CAPÍTULO 4

Boston tenía otro rostro después del anochecer.

De día era una ciudad frenética, marcada por el ruido de los tranvías, los estudiantes que cruzaban Harvard Square y el tráfico incesante de Storrow Drive.

De noche, en cambio, parecía ralentizarse.

Las luces de las farolas se reflejaban en el río Charles, mientras el viento del Atlántico traía el olor del agua salada y de la nieve que seguía cayendo de forma intermitente.

Era en aquellas horas cuando Aiden Benson aprendía a conocer una ciudad que, durante el día, nunca tenía tiempo de vivir plenamente. Y, sobre todo, aprendía a conocer a Luke cuando ambos estaban libres para verse.

Sus vidas eran opuestas, y los dos lo sabían muy bien.

Aiden empezaba a menudo los entrenamientos antes del amanecer.

Luke terminaba de trabajar cuando el sol apenas comenzaba a salir.

Y, aun así, de una forma u otra, siempre conseguían sacar unas horas.

Una comida improvisada después del entrenamiento, un paseo entre las librerías de Beacon Hill o un café sentados en los escalones del Boston Public Garden, viendo a las ardillas perseguirse entre los árboles desnudos.

Con Luke, todo parecía sencillo. No había expectativas, clasificaciones ni periodistas. Solo dos personas que estaban aprendiendo a conocerse, sin esperar ni exigir nada la una de la otra.

Aiden descubrió que a Luke le encantaba el jazz y coleccionaba viejos vinilos que encontraba en mercadillos de segunda mano. Le gustaba cocinar e inventar recetas, dando rienda suelta a su creatividad.

Luke, por su parte, descubrió que Aiden leía novelas históricas durante los viajes para jugar fuera de casa y llamaba a su hermana Maya casi todas las noches.

Y que, tras la apariencia de aquel gigante silencioso, se escondía un hombre increíblemente atento y considerado.

Cuando hablaba de las personas a las que quería, el tono de su voz cambiaba por completo y se volvía más cálido y dulce.

Era una faceta suya que muy pocos habían tenido el privilegio de ver.

Un domingo por la tarde, Luke lo invitó al loft donde vivía. El piso ocupaba la última planta de un antiguo edificio industrial reconvertido, en el barrio de South Boston. Tenía grandes ventanales, paredes de ladrillo visto y plantas por todas partes.

Había numerosos vinilos apilados junto a una mesa de mezclas profesional. De las paredes colgaban fotografías en blanco y negro de conciertos y festivales. Todo el espacio contaba quién era Luke, lo representaba a la perfección. Sus pasiones, sus intereses, sus emociones.

Era un hombre creativo, libre, instintivo. Nunca habría podido vivir sometido a normas y restricciones.

—Bienvenido a mi caos. Espero que no te abrume demasiado.

Aiden sonrió y después observó con curiosidad el piano que había en un rincón del salón.

—No me digas… ¿También sabes tocar?

—Poco y mal, por desgracia.

—Entonces, ¿por qué lo tienes?

—Solo para recordarme que no hace falta ser perfecto para amar algo —respondió Luke con una sonrisa—. A mí me gusta tocar el piano, pese a todo. Quizá nunca llegue a hacerlo realmente bien; no creo que tenga el talento necesario. Pero me apasiona de todos modos.

Aiden guardó silencio y frunció el ceño, reflexionando sobre sus palabras.

Era una filosofía que nunca había aplicado a su propia vida.

Amaba el hockey, pero se exigía la perfección.

Jamás habría aceptado amarlo siendo un jugador mediocre o un espectador.

Los demás también se la exigían, al fin y al cabo.

Para él, cada error siempre había tenido un precio.

Y él siempre lo había pagado, de una forma u otra.

Incluso a costa de ocultarse a sí mismo.

Más tarde llegaron varios amigos de Luke.

Algunos eran personas con las que colaboraba a menudo.

Zoe, la camarera del Pulse. Marcus, un fotógrafo autónomo de sarcasmo irresistible.

Emily, violinista de la Orquesta Sinfónica de Boston.

Y Javier, diseñador gráfico con una pasión desmedida por el cine.

El ambiente era informal y relajado, con música de fondo que hacía agradable la conversación.

Aiden, al principio algo cohibido entre personas que no pertenecían a su entorno, se encontró sorprendentemente a gusto.

—Entonces… —dijo Marcus, observándolo con fingida seriedad—. ¿Tú eres de verdad el famoso?

—No, te equivocas. —Aiden hizo una mueca y negó con la cabeza—. Yo no soy famoso. Luke lo es mucho más que yo.

—¿Yo? ¡Pero si nunca me reconoce nadie por la calle! —intervino Luke, sonriendo—. En fin, creedme, chicos… Aiden sí que es famoso. Pero yo creo que es mucho más interesante por cómo es de verdad, detrás de su casco de hockey.

Sus amigos se rieron. Aiden también, pero las palabras de Luke lo hicieron reflexionar.

Hacía mucho tiempo, quizá incluso años, que no pasaba una velada sin pensar en los entrenamientos, los contratos o lo que los demás esperaban de él.

Durante unas horas se sintió simplemente él mismo, normal.

Y era una sensación que echaba terriblemente de menos.

Más de lo que jamás se había atrevido a confesar a nadie, ni siquiera a sí mismo.

El lunes siguiente, sin embargo, la realidad volvió a pasarle factura. Durante un partido de entrenamiento, Dylan Pierce, uno de los veteranos del equipo, lo arrolló con una carga mucho más fuerte de lo necesario. Aiden acabó contra la valla y el impacto resonó en todo el pabellón.

—Perdona, novato. No era mi intención.

Pero el tono de Dylan decía exactamente lo contrario. Aiden se levantó sin responder y Neal Cooke se acercó de inmediato.

—¿Todo bien?

—Sí, claro.

Neal observó cómo Dylan se alejaba.

—Mantente lejos de él. Es un auténtico gilipollas cuando se lo propone.

De los que disfrutan creando problemas, sobre todo a los recién llegados cuando ve que tienen talento y pueden llamar la atención de los directivos y los patrocinadores.

—Neal resopló, molesto—. Luego se le pasa.

Solo te aconsejo que lo ignores y no le sigas demasiado el juego.

Aiden asintió, pero ya había comprendido que Dylan lo observaba más de la cuenta. Evitó decírselo a Neal, porque se arriesgaba a tener que contar demasiado de sí mismo. No podía ni quería exponerse, no necesitaba llamar la atención.

Pero se había dado cuenta de que Dylan lo vigilaba durante los entrenamientos, en los vestuarios e incluso cuando miraba el móvil.

Desde luego, no había ninguna acusación, solo una sospecha que se iba deslizando entre ellos, cada vez más densa.

Y, en el deporte profesional, la sospecha era a menudo más peligrosa que la verdad.

Podía destruir vidas y carreras para siempre.