Capítulo 54

MICHELLE CIPRIANO

L a dirección del mensaje de texto correspondía a una casa pequeña en medio de un pintoresco callejón sin salida en Stratford.

Le había llevado casi una hora conducir hasta allí, un trayecto agravado por el tráfico mientras la ciudad daba la bienvenida a los fiesteros de la noche y a las parejas en busca de una velada de libertinaje, glotonería y celebración.

Había siete casas en la calle, todas idénticas.

Eran pequeñas, anodinas y poco atractivas, con techos inclinados y tejas decrépitas que se caían a pedazos.

La casa que buscaba —el número treinta y nueve— era la peor de todas.

El jardín delantero estaba descuidado, y las vallas del jardín se habían combado y cedido por el viento.

Quienquiera que fuera el propietario —ya fuera la propia directora de la funeraria o cualquier otra persona—, resultaba evidente que no se preocupaba mucho por el mantenimiento de la propiedad.

Salió del coche y se dirigió hacia la casa. Llamó a la puerta. Esperó.

Unos segundos después, se abrió. En las últimas horas, la mujer de la funeraria había cambiado su aspecto drásticamente.

Se había quitado el chaleco, los pantalones de vestir, la americana y la corbata por algo un poco más informal: unos vaqueros negros rotos por las rodillas, una camiseta de AC-DC que a Jake le pareció haber visto en Primark en alguna ocasión y unas gafas redondas de montura gruesa.

Un pendiente colgaba de su lóbulo izquierdo y varios pendientes de botón perforaban la parte superior de su oreja.

Llevaba los ojos oscurecidos con maquillaje, lo que emanaba una rebeldía juvenil.

Sin embargo, parecía mayor que él, aunque solo por unos pocos años.

Sin decir nada, ella se hizo a un lado y permitió que él entrara.

—La cocina está a su derecha —dijo ella mientras él entraba—. ¿Le apetece un té? ¿Café? ¿Agua?

—Té. Por favor. Con una de azúcar. Sin leche.

El interior de la casa, para su sorpresa, contrastaba por completo con el exterior: moderno, bien cuidado, acogedor. Era tan bonito que se preguntó si ella no tendría otro trabajo como decoradora de interiores.

Periodista. Empleada de pompas fúnebres. Y ahora decoradora. Una mujer polifacética.

Sin que se diera cuenta, ella había terminado de preparar el té y puso la taza sobre la mesa frente a él. Había dejado la bolsa dentro, con el cordel colgando por el lado de la taza. Justo como a él le gustaba.

—Y bien... —comenzó ella—. ¿Por dónde quiere empezar?

—Los nombres suelen ser un buen comienzo. Pero usted ya sabe el mío, así que supongo que solo falta el suyo.

La mujer rodeó la taza con las manos y miró fijamente el Earl Grey. —No me creería si se lo dijera... —tentativamente, se dirigió hacia la puerta de la cocina—. Para que lo entienda de verdad, tengo que enseñárselo. Sígame.

Jake se quedó paralizado un momento. No se sentía cómodo, pero tampoco se sentía incómodo . No sabía qué era lo que tenía esa mujer —quizá fuera su voz, sus gestos—, pero algo le hacía sentirse a gusto, ligeramente relajado. Era todo aquel secretismo lo que le ponía nervioso.

Al final, la curiosidad pudo con él y la siguió al pasillo. A la izquierda había un tramo de escaleras, justo enfrente un salón y a la derecha una puerta cerrada. La mujer se detuvo junto a ella con la mano en el pomo.

El cuerpo de Jake se tensó, preparándose para lo que hubiera detrás.

¿La Cábala?

—Tranquilo —le dijo ella—. Está usted perfectamente a salvo.

Me lo creeré cuando lo sienta.

Jake emitió un pequeño gruñido de asentimiento. Entonces la mujer asintió y abrió la puerta, revelando un espacio de oficina más grande que la cocina de la que acababan de salir.

La habitación estaba tenuemente iluminada por una lámpara en la esquina.

Junto a ella había un escritorio con un ordenador y una montaña de archivos descansando al lado.

En el suelo había una papelera. En el lado izquierdo de la habitación había otra lámpara junto a unas puertas acristaladas que daban al patio.

A través de los cristales no se veía nada más que un espeso follaje y árboles; no había ventanas de otras casas desde las que se pudiera mirar hacia dentro, ni otros signos de vida de los vecinos.

Inmediatamente delante de las puertas del patio había un escritorio con más papeles, carpetas y notas adhesivas adornando la superficie.

Pero lo que más llamó la atención de Jake fueron las paredes.

En particular, la que tenía inmediatamente a su izquierda.

Más notas adhesivas.

Más hojas de papel.

Pero había algunas diferencias sutiles. Había fotografías de personas a las que Jake reconocía, fotos de escenas del crimen, fotos de criminales a los que Jake había ayudado a encarcelar: Danny Cipriano, Michael Cipriano, Henry Matheson.

Para aquellos que estaban muertos, se había trazado una gran X en la parte superior derecha de su fotografía, y unos cordeles conectaban la jerarquía de nombres y rostros.

Los ojos de Jake subieron por la pirámide.

En la cima de todo había una hoja de papel A4 en blanco con las palabras LA CÁBALA escritas con bolígrafo rojo.

Ante él había una pirámide de policías corruptos. Una pirámide que él había ayudado a construir e identificar. La misma pirámide que él había erigido en su mente.

Jake se volvió hacia la mujer. —¿Quién demonios es usted?

—Siéntese.

Jake hizo lo que le decía, con el interés más alto que nunca.

—Como he dicho, no me va a creer.

—Dígamelo y ya está.

La mujer volvió a mirar su bebida y se detuvo, reflexionando. Suspiró y respiró profundamente.

—Llevo mucho tiempo siguiéndole —empezó—. Desde aquel día en Guildford con los Crimsons. Aquel suceso hizo que se cruzara en mi camino.

—¿Qué tienen que ver los Crimsons con esto?

Ella le miró. Tenía los ojos inyectados en sangre y parecía que hubiera estado ocultando lágrimas tras ellos.

—Me llamo Michelle Cipriano. Danny, Michael y Luke Cipriano son mis hermanos. Yo soy el cuarto miembro de la familia.