El Nombre de la Redención

Marzio Sorrentino

El último mes había sido un torbellino de emociones contradictorias.

La paz que encontramos en Pietraluna era un manto pesado y dulce, a la que aún me estaba acostumbrando. Henrique se había marchado a París con la endeble excusa de «resolver problemas con un empresario».

Zakhar y yo intercambiamos una mirada cómplice; sabíamos que la Casa Miller, con sus discretas fábricas de lencería de alta costura, era la verdadera razón por la que nuestro amigo se había marchado antes de tiempo.

Estaba casi seguro de que eran ellos quienes suministraban la ropa antibalas bajo la fachada de alta costura.

La mía se la pedía a Henrique, y él la encargaba.

Guardaba muy bien el secreto del sastre, y aunque la curiosidad me acuciaba, lo respetaba.

Algunas sombras es mejor dejarlas ocultas en la penumbra.

Hoy, el aire otoñal era fresco y prometedor. Era tiempo de vendimia. Las vides, cargadas de uvas rojas y verdosas, se extendían en hileras ordenadas hasta perderse de vista.

Caminaba entre ellas con Banguela a mi lado.

El perro aún cojeaba, un recordatorio constante de la noche que casi nos lo arrebata todo.

Al otro lado, Angelo supervisaba a los trabajadores.

Se había adaptado bien a esta nueva vida pacífica, aunque yo sabía que los recuerdos, como fantasmas, seguían rondando los pasillos de la mansión por la noche.

A veces juraba que podía oír los ecos de las voces de mis padres, susurros cargados de ambición y desilusión.

—Señor, ¿aún me necesita? —preguntó Angelo al acercarse.

—No, puedes irte —respondí, y se alejó hacia la casa.

Tenía el corazón ligeramente pesado. A veces me asaltaba una punzada de añoranza por mi padre, Francesco.

Pero sabía que ninguno de nosotros estaba preparado para un reencuentro.

La ira seguía siendo una serpiente dormida en mi pecho, y temía que, si lo veía, mi propia mano se volviera contra él.

Algunos fantasmas es mejor dejarlos en paz.

Me dirigí hacia el grupo de trabajadores, que cantaban una canción tradicional mientras vendimiaban.

Este era mi refugio. Entre los barriles y las vides, no era Marzio Sorrentino, heredero de un imperio manchado de sangre.

Era simplemente un hombre que amaba la tierra, el fruto de su trabajo, el olor de la fermentación.

Un trabajo honesto, puro, algo que mi apodo nunca podría corromper del todo.

—¿Hay alguien en la bodega? —pregunté, señalando el gran cobertizo donde se procesaban las uvas.

Negaron con la cabeza. Cogí un racimo de uvas rojas, pesado y dulce, y me dirigí al cobertizo. Necesitaba revisar las máquinas y asegurarme de que todo estuviera perfecto para la vendimia y el almacenamiento.

Dentro del cobertizo, la luz era tenue, filtrada a través de las ventanas altas.

El aire estaba impregnado del olor dulce y terroso de la fermentación, un aroma que normalmente me calmaba.

Pero hoy había otra nota en el aire, una fragancia tan familiar como mi propio reflejo: el suave aroma a jazmín y lima que llevaba Mia.

Era el olor que me despertaba cada mañana, que me dejaba duro de deseo incluso antes de abrir los ojos.

Y hoy había salido de casa antes del amanecer sin siquiera dejar un beso en su piel color chocolate.

—Deberías estar acostada... —murmuré un poco más alto para que pudiera oírme.

Miré a mi nuevo y leal amigo y señalé el suelo. Banguela se tumbó obedientemente en la entrada, un guardián silencioso. No iba a dejar que nadie nos molestara.

Me llevé otra uva a la boca; el sabor dulce me inundó la lengua. Las uvas eran de una cosecha verdaderamente excelente. Estaba seguro de que tendríamos una buena añada este año.

—Hmm, creo que mi hermosa esposa me está esperando —sonreí, mientras una excitación primitiva crecía dentro de mí.

Caminé lentamente entre los barriles de roble, con pasos casi silenciosos sobre el suelo de hormigón. En un rincón había una mesa improvisada con quesos, más uvas y una botella de agua. Todo parecía meticulosamente preparado.

—Vaya, parece que todo esta mañana estaba premeditado —comenté mientras cogía otro racimo de uvas.

Me giré al oír a Banguela resoplar desde la entrada. Estaba tumbado, con el hocico entre las patas y una mirada de profundo aburrimiento. Quizás debería buscarle una compañera. Quién sabe, tal vez entonces entendería el fuego que me consumía cada vez que mis ojos se posaban en Mia.

—Amore mio, esta búsqueda me está poniendo impaciente y demasiado cachondo —dije con la voz un poco más ronca—. Si sigues así, voy a enterrarme en ti sin preliminares.

—¿Y quién ha dicho que quiero preliminares? —Su voz llegó desde el fondo del cobertizo, cargada de una promesa que me hizo hervir la sangre.

Seguí el sonido con el corazón latiéndome cada vez más rápido. Y entonces la vi.

Se encontraba en un rincón más privado, detrás de una hilera de barriles. Estaba tumbada sobre una manta roja extendida en el suelo, rodeada de cojines traídos de nuestro sofá. Mia. Mi esposa, hermosa, de ojos verdosos. Ocho meses de embarazo, radiante e irresistible.

Llevaba un sencillo vestido de algodón, abierto por delante, que dejaba ver una lencería de encaje azul marino en maravilloso contraste con su piel. Sus pechos, más llenos que nunca, presionaban contra la tela, y sus pezones duros se adivinaban a través del encaje.

Se me hizo la boca agua. Caí de rodillas entre sus piernas abiertas en cuanto estuve lo suficientemente cerca. Mis manos comenzaron a temblar ligeramente mientras se deslizaban desde sus rodillas hasta sus muslos, hasta tocar el encaje húmedo de su lencería.

—¿Mi esposa necesita atención? —pregunté con un susurro ronco.

—Mi marido se fue de la cama sin darme un beso —respondió ella.

Observé cómo sus propias manos subían para acariciarse los pechos, con los dedos jugueteando con los pezones endurecidos. Noté el momento en que un hilillo de leche manchó ligeramente el encaje, y mi deseo se intensificó.

—Perdona, quería dejarte descansar —dije mientras mi mano encontraba el centro de su pequeño coño y le presionaba el clítoris a través de la tela húmeda.

Ella arqueó la espalda y un gemido bajo escapó de sus labios.

Me eché hacia atrás lo suficiente para abrirme la camisa, y sus ojos se oscurecieron de deseo al ver mi pecho y cada línea de mi abdomen.

Abrí lentamente, deliberadamente, la cremallera del pantalón, torturándonos a ambos.

Mis ojos se fijaron en la cicatriz de su vientre, una línea pálida y sinuosa que contaba una historia de dolor y resiliencia.

Era una cicatriz que dejaba claro que nuestro Mattia también tendría alguna marca en su cuerpo, prueba de que nuestro hijo ya era un pequeño guerrero.

Liberé mi erección, que ya goteaba de deseo. Ella estiró el pie; la planta cálida comenzó a acariciarme el abdomen mientras yo le apartaba las bragas a un lado.

—¿Es esto lo que quieres? —pregunté mientras frotaba la punta de mi polla hinchada en su entrada húmeda y esparcía mi líquido preseminal sobre su abertura.

—Si no estuviera tan desesperada por sentirte dentro de mí, te chuparía hasta que mi boca estuviera llena de tu leche —susurró ella con los ojos brillantes de desafío lascivo.

Una sonrisa de puro orgullo y posesión se extendió por mi rostro.

—Qué suerte tengo...

—¿Por qué suerte, amore? —preguntó ella sin aliento.

—Por tener una esposa tan desvergonzada como yo —gruñí, y en un movimiento fluido, la penetré por completo.

Un grito ahogado escapó de sus labios, y vi cómo su cabeza caía hacia un lado mientras cerraba los ojos de placer.

Su interior era un horno caliente y húmedo, apretado y perfectamente moldeado a mí.

Comencé a moverme con un ritmo lento y profundo; cada embestida era una afirmación de vida, de posesión, de un amor que había sobrevivido a la oscuridad y las intrigas.

Sus manos se aferraron a mi espalda, con las uñas clavadas en mi piel. Sus gemidos se mezclaban con mis suspiros roncos y resonaban suavemente en el vasto espacio del cobertizo.

El olor de las uvas, su perfume, el sudor de nuestros cuerpos formaban una mezcla de puro placer.

Miré su rostro, su boca ligeramente abierta, sus pestañas que temblaban contra sus mejillas sonrojadas.

Era tan hermosa, tan vulnerable y tan fuerte, mientras llevaba a nuestros hijos y se entregaba a mí con una confianza que me quitaba el aliento.

—Marzio... —mi nombre salió de sus labios como una oración, con la voz quebrada en la cima de su placer.

Sentí que sus contracciones internas comenzaban, un apretón rítmico e irresistible a mi alrededor.

Eso bastó para llevarme al límite. Apoyé el cuerpo sobre el suyo y enterré el rostro en su cuello.

Mi propio orgasmo me arrasó como una ola.

Un rugido ahogado contra su piel mientras me vaciaba dentro de ella en fuertes sacudidas, en un éxtasis tanto físico como emocional.

Nos quedamos así un momento, jadeando, con nuestros cuerpos unidos, ajenos al mundo exterior, como si nada más existiera.

Poco a poco, la respiración se me calmó, y sonreí al dejar un beso en la punta de su nariz y verla sonreír feliz.

Me retiré lentamente y me tumbé a su lado en la manta, atrayéndola hacia el pecho.

La mano se me deslizó hasta su vientre, donde sentí la piel cálida y tersa.

Los bebés se movían, una agitación suave bajo la mano, como si compartieran nuestra paz.

Mia suspiró, un sonido profundo y satisfecho, y se acurrucó más contra mí. Pasé los dedos sobre la cicatriz, luego sobre la piel intacta junto a ella, y sentí cómo las contracciones residuales de su orgasmo se aliviaban bajo mi tacto.

No había palabras suficientes para expresar cuánto la amaba.

Del mismo modo que sabía que, en ese momento, ninguna era necesaria. Pero aun así.

—Te amo, amore mio.