8 Emma

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EMMA

El beso es fuego y furia, todo dientes y desesperación. La boca de Artur se mueve contra la mía con un hambre que iguala la mía y, durante un instante, olvido todo salvo cómo se siente. Su sabor. La forma en que sus manos me sujetan por la cintura como si me perteneciera.

Entonces la realidad vuelve de golpe.

Le empujo con fuerza contra el pecho y rompo el beso. Me suelta de inmediato, dando un paso atrás con las manos alzadas, pero sus ojos oscuros siguen abrasados, fijos en mí como si fuera algo que quisiera devorar.

—No. —Mi voz sale afilada como una cuchilla—. Ni se te ocurra pensar que puedes volver a hacer eso.

—¿Hacer qué? —Sus labios se curvan en esa irritante sonrisa ladeada—. ¿Besarte? Tú también me has besado, cariño.

—¡Deja de llamarme así! —Estoy más furiosa conmigo misma que con él.

Furiosa porque mi cuerpo ha respondido, porque el calor aún se acumula en lo más bajo de mi vientre y porque una parte de mí quiere volver a cerrar la distancia entre nosotros.

Furiosa por su arrogancia. Por su absoluta certeza de que puede tocarme cuando le dé la gana.

—¿Te crees que puedes coger sin más todo lo que quieres? —Doy un paso hacia él—. ¿Te crees que porque has tirado el dinero en una subasta enfermiza tienes derecho a ponerme las manos encima cada vez que te apetezca?

Su sonrisa desaparece.

—Has estado sobrepasando todos los límites desde que llegaste. Poniéndonos a prueba. Provocándonos en cada puta ocasión.

—No estoy provocando nada.

—Una mierda. —Se acerca más—. Vas por esta finca como si nos desafiaras a reaccionar. Nos miras como si quisieras matarnos o follarnos, y sabes de sobra cuál de las dos cosas está eligiendo tu cuerpo.

El calor me inunda la cara.

—Eres un delirante.

—¿Ah, sí? —Ahora está tan cerca que puedo sentir el calor que irradia—. Entonces ¿por qué sigues aquí?

Debería abofetearlo. Debería mandarlo al infierno. Debería recordar todos los motivos por los que esto está mal.

En lugar de eso, le agarro de la camisa y tiro de él hacia mí.

Este beso es distinto. Más duro. Más desesperado. Sus manos se enredan en mi pelo e inclinan mi cabeza hacia atrás mientras su boca reclama la mía con una posesividad increíblemente excitante. Enciende algo primitivo, algo que llevo demasiado tiempo manteniendo encerrado.

Mi espalda choca contra la pared. No recuerdo haberme movido, pero de pronto está pegado a mí, con una mano apoyada junto a mi cabeza y la otra aferrada a mi cadera. Su cuerpo es todo músculo firme y calor, y cuando se frota contra mí no consigo contener el sonido que se me escapa de la garganta.

Esto está mal. Está jodidamente mal. El pensamiento me atraviesa la mente incluso mientras mis manos se crispan en su camisa y lo atraen más hacia mí. Soy agente del FBI. Él es un criminal. Un asesino. Todo para lo que me he entrenado, todo en lo que creo, debería hacer que lo apartara de mí.

Pero no lo hago.

Su boca baja hasta mi cuello, sus dientes rozan la piel sensible de allí y jadeo.

Mi cabeza cae hacia atrás contra la pared, dándole mejor acceso.

Su lengua traza un camino hasta mi clavícula mientras sus manos se deslizan bajo mi camisa, con las palmas ardientes contra mis costillas.

Cada caricia envía electricidad a través de mí y me cortocircuita el cerebro.

Sus manos suben más, los pulgares rozando la parte inferior de mis pechos a través del sujetador.

Me arqueo hacia su contacto, sin pudor, desesperada.

Emite un sonido grave en la garganta y entonces me arranca la camisa por la cabeza.

La tela se engancha en mis brazos y lo ayudo, frenética ya, necesitando sus manos sobre mi piel.

El aire fresco golpea mi carne expuesta durante un segundo antes de que su boca esté allí, caliente y exigente.

Recorre con la lengua el borde de mi sujetador mientras sus dedos se ocupan del cierre.

Cuando cae al suelo, se aparta lo justo para mirarme.

El calor de sus ojos es casi insoportable.

Entonces su boca se cierra sobre mi pezón.

Grito, mis manos vuelan a su pelo y lo retienen allí. Su lengua da círculos y juguetea mientras su mano ahueca mi otro pecho, el pulgar frotando la punta hasta que empiezo a temblar. La doble sensación es abrumadora. Demasiado y no suficiente al mismo tiempo.

Mis manos tantean su cinturón, temblando tanto que apenas logro desabrochar la hebilla.

Él me ayuda; sus movimientos son más controlados que los míos, pero no menos urgentes.

Cuando por fin consigo abrirlo y deslizo la mano dentro de sus pantalones, gime contra mi pecho.

Está duro y grueso en mi palma, y sentirlo hace que mi centro se contraiga de necesidad.

Se aparta y se quita la camisa de un tirón, con un movimiento fluido. Su pecho es todo músculo definido y cicatrices dispersas, prueba de una vida violenta. Debería repugnarme. Debería estar pensando en lo que representan esas cicatrices.

En lugar de eso, paso las manos por encima de ellas, siguiendo las líneas en relieve con los dedos. Su piel está caliente, sus músculos se tensan bajo mi contacto. Me observa con ojos oscuros y hambrientos, dejándome explorar durante un instante antes de que se le agote la paciencia.

Engancha los dedos en la cinturilla de mis pantalones y tira.

Mis pantalones y mis braguitas se deslizan por mis piernas, y me los quito de una patada.

Entonces me levanta, sus manos aferradas a mis muslos mientras mis piernas se enroscan automáticamente alrededor de su cintura.

La pared está fría contra mi espalda desnuda, pero él es fuego en todas partes.

Cuando se coloca en mi entrada, siento la gruesa punta de su polla presionando contra mí. Se me corta la respiración. Esto es. El punto de no retorno. Una vez que ocurra, no podré deshacerlo. No podré fingir que no ha pasado. No podré seguir mintiéndome sobre lo que quiero.

Entra despacio, y tengo que morderle el hombro para no gritar. Me llena por completo y, durante un instante, ambos nos quedamos inmóviles, adaptándonos a la sensación.

—Joder —me susurra al oído—. Te sientes increíble.

Entonces se mueve.

La primera embestida me roba el aliento.

La segunda me arranca un gemido. Para la tercera, estoy aferrada a él, con las uñas clavadas en sus hombros mientras marca un ritmo implacable.

Cada embestida golpea algo profundo dentro de mí y envía oleadas de placer por todo mi cuerpo.

La pared es dura contra mi espalda, sus manos me dejan marcas en los muslos, y no me importa.

Quiero esas marcas. Quiero tener mañana una prueba de que esto ha sido real.

Su boca encuentra de nuevo la mía, devorando mis sonidos mientras se hunde en mí con más fuerza, más rápido. Una mano se desliza entre nosotros, su pulgar encuentra ese sensible manojo de nervios, y casi me deshago allí mismo.

—Déjate llevar —gruñe contra mis labios—. Quiero sentir cómo te corres a mi alrededor.

La orden en su voz me empuja al límite. El orgasmo me atraviesa como una ola gigantesca y tengo que hundir la cara en su cuello para ahogar mi grito.

Todo mi cuerpo se convulsiona, los músculos internos se contraen a su alrededor mientras el placer me deja la visión en blanco.

Durante un instante, no existe nada salvo la sensación.

Ni culpa. Ni vergüenza. Ni deber. Solo esto.

Él lo sigue segundos después, su ritmo vacila mientras se hunde hasta el fondo. Lo siento palpitar dentro de mí, siento el calor de su descarga, y eso desencadena otra oleada más pequeña de placer que me deja temblando.

Durante un momento, nos quedamos así, respirando con dificultad, enredados el uno con el otro contra la pared.

Entonces la realidad vuelve de golpe.

Me deja en el suelo con cuidado, y siento de inmediato la pérdida de su calor. Me tiemblan las piernas y tengo que apoyarme contra la pared mientras intento recordar cómo se piensa.

Artur da un paso atrás y su expresión cambia. El calor de sus ojos se enfría, sustituido por algo calculador. Controlado. Es como verlo ponerse una máscara, y resulta más inquietante que cualquier cosa que haya sucedido entre nosotros.

Recoge su ropa con precisión metódica y se viste sin decir una palabra.

Yo hago lo mismo; me tiemblan ligeramente las manos mientras me abotono la camisa.

El cambio es desconcertante. Hace unos minutos, era todo calor y hambre.

Ahora está frío, distante. Como si el hombre que acaba de tenerme contra la pared ya no existiera.

—Te acompañaré de vuelta —dice, encaminándose ya hacia la puerta.

Lo sigo porque no sé qué otra cosa hacer. El pasillo está vacío, y nuestros pasos resuenan sobre los suelos de mármol. Ninguno de los dos habla.

—Deberías saber algo —dice cuando nos acercamos al ala protegida.

Su tono es conversacional, pero bajo él hay acero—.

Esta finca está más blindada que cualquier cosa a la que te hayas enfrentado antes.

Todas las entradas, todas las salidas. Cámaras por todas partes.

Guardias haciendo turnos las veinticuatro horas.

Es casi palabra por palabra lo que me dijo Rurik. Una advertencia. Un recordatorio de que estoy atrapada aquí, sin importar lo que acaba de pasar entre nosotros.

—No pensaba ir a ninguna parte —miento. Todavía no, añado en silencio.

—Bien. —Se detiene en la entrada del ala, con la mano sobre el panel de seguridad—. Porque si lo intentas, no pasarás del primer control. Y odiaría ver qué ocurriría si lo consiguieras.

La amenaza está clara. Nada de lo que acaba de pasar entre nosotros cambia nada. Sigo siendo una prisionera aquí. Sigo estando a su merced.

Está a punto de decir algo más cuando, de repente, las alarmas atruenan por toda la finca. Fuertes, estridentes, imposibles de ignorar.

El comportamiento entero de Artur cambia en un instante. El frío profesionalismo se desvanece, sustituido por algo letal. Su mano va al arma que no me había dado cuenta de que llevaba.

Guardias armados pasan corriendo junto a nosotros, con las armas desenfundadas, en dirección a las puertas exteriores. Sus botas retumban contra el suelo, y oigo gritos en ruso procedentes de algún lugar más profundo de la finca.

—Ven —ordena Artur, agarrándome del brazo.

—¿Qué está pasando?

—Algo ha activado el perímetro. —No mira atrás mientras tira de mí—. No te muevas de aquí.

Me deja en mi habitación, con la alarma taladrándonos los oídos, y después se va, desapareciendo pasillo abajo con los demás guardias, dejándome sola con las alarmas aullantes y la repentina y aterradora certeza de que, ocurra lo que ocurra, no es nada bueno.