Marigold Valley

Capítulo 1

Cash

Mi hombro palpita con cada bache, un dolor punzante que parece extenderse hasta el último rincón de mi cuerpo.

Odio este tipo de dolor; es de los que te inmovilizan y te destrozan; trabajar es imposible, igual que cualquier otra cosa útil.

Y si hay algo que odio, es sentirme inútil.

El rodeo de Cheyenne del mes pasado —el que me partió la clavícula y me mandó rodando por el suelo— me jodió de más de una manera.

Lo peor es lo mental; aunque lo único que quiero ahora mismo es volver a montar un toro, algo —una vocecita temblorosa en el fondo de mi mente— me susurra que debería darle tiempo.

Pero para un hombre como yo, el tiempo no cura; solo me da tiempo para rumiar mis errores. Y vaya si son muchos.

—Aléjate del toro, Reynolds —dijo el médico—. O despídete de todos tus contratos de patrocinio.

Como si los escándalos no fueran suficientes: las imitaciones de botas que inundan el mercado con mi logo estampado, los rumores de «negocios turbios» de rivales que venderían a sus madres por sacar ventaja.

Nada de eso es verdad, pero todo hace daño.

Mi imperio —Reynolds Rodeo Gear, levantado a base de sudor y rencor— se tambalea ahora al borde del precipicio, y este maldito numerito publicitario del «héroe local» es la cuerda que me lanzan para salvarlo.

Resoplo y sacudo la cabeza. Como si la invocara solo con pensar en su plan, mi teléfono vibra en el asiento del copiloto y la pantalla se ilumina.

Maldigo entre dientes. Mi mano buena aprieta el volante, los nudillos blancos, mientras la vendada tantea torpemente por la consola.

Remolinos de polvo giran en el espejo lateral y me desvío lo justo para esquivar un bache que me habría aflojado los dientes.

Por fin, mis dedos se cierran alrededor del teléfono.

Petunia Granger. Una pesadilla en relaciones públicas. Pero también una fuente de soluciones.

Pulso el altavoz. Mi voz sale áspera como grava, como el roce de dos piedras.

—¿Sí?

—Cash, cariño, dime que no vas ya volando por esas carreteras comarcales como alma que lleva el diablo.

El tono de Petunia es pura miel, pero sé lo rápido que puede pasar de convencer a un jurado a desollar vivo a un hombre.

—Ni se me ocurriría.

—Bien. Las cámaras estarán en la clínica en veinte minutos como mucho. Sonríe para las fotos, habla de redención y, por el amor de Dios, no les gruñas a los lugareños. No tengo que recordártelo, ¿verdad?

—No tienes que hacerlo.

—Pero lo haré igual. Esta es tu oportunidad: tienes exactamente sesenta días para darle la vuelta a la historia, o los inversores salen corriendo y tu pequeño reino del equipamiento se convierte en polvo.

Resoplo, un sonido hastiado y amargo.

—Redención. Claro. Como si este pueblo fuera a olvidar lo que piensa de mí.

Thomas Monroe se aseguró de marcarme como ladrón de forma pública y ruidosa.

No voy a hacerme ilusiones de que el pueblo lo olvide.

No Marigold Valley. Creí que había escapado y, para colmo, levanté un imperio para restregárselo a todos en la cara, solo para acabar con el culo arrastrado de vuelta a donde merodean los lobos.

Perfecto.

Petunia suspira. Oigo papeles crujir al otro lado.

—El pasado es pasado, vaquero. Ahora eres el rey que se hizo a sí mismo: leyenda del rodeo convertida en magnate.

Aprovéchalo. Encandila al médico y a las enfermeras si hace falta, rehabilita ese hombro delante de las cámaras y asegúrate de que capten tu lado bueno.

Y luego, como broche final, aparece en el rodeo benéfico como leyenda local.

El pueblo se lo traga, tus inversores contentos, las demandas se esfuman. Pan comido.

—Pan comido —respondo con voz plana—. Estoy aquí, ¿no? Tú encárgate del papeleo. Pero que sepas que no soy de los que suplican.

Por lo que probablemente sea la milésima vez que habla conmigo, Petunia suspira.

—Terco como siempre, Cash. Vale, suavizaré el ingreso.

—Gracias.

—Pero, Cash, pórtate bien. Este valle es tu origen. Es importante. Hacer las paces lleva tiempo, así que no esperes que pase de la noche a la mañana. Pero sé que lo conseguirás.

La línea se corta y la cabina queda demasiado silenciosa.

Raíces. Sí, de las que se te enroscan en el cuello y te estrangulan.

Flexiono la mano lesionada y el vendaje tira con el movimiento, mientras diviso el letrero de la clínica más adelante: Fisioterapia Marigold — Curamos donde duele el hogar.

Apago el motor en el aparcamiento. Freno con un chirrido y probablemente desgasto unos neumáticos que cuestan más que lo que llueve aquí en un año.

Me quedo un momento más, respirando. Por fin, entro.

La sala de espera huele a antiséptico, un olor que me revuelve el estómago.

Odio los hospitales precisamente por eso: esa extraña mezcla de olores que evoca debilidad y muerte.

Los pósteres de vaqueros sonrientes en plena monta parecen burlarse de mí; sus ojos me siguen.

Me desplomo en una silla de plástico que cruje bajo mi peso y me calo el sombrero sobre unos ojos que arden del viaje.

—¿Señor Reynolds? —La enfermera, una mujer regordeta de cuarenta y tantos, con una placa que dice Tina, asoma la cabeza con un portapapeles en la mano—. El doctor le espera.

Me levanto y la sigo por el pasillo. La puerta se abre a una sala de terapia bañada por la luz de la mañana; el equipo zumba suavemente en las esquinas. Y allí, apartándose de una gráfica en la pared, está ella.

Reconocería esa melena en cualquier lugar.

Rojo carmesí, recogida en una coleta práctica que no impide que los mechones atrapen el sol como brasas en la brisa.

Unos ojos azules, afilados como cristal roto, se vuelven hacia mí y se clavan en los míos con un frío que absorbe todo el aire de la habitación.

El doble de guapa de como la recordaba, con las curvas más redondeadas y suavizadas por el tiempo, las pecas desvanecidas pero igual de fieras: Hadley Monroe vuelve a robarme el aliento sin esfuerzo, como hizo hace tanto tiempo.

Pero esos ojos... son infinitamente más fríos que los de la chica que me levantó del suelo hace tantos años. Ni una chispa, ni una sonrisa. Solo hielo, inmenso e implacable.

Hadley Monroe.

El mundo se tambalea, la sangre me ruge en los oídos como antaño, y siento que la cuerda vuelve a escurrírseme entre los dedos.

Y yo, Cash Reynolds, antigua superestrella del rodeo reconvertido en magnate del estilo western, sonrío dejando ver una dentadura perfecta.

—Parece que por fin he dado con el sitio adecuado.