Más Allá de la Raya (DC Jake Tanner 6)

Capítulo 1

AbrAZO ENVOLVENTE

P ara muchos, la familia lo era todo. Pero para Erica Haversham, ese no era el caso.

Despreciaba a la suya con vehemencia e indignación.

Odiaba cómo la trataban. Cómo actuaban cuando estaba presente.

Cómo la hacían sentir. Cómo la menospreciaban.

No eran más que una panda de bastardos insignificantes, arrogantes y despreciables que la habían condenado al ostracismo durante demasiado tiempo.

Pero ahora, del mismo modo que las estaciones daban paso las unas a las otras, había llegado el momento de que todo eso cambiara.

El aire dentro del coche azotaba y pulsaba al ritmo de los graves pesados.

Las vibraciones le producían un hormigueo en la piel, erizándole el vello de brazos y piernas.

Los asientos y el salpicadero eran de un negro azabache, a excepción de las tiras de luz azules y rojas que bordeaban el espacio para los pies y el marco de la puerta. Era como conducir una nave espacial.

A su lado estaba Dylan; el fuerte, poderoso y hermoso Dylan.

Se venía arriba con la música, tamborileando con los dedos en el volante, dando volantazos a izquierda y derecha mientras la voz de la cantante subía y bajaba.

Sacudía la cabeza de un lado a otro a medida que la canción se acercaba al puente.

Y entonces, cuando el puente terminó por fin, se lanzó de lleno al final: el rap.

What they say they don’t know they do

What they say they can’t see ain’t true

Whether I believe you, the result’s always the same: I’m fucking come for you

Erica se unió a él, recitando la letra palabra por palabra. Era el fruto de días de trabajo en el estudio de música, perfeccionando la letra, el ritmo, la línea de bajo, la melodía y el papel de la corista. El resultado del esfuerzo de ambos por convertir la canción en un éxito mundial. Algún día.

En cuanto terminó, Dylan bajó el volumen y giró el coche a la izquierda, evitando por poco un bolardo en medio de la carretera. Estaban a solo dos minutos.

—¿Qué te parece? —preguntó, girándose hacia ella, con una mano en el volante mientras la otra descansaba sobre la consola central. La personificación de la elegancia desenfadada—. Mola, ¿eh?

Ella le sonrió alborozada.

—Sabes que me encanta, D.

Continuaron por una calle aislada y remota del este de Londres hasta que llegaron a un cruce. Dylan puso el intermitente para indicar un giro a la izquierda, pero Erica le dijo que se dirigiera en la dirección opuesta.

—Confía en mí —dijo ella, señalando a la derecha—. Será más fácil para nosotros escapar.

—Pero...

—Confía en mí, Dylan. Por favor. Sé lo que hago.

Dylan se dio un golpecito en el bolsillo delantero de su sudadera y dijo, con un guiño:

—Yo también.

Cuando Erica no respondió, él le puso la mano en la pierna y se la apretó.

—Todo estará tranquilo, ¿vale? Yo me encargo.

Su contacto despertó las partes de ella que ya no eran inocentes.

Sus manos eran suaves, pero fuertes y sensibles.

Tenían el poder de hacerla sentir cosas que nunca habría creído posibles.

Cuando estaba cerca de ellas, se sentía segura, protegida, como una cría bajo la protección estoica de su madre.

Y ante lo que estaban a punto de hacer, la hacían sentir imparable, aunque la gravedad de sus decisiones aún no la hubiera golpeado del todo.

Unos minutos más tarde, se detuvieron frente a una hilera de casas adosadas en una pintoresca calle residencial. Pequeños bloques de luz amarilla perforaban el edificio como los agujeros de un rallador.

Erica se inclinó sobre el regazo de Dylan, deslizó la mano de forma provocadora por su muslo hasta la entrepierna y miró hacia la casa. Las cortinas estaban echadas en la ventana del salón, y la única otra luz en la parte delantera del edificio era la del dormitorio de la tercera planta.

Pedazo de mierda . Su cuerpo se tensó y clavó las uñas en el muslo de Dylan sin querer.

El hombre hizo una mueca y le puso la mano en la parte baja de la espalda, sobre la franja de piel que quedaba a la vista donde se le había subido la camiseta.

—Relájate —dijo—. No te estreses. Por favor. —Luego buscó en el bolsillo de su sudadera y sacó una pequeña bolsa de plástico; dentro había un puñado de pastillas blancas—. Creo que necesitas algo para animarte, ¿verdad?

Sin dudarlo, Erica le arrebató la bolsa a Dylan, rebuscó en el contenido, encontró la primera pastilla de éxtasis que tocaron sus dedos y se la puso en la palma de la mano. Usando sus uñas acrílicas, partió la pastilla por la mitad e intentó triturarla hasta convertirla en un polvo fino.

—¿Qué coño haces? —preguntó Dylan.

—Yo...

—Trágatela y ya está. Estarás flipando antes de que te des cuenta.

Para no disgustarlo, Erica hizo lo que le decía y se puso el MDMA en la lengua.

La reacción empezó de inmediato: la pastilla burbujeaba y chisporroteaba en la superficie, llenándole rápidamente la boca de los químicos que pronto consumirían todo su cuerpo.

Cerró la boca y tragó en seco, haciendo una mueca mientras el sabor le bajaba por la garganta.

—¿Lista? —preguntó Dylan, apretándole las mejillas con ambas manos.

—Es hora de dar la cara —dijo ella, y salió del coche.

La humedad del aire primaveral había caído en picado, sustituida por un escalofrío funesto que recorría las calles. El ambiente era de calma, intacto, imperturbable como un bebé dormido. Un presagio oscuro y premonitorio de lo que estaba por venir.

Mientras rodeaba la parte delantera del BMW de Dylan, la luna se reflejó en el capó y la cegó. En su estado inducido por las drogas, le pareció un balón de fútbol gigante.

Ignorándolo, subió a trompicones a la acera y ascendió por un pequeño tramo de escaleras hacia la puerta principal.

Sacó las llaves del bolsillo trasero de sus vaqueros e introdujo la más grande en la cerradura, con las manos temblorosas por una combinación de miedo, éxtasis y adrenalina.

El sonido seco de la cerradura al abrirse se amplificó en su cabeza, como la pesada línea de bajo que seguía retumbando en su cráneo.

Sus sentidos se desbocaron y le gritaban desde todos los ángulos.

La euforia estaba empezando a hacer efecto.

Más rápido de lo habitual, observó. Quizás exacerbada por la astilla de miedo que crujía a través de la madera de su piel.

Finalmente, la puerta se abrió y la rendija volvió a cerrarse.

El olor a macarrones con queso recién hechos —sus favoritos— flotaba por el pasillo y le subía por las fosas nasales.

Se deleitó con el aroma y siguió avanzando hacia el interior de la casa.

Al final del pasillo estaba la cocina, y justo a su izquierda, el salón.

Avanzó hacia la cocina. Al acercarse al umbral, el sonido de un grifo abierto y el choque de cubiertos y platos contra el fregadero metálico —un sonido del que hasta entonces no se había percatado— se detuvo de repente.

—¡Erica! —gritó Rupert Haversham, lanzando una esponja al fregadero y girándose para enfrentarla. El resto de su cuerpo de tamaño excesivo acabó por seguir el movimiento—. ¿Dónde has estado? Estábamos muertos de miedo.

—Estoy bien.

—¿Por qué no le dijiste a nadie dónde estabas?

Antes de que Erica respondiera, una figura apareció en el marco de la puerta a su izquierda. Helena Haversham, la segunda esposa de Rupert.

Helena la Puta.

Helena la Rompehogares.

Helena, la némesis de Erica.

—¡Oh, Erica! —chilló Helena. La mujer corrió hacia ella, se lanzó sobre los hombros de Erica y la apretó con el afecto falso de una madrastra que se preocupaba más por su última cita para hacerse las uñas que por ayudar con los deberes de ciencias de su nueva hija—. Estaba tan preocupada por ti.

Helena la Puta con las tetas y los dientes postizos.

Helena la Puta con la cintura fina y el pelo perfecto.

A estas alturas, las drogas ya recorrían por completo el sistema de Erica y ella estaba entrando en lo que a Dylan le gustaba llamar la Fase de la Verosimilitud.

Era una palabra de trece letras que él había aprendido en un programa de televisión una vez y, tras malinterpretar su significado, había dictaminado que era uno de los efectos secundarios del éxtasis.

El efecto secundario que dejaba al usuario con una lengua ágil capaz de compartir sus secretos más íntimos y guardados tan fácilmente como un castor construye una presa.

Pero antes de que pudiera desatar su diatriba de vehemencia, algo distrajo a Helena, que apartó a Erica y retrocedió.

—¿Qué hace él aquí? —preguntó, envolviendo su cuerpo con fuerza con su cárdigan de cachemira, ocultando el escote que revelaba su camiseta de corte bajo.

Erica giró sobre sí misma, miró a Dylan y volvió a centrar su atención en Helena.

— Yo lo he invitado —dijo Erica con todo el desdén que fue capaz de reunir.

—Lo quiero fuera de esta casa —intervino Rupert, señalando a Dylan con un cepillo enjabonado, salpicando agua y burbujas al suelo.

—¡Tiene todo el derecho de estar aquí!

—No sin mi consentimiento. No es bueno para...

—Puedo hablar por mí mismo, tío. —Dylan se dirigió con paso despreocupado hacia la isla de granito en el centro de la cocina como si fuera el dueño del lugar, manteniendo las manos sumergidas en el bolsillo de su sudadera.

Al pasar, le guiñó un ojo rápidamente.

La llamada a la acción.

—No puedo estar aquí con él —dijo Helena, luego agitó la mano en el aire con desprecio y dio la espalda a la conversación—. No hablaré contigo hasta que se haya ido.

Erica imitó a Dylan y metió la mano en el bolsillo de su sudadera. Sus dedos se cerraron alrededor del objeto que había allí dentro. La siguió y se deslizó por la puerta antes de que se cerrara, sin prestar atención a los gritos de su padre.