CAPÍTULO 9

LEVI

LO ATERRADOR DE acostumbrarse a Grant era la rapidez con que había ocurrido.

Hacía una semana, quería que se largara.

Ahora estaba en medio de una tienda de ropa masculina, con una camisa verde oscuro contra su pecho, y me preguntaba en qué momento exacto mi guardaespaldas se había convertido en alguien con quien elegía pasar mi tiempo libre.

—De ninguna manera —dijo Grant.

—Ni siquiera has mirado.

—Te miré la cara.

—¿Qué tiene que ver mi cara con la camisa?

—Pareces emocionado. Cada vez que pareces emocionado, algo caro acaba pasando.

Sonreí.

—Buenos instintos.

Grant gimió.

Salíamos hacia Vegas a la mañana siguiente, y en algún punto entre preparar mi maleta y revisar mi agenda de la convención por centésima vez, había descubierto que Grant pretendía llevar tres camisas negras, dos pantalones oscuros, un traje y aproximadamente cero prendas adecuadas para existir en Nevada a principios de otoño.

Así que había intervenido.

Por su propio bien.

Obviamente.

—No puedes pasar cuatro días en el desierto vestido como si estuvieras escoltando a un diplomático a un funeral.

—Estoy trabajando.

—Estás ahí parado cerca de mí y fulminas a la gente con la mirada.

—Ese no es el trabajo.

—Es el setenta por ciento del trabajo.

Grant intentó caminar hacia la salida.

Le agarré la muñeca.

Se detuvo.

No porque pudiera detenerlo físicamente.

Grant probablemente podría cargarme bajo un brazo y seguir andando si de verdad quisiera.

Pero se detuvo de todos modos.

Ser consciente de eso me provocó un pequeño escalofrío de placer.

—Prometiste que te probarías cosas.

—Prometí comprar vaqueros.

—Y camisas.

—Una camisa.

—Necesitas opciones.

—Necesito protegerte.

—Puedes protegerme con algo que no sea negro.

Me lanzó la mirada.

Había aprendido a reconocer sus miradas.

Estaba la irritada, con los ojos entrecerrados y la mandíbula tensa. La genuinamente enfadada se volvía extrañamente quieta. La preocupada le marcaba líneas entre las cejas.

Esta era la de «estoy fingiendo que eres insoportable aunque en secreto me diviertes».

Mi favorita.

—Eres mandón —dijo.

—Te gusta lo mandón.

La comisura de su boca tembló.

Mi estómago dio un vuelco.

Eso se había convertido en otro problema.

Grant sonreía más ahora.

No lo suficiente para que nadie más lo notara.

Pero sí lo suficiente para que yo sí.

Lo arrastré hacia los probadores.

—Vamos.

—Levi.

—Grant.

—No me voy a probar doce camisas.

—Bien.

—¿En serio?

—Trece.

Murmuró algo sobre hombres mimados y límites profesionales.

Lo ignoré.

Treinta minutos después, había seleccionado vaqueros, varias camisas, una chaqueta ligera, dos camisas informales de botones y un traje gris marengo tan perfectamente cortado que casi me emocioné al mirarlo.

Grant miró la pila.

—Esto no va a pasar.

—Va a pasar.

—Tengo ropa.

—Tienes tela que ha sobrevivido a varias legislaturas.

—Mi ropa está bien.

—Me dijiste que tus vaqueros más nuevos tienen cuatro años.

—Los vaqueros no caducan.

—Estos podrían.

La dependienta intentó no reírse.

Grant se dio cuenta.

—No lo animes.

De repente, la caja registradora le pareció fascinante.

Le tendí una camisa azul marino.

—Probador.

—No.

—Grant.

—No.

Bajé la voz.

—No me obligues a llamarte difícil en público.

—Me llamas difícil constantemente.

—Bien. Te llamaré dramático.

Entrecerró los ojos.

Sonreí con dulzura.

Cinco minutos después, desapareció detrás de la puerta del probador con la mitad de la pila en los brazos.

Victoria.

Recorrí otro perchero mientras esperaba.

Ir de compras siempre me había relajado.

No gastar en sí. Elegir cosas para la gente.

Me gustaba fijarme en los detalles.

Noah odiaba la lana.

Miles fingía que no le importaba la ropa, pero siempre robaba crema hidratante cara.

A Owen le encantaba todo lo suave.

Grant...

Ahora conocía su talla.

Esa revelación me pilló desprevenido.

Sabía cómo tomaba el café.

En qué lado de la cama dormía.

Que odiaba los realities pero veía concursos de cocina sin quejarse.

Que le dolía más la espalda cuando pasaba demasiado tiempo conduciendo.

Que se despertaba antes de las seis aunque no tuviera que hacerlo.

Que le gustaba el filete poco hecho, odiaba la mayonesa y disfrutaba en secreto de los pasteles de canela que yo había comprado dos mañanas antes, a pesar de afirmar que contenían azúcar suficiente para matar a un caballo.

Sabía que a veces se quedaba callado cuando un espejo lo pillaba sin camiseta.

Sabía por qué.

Y sabía que cuando Grant pronunciaba mi nombre con suavidad, en vez de como una orden, quería darle lo que me pidiera.

Esto último resultaba cada vez más inconveniente.

—Levi.

Me giré.

Mi cerebro dejó de funcionar.

Grant estaba frente al probador con vaqueros oscuros y la camisa azul marino que yo había elegido. Las mangas le ceñían los brazos sin parecer demasiado ajustadas, y llevaba los dos primeros botones abiertos.

Llevaba el pelo suelto.

Completamente suelto.

Mechones castaño cobrizo le caían por los hombros en lugar de estar recogidos en la nuca.

Me quedé mirándolo.

Grant se removió incómodo.

—¿Y bien?

Se me olvidó hasta hablar.

Estaba injustamente guapo.

Era la única descripción posible.

Los vaqueros entallados resaltaban lo corpulento que era sin que pareciera forzado. La camisa hacía destacar el gris verdoso de sus ojos.

Y el pelo.

Dios mío.

—¿Levi?

—Sí.

—¿Estás bien?

—Bien.

—Me estás mirando fijamente.

—Lo sé.

Eso pareció sorprenderlo.

Me acerqué.

El cuello de la camisa estaba algo torcido.

Se lo ajusté sin pensar.

Grant se quedó inmóvil.

Mis dedos rozaron la piel cálida de su cuello.

Ninguno de los dos se movió.

Llevábamos días con ese baile.

Una mirada sostenida demasiado tiempo.

Manos que se rozaban y no se separaban de inmediato.

Una frase que significaba más de lo que ninguno de los dos admitía.

Me había dicho que no era tan heterosexual como había creído.

También me había dicho que no podía pasar nada mientras yo siguiera siendo su cliente.

Por desgracia, ambas cosas ocupaban mi mente constantemente.

Bajé las manos.

—Estás muy guapo.

La mirada de Grant permaneció en mi rostro.

—¿Guapo?

—Muy guapo.

Su boca se curvó.

—Te estás sonrojando.

—No es verdad.

—Que sí.

—Hace calor.

—La tienda tiene aire acondicionado.

—Cállate.

Grant se rio.

Quería besarlo.

Muchísimo.

En lugar de eso, caminé a su alrededor.

—Los vaqueros te quedan bien.

—¿Me estás inspeccionando?

—Profesionalmente.

—¿El culo?

—Especialmente.

Grant se giró tan rápido que casi choqué con él.

Retrocedí un paso.

Su expresión había cambiado.

Sentí el calor subiéndome por la piel.

—¿Qué? —pregunté.

—Disfrutas poniéndome a prueba.

—Puede ser.

—¿Por qué?

«Porque cada vez que estás a punto de perder ese control imposible, quiero ver qué pasa».

No lo dije.

—Es divertido.

—¿Eso es todo?

Su voz bajó de tono.

Mi cuerpo reaccionó al instante.

Había momentos en que la autoridad natural de Grant se acercaba demasiado a lo que yo deseaba.

Este era uno de ellos.

—No —admití.

Se quedó mirándome.

La dependienta apareció cerca de la caja.

—¿Todo bien con las tallas?

Grant apartó la mirada primero.

—Bien.

Volvió a desaparecer.

Exhalé.

—Quizá deberías cambiarte.

—Probablemente.

Volvió al probador.

Me cubrí la cara con ambas manos.

Brillante.

Absolutamente brillante.

Había conseguido convertir la compra de unos vaqueros en preliminares sin que hubiera preliminares reales.

Fui a la sección de accesorios antes de avergonzarme más.

Cuando Grant volvió con su ropa, ya había seleccionado gafas de sol y un bañador.

Cogió el bañador.

—No.

—¿Qué?

—No nado.

—Puedes.

—Físicamente puedo.

—Eso cuenta.

—No lo disfruto.

Aquello me llamó la atención.

Esta vez la negativa no sonó malhumorada.

Algo en su rostro se había cerrado.

Bajé el tono de burla.

—No tienes que hacerlo.

Grant miró el bañador.

—Pensé que quizá si el hotel tiene piscina…

Me encogí de hombros.

—Quería ir. No tienes que entrar conmigo.

Me miró.

—¿Quieres que lo haga?

Demasiado.

No podía mentir.

—Sí.

Grant bajó la vista de nuevo.

Luego colocó el bañador con el resto de su ropa.

—De acuerdo.

—¿En serio?

—Por un rato.

Sonreí antes de poder contenerme.

Su mirada se quedó fija en mi rostro.

—No lo hagas raro.

—No lo estoy haciendo.

—Me estás mirando como si te hubiera regalado un cachorro.

—Básicamente lo hiciste.

—Acepté meterme en el agua.

—Conmigo.

Grant negó con la cabeza.

Pero estaba sonriendo.

Llegamos a la caja.

Saqué mi tarjeta.

Grant me la apartó de inmediato.

—No.

—Te arrastré hasta aquí.

—Tengo dinero.

—Lo sé.

—Entonces guarda la tarjeta.

—Quería comprártelas.

Su expresión se suavizó.

—¿Por qué?

La pregunta era simple.

La respuesta no lo era.

Porque me gustaba darle cosas.

Porque había pasado gran parte de mi vida cuidando de los demás, y para mí el cariño se traducía naturalmente en acción.

Porque Grant llevaba días cuidando de mí de formas que no me hacían sentir como una carga, y una parte de mí quería desesperadamente devolverle algo.

—Porque lo elegí todo yo.

—Argumento débil.

—Puedo permitírmelo.

—Yo también.

Le entregó su tarjeta a la cajera.

Fruncí el ceño.

Grant me atrajo hacia él pasándome un brazo por los hombros.

El contacto me sorprendió tanto que me olvidé de quejarme.

—Te lo agradezco —dijo en voz baja—. Pero puedo comprar mi propia ropa.

Me apoyé ligeramente en él.

—Bien.

—No hagas pucheros.

—No estoy haciendo pucheros.

—Claro que sí.

—Quería hacer algo bonito.

—Lo hiciste.

—¿Cómo?

—Te pasaste dos horas convenciéndome de que aparentemente me visto como un contable deprimido.

—Es verdad.

—Y ahora ya no.

—Cierto.

—Ahí lo tienes. Algo bonito.

Sonreí a mi pesar.

Grant me apretó el hombro una vez antes de soltarme.

Eché de menos el contacto.

La cajera le pasó las bolsas.

—Que tengan un buen viaje.

Le di las gracias.

Grant cargó con todo aunque me ofrecí a llevar algo.

Al salir de la tienda, pasamos junto a un expositor de ropa de verano.

Me detuve.

Gruñó.

—No.

—Un sitio más.

—Eso dijiste hace tres tiendas.

—Yo también necesito algo.

—Tienes dos maletas.

—Exacto. Casi nada.

Grant murmuró algo sobre la lógica de los ricos.

Me colgué de su brazo.

No se apartó.

Esa pequeña victoria seguía importando.

Paseamos por el centro comercial hombro con hombro, y por una vez no me importó quién me reconociera.

Al final, alguien lo hizo.

Un chico joven se acercó titubeante cerca de las escaleras mecánicas.

—Perdona. ¿Eres Levi Byrne?

Sonreí automáticamente.

—Sí.

Se le iluminó la cara.

—A mi novio le encantan tus vídeos de baile.

—Dale las gracias de mi parte.

—¿Puedo hacerme una foto?

—Claro.

Grant se apartó con naturalidad mientras el fan sacaba el móvil.

Después, el chico me dio las gracias unas seis veces y desapareció entre la multitud.

Grant lo vio alejarse.

—Ha sido inofensivo.

Arqueé una ceja.

—Pareces sorprendido.

—No sorprendido.

—¿Esperabas que sacara un cuchillo?

—Siempre espero que cualquiera pueda sacar un cuchillo.

—Muy sano.

—Profesional.

Seguimos andando.

—Has sido amable con él —añadió Grant.

—¿Por qué no iba a serlo?

—Hay famosos que tratan a los fans como una molestia.

—Gracias a ellos tengo seguidores.

Asintió.

—¿Qué?

—Nada.

—Estás poniendo esa cara.

—¿Qué cara?

—La que pones cuando en el fondo te caigo bien.

Grant bajó la mirada.

—Me caes más que bien.

El corazón me traicionó.

—Oh.

Pareció darse cuenta del efecto de sus palabras.

Su expresión cambió.

Los dos volvimos a mirar al frente.

Le apreté el brazo.

Grant no se apartó.

Durante el resto de la tarde, ninguno de los dos lo mencionó.

No hacía falta.

Su brazo siguió enlazado con el mío hasta que llegamos al aparcamiento.

Con eso bastaba.

Por ahora.