CAPÍTULO 8

MIRA

Sea lo que sea esa sala de castigo a la que me lleva, debería ser una auténtica cámara de tortura. Cualquier otra cosa no tendría ninguna posibilidad contra la culpa que me roe mientras pienso en lo que le está pasando ahora mismo a Amelie.

Espero que Leon esté preparado para dolor de verdad. Hará falta mucho para distraerme de la agonía que me estoy infligiendo a mí misma.

—¿Qué va a hacerle? —pregunto mientras recorremos un pasillo en penumbra.

Leon no responde.

Solo camina más deprisa.

—¿Tan malo es? ¿Y tú te quedas ahí y lo permites?

Leon se gira de golpe y me obliga a detenerme.

—¿Te contó lo que hizo? ¿Por qué está aquí?

—No. Dijo que fue algo terrible.

Resopla.

—El eufemismo del siglo. Pregúntaselo algún día. Probablemente se convierta en tu heroína.

—Quizá lo haga —murmuro.

Cuando llegamos a la sala de castigo, es distinta a lo que esperaba.

Me había imaginado un sótano oscuro, sucio, medieval, lleno de aparatos oxidados.

En cambio, en una pared cuelgan látigos, varas, palas y correas ordenados con pulcritud.

En estantes descansan esposas, cuerdas, cadenas y cosas cuyo propósito prefiero no adivinar.

Bancos, mesas y muebles extraños están provistos de correas y anillas de metal, colocados estratégicamente para dejar un cuerpo inmóvil.

Lo más perturbador es la colección de aparatos íntimos y mordazas, cuya visión me recorre el cuerpo con calor y frío a la vez.

Este lugar fue diseñado por un sádico.

Y aun así: si se retiraran todas las ataduras e instrumentos, la habitación casi podría parecer elegante. Luz cálida, suelo de madera oscura, desnudos clásicos enmarcados, una pequeña barra bien surtida en la esquina. En el aire flota un matiz de tabaco de puro.

Aquí no se trata solo de torturar prisioneras.

Se trata de entretener a los hombres que lo hacen.

Leon me deja unos minutos para asimilar la habitación. Cuando me giro hacia él, lleva una sonrisa en la cara y una erección evidente que no oculta.

—¿Y bien, Mira? ¿Qué dices?

—Que tú y Ascher estáis enfermos.

Se ríe y me empuja más hacia el centro.

—¿Sí? Para eso pareces bastante excitada.

—No lo estoy —escupo.

El corazón se me dispara.

—Sí. Quizá nerviosa. Como alguien a quien dejan conducir por primera vez.

—Que te jodan.

Me levanta las manos de un tirón y las sube por encima de mi cabeza. Engancha la cadena entre mis muñecas en una argolla del techo. Cuando la cierra, me obliga a mantener los brazos altos detrás de mí. La postura tira al instante de hombros y músculos, y el sudor me brota en la frente.

—Dime que no te has puesto insolente a propósito para que te castigaran.

—No lo he hecho —miento.

—Sí lo has hecho. Pensabas que volvería a ser un poco de paliza, no esto. —Señala la sala—. Pero lo querías.

—Quería ayudar a Amelie —admito en voz baja, bajando la mirada.

Leon me agarra del pelo y me obliga a mirarlo.

—Eso incluso te lo creo. Lo que no entiendo es por qué. ¿Qué ha hecho ella por ti?

Si espera que delate que me advirtió, puede esperar sentado.

—Nada. Pero da igual. Está sufriendo. Necesitaba ayuda. Así deberían tratarse las personas. Quizá nadie te lo enseñó.

Leon asiente despacio y va hacia las varas hasta elegir una.

—Mi padre sí me lo enseñó. Hace mucho tiempo. —Pasa la punta por mi piel, fría y amenazante—. Pero también decía que la gente debería recibir lo que merece.

—¿También era un juez corrupto? —pregunto, intentando imaginar qué persona rota crea a un sádico como Leon.

Él se ríe y golpea suavemente la vara contra su mano.

—Tenía una pizzería. No es que sea asunto tuyo. No vengo de una familia rica como los Hartmann.

Interesante.

—¿Por eso estás tan amargado? ¿Porque ellos tenían restauranteo y tú no?

No responde de inmediato.

—Quizá —dice al fin, se detiene con la vara y se coloca frente a mí—.

Era una mierda venir del barrio equivocado y recordarlo con cada entrega en alguna mansión.

Odiaba tener que trabajar siempre, no tener vida, no tener amigos de verdad.

Así que sí, llámame amargado. Pero no hago esto por eso, Mira. Esto es justicia.

—¿Justicia? —le espeto, tirando de las cadenas—. ¿Y qué hay de la justicia por lo que Felix me hizo a mí?

—Felix está prácticamente muerto por tu culpa —dice Leon, dejando que la vara golpee suavemente su palma—. ¿De verdad crees que tenías razón?

Si no tuviera los brazos atados y no me dolieran como el demonio, le daría una bofetada que tendría que buscarse los dientes en el siguiente estado.

—Me defendí. Así que sí.

La vara me alcanza el trasero. Lo bastante fuerte para que me estremezca, no lo bastante para hacerme gritar. A través del pantalón el dolor sigue siendo soportable, solo un ardor agudo.

—¿Recuerdas que dijiste que Felix no sufrió?

—Sí.

—¿Habrías querido que sufriera?

Una buena pregunta.

—No lo sé.

Leon golpea de nuevo, algo más fuerte.

—Si te atacó, ¿no deberías querer que le doliera?

—Probablemente —admito. Las piernas empiezan a temblarme por la tensión—. Pero habría querido que lo arrestaran. Que fuera a la cárcel. No que lo torturaran.

Leon se acerca tanto a mí que siento su aliento cálido.

—¿Por qué no?

¿De verdad tengo que explicarle en qué planeta vive la gente normal?

—Porque yo no querría que me torturaran si hubiera cometido un delito —digo, esforzándome por no mostrar mi desesperación.

—¿De verdad?

Apoya los dedos en mi muñeca, siente mi pulso.

—Creo que una parte de ti quiere exactamente eso. Puedes mentir, Mira. Tu cuerpo no puede.

—Que te jodan —digo otra vez.

Me sonrojo y me lanzo contra las ataduras, pero el movimiento solo empeora todo. Mi cuerpo responde, aunque lo odio.

—Eso pensaba.

Me abre la ropa y me expone lo suficiente para ver lo que yo misma no quiero ver.

La humillación me sube caliente a la cara.

Ahora no lloro por el dolor.

—Si yo estoy enferma —susurro—, ¿qué eres tú?

Leon resopla divertido.

—Un sádico. No lo escondo. Acepto que me gusta infligir dolor a gente como tú.

—¿Gente como yo? —Trago—. ¿Y si fuera una mujer cualquiera que vieras por la calle? ¿No querrías hacerme daño entonces?

Estaba a punto de golpear de nuevo, pero la pregunta lo detiene en mitad del movimiento.

—¿Te gusta más atormentar a las mujeres cuando crees que se lo merecen? —pregunto.

Espero una respuesta dura. O un golpe. O al menos un gruñido.

En cambio dice:

—Probablemente.

—Entonces ¿por qué tú puedes disfrutar de mi dolor, pero yo soy mala si quiero que Felix sufra?

Me mira fijamente.

No tiene que responder. Conozco su respuesta: porque herí a Felix. Solo que no estoy segura de que él mismo siga creyéndola por completo.

—Cuéntame lo de aquella noche —dice.

—Ya sabes lo que pasó.

—No conozco tu versión.

¿Es una trampa?

Después de la conexión de Ascher con la familia Hartmann, no creo ni por un segundo que Leon y los demás no hayan leído los expedientes. Mi declaración. La declaración de Livia. Todo eso debe de estar allí.

—¿Por qué quieres oírlo? Ya habías dictado sentencia antes de conocerme.

—¿Tienes algo mejor que hacer ahora? —contraataca, esquivando la pregunta—. Te prometo que todo lo que venga después dolerá más que hablar.

Gruño y tiro de las cadenas.

—Te equivocas.

Como si quisiera demostrar su punto, golpea varias veces con la vara. Líneas ardientes se trazan sobre mi piel. Cada impacto me arranca un sonido de la garganta.

—En una escala del uno al diez —pregunta, siguiendo las marcas con un dedo—, ¿cuánto dolor ha sido?

—Siete.

—¿Solo siete? De verdad te has acostumbrado. ¿Y sigues creyendo que la historia será peor?

Asiento.

—Sin ninguna duda. Fue la peor noche de mi vida.

Leon deja de tocar las marcas y retrocede.

—Qué lástima. Porque no sales de esta sala hasta que lo haya oído de tu propia boca.

Mi primer pensamiento es que quizá me venga bien un descanso de coser. Tal vez debería negarme durante días. Pero entonces vuelvo a mirar la sala, todas esas trampas, correas e instrumentos.

—Torturar a una mujer indefensa para obtener información… ¿no te molesta en absoluto? —pregunto con el último resto de esperanza. Si tiene algo parecido a la vergüenza, quizá…

—Sí —dice, de hecho—. He castigado a muchas mujeres. Muchísimas. Pero nunca he interrogado a nadie. Ya me siento sucio. Feo. Pero lo haré.

Mierda.

Me mantendrá aquí hasta que hable.

Quizá después al menos lo entienda.

—

—No estoy segura —le digo a Livia, y casi tengo que gritar para hacerme oír por encima de la música.

—No tienes por qué hacerlo —responde, sujetándome la mano.

—¿De verdad? ¿No te enfadarás?

—Oh, sí. Muchísimo. Lo prometiste. Pero sigue siendo tu decisión.

Miro fijamente el vaso de plástico rojo que tengo en la mano. La cosa espumosa, ámbar.

—Vale. Tienes razón. Lo dije.

Inspiro hondo, suelto el aire despacio y luego doy un sorbo.

La cerveza sabe espantosa. Como agua de una vieja manguera de jardín. La gente bromea diciendo que la Coors sabe a pis, pero siempre pensé que exageraban.

—Horrible —digo, escupiendo la mayor parte de vuelta al vaso—. No voy a beber esto.

—Eso no cuenta —dice Livia, y bebe de la suya. Hace una mueca, pero traga—. Dijiste que hoy tomarías una cerveza conmigo.

Dejo el vaso.

—Dije que probaría cerveza. Lo he hecho.

—Eres la peor chica de veintiún años de la historia.

Me río, saco la lengua e intento quitarme el sabor.

Ya celebramos mi cumpleaños hace semanas, pero los trabajos de seminario me impidieron salir de verdad a beber y bailar.

Le prometí a Livia que lo compensaríamos después de los exámenes.

Cuando decidió que iríamos a la fiesta de graduación de su fraternidad, tuve que cumplir mi palabra.

Eso no significa que tenga que gustarme la cerveza.

—¿Crees que tienen vino? —pregunto, aunque la pregunta es absurda.