte cuando salga de la sala de recuperación.

Me quedo allí de pie un rato después de que se haya ido. Sopesando, esperando, preguntándome.

Al final, sin embargo, solo hay una cosa correcta que hacer. Abro el puño y me vuelvo a poner el anillo de boda en el dedo.

Luego, me doy la vuelta y salgo por la puerta.

Me alegro de que vaya a sobrevivir. Pero, por el bien de ambos…

Es mejor que no vuelva a ver nunca más a ese cabrón de ojos azules.