Capítulo 22 #2

—Hmm.

—¿Qué?

—Esto... —Traza con el dedo la línea curva de lo que se supone que es la cicatriz quirúrgica de Linc—. Esto no se parece nada a su cicatriz. Se parece a...

Se me cae el estómago cuando miro la página con ojos nuevos.

El supuesto dibujo anatómico se ha transformado durante mis horas de trabajo.

La curva de esa cicatriz ahora coincide perfectamente con la línea de la mandíbula de Declan, la que baja hasta su cuello, hasta el punto del pulso que latía bajo mis labios cuando yo⁠—

—Dios mío. —Cierro el cuaderno de golpe, mortificada.

Em estalla de risa.

—Cielo, lo tuyo es grave. Grave de caso terminal.

Gimo.

—Estoy perdiendo la cabeza.

—No, solo estás ena⁠—

—No lo digas —la corto—. No lo estoy. Apenas lo conozco.

—Vale. Pero sea lo que sea esto, no se va a ir.

—Eso no lo sabes —digo—. Si lo ignoro, yo⁠—

—He probado esa estrategia con la tarea. Cero éxito.

Hay un momento de silencio.

—No es solo Mike —admito por fin, con la voz apenas audible.

—Lea —alza las cejas, taladrándome con la mirada.

—No es por Mike... o no solo por eso... —admito por fin—. Tengo miedo, Em.

Em gira la cabeza para mirarme.

—¿Por Chris?

Asiento.

—Le di todo a esa relación. Mi verano, mi corazón, y mi.

.. —No termino la frase. No hace falta. Em conoce toda la sórdida historia—.

Y él estuvo jugando conmigo todo el tiempo.

¿Y si Declan está haciendo lo mismo? O peor, ¿y si lo intentamos de verdad, y eso le jode el hockey, y termina odiándome por eso?

Em me rodea los hombros con un brazo.

—Ay, cielo. ¿Y si no haces nada y te pasas todo el semestre dibujando retratos interminables de lo que pudo haber sido?

Una lágrima me resbala por la mejilla. Ni siquiera me doy cuenta de que estoy llorando hasta que cae sobre la página, desdibujando la mandíbula de Declan que había difuminado con tanto cuidado.

—Mierda.

—Por lo que valga —dice Em, dejando atrás su payasería habitual para dar paso a una calidez genuina—, creo que está loco por ti. ¿La forma en que te mira cuando estás concentrada? Como si fueras un rompecabezas que no puede resolver, pero estaría encantado de pasar el resto de su vida intentándolo.

La miro fijamente, parpadeando para contener las lágrimas.

—¿En serio?

—Estuve ahí esa noche en la fiesta —dice—. Cuando te apartó de Ben. Eso no fue solo un tipo siendo protector con la hermana de su amigo. Eso fueron celos. Celos territoriales, de cerebro cavernícola, empapados de testosterona. Fue jodidamente caliente.

Cae otra lágrima.

—No sé qué hacer.

—Sí lo sabes. —Señala el cuaderno de bocetos con la cabeza—. Estos no son solo dibujos, Lea. Son lo que quieres. Y no quiero que te pierdas algo bueno porque te preocupa lo que pasó en verano o lo que pueda pasar si Mike se entera...

Perdérmelo.

Quizá con las conejitas del hockey que Linc había mencionado en la sesión de dibujo, cuando sentí un fogonazo ardiente de celos.

No estoy segura de que Dec sea así, pero tampoco puedo asumir que me va a esperar para siempre.

Joder, yo casi me fui a casa con Ben Mitchell, y eso es tan atípico en mí, así que quién dice que él no está⁠—

—Lea —Em ataja mis pensamientos, con la expresión de pronto seria—. ¿Te acuerdas de cuando me aterraba probar el muro de escalada en la orientación?

—Literalmente lloraste. —No puedo evitar reírme.

—Y vomité —añade servicial—. Pero lo que quiero decir es que estaba segura de que me iba a caer y morir.

Pero no me pasó, y ahora tengo la dulce satisfacción de saber que conquisté esa altura, más un repertorio de por vida de historias vergonzosas sobre cómo vomité en los zapatos del profesor Wilson después.

Me río otra vez, a mi pesar.

—¿Cuál es exactamente la moraleja de esto?

—Quien algo quiere, algo le cuesta —dice Em con falsa solemnidad—. Y a veces, lo que crees que te va a matar en realidad te da la mejor anécdota.

—No creo que esto cuente como⁠—

—No tienes que casarte con el tipo —me interrumpe Em—. Pero ¿y si —y solo estoy lanzando ideas al aire— en vez de dibujarlo obsesivamente como si fueras a empapelar nuestro cuarto con su cara, le dieras una oportunidad de verdad? ¿Salir en algunas citas y ver qué pasa?

Me muerdo el labio inferior, pensándolo.

—¿Qué le diría siquiera? ¿«Oye, perdona que traté nuestro acostón como un exorcismo, pero resulta que todavía me gustas mucho»?

—Eso en realidad no está nada mal —dice Em, asintiendo con aprobación—. Quizá con un cincuenta por ciento menos de energía de cazafantasmas... y un cincuenta por ciento más de dejar que te meta mano...

—Te odio —digo otra vez.

—Venga, vamos. Marnie nos espera para contarnos todo sobre la sonrisa perfectamente simétrica de Trevor o lo que sea, y después podemos seguir planificando la Operación Desjode Tu Vida Amorosa.

—Ese es un nombre horrible para una operación.

—¿Prefieres «Operación Que Declan Te Vuelva a Comer el Coño»?

—¿Desde cuándo eres tan sabia?

—Siempre he sido sabia, perra. —Su sonrisa habitual regresa—. Solo lo escondo detrás de toda esta energía de desastre andante para no intimidar a la gente.

La carcajada de Em reverbera por el pasillo mucho después de que se va, pero no puedo evitar sonreír.

Ha hecho un trabajo magistral animándome —incluso mejor que el que hizo convenciéndome de que quizá debería darle una oportunidad a Declan—, pero ahora lo que me pide el cuerpo es un rato de tranquilidad después de unas horas con ella, Ping y Marnie.

Ella se ha ido a ver a su primo y, por fin sola, me dejo caer sobre la cama, con el colchón quejándose en protesta.

Acerco el portátil y lo coloco sobre mi estómago mientras suena Romeo + Juliet de Baz Luhrmann.

Se supone que estoy analizando la cinematografía para mi optativa de Cine como Arte, pero no me puedo concentrar.

Mi cuaderno de bocetos está abierto junto a mí, y pronto el lápiz está contra la página.

Mientras dibujo, Leonardo DiCaprio y Claire Danes se miran con amor a través de la pecera, y suspiro.

Hasta los amantes trágicos adolescentes de ficción tienen la vida más resuelta que yo.

Trazo una raya rápida en la página, empezando un nuevo boceto —un estudio del rostro de Claire Danes—, pero pronto se transforma en Declan.

Otra vez.

—Maldita sea. —Cierro el cuaderno de golpe y lo lanzo fuera de la cama. Aterriza en el suelo con un golpe satisfactorio.

Olvidada la película, me quedo mirando el techo, contando las estrellas fluorescentes que Em insistió en pegar ahí nuestra primera semana.

(«Confía en mí, son esenciales para un buen feng shui universitario», había declarado con convicción absoluta.) Las estúpidas estrellas me recuerdan a caminar por el campus tarde por la noche con Declan.

Todo, al parecer, me recuerda a Declan.

Declan, que me mira como si fuera una obra maestra cuando solo estoy bocetando. Declan, que recuerda detalles diminutos que menciono una sola vez. Declan, que hace que todo mi cuerpo se sienta como si lo hubieran enchufado a una toma de corriente con una sola mirada.

Declan, a quien eché de mi vida porque estoy aterrada.

Pero, como mínimo, la intervención de Em me ha abierto la mente, solo una grieta, a⁠—

Un golpe en la puerta interrumpe mi espiral de autocompasión.

Probablemente Em olvidándose la llave otra vez.

—¡Ya voy! —llamo, pausando la película y bajándome de la cama.

Pero cuando termino de forcejear con el cerrojo y abro, no es Em.

Es Declan.

Parece destrozado. El pelo revuelto, como si se hubiera pasado los dedos por él una y otra vez. Tiene ojeras bajo esos ojos azules que no puedo dejar de dibujar, y su pecho sube y baja rápido, como si acabara de cruzar el campus a la carrera.

—Hola —dice, con la voz ronca, bajando la mirada por mi cuerpo y luego volviendo a mi cara.

Mi cerebro hace cortocircuito. De pronto soy dolorosamente consciente de que, después de volver y cambiarme, llevo unos pantalones cortos de pijama raídos y una camiseta vieja con una imagen desteñida de Frida Kahlo. Sin sostén. El pelo recogido en un moño despeinado. Cero maquillaje.

Perfecto.

—¿Qué haces aquí? —logro preguntar.

Traga saliva visiblemente.

—No podía dormir.

—Son las nueve y media.

—Sé qué hora es. —Sus ojos se clavan en los míos—. No he dormido en dos días.

Dos días...

Desde nuestra última reunión del proyecto...

Mierda...

—Lea —dice—. Sé lo que dijiste esa mañana, y soy perfectamente consciente de que no has dicho nada al respecto desde entonces, pero no puedo dejar de pensar en ti.

El corazón me martillea contra las costillas.

Parte de mí quiere cerrarle la puerta en la cara solo para protegerme de la posibilidad de volver a salir herida.

Parte de mí quiere arrastrarlo a mi habitación agarrándolo de la camiseta.

Que no sea una decisión instantánea de lo primero probablemente se lo deba a la intervención de Em.

No digo nada.

—Mira, sé que soy la última persona que quieres ver ahora mismo —irrumpe, con las palabras atropellándose al salir—.

Pero ya no puedo con esto. No puedo fingir que no pienso en ti a cada segundo.

No puedo fingir que no te deseo. No puedo seguir apareciendo en clase o en reuniones del proyecto y hablar de cualquier mierda.

—Declan—

—Se acabó —dice en voz baja—. Se acabó negar lo que siento por ti. Negar cuánto te deseo. Se acabó inventar excusas de por qué no deberíamos estar juntos.

Trago con dificultad, con la garganta de pronto cerrada.

—Eso es mucho «se acabó».

—Sí, bueno. —Su pulgar me acaricia la mejilla—. He estado pensando mucho.

—Peligroso.

—No tienes idea... —Una comisura se eleva en una media sonrisa, y luego su expresión vuelve a ponerse seria—.

Si quieres que me vaya, dímelo ahora, y listo.

Nunca más tendrás que lidiar conmigo. Pero te prometo que si le das una oportunidad a esto, si nos das una oportunidad a mí y a lo nuestro, no te voy a hacer daño, Lea⁠—

Resisto el impulso de salir corriendo.

Pero todavía no consigo decir nada.

—No te voy a engañar... no voy a hacer nada de lo que ese imbécil te hizo...

Su voz se apaga hasta que asiento, y entonces continúa.

—Y si un día decides que no me quieres, pues vale. Pero joder, quiero intentarlo y ver adónde nos lleva, porque nunca he querido nada más. Ni el hockey. Ni el arte. Solo a ti.

El momento se extiende entre nosotros, crepitando de posibilidad.

Ha presentado su caso y me lo ha dejado a mí. Sé que si digo que no, se va.

Es ahora.

El borde del precipicio.

Saltar o retroceder, pero de cualquier manera, nada volverá a ser igual.

La cara de Chris destella en mi mente.

Luego la de Mike.

Luego pienso en la voz de Em: Quien algo quiere, algo le cuesta.

Decido.

—El que no arriesga, no gana —digo en voz baja, y alzo la mirada hacia él y sonrío—. ¿No es lo que dicen ustedes, los cavernícolas?

Le agarro la cara y aplasto mi boca contra la suya.

Por una fracción de segundo, se congela —y entonces sus brazos me rodean, levantándome del suelo mientras nos empuja dentro de mi habitación.

Me besa como si se estuviera ahogando y yo fuera oxígeno, mientras yo me aferro a él como si fuera lo único que me impide caer al abismo.

Es desesperado y hambriento y tan jodidamente perfecto.

Cuando paramos, con la respiración entrecortada, apoya la frente contra la mía.

—¿Está Em?

—No —logro jadear mientras me baja.

—Bien. —Cierra la puerta detrás de él—. Necesitamos privacidad.

—¿Por qué? —Mi voz es imposiblemente pequeña. He decidido, pero todavía tengo miedo.

Se echa hacia atrás, acunándome el rostro entre las manos.

—Porque voy a tomar lo que es mío.

—Cama —digo, retrocediendo y enganchando los dedos en las trabillas de su cinturón para arrastrarlo conmigo.

No hay que decírselo dos veces. Me sigue, y vamos quitándonos la ropa por el camino. Para cuando llegamos a la cama estamos los dos desnudos, y me dejo caer de espaldas sobre el colchón, y él viene encima de mí, su peso delicioso y sólido, confiable y seguro⁠—

—¿Estás segura? —susurra contra mis labios, aun estando desnudo sobre mí—. Porque si hacemos esto⁠—

—Gracias por ser tan considerado, pero estoy segura —lo corto—. Estoy tan segura que siento que voy a arder si no me tocas ahora mismo.

Gime, capturando mi boca en un beso que me hace ver estrellas —de las de verdad, no las estúpidas de plástico fluorescente del techo. Su mano sube por mi costado, me cubre el pecho con la palma, el pulgar rozándome el pezón. Me arqueo hacia su tacto, jadeando.

—¿Tienes idea —murmura contra mi cuello— de cuántas veces he pensado en esto en las últimas semanas?

Le clavo las uñas en la espalda, arañando la piel cálida hacia abajo.

—Demuéstramelo, Declan, por favor.

Sus ojos encuentran los míos, y hay vulnerabilidad ahí junto al deseo.

No solo lujuria: algo más profundo. Algo que me aterra y me estremece a partes iguales.

Pero es distinto a las veces que he estado con alguien más, porque sé que si le pidiera que parara, o le dijera exactamente lo que necesito, lo haría.

—Lo haré —promete, con la voz ronca—. Toda la noche si me dejas.

Mientras sus labios bajan por mi cuerpo, cierro los ojos. Por primera vez desde Europa, desde Chris, no estoy pensando en lo que podría salir mal. No estoy recordando el dolor pasado ni anticipando un futuro desengaño ni inventando alguna excusa para alejarme de algo que me da miedo.

Solo estoy aquí, con Declan, dejándome caer.

Y se siente como volar.