CAPÍTULO 11

LEVI

LLEVABA VEINTITRÉS MINUTOS en el avión cuando decidí que Grant me estaba irritando.

No porque hubiera hecho nada.

Ese era el problema.

Se había puesto los auriculares, había cerrado los ojos y aparentemente había entrado en un estado de paz mientras yo estaba sentado a su lado reviviendo el beso accidental de la noche anterior por novecientésima vez.

Mi boca había tocado la suya.

Grant no se había apartado.

No había parecido disgustado.

Me había dicho que dejara de disculparme.

Eso debería haber sido reconfortante.

En cambio, significaba que mi cerebro podía darle vueltas a posibilidades.

Posibilidades peligrosas.

Me quedé mirando su perfil.

Grant abrió un ojo.

—¿Qué?

—Nada.

—Has estado mirándome.

—Estaba mirando más allá de ti.

—¿A la ventanilla?

—Sí.

—La persiana está cerrada.

—Tengo una imaginación excelente.

Cerró el ojo de nuevo.

Fruncí el ceño.

Volábamos en primera clase porque Blaine había conseguido asientos con descuento a través de un patrocinador antes de que Grant se involucrara.

Grant odiaba el arreglo.

No el asiento.

El hecho de que Blaine hubiera organizado algo.

Desconfiaba de Blaine con una constancia que normalmente se reserva para criminales en activo.

Por desgracia, estaba empezando a preguntarme si los instintos de Grant podrían ser menos ridículos de lo que había creído.

Blaine se había mostrado cada vez más irritado por la presencia de Grant.

Comentarios.

Bromas.

Pequeñas indirectas insinuando que yo necesitaba permiso.

Al principio había supuesto que era un choque de personalidades.

Ahora no estaba tan seguro.

Cogí el paquete de galletas sin abrir de mi bandeja y se lo lancé a Grant.

Le dio en el hombro.

Abrió los ojos.

—¿En serio?

—Estoy aburrido.

—Tienes un teléfono.

—No hay señal.

—Hay wifi.

—No quiero wifi.

—¿Un libro?

—No.

—Dormir.

—No puedo.

Grant se quitó un auricular.

—¿Qué quieres?

—Atención.

Enarcó las cejas.

Me arrepentí de inmediato de haber sido tan sincero.

—Olvida que dije eso.

Una sonrisa amenazó con asomar en la comisura de su boca.

—No.

—Grant.

—Querías atención.

—Estás siendo engreído.

—Rara vez tengo oportunidades.

Crucé los brazos.

—Eres malo.

—¿Estás nervioso?

Las bromas desaparecieron.

Maldito sea.

—Un poco.

—¿Por Vegas?

—Sí.

—¿Qué parte?

—Todo.

Me quedé mirando mis manos.

—Que la gente me conozca.

—Ya te conocen.

—En persona es diferente.

—¿Cómo?

—En internet controlo los ángulos. La edición. Lo que se publica.

—¿Y en persona?

—Solo soy yo.

Grant parecía confundido.

—Eso parece ser precisamente el atractivo.

Me reí nervioso.

—Tú pensarías eso.

—Lo pienso.

—¿Y si nadie viene al encuentro?

—Vendrán.

—¿Cómo lo sabes?

—Porque he pasado una semana viendo cómo desconocidos te reconocen en supermercados.

—Eso es diferente.

—Realmente no lo es.

—Sí, lo es.

Grant suspiró.

Después sacó el móvil.

—¿Qué haces?

Lo desbloqueó.

Se abrió una aplicación.

Me acerqué más.

Me quedé boquiabierto.

—Tienes Instagram.

Parecía que le dolía físicamente.

—Por desgracia.

—¿Cuándo pasó esto?

—Hace unos días.

—Odias las redes sociales.

—Así es.

—¿Te creaste una cuenta?

—Sí.

—¿Por trabajo?

Grant miró al frente.

Mi sonrisa se hizo más amplia.

—¿Por mí?

—No lo hagas insoportable.

—Dios mío.

—Levi.

—Te creaste una cuenta de Instagram solo para ver mi página.

—Necesitaba entender lo que ve tu audiencia.

—¿Por seguridad?

—Sí.

—Mentiroso.

—En parte por seguridad.

Me apoyé en su hombro.

—Esto es adorable.

—No lo es.

—¿Cuál es tu nombre de usuario?

—No.

—Grant.

—No.

—Te voy a encontrar.

—Te bloquearé.

—Jamás lo harías.

Me miró.

Le devolví la mirada.

Los dos sabíamos que no lo haría.

—¿Y? —pregunté—. ¿Qué te pareció?

—¿De qué?

—Mi página.

—Bien.

—¿Bien?

—Sí.

Se me cayó el alma a los pies sin esperarlo.

—¿Eso es todo?

Grant se dio cuenta de inmediato.

Su expresión se suavizó.

—Levi.

—Sé que es una tontería.

—No lo decía en ese sentido.

—Dijiste bien.

—Porque responder con honestidad me mete en problemas contigo.

Me giré hacia él.

—Respuesta honesta.

Grant se pasó una mano por la barba.

—Sales bien.

—¿Cómo de bien?

—No insistas.

Esperé.

Suspiró.

—Muy bien.

Sonreí.

—¿Muy?

—Sí.

—Crees que soy guapo.

Cerró los ojos.

—Ya empezamos.

—Lo crees.

—Ya te lo había dicho.

—Técnicamente dijiste increíble.

—Misma familia de cumplidos.

—Guapo es diferente.

Grant volvió a abrir los ojos.

—Eres guapo.

Me recorrió una oleada de calor.

Murmuró:

—¿Contento?

—Muchísimo.

—Eso es ridículo.

—No lo entiendes.

—Probablemente no.

Los cumplidos de desconocidos eran fáciles.

Los de Grant no.

Los dosificaba sin darse cuenta, lo que hacía que cada uno pareciera merecido.

Me recosté en el asiento.

—¿Qué fotos te gustaron?

—No.

—Grant.

—Rotundamente no.

—¿Las de baile?

No dijo nada.

—¿Las de la playa?

Silencio.

—¿Ropa interior?

Se le tensó la mandíbula.

Casi me echo a reír.

—Oh.

—Para.

—Te gustaron las fotos en ropa interior.

—He dicho que pares.

Tenía la cara roja bajo las pecas.

Dios, me encantaba hacerlo sonrojar.

—Sabes, podría enseñarte versiones mejores.

Grant giró la cabeza.

La mirada que me lanzó me heló la broma en los labios.

Calor.

Claro.

Innegable.

Y de golpe, el control volvió a imponerse.

—Cuidado.

Una sola palabra.

El pulso se me disparó.

—Lo siento.

—No he dicho que te disculpes.

Eso lo empeoró todo.

Tragué saliva.

Grant volvió a ponerse el auricular.

Miré al frente unos diez segundos antes de susurrar:

—Voy a portarme bien.

Apretó los ojos con más fuerza.

Me mordí el labio.

Entonces su mano apareció entre nosotros.

Palma hacia arriba.

La miré.

—¿Qué?

—Estás nervioso.

Deslicé la mano en la suya.

Grant me envolvió los dedos con los suyos.

Sin burlas.

Sin bromas.

Solo calidez.

Los hombros se me relajaron casi al instante.

Nos quedamos así hasta que la azafata anunció el descenso.

No solté primero.

Él tampoco.

Vegas me golpeó como un muro de luz.

Gente.

Pantallas.

Ruido.

Anuncios más grandes que edificios.

Hasta el aeropuerto parecía empeñado en convencer a todo el mundo de que dormir era una debilidad personal.

Me encantó al instante.

—Esto es una locura —dije quizás por quinta vez.

Grant empujaba nuestro equipaje hacia la zona de recogida.

—Ya has estado aquí antes.

—Hace años. No así.

—Es la misma ciudad.

—Yo soy diferente.

Eso le hizo mirarme.

Fingí no darme cuenta.

Un conductor de la empresa de Mateo nos esperaba fuera.

Grant revisó las credenciales aunque Mateo lo había organizado todo personalmente.

Esperé.

—¿Has terminado de interrogarlo?

—Casi.

El conductor se rio.

Grant no.

Nuestro hotel se alzaba sobre el Strip, con el cristal reflejando el sol de la tarde.

La convención ocupaba varios pisos y uno de los centros de eventos adyacentes. Ya había pancartas colgando cerca de la entrada.

Mi cara aparecía en una.

No solo.

Una cuadrícula de creadores destacados.

Pero ahí estaba.

Dejé de caminar.

Grant casi chocó conmigo.

—¿Qué?

Señalé.

Siguió mi dedo con la mirada.

Mi propia imagen me sonreía desde la pancarta.

No podía hablar.

Algo me atravesó tan rápido que dolió.

Hacía meses, había estado bailando por las noches en Vesper y subiendo vídeos desde un loft alquilado.

Ahora desconocidos pasarían bajo mi cara para entrar a un evento que yo había visto por internet.

—Joder.

Grant se quedó a mi lado.

—Este es tu sitio.

Lo miré.

No dijo nada más.

No hacía falta.

El hotel nos había dado suites comunicadas.

Grant insistió en habitaciones separadas ahora que los protocolos de seguridad lo permitían.

Me dije que era lo sensato.

Mi decepción opinaba lo contrario.

Dejó mi equipaje junto a la cama.

—La puerta que comunica las habitaciones queda sin cerrar con llave.

—Sí.

—La puerta principal, cerrada siempre, a menos que sepas quién hay fuera.

—Sí.

—No publiques números de habitación, planta ni vistas que puedan identificarse.

—Sí.

—Levi.

Levanté la vista del móvil.

—¿Qué?

—No has escuchado ni la mitad de lo que he dicho.

—Que sí.

—Repítelo.

Abrí la boca.

Nada.

Grant suspiró.

—Deja el teléfono.

Lo dejé sobre la cama.

—Lo siento.

—Estás emocionado.

—Sí.

—No pasa nada.

Señaló hacia la puerta que comunicaba las habitaciones.

—Estaré en la de al lado. Llámame o ven si me necesitas.

—¿Te vas?

—A ducharme.

—Ah.

¿Por qué me decepcionaba eso?

Grant se dio cuenta.

Su expresión cambió.

—Volveré.

—Ya lo sé.

—Treinta minutos.

—No tengo cinco años.

—No he dicho eso.

Sonreí.

—Ve a ducharte.

Grant cruzó la puerta comunicante.

Antes de cerrarla del todo, se volvió.

—No te metas en líos.

Le dediqué mi sonrisa más dulce.

—Sí, señor.

Entrecerró los ojos.

Luego desapareció.

Me reí.

Quizá Vegas iba a ser divertido.

Llamaron a la puerta quince minutos después.

Blaine.

Con tres personas a las que conocía sobre todo de internet.

Tessa, Mason y Quinn.

Los dejé entrar después de mirar por la mirilla porque casi podía oír la voz de Grant en mi cabeza.

Progreso.

—Mírate —dijo Blaine, abrazándome—. Lo conseguiste.

—Sí.

Tessa chilló y me abrazó después.

Conocer a amigos de internet en persona era extraño.

Conocías sus caras.

Sus bromas.

A veces sus habitaciones.

Pero no lo altos que eran ni cómo sonaban sus voces sin la compresión del teléfono.

Nos repartimos por la suite.

—Entonces, ¿qué hay esta noche? —preguntó Mason.

—Tengo una actuación como invitado.

—¿Ya?

—Un amigo me ha metido en un club.

—¿Cuál?

Miré el mensaje.

—Obsidian.

Quinn silbó.

—Qué bien.

—¿Lo conoces?

—Un club queer muy grande. Bailarines excelentes.

Blaine sonrió.

—Pues vamos.

Me reí.

—No tenéis por qué.

—Vamos seguro.

Me invadió una extraña oleada de gratitud.

Entonces Blaine miró hacia la puerta comunicante.

—¿Dónde está el carcelero?

Fruncí el ceño.

—¿Grant?

—¿Quién si no?

—Duchándose.

—Lo has traído de verdad.

—Sí.

Blaine gimió.

—Levi.

—¿Qué?

—Estamos en Vegas. ¿En serio vas a dejar que ese tío te siga a todas partes?

—Está haciendo su trabajo.

—Su trabajo parece consistir en tratarte como si fueras un incompetente.

Eso me molestó.

—No es así.

—Lo hacía en casa.

—Ha cambiado.

Blaine se me quedó mirando.

—¿Qué?

—Nada.

—Esa mirada no era nada.

Se recostó.

—Te gusta.

Se me subieron los colores.

Los ojos de Tessa se abrieron de par en par, llenos de interés.

—No.

Blaine se rio.

—Te gusta, está claro.

—Es mi guardaespaldas.

—Eso no es negarlo.

—Además, seguro que es hetero.

Otra mentira.

Grant ya había admitido que eso no era del todo cierto.

No pensaba compartirlo.

Ni con Blaine.

Ni con nadie.

Blaine negó con la cabeza.

—No te encariñes con gente a la que le pagan por preocuparse.

La frase me caló más hondo de lo que él probablemente pretendía.

Miré hacia la puerta comunicante.

Le pagaban por preocuparse.

A Grant le pagaban.

Claro que sí.

El dinero era la razón por la que había entrado en mi vida.

Eso no significaba que cada momento desde entonces fuera falso.

¿O sí?

Odiaba la rapidez con que me asaltaba la duda.

—¿Podemos cambiar de tema?

Tessa intervino de inmediato.

—Bueno, Obsidian. ¿A qué hora?

—A las ocho.

—Perfecto.

La puerta comunicante se abrió.

Grant entró.

Ropa limpia.

El pelo húmedo y recogido.

Los vaqueros oscuros de las compras de ayer.

La camiseta henley gris marengo en la que yo había insistido.

Estaba increíblemente guapo.

Mi ánimo mejoró al instante.

Blaine se dio cuenta de que lo miraba.

Lo ignoré.

Grant recorrió la habitación con la mirada.

—Compañía.

—Obviamente —dijo Blaine.

Los ojos de Grant se posaron en él.

—Blaine.

—Oficial.

—No soy policía.

—Pues lo pareces.

—Basta —dije.

Los dos me miraron.

—Ellos son Tessa, Mason y Quinn. Esta noche vamos a Obsidian porque quiero bailar.

Grant asintió.

—¿A qué hora?

—A las ocho.

—Estaré listo.

Blaine bufó.

Le lancé una mirada.

—No.

Levantó las dos manos.

—Vale.

Grant me miró a la cara.

Sabía que algo había cambiado.

Odiaba que siempre lo supiera.

—¿Estás bien?

—Sí.

Su mirada se detuvo en mí.

Aparté la vista.

Le pagaban por preocuparse.

La frase se quedó en mi cabeza más tiempo del que habría querido.