Capítulo 21

veintiuno

DECLAN

La sirena final aúlla justo cuando mi tiro se clava en el fondo de la red, y el portero de Temple nunca tuvo oportunidad.

Mis compañeros se estrellan contra mí, una masa de cuerpos sudorosos y equipamiento carísimo, gritando como si acabáramos de ganar la Copa Stanley en vez de un partido de mitad de temporada contra Temple.

Cuatro a uno.

Nada mal.

—¡De puta madre, Dec! —Mike es el primero en alcanzarme, abrazándome con la fuerza suficiente para que me castañeteen los dientes. Sus ojos brillan con algo desesperado bajo la rejilla —un hambre que no he visto en semanas— y está eufórico—. No sé qué te ha dado hoy, pero estás endemoniado...

Sonrío y le palmeo el casco.

—Buen pase.

A nuestro alrededor, Maine está gritando alguna tontería sobre cómo Temple puede «chuparle el huevo izquierdo específicamente», lo cual plantea preguntas sobre el derecho que prefiero no explorar. Por su parte, Linc intercambia insultos con su tipo duro, al que tumbó de culo en el segundo.

El partido estuvo lleno de un fuego que yo no necesariamente siento.

Pero mientras patinamos hacia el centro de la pista para el saludo obligatorio, sí que disfruto las miradas asesinas de veintitrés jugadores de Temple, que probablemente piensan que soy un imbécil por haber anotado a doce segundos del final.

No se equivocan.

Normalmente, no habría lanzado, pero han sido unos cabrones todo el partido.

En el vestuario, la euforia tras el partido vibra en todos.

Maine saca su celular, ya coordinando algún tipo de celebración.

Linc pone música y se pone a bailar. Rook está sentado en la esquina con hielo en ambas rodillas, con aspecto de estar simultáneamente agotado y eufórico después de haber estado a punto de lograr una blanqueada.

Solo Mike parece apagado, quitándose el equipo metódicamente con la precisión de alguien desactivando una bomba.

—Tengo clase primero, pero ¿después en mi casa? —pregunta Maine al vestuario en general—. ¿Pizza, cerveza y el festín de victoria de siempre?

—Apúntame —dice Linc, lanzándole su camiseta a Rook, que la atrapa sin levantar la vista. Es su trabajo llevar toda nuestra mierda al cuarto de equipamiento para que la laven.

—¿Y tú, Andrews? —Maine se vuelve hacia mí, el pelo rubio pegado a la frente—. Dime que no te vas a rajar otra vez de una celebración de victoria...

Mientras me quito el equipo, intento parecer despreocupado, pero sé adónde va esto.

—Tengo que ponerme al día con mi proyecto de ar⁠—

Un quejido colectivo se eleva desde al menos la mitad del vestuario.

—¿Otra vez con tus mierdas de arte? —Maine se desploma dramáticamente sobre el banquillo—. Vamos, hombre. ¿No somos más importantes que un cuadro?

—No es un cuadro —murmuro, abotonándome la camisa—. Es dibujo de figura y vale el treinta por ciento de mi nota final...

Maine.

—¿Has dicho figura? ¿Como en figura desnuda?

Mike levanta la vista de su meticuloso empaque de equipo.

—Quizá debería haber elegido arte en vez de bioquímica...

Los chicos se ríen, aunque sin maldad. Así son las cosas: las bromas suaves, la forma en que reducen el arte a «pintar con los dedos» o «dibujar monigotes». Siempre les he seguido el juego, en su mayor parte, y he minimizado lo mucho que me importa. Pero últimamente me descubro defendiéndolo más.

—No es así —digo, aunque una imagen del cuerpo de Lea, todas curvas suaves y piel cálida, me golpea con la sutileza de un tren de carga—. Pero es importante.

El tono de mi voz les dice que lo dejen, y lo hacen, mientras me quito el resto del equipo y los chicos siguen planeando su noche. Parte de mí quiere unirme a ellos, deslizarme de vuelta en la camaradería fácil de las celebraciones tras el partido. Antes eso bastaba.

Hockey, cerveza e idioteces con mis compañeros de equipo.

¿Cuándo empezó a sentirse tan vacío?

No es que el arte no traiga sus propias preocupaciones.

Esta noche es la penúltima sesión de práctica para el proyecto, y Lea ha argumentado que deberíamos volver a dibujarnos el uno al otro antes del boceto final.

Por mensaje, había sostenido que el seminario selectivo al que ambos queremos entrar se centra en la forma humana, así que deberíamos concentrarnos en lucir nuestras habilidades de dibujo de figura.

Estoy de acuerdo con la lógica, y le dije que podíamos, pero me preocupa.

Me preocupa porque si tengo que mirar a Lea durante tanto tiempo, y dibujarla con esa intensidad otra vez, no estoy seguro de poder mantener mis sentimientos embotellados.

Quiero desesperadamente respetar los deseos y los límites de Lea —y los dejó meridianamente claros cuando dijo que nos lo sacaríamos follando y luego se fue— pero cuando cada átomo de mi cuerpo me grita que la abrace, la bese y la folle. ..

—¿Dec? —Mike interrumpe mis pensamientos, con la voz lo bastante baja para que solo yo la oiga—. ¿Fiesta?

—Mira, me paso después —ofrezco, agarrando mi toalla, desesperado por una ducha—. El proyecto no debería llevar más de una o dos horas.

Aunque quiero que sí.

Porque significaría más tiempo con Lea.

Nos hemos acomodado en este extraño patrón de espera desde aquella noche.

Mensajes de texto cordiales pero distantes.

Cuando hablamos, todo gira en torno al proyecto: discusiones técnicas sobre composición y técnica, como si fuéramos solo compañeros de clase.

No como dos personas que se vieron desnudas y compartieron sus cuerpos de maneras que todavía me aceleran la sangre.

El recuerdo de ella en mi cama, la luz de la mañana haciendo que su piel brillara dorada, su cuerpo moviéndose contra el mío, su respiración entrecortándose mientras se deshacía debajo de mí... Es un lugar peligroso al que dejar que mi mente divague, aunque en momentos de debilidad se lo permito.

Pero después viene el dolor.

El hecho de que hablemos como simples compañeros de clase me dice todo lo que necesito saber.

Lea sí lo vio como una sola noche, y sí ha conseguido sacárselo follando, aunque yo siga obsesionado con ella.

Pero no soy tan cabrón como para pedirle más después de todo el dolor que le he visto pasar y todo el infierno que ese otro imbécil le hizo vivir.

Así que me callo y sobrevivo.

Mantengo los temas de conversación puramente centrados en el arte.

Me siento en el lado opuesto del aula durante las clases.

Me aseguro de que las reuniones del proyecto sean solo en lugares concurridos.

Y nunca —nunca— me permito estar a solas con ella.

Pero el truco más eficaz para apagar las llamas de la atracción ha sido pensar en Mike.

Porque, si de algo ha servido, sacarme toda esa atracción reprimida por Lea del sistema me ha ayudado en el hockey.

Estoy jugando mejor que nunca, y ya no está cabreado conmigo, aunque a mí cada vez me cuesta más que me importe.

Pero Mike sigue hundido hasta el cuello en su bajón.

Como si le hubieran dado pie, Mike habla.

—Solo quería decirte que hoy realmente te luciste. Me alegra ver que superaste lo que sea que te pasaba.

Debería tomármelo como un cumplido. Mike no es conocido por sus charlas motivacionales ni por ser especialmente efusivo, y sé que debería estar encantado de haber jugado tan bien, pero el cumplido se siente vacío, casi cruel en su ironía, porque sé que me mataría a golpes con su palo de hockey si supiera lo que hice con su hermana.

—Gracias —murmuro, evitando el contacto visual—. Se siente bien estar de vuelta en forma.

Se siente bien haberme acostado con tu hermana. Y quiero hacerlo otra vez.

—Ah, y el entrenador habló conmigo después del entrenamiento de ayer —continúa Mike, bajando aún más la voz—.

Va a venir un ojeador al partido contra Rutgers en unas semanas.

Al parecer, el entrenador le dijo que se fijara específicamente en ti, en mí y en Linc, así que asegúrate de estar a tu nivel.

Hace un tiempo, esta habría sido la mejor noticia del mundo. La validación por la que había trabajado desde los catorce años, calzándome los patines antes del amanecer mientras otros chicos dormían hasta tarde. Pero en vez de emoción, siento... nada. O quizá pavor.

Cuando no respondo de inmediato, Mike entrecierra los ojos, estudiándome con la misma intensidad que usa para leer a los defensas rivales.

—No suenas muy entusiasmado.

—No, sí lo estoy, es solo que... —Necesito una excusa creíble que no sea preferiría estar pintando, o follándome a tu hermana—. Nervioso, supongo. Mucha presión.

—Estarás bien —dice Mike, dándome una palmada en el hombro—. De quien tienen que preocuparse es de mí. He estado jugando como la mierda.

—Eso no es verdad —protesto automáticamente, aunque ambos sabemos que sí lo es. Ha fallado pases, estropeado tiros... cosas que Mike Altman simplemente no hace.

Me lanza una mirada que dice no me vengas con cuentos.

—Vamos. Viste esas tres asistencias que me mandaste. Las fallé todas.

Me encojo de hombros, intentando parecer despreocupado.

—¿Quieres que quedemos mañana? ¿Practicar tiros o algo?

Las cejas de Mike se levantan de pronto con sorpresa.

—Esos pases que hice fueron horribles —miento—. Llegaron demasiado rápidos, con malos ángulos. Necesito trabajar mi control si quiero causar buena impresión en ese ojeador.

Un destello de gratitud cruza su cara, y un nudo de culpa se aprieta en mi estómago.

—Sí, sería genial. Gracias, hermano.

Asiento, aunque sé que es mentira. Los pases estuvieron bien.

Perfectos, de hecho. Pero, ahogándome en la culpa por lo que siento por su hermana y preocupado por mi amigo, me sacrifico por el equipo.

Si ayuda aunque sea un poco a que Mike se ponga a punto antes de que venga el ojeador, habrá valido la pena.

—¿A qué hora te va bien? —pregunto.

—¿A las siete? ¿Antes del entrenamiento matutino?

Quiero quejarme por lo temprano, pero asiento.

—Claro. Nos vemos.