CAPÍTULO 7 #2

—A veces.

—¿Ayuda?

—Sí.

—Quizá debería ir yo también.

Grant no reaccionó de forma exagerada.

Se lo agradecí.

—Si quieres.

—Vaya, eso ha sido sospechosamente normal.

—Puedo llamarte desastre si eso ayuda.

—Ahí está.

La cena estuvo lista veinte minutos después.

Puse dos platos en la mesa de centro.

Grant miró el suyo.

—Tiene buena pinta.

—Todavía no lo has probado.

—Tengo ojos.

—Usa la boca.

Arqueó las cejas.

Me di cuenta de lo que había dicho.

El rubor me subió por el cuello.

Grant cogió lentamente el tenedor.

—Iba a hacer un comentario.

—No lo hagas.

—Me estoy conteniendo.

—Me alegro.

Eso lo silenció.

Interesante.

Lo guardé en la memoria.

Grant probó el pescado.

Lo observé.

Masticó.

Seguí observando.

Finalmente me miró.

—¿Qué?

—¿Te gusta?

—Sí.

—¿Cuánto?

—¿En qué escala?

—La normal.

—Mucho.

Mis hombros se relajaron.

Grant se dio cuenta.

—Estabas preocupado.

—No.

—Claro que sí.

—No cocino para gente que odia mi comida.

—Habría estado bien aunque supiera horrible.

Lo miré fijamente.

Sonrió.

—Eso no tiene sentido.

—No.

—Pero lo intentas.

—Sí.

Comimos mientras ponían una vieja película de acción.

Grant terminó todo.

Eso me gustó más de lo que debería.

Cuando alargó la mano hacia su plato, lo cogí primero.

—Déjalo.

—Puedo lavar un plato.

—Lo sé.

—No necesito que limpies.

—Lo sé.

Su expresión cambió.

Comprensión.

Llevé ambos platos a la cocina.

—Levi.

—¿Qué?

—No tienes que ganarte el derecho a quedarte aquí.

Mis manos se detuvieron sobre el fregadero.

—Lo sé.

—¿Seguro?

Me giré.

Grant me observaba.

No había acusación en su rostro.

Solo preocupación.

Me sequé las manos.

—No sé estar en casa de alguien sin aportar algo.

—Hiciste la cena.

—Exacto.

—Podrías haberte quedado aunque hubieras pedido pizza.

—Eso es espantoso.

Se rio.

Sonreí a mi pesar.

—Me gusta hacerlo.

—Entonces hazlo porque te gusta.

—Es lo que hago.

—Vale.

Sin discusión.

Sin sermón.

Lavé los platos porque quería.

Grant me dejó.

Más tarde, volvimos a sentarnos en el sofá.

No dejaba de fijarme en la rigidez con que se movía.

—¿Dónde te duele?

—La parte baja de la espalda.

—¿Te ayudaría el calor?

—Sí.

—¿Tienes una almohadilla térmica?

—En el armario.

Fui a buscarla antes de que pudiera protestar.

Cuando volví, Grant parecía divertido.

—Eres imposible.

—Lo dice el hombre que me trajo el desayuno a la cama.

—Cierto.

Se la di.

Se la colocó detrás de la espalda.

—¿Mejor?

—Dame cinco minutos.

Me senté a su lado.

Más cerca de lo necesario.

Ninguno de los dos lo mencionó.

Su apartamento estaba en silencio.

Pero no era un silencio solitario.

Un silencio cómodo.

Me imaginaba viviendo en un lugar así.

Sin cámaras instaladas permanentemente.

Sin compañeros de piso peleándose por los turnos de ducha.

Sin notificaciones constantes en la habitación contigua.

Solo calidez.

Alguien a mi lado.

Miré las manos de Grant.

¿Qué se sentiría si esas manos me tocaran porque me deseaba, y no porque me estuviera frenando de hacer alguna estupidez?

Crucé las piernas.

No.

Territorio peligroso.

Grant me pilló mirando.

—¿Qué?

—Nada.

—Miras mucho para quejarte tanto cuando lo hago yo.

—Estaba mirando la almohadilla térmica.

—Está detrás de mí.

—Visión periférica.

—Claro.

Agarré el mando.

—¿Qué quieres ver?

—Elige tú.

—Pésima decisión.

—Probablemente.

Puse un documental sobre baile de salón competitivo porque sabía que le molestaría.

Diez minutos después, estaba haciendo preguntas.

—Dijiste que no te importaba.

—Y no me importa.

—Has hecho seis preguntas.

—Me gusta entender cómo funcionan las cosas.

—Eso es interesarte.

—No insistas.

Sonreí.

A medianoche, el edificio estaba en silencio.

Bostecé.

Grant se dio cuenta.

—A la cama.

Mi cuerpo reaccionó a esa palabra antes que mi cerebro.

—Puedo dormir aquí.

—No.

Lo miré.

Señaló el sofá.

—Mi espalda ya está resentida con este trasto.

—Es tu casa. Tú te quedas con la cama.

—¿Y tú?

—El sofá.

—No.

—¿El suelo?

—Ni hablar.

—¿Tienes habitación de invitados?

Se frotó la mandíbula.

—Técnicamente.

—¿Técnicamente?

—Es un trastero.

Lo seguí por un pasillo corto.

Abrió una puerta.

Cajas.

Equipo de gimnasio.

Un escritorio desmontado.

Me quedé mirando.

—Eso no es una habitación de invitados.

—Podría llegar a serlo.

—En seis meses.

—Probablemente.

La cerró.

—Mi cama es grande.

El corazón me dio un vuelco.

Grant añadió de inmediato:

—No tenemos que compartirla.

—Lo sé.

—Puedo quedarme en el sofá si te resulta más cómodo.

—Tu espalda.

—Sobreviviré.

Odiaba la idea de que sufriera por mi culpa.

Y quizás quería compartir su cama.

Quizás.

Posiblemente.

Sin duda.

Me metí las manos en los bolsillos.

—Podemos compartirla.

Grant me observó con atención.

—¿Estás seguro?

—Sí.

—Sin presión.

—Lo sé.

—Si cambias de opinión, me lo dices.

—Lo sé, Grant.

—Vale.

Mi bolsa de viaje ya estaba en su dormitorio.

Cogí algo de ropa y me escabullí al baño antes de que pudiera verme la cara.

La habitación era más oscura que el resto del loft. Unas cortinas gruesas cubrían la pequeña ventana. El espejo estaba algo ladeado hacia la pared.

Extraño.

Me duché rápido.

Cuando salí con un pantalón de chándal y una camiseta, Grant también se había cambiado.

Pantalón negro de pijama.

Sin camiseta.

Me detuve en seco.

Joder.

Cicatrices cruzaban su pecho y abdomen.

Algunas finas y pálidas.

Otras gruesas, irregulares, que desaparecían alrededor de su costado.

Una se extendía desde debajo de las costillas hacia la cadera.

Grant se dio cuenta de dónde estaba mirando.

Toda su postura cambió.

Levanté la vista de inmediato.

—Lo siento.

—Está bien.

—No, me quedé mirando.

—La mayoría de la gente lo hace.

—No estaba…

—No necesitas explicarte.

Alcanzó una camiseta.

Algo en su expresión me dolió.

—Grant.

Se detuvo.

—No creo que sean feas.

Su mano se detuvo.

No me miró.

—No estaba preguntando.

—Lo sé.

—Levi.

—Lo sé.

Me dirigí hacia mi lado de la cama.

—Pero quería que lo supieras.

Silencio.

Entonces Grant se puso la camiseta.

—Gracias.

Me metí bajo la manta.

Apagó la lámpara y se acomodó a mi lado, dejando entre nosotros espacio suficiente para que cupiera una tercera persona.

Muy considerado.

Muy decepcionante.

—Buenas noches —dije.

—Buenas noches.

Me quedé mirando la oscuridad.

Pasaron cinco minutos.

—¿Grant?

—¿Sí?

—¿Compartir cama conmigo te incomoda?

Se quedó callado.

Se me encogió el estómago.

Entonces dijo:

—No por la razón que crees.

El corazón empezó a latirme con fuerza.

—¿Qué razón?

Otra pausa.

—Todavía no lo sé.

Esa respuesta era, en cierto modo, peor.

Y mejor.

Me giré de lado, dándole la espalda.

—De acuerdo.

—¿De acuerdo?

—No voy a presionarte.

—Gracias.

Cerré los ojos.

Detrás de mí, Grant se movió una vez.

El colchón se hundió.

Imaginé su cuerpo más cerca.

Su brazo alrededor de mi cintura.

Su aliento contra la nuca.

Me dije que parara.

Al final, el agotamiento ganó.

Lo último que recuerdo fue el calor de otra persona a mi lado y la extraña certeza, silenciosa, de que por una noche no tenía que ser útil para merecer estar ahí.