10 Emma

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EMMA

La alarma atraviesa la finca como una criatura viva, estridente e implacable.

Apoyo la espalda contra la pared del dormitorio, con el corazón desbocado mientras escucho el caos que estalla en el pasillo de fuera.

Unas botas retumban al pasar frente a mi puerta.

Se oyen voces que gritan en ruso, secas y apremiantes.

Las radios crepitan entre estática y actualizaciones precipitadas que no alcanzo a entender del todo.

¿Es una redada? ¿Me ha encontrado el FBI?

El pensamiento me sacude el corazón. Mis chicos podrían estar ahí fuera ahora mismo, abriéndose paso para rescatarme.

Sonrío al pensarlo, pero enseguida frunzo el ceño.

¿Y si Rurik, Artur o Eduard resultan heridos?

No debería importarme. De verdad que no debería, pero la idea de que uno de ellos, o todos, estén sangrando o muertos hace que se me caiga el alma a los pies. Necesito ver qué está pasando.

O quizá sea un ataque de otra familia de la Bratva.

Pero ¿no debería haberse oído ya algún disparo?

El FBI entraría en silencio, pero la mafia irrumpiría con las armas disparando a diestro y siniestro.

Sea como sea, esta es la oportunidad que estaba esperando.

Probablemente sea mi mejor ocasión para escapar.

Me acerco a la puerta y pego el oído a la madera, esforzándome por oír por encima del aullido de la alarma.

Los guardias que estaban apostados fuera han desaparecido.

Lo noto por la ausencia de su conversación en voz baja y del arrastrar de sus botas al cambiar de posición.

Seguramente los han llamado para ocuparse de la emergencia que sea que está desarrollándose.

Mi mano se cierra sobre el pomo. Espero encontrar resistencia, que la cerradura electrónica se mantenga firme como todas las demás veces que la he puesto a prueba. Pero, cuando giro, el mecanismo cede con un suave clic.

La puerta se abre de par en par.

Durante un latido me limito a quedarme allí, mirando fijamente el pasillo vacío que se extiende ante mí.

La alarma debe de haber activado algún tipo de desbloqueo general, un sistema de seguridad diseñado para evitar que la gente quede atrapada durante una emergencia.

La ironía no se me escapa. Sus protocolos de seguridad acaban de darme exactamente lo que necesito.

Me deslizo al corredor y avanzo deprisa, pegada a la pared.

La alarma sigue aullando sin descanso, ocultando el sonido de mis pasos sobre el suelo de mármol.

Más adelante, otros guardias pasan corriendo junto al cruce, con las armas desenfundadas mientras se dirigen hacia los terrenos exteriores. Ninguno mira en mi dirección.

Cuento hasta tres y luego cruzo de una carrera el espacio abierto para adentrarme en las sombras del lado opuesto. El pulso me martillea en los oídos, pero tengo las manos firmes. Años de entrenamiento entran en acción automáticamente. Agáchate. Muévete rápido. No vaciles.

El pasillo se bifurca en dos direcciones.

Elijo la izquierda, alejándome de la escalera principal, donde parece que convergen la mayoría de los guardias.

Aquí la alarma suena algo más baja, amortiguada por la distancia y los gruesos muros de la finca.

Oigo radios crepitando en algún lugar a mi espalda, voces que informan de novedades sobre el rastreo del perímetro.

Los fragmentos de conversación confirman lo que sospechaba.

Algo ha activado los sensores de movimiento situados en los límites de la propiedad.

Da igual que sea una amenaza real o una falsa alarma.

Lo que importa es que todos los guardias de este lugar están concentrados en el exterior, dejando vulnerable el interior.

Me interno más en la casa, siguiendo corredores que solo he vislumbrado a través de las puertas durante el poco tiempo que llevo aquí. Todo es caro y frío, mármol y madera oscura.

Al doblar otra esquina, unas voces resuenan más adelante. Voces masculinas que hablan en tonos bajos y controlados, atravesando el aullido de la alarma. Me quedo inmóvil, pegándome a la pared mientras me esfuerzo por identificarlas.

Rurik. Reconocería esa voz grave y pausada en cualquier parte. Y el tono más cortante de Artur, teñido de frustración. La presencia más serena de Eduard, equilibrándolos a ambos.

Están cerca. Demasiado cerca.

Miro a mi alrededor frenéticamente y veo un pasillo lateral que se abre a mi derecha. Es más estrecho que el principal, está débilmente iluminado y parece alejarse de la parte central de la casa. Me meto en él justo cuando unos pasos se aproximan al cruce que queda a mi espalda.

—Está confirmado que era un animal —dice Eduard; ahora su voz se oye con claridad—. Un zorro se coló por una valla dañada cerca de la alcantarilla de desagüe.

—Un zorro. —La risa de Artur es seca y amarga—. Hemos movilizado toda la finca por un puto zorro.

—Mejor reaccionar de más que quedarse cortos. —Es Rurik, con su tono plano y controlado—. Aumentad las patrullas a lo largo de esa valla durante el resto de la noche. Y quiero que reparen ese tramo en menos de una hora.

Sus voces se desvanecen al pasar de largo frente a la entrada del corredor. Espero hasta dejar de oírlos y luego sigo adelante, con pasos rápidos y silenciosos.

El pasillo lateral me lleva a una zona de la finca que se siente distinta al resto.

Aquí las luces son más tenues y el aire está ligeramente viciado, como el de unas habitaciones que no se han abierto en meses.

Los muebles junto a los que paso parecen caros, pero intactos, cubiertos por una fina capa de polvo que sugiere que el personal de limpieza no pasa por aquí con regularidad.

Esta parte de la casa ya no se utiliza. La comprensión me provoca un escalofrío que me recorre la espalda. ¿Por qué mantendrían un ala entera para luego abandonarla?

Avanzo con cuidado, probando cada tablón antes de apoyar todo mi peso.

La alarma por fin ha cesado, dejando tras de sí un silencio zumbante que parece casi igual de ensordecedor.

Sin el ruido que cubría mis movimientos, todos los sonidos que hago parecen amplificados.

El roce de mi ropa. La suave exhalación de mi aliento.

El leve crujido de la madera bajo mis botas.

El pasillo se extiende ante mí, flanqueado por puertas cerradas a ambos lados. Pruebo la primera. Está cerrada con llave. La segunda se abre a lo que parece un dormitorio congelado en el tiempo, con los muebles cubiertos por sábanas blancas. La cierro deprisa y sigo adelante.

Al final del corredor, una pesada puerta de madera permanece ligeramente entreabierta.

A diferencia de las demás, esta parece mantenida deliberadamente.

La madera está pulida y el pomo de latón reluce incluso bajo la tenue luz.

Además, está lo bastante abierta para que vea cómo se filtra una luz cálida por la rendija.

Debería volver atrás. Debería regresar a mi habitación antes de que alguien se dé cuenta de que no estoy. Pero la curiosidad me impulsa hacia delante, más fuerte que la cautela. Necesito comprender a estos hombres. Necesito saber qué los mueve, qué ocultan, qué debilidades puedo explotar.

Empujo la puerta para abrirla más y entro.

La habitación que se extiende ante mí me deja sin aliento.

Es un despacho grande y lujosamente decorado, con estanterías de libros que van del suelo al techo cubriendo tres de las paredes.

Un escritorio enorme domina el centro de la estancia, con la superficie cubierta de papeles y fotografías.

Hay más fotografías colgadas en las paredes, intercaladas con documentos enmarcados y lo que parecen medallas militares tras un cristal.

Pero son las fotografías las que atraen mi atención.

Docenas de ellas, quizá cientos, cubriendo todas las superficies disponibles.

Hombres con trajes caros junto a coches de lujo.

Grupos reunidos alrededor de mesas de restaurante, con las copas alzadas en brindis.

Retratos formales de familias vestidas con sus mejores galas.

Y en casi todas las fotografías veo versiones más jóvenes de Rurik, Artur y Eduard.

En algunas de esas imágenes no pueden tener más que unos pocos años de adolescencia; sus rostros están menos endurecidos y sus expresiones son más abiertas.

Siempre están juntos, con los brazos echados sobre los hombros de los demás, sonriendo a la cámara con la confianza despreocupada de unos chicos que nunca han conocido una pérdida de verdad.

Pero también hay hombres mayores en las fotografías. Hombres que comparten los ojos pálidos de Rurik, los rasgos afilados de Artur y la presencia serena de Eduard. Sus padres, caigo en la cuenta. Seguramente son sus padres.

Me acerco al escritorio, estudiando los documentos esparcidos por la superficie.

Registros financieros. Escrituras de propiedad.

Cartas escritas en ruso que no consigo leer del todo.

Y más fotografías, estas más recientes, que muestran la finca mientras la construyen.

Equipos de obreros trabajando en los muros.

Sistemas de seguridad siendo instalados.

Los tres hombres juntos frente a la mansión sin terminar, con expresiones serias y decididas.

Esta habitación es un santuario. Una pieza preservada de su pasado, mantenida exactamente como estaba cuando sus padres vivían. La comprensión hace que algo frío me resbale por la espalda. Estos hombres no son solo criminales. Son hijos que intentan honrar los legados familiares.

Cojo una de las fotografías y la observo más de cerca.

Los tres padres están juntos en lo que parece el reservado de un restaurante, con expresiones relajadas y seguras.

Detrás de ellos, apenas visibles al fondo, distingo otros rostros.

Hombres a los que no reconozco. Y una mujer, con las facciones parcialmente ocultas por las sombras.

Hay algo en ella que me resulta familiar, pero no consigo precisar por qué.

Estoy a punto de dejar la fotografía cuando unas voces resuenan en el pasillo de fuera. Voces masculinas que hablan en ruso y se elevan a medida que se acercan.

El corazón me golpea las costillas. Me vuelvo hacia la puerta, pero es demasiado tarde para huir. Están demasiado cerca. Si intento salir ahora, me verán de inmediato.

Estoy atrapada.

Las voces se vuelven más claras y capto fragmentos de conversación. Están hablando de la alarma, del rastreo del perímetro y de la valla dañada. Entonces una voz se eleva por encima de las demás, seca y autoritaria.

Rurik.

Los pasos se detienen justo al otro lado de la puerta.