CAPÍTULO 7

NELE

¿A qué esperan?

Voss y el Áspero están fuera. Oigo sus voces amortiguadas a través de la puerta, pero no entiendo ni una palabra.

Los dos suenan enfadados. No tan enfadados como su jefe, pero lo bastante.

Supongo que aquella fue su voz por el altavoz, la que los llamó.

Voss y Berger, dijo. Así que el Áspero se llama Berger.

Cómo se llamaba realmente el Delgado me lo pregunto solo ahora.

Por décima vez miro su cadáver. Aún espero que, como en una película de terror, de pronto se incorpore de golpe.

Pero está muerto. No se mueve, salvo esos diminutos espasmos que a veces hace un cuerpo cuando la persona que había dentro ya se ha ido.

Eso pasa. Lo sé. No hay motivo para perder los nervios.

El Delgado se ha ido. Y yo lo he mandado fuera.

¿Debería estar horrorizada? ¿Llena de remordimiento?

Tal vez simplemente estoy entumecida. Él no estaba en el lugar equivocado por casualidad.

Estaba entre la puerta y yo. No necesito más justificación.

Sí, lo engañé. Le hice creer que no era un peligro.

Pero ¿no era su trabajo contar precisamente con eso?

Y luego las cosas que dijo. Lo que quería hacerme. Palabras propias de monstruos.

¿Debería haberlo soportado?

No. El Delgado merece yacer en su propia porquería. Haría lo mismo con Berger o con Voss si tuviera la oportunidad. Porque sé que pretenden hacer todas esas cosas con las que el Delgado me amenazó.

Lo que no sé es: ¿por qué no entran?

¿Debería darles siquiera ocasión? Todavía tengo el trozo de azulejo. Al intentar dañar la pulsera tuve que ir con un cuidado increíble. Un movimiento en falso…

Podría impedir que consiguieran lo que quieren de mí. El pensamiento me gusta de una forma fría y clara. ¿Por qué deberían ganar? ¿Por qué debería sufrir?

Pero no puedo hacerlo. Eso sería su victoria, me digo. No dejaré que me arrastren al infierno sin llevarme a unos cuantos por delante.

La pregunta es: ¿y ahora qué? No se dejarán engañar como el Delgado. Vendrán preparados.

Antes de que pueda decidirme, alguien decide por mí.

Llaman a la puerta.

—Nele, vamos a entrar. No quiero que te disparen. Así que no ataques a nadie.

Adrian. El médico. No lo había oído fuera.

—¿Puedo confiar en que colaborarás?

—¿Cómo sé que no vais a matarme porque he matado a vuestro amigo? —pregunto para ganar tiempo.

—No era mi amigo —responde Adrian—. Y ya te dije que no queremos verte muerta. Si no, Voss y Berger habrían entrado hace rato y lo habrían hecho.

Suena cierto. Podrían haberlo hecho. Tal vez lo hagan aún si los obligo. Y entonces habrían ganado.

Has encontrado una forma de matar al Delgado. Encontrarás otra, me digo. Tal vez sea estúpido, pero necesito ese pensamiento.

—Está bien —digo, y lanzo el azulejo al regazo del muerto.

Suena el zumbido familiar. Entonces Voss y Berger irrumpen, ambos con las armas desenfundadas y apuntándome directamente.

—De rodillas —dice Voss—. Manos en la cabeza.

Obedezco. Adrian entra. Busca el pulso en el cuello del Delgado, aunque es inútil. Luego se lava el dedo en el lavabo, minucioso y tranquilo.

—¿Cómo ha pasado? ¿Por qué te soltó el señor Reuter?

—¿Así se llamaba?

—Sí.

Miro al Áspero.

—¿Y tú eres Berger?

Asiente.

—Entonces tú eres el siguiente, Berger.

Se ríe. Un sonido grave y ronco que parecería tos si su boca no sonriera.

—Gracias por avisar, muñequita. Tendré cuidado.

—Nele —dice Adrian—. Te he preguntado por qué te soltó.

—¿No está en el vídeo? —pregunto. Quiero saber qué habitaciones tienen sonido y cuáles no.

Adrian me cala. Su mano abierta golpea mi mejilla.

El golpe no es fuerte. El chasquido contra los azulejos es peor que el dolor. Aun así la sorpresa me alcanza en pleno pecho. El corazón me martillea tan fuerte que lo siento en el cráneo.

Sonrío.

—¿Eso tenía que doler?

Adrian me devuelve la sonrisa y me golpea otra vez, esta vez con más fuerza.

—¿Alguna pregunta más?

Me arde la mejilla. Absorbo el ardor como si fuera alimento.

¿Esto es desafío? ¿No debería odiarlo? Una parte de mí quiere comprobar si puedo llevarlo a un tercer golpe.

En su cara hay excitación, sí. Pero también algo más.

¿Pesar? ¿Me lo imagino? ¿Por qué no lo disfruta por completo?

¿No es como los otros? Entonces ¿por qué me golpea él y no ellos?

Nada tiene sentido. Y las preguntas no me sirven aquí.

—No. No más preguntas.

No sé decir si Adrian se siente aliviado por no tener que volver a golpearme. O decepcionado. Tal vez ambas cosas. Tal vez solo proyecto mis propias reacciones rotas sobre él. Odio siquiera pensarlo, pero mientras una mejilla aún arde, la otra se siente extrañamente vacía. Incompleta.

Estás enferma, Nele.

—Desnudadla —ordena Adrian a los hombres.

Cruza las manos a la espalda y se queda erguido, duro y tranquilo, mientras Voss y Berger se acercan a mí. Mi cuerpo grita que luche cuando sus manos buscan lo poco que me queda de protección. No me muevo. Solo miro a Adrian.

Con dos movimientos desgarradores rompen la tela fina. Me estremezco cuando hacen desaparecer los restos sin cuidado.

Adrian saca del bolsillo una tira estrecha de cuero con pequeños herrajes metálicos y una cadena corta. Antes de que entienda qué es, me la pone alrededor del cuello.

Oh, Dios. ¿Es…?

Tira de la cadena, solo un momento, solo para comprobar cómo queda.

Una correa.

—De rodillas —dice. No me mira a los ojos. Su mirada me indica adónde debe ir la mía: al suelo.

Algo peligroso y cálido me atraviesa cuando me hundo. Me niego a reconocerlo.

Adrian se acuclilla y tira de la cadena hacia abajo. Mi cabeza lo sigue.

—A cuatro patas.

No. Esto no está pasando.

Voss y Berger se ríen cuando pongo las palmas sobre los azulejos. La humillación ya es bastante terrible, pero su risa la vuelve más sucia. Con Adrian se siente diferente, y eso no tiene sentido. No debería haber diferencia.

—Adelante —dice él.

Cuando salimos del aseo, Voss y Berger nos siguen. Adrian sostiene la correa sin girarse. No necesita comprobar si voy detrás. Si voy demasiado lenta, lo nota enseguida. Camina deliberadamente despacio. No deprisa, no brutal. Peor: controlado.

Me arden las mejillas mientras gateo por el pasillo con correa. A mi espalda siento las miradas de los hombres como manos sobre la piel.

Peor aún es el tirón profundo en mi vientre. Intento ignorarlo. Está ahí. Cada vez que no soy lo bastante rápida, tira ligeramente de mi cuello, y cada vez respiro con más fuerza.

Estás loca, Nele.

¿Cuánto tiempo llevo de verdad aquí? Juraría que es apenas mi primer día, pero mi cabeza está sacudida. ¿Es tan raro? Después de un secuestro. Después de un asesinato. El trauma puede deformar el tiempo. ¿Puede también hacer que el cuerpo te traicione? ¿Puede la vergüenza confundirse con hambre?

No sé qué me asusta más: que mi mente ya no me pertenezca o que dentro de mí siempre hubiera algo más roto de lo que sabía.

Para cuando Adrian me ha llevado una planta más arriba y a lo largo de un pasillo, las piernas me tiemblan. Me digo que es por el frío. Sé que miento.

Entramos en una celda por una pesada puerta de hierro.

Maciza, salvo por una estrecha mirilla a la altura de los ojos.

Dentro casi tropiezo porque el suelo cede ligeramente bajo mis rodillas.

Bajo la mirada y entiendo que está acolchado, como un viejo sofá de cuero.

Un material beige cubre el suelo, las paredes, incluso el interior de la puerta.

Mucho más inquietantes son las largas cadenas metálicas que cuelgan del techo, con esposas en los extremos.

—¿Qué es esto? —pregunto, mirando a los hombres—. ¿Un psiquiátrico?

—Acertaste —se ríe Voss.

Adrian le lanza una mirada.

—Fuera.

—Ni hablar —resopla Voss—. Llevo esperando esto todo el tiempo.

—Voss, desaparece. Si quieres mirar con el jefe, no puedo impedírtelo. Pero ya que tú mismo acabas de llamar psiquiátrico a este lugar, Nele es una paciente. Mi paciente. Y tú no eres médico. Tienes trabajo propio. Así que vete.

Voss enseña los dientes. Mira fijamente a Adrian, pero Adrian no aparta la mirada. Al final Voss gruñe y me mira a mí.

—Ya nos veremos, preciosa. No te escaparás de mí. Sé esperar.

Le regala a Adrian una última sonrisa fea y se va.

Miro el suelo, pero no puedo evitar una pequeña sonrisa. Adrian me levanta la barbilla con un dedo.

—Y tú: he dicho que no hagas preguntas. Levántate.

Vamos, golpéame, pienso. Pero me da demasiada vergüenza decirlo.

—Lo siento —murmuro, poniéndome en pie. Debería sentir alivio por volver a estar de pie como una persona. Pero no. Ojalá pudiera explicar por qué.

Adrian me agarra por los hombros, me gira y me golpea fuerte con la palma en la parte de atrás.

—A partir de ahora me llamarás «señor». ¿Entendido?

Me sobresalto y me retuerzo en su agarre.

—¿Qué coño es esto?

El siguiente golpe cae en el mismo lugar. Un ardor caliente se extiende.

—Muy sencillo. Respeto o castigo. ¿Quieres castigo?

¿Lo quiero? El pensamiento es imposible. Y aun así el lugar bajo su mano late con la misma chispa que sentí tras los golpes en el aseo.

—No, señor —digo. No suena convincente.

Adrian me observa largo rato.

—Berger, sujétale los brazos. Con cuidado.

Me suelta la correa del cuello mientras Berger me agarra los antebrazos y vuelve a girarme. Luego levanta mis brazos uno tras otro, y Adrian cierra las esposas alrededor de mis muñecas.

—Trae mi bolsa.

—Ahora vuelvo —dice Berger, y desaparece.

Tiro de las cadenas. No ceden ni un milímetro. Adrian, en cambio, parece disfrutar observando mi intento, así que paro. A una parte de mí le gustó intentarlo. Como antes en la camilla.

—¿Qué pensabas que pasaría si te atrapaban después de la muerte de Reuter?

—Nada bueno —resoplo.

Se coloca detrás de mí y vuelve a golpear.

—Otra vez.

—Nada bueno, señor —suelto, y mi cuerpo se gira involuntariamente bajo el ardor.

—Correcto. ¿Sabes qué hacemos con quienes matan a nuestro personal?

—No, señor. —¿Matar? ¿Golpear? ¿Encerrar? O sea, aquello con lo que ya contaba.