CAPÍTULO 5

MIRA

Intento no dormirme mientras las demás mujeres trabajan. Pero doce horas de aburrimiento hacen difícil mantener los ojos abiertos. Si no me odian ya, seguro que lo harán si echo una cabezada mientras ellas se dejan las manos trabajando.

Al principio miro alrededor para entender qué está ocurriendo.

Algunas cortan tela, bajo una supervisión muy, muy estrecha de los guardias.

Muchas cosen las piezas. Una mujer plancha los logos, lo que parece con diferencia lo más fácil.

¿Es un puesto codiciado? ¿Hay una jerarquía dentro de este trabajo?

Difícil saberlo.

La mayoría apenas habla, pero a veces cambian de tarea.

¿Están tan calladas por mí?

¿O porque se concentran en el trabajo?

Esa incertidumbre me está volviendo loca. Repaso la escena de antes una y otra vez y me pregunto si podría haber hecho algo distinto. Por otra parte: las mujeres tenían elección. Alguien podría haberme ayudado.

¿No es tan culpa suya como mía?

Después de seis horas hay veinte minutos de descanso. Grothe nos lanza a cada una un sándwich envasado, Leon trae vasos de agua. Pavo seco en pan insípido. Lo peor que he comido nunca.

Aun así, las demás devoran la comida para poder apoyar la cabeza sobre los brazos y descansar el resto de la pausa.

A lo largo del día, el gris de las ventanas se vuelve negro. Al fondo de la sala, unas mesas se llenan de pilas de camisetas terminadas. Cada pocas horas, Leon las cuenta, las mete en cajas y se las lleva. Lo observo con atención y cuento con él.

Cuando Grothe anuncia por fin el fin de la jornada laboral, ya sé que han quedado muy por debajo de la cuota.

El ruido se rompe al instante. Tras tantas horas de máquinas constantes, el silencio suena brutal. Las mujeres se masajean las manos agarrotadas y susurran con miedo mientras Ascher revisa la carpeta de Leon. Los labios del director se mueven, sus cejas se juntan.

¿De verdad está presionado por cumplir con la entrega?

¿O es puro teatro para nosotras?

¿Finge que le importa la cifra para tranquilizar a las mujeres, o porque disfruta de la puesta en escena?

Cuando termina de leer el informe, deja la carpeta, se sienta sobre una mesa y entrelaza los dedos en el regazo.

—Han estado cerca —dice—. Pero no lo bastante.

El gemido colectivo me encoge el estómago. Es como si fuera dirigido directamente contra mí.

Ascher le da una palmada a Leon en la espalda.

—Por favor —dice, y se sienta en una de las mesas vacías.

—Con mucho gusto —responde Leon, sacando el látigo de su cinturón y haciéndolo silbar unas cuantas veces en el aire.

—¡Es culpa suya! —grita una de las mujeres.

Es pequeña, ratonil, de pelo rojizo y voz alta y áspera.

—¡Castíguenla a ella, no a nosotras!

—Silencio, Amelie —la reprende Leon—. Tuvisteis una elección y la tomasteis. ¿Qué esperabais?

Amelie se encoge y mira sus pies.

No creo lo que estoy oyendo.

¿Leon me está defendiendo?

¿O solo dice lo evidente?

—¿Creéis que quería quedarme sentada aquí sin hacer nada? —digo, haciendo tintinear mis esposas—. ¿Creéis que quería que nos castigaran? ¡Habría ayudado!

Culparlas no me hará más popular, pero me da igual. No voy a cargar con esto. Al buscar sus reacciones, veo que la mayoría mira al suelo como Amelie.

Parecen tristes.

Derrotadas.

¿Es eso lo que este lugar hace a las personas?

¿Tendré yo la misma cara después de suficiente tiempo?

No. A la mierda.

La experiencia del cepo aún está fresca, pero los dolores físicos han remitido sorprendentemente rápido. Lo que queda es la humillación. Haber sido inmovilizada y castigada delante de todas. Pero lo sobreviví. Puedo volver a sobrevivirlo.

Un poco de dolor no me impedirá hacer lo correcto.

—Da igual —digo—. Castígueme a mí.

Leon sonríe. Las cejas se le alzan, sorprendido.

—No sabes lo que estás pidiendo.

—Me da igual.

—No llevas ni cuarenta y ocho horas aquí —suspira Leon—. Y tengo suficiente planeado para ti. No necesito añadir nada. Créeme.

Probablemente tiene razón.

Pero hablo en serio cuando digo que me da igual. El corazón me martillea, y algo peligroso se mueve en lo más hondo de mí. Desafiar a Leon tan abiertamente sienta bien.

De momento.

Más tarde quizá suene de otra manera.

Entonces será más tarde.

—Castígueme. A. Mí —gruño.

—No.

Leon retrocede y saca un llavero del bolsillo.

—Tendrás tu parte después. Ahora necesito una voluntaria. ¿Quién le enseñará a Mira a usar la máquina de coser?

Deja colgar las llaves y mira alrededor.

—Yo —dice la tatuada de inmediato, levantando las manos todo lo que puede.

Me lanza otra sonrisa llena de odio.

—Ya que la he metido en la mierda.

Leon va hacia ella y le da unas palmaditas en el hombro tatuado.

—Mira, ¿tu vecina y tú ya habéis sido debidamente presentadas?

—No —murmuro.

—Eso pensaba.

Leon le agarra la barbilla y gira su rostro hacia mí.

—Preséntate.

—Zorra —dice ella.

—¿Qué?

Pone los ojos en blanco.

—Soy la Zorra.

—Y lo es de verdad —resopla Leon—. Lo comprobarás, Mira. Si no la castigamos a diario, se vuelve insoportable. Y cuando no está atada, ten muchísimo cuidado. Por eso se ofrece.

Le tira ligeramente de la cabeza hacia atrás por el pelo y luego la suelta. Ella levanta las manos todo lo que puede y le enseña ambos dedos corazón para dejar claro qué piensa de él. Pero Leon ya le ha dado la espalda. Su rostro lleno de odio y veneno se dirige hacia mí.

Esta vez aparto rápido la mirada.

¿Qué le pasa a este sitio?

—Amelie —dice Leon—. ¿Qué tal si le enseñas a Mira a coser?

La chica ratonil asiente.

Le abre las esposas para que pueda levantarse, pero enseguida le vuelve a cerrar las muñecas juntas.

No confía en ninguna de nosotras.

Claro que no.

¿Por qué iba a hacerlo?

—Bien —dice Leon—. Todas las demás: posición.

Mientras Amelie corre a por pilas de tela, las otras mujeres se levantan de sus puestos.

Casi al mismo tiempo se bajan los pantalones y se inclinan sobre las mesas de trabajo.

Ascher se levanta y abre un armario en la esquina.

Dentro cuelgan látigos, palas y floggers en una hilera ordenada.

Saca varios y los reparte a Grothe y otros dos guardias.

—Mira, ¿ha visto alguna vez un flogger? —pregunta Ascher, pasando las largas tiras de cuero por su puño cerrado.

—No en persona.

Es la verdad. No he estado con muchos hombres, pero no soy puritana.

Cuando Amelie vuelve, me muestra cómo enhebrar la máquina y lanza términos que apenas consigo captar. Canilla. Hilo inferior. Tensión del hilo. Intento escuchar, pero mi mirada se desvía una y otra vez hacia Leon y los guardias, que empiezan a golpear a las otras mujeres.

Gritos de distintas voces cortan la sala mientras los hombres recorren las filas y golpean con dureza a cada mujer.

—Mira, mira aquí —dice Amelie.

—Perdón.

Amelie maldice y empieza de nuevo. Pero me resulta casi imposible concentrarme. No puedo evitar mirar cómo la piel de las mujeres se vuelve roja. No puedo aislar los sonidos.

Anhelo ocupar su lugar.

Soportar cada uno de los golpes por ellas, aunque el dolor fuera inimaginable.

Entre mis muslos despierta calor ante la idea de atraerlo todo sobre mí.

Nunca había estado tan horrorizada de mí misma.

Ni tan confundida.

—¡Mira! ¡He dicho que mires! —me suelta Amelie.

—Deberías hacerle caso —llama Leon—. Paramos cuando hayas cosido una camiseta desde cero y esté bien hecha.

Golpea. Una rubia de pelo corto suelta un grito agudo.

—¡Vale! —grito, sacudiendo las lágrimas de mis mejillas—. ¡Lo hago!

Amelie empieza otra vez.

Esta vez la sigo, con las manos planas en las sienes para no ver a las demás. Enhebrar la máquina no es tan complicado como parecía al principio. Y manejarla parece bastante lógico. Los gritos y el golpe del cuero contra la piel continúan mientras Amelie cose mangas y cuello.

—Ahora tú —dice.

—No —interrumpe Leon—. Ella la enhebra sola. Desenhébrala, Amelie.

—Sí, señor —dice, retirando el hilo. Observo bien y luego tomo la canilla.

En realidad creo que sé cómo hacerlo.

Pero me tiemblan las manos. La presión me lanza adrenalina por las venas, porque solo puedo pensar en detener los castigos.

—Lo siento —chillo cuando se me resbala la mano—. ¡Lo intento!

Leon se acerca a nosotras y señala a Amelie.

—Pantalones abajo.

Ella obedece, se baja el pantalón y se inclina sobre la mesa.

—Tienes treinta segundos, Mira.

No pierdo tiempo respondiendo. La canilla está llena. Paso el hilo por las guías, por la tensión, por la paletanca, hacia abajo hasta la aguja. Luego coloco la canilla inferior, giro el volante y saco el hilo.

—Listo.

Leon estaba a punto de golpear a Amelie. Se detiene a tiempo.

—Aleluya. Ahora cose una camiseta. Amelie, recuérdale cómo.

No hace falta. Después de doce horas mirando, he visto el proceso de costura bastantes veces. Mi primer intento sale torcido porque piso demasiado rápido el pedal, pero en el segundo consigo una costura limpia. Miro a Amelie. Ella asiente.

Sigo.

—Creo que lo logrará —dice Leon—. Así que sacad lo que podáis.

Ascher, Grothe y los otros dos guardias golpean más deprisa para que cada mujer reciba unos cuantos impactos más.

Aísla todo.

Si lo estropeo, su castigo durará más. Así que sigo trabajando y solo veo la costura, la tela, mis manos. En algún lugar del fondo de mi cabeza oigo los golpes, pero pierdo toda noción del tiempo.

Cuando termino, me levanto y sostengo la camiseta tan alto como me permiten las esposas de la mesa.

—¡Lo he conseguido!

Tres últimos golpes resuenan por la sala.

Luego silencio.

Leon le lanza su flogger a Grothe y me quita la camiseta. La revisa brevemente y se la pasa a Ascher.

—¿Qué opina?

Ascher la examina con atención. Luego asiente.

—Suficiente.

—Enhorabuena, Mira. Lo has conseguido.

Solo exhalo.

Por toda la sala, las demás mujeres sollozan y gimen, pero siguen en posición. Dos filas de cuerpos marcados de rojo me dirigen su reproche silencioso.

Tú no les has hecho esto.

Tú.

No.

—Esa ha sido una, Mira —dice Leon, agachándose delante de mí—. ¿Cuántas más quiere, Bernhard?

—Treinta.

—Entonces. —Leon me mira—. Te quedas aquí y coses treinta más. Amelie, trae tela. Todas las demás, de vuelta a las celdas.

—Eso llevará toda la noche —digo.

Leon asiente.

—Probablemente. ¿Alguien quiere quedarse y ayudar a Mira?

Por supuesto, nadie se ofrece.

Furiosas y miserables, con las caras llorosas, las mujeres se suben los pantalones y esperan a que las suelten de las mesas.

—Entonces parece que no —dice Leon—. Así que será mejor que te pongas a trabajar.

No protesto.

Las mujeres no me miran, no dicen nada mientras los guardias las sacan. Pero siento su desprecio, sobre todo cuando la Zorra pasa junto a mí. Su paso se ralentiza durante una fracción de segundo, como si considerara decir algo.

Luego sigue andando.

Cuando termino mi segunda camiseta, levanto la vista y advierto que Leon se ha quedado.

Me mira fijamente.

—¿Qué? —pregunto.

—No puedo dejarte sin vigilancia.

—¿Va a quedarse aquí toda la noche? —pregunto, empezando la siguiente camiseta.

Se sienta frente a mí, se recuesta y estira las piernas.

—No si te das prisa.

—Voy tan rápido como puedo —murmuro—. Yo también quiero irme a la cama.

—Bien.

Después de una pausa digo:

—Podría ayudarme.

No sé por qué lo digo. Las palabras se me escapan sin más. ¿Cómo puedo bromear en una situación así? ¿Estoy perdiendo ya la cabeza?

—No me pongas a prueba —gruñe, y da una patada a la pata de mi silla—. Si no has terminado al amanecer, te castigaré delante de todas. En el desayuno, para que las chicas empiecen el día con buen humor por una vez.

Su mirada helada y su tono cortante no dejan lugar a dudas.

Lo dice en serio.