6 Emma

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EMMA

La puerta se abre sin previo aviso. Los tres hombres entran, y sé de inmediato que algo ha cambiado. La forma en que me miran ahora es distinta. Más incisiva. Más peligrosa.

Rurik cierra la puerta tras ellos con un suave chasquido que suena demasiado definitivo. Se parece demasiado a un modelo para ser de la Bratva. Rubio, ojos azul pálido, voz grave y kilómetros de músculo fibroso que me recuerdan lo peligroso que es.

Eduard se apoya contra la pared junto a la ventana, con sus ojos grises fijos en mí con una intensidad que me acelera el pulso.

Es demasiado fácil imaginar mis dedos recorriendo su pelo castaño claro, un poco más largo arriba que en los lados, mientras sus anchos hombros me rodean.

Aparto la mirada de él y oculto mi rubor.

Artur es quien está más cerca; su sonrisa habitual ha sido sustituida por algo más duro. Lleva el pelo más largo, espeso y negro, enmarcando su rostro, y su nariz torcida y la tinta que le sube por el cuello son testimonio de las batallas ganadas.

—Sabemos quién eres —dice Rurik sin preámbulos.

Se me encoge el estómago, pero mantengo una expresión neutra. —Ya os he dicho mi nombre.

—Agente especial Emma Moore. —La voz de Eduard es tranquila, casi suave, lo que de algún modo lo empeora—. Agencia Federal de Investigación. División de Crimen Organizado.

Las palabras quedan suspendidas en el aire entre nosotros. Durante un instante, me planteo negarlo. Hacerme la tonta. Fingir que se equivocan. Pero la mirada de sus ojos me dice que tienen pruebas. Probablemente ya dispongan de mi expediente entero.

Así que levanto la barbilla y sostengo la mirada azul pálido de Rurik sin pestañear. —¿Y?

Artur se ríe, pero no hay humor en ello. —¿Y? ¿Eso es todo lo que tienes que decir?

—¿Qué queréis que diga? —Me cruzo de brazos—. ¿Que lo siento? ¿Que cometí un error? No lo siento, y no cometí ninguno.

—Te infiltraste en una subasta criminal —dice Rurik con una voz peligrosamente queda—. Te pusiste en una situación en la que podrían haberte matado o algo peor. ¿Para qué? ¿Por un caso?

—Por justicia. —La palabra sale más cortante de lo que pretendía—. Por las mujeres que desaparecen en vuestro mundo y nunca vuelven a salir.

Eduard cambia el peso de un pie a otro, pensativo. —¿Nuestro mundo?

—La Bratva. —Miro a cada uno de ellos por turnos—. Todos sois pakhans, ¿verdad? Los líderes de vuestras familias. Lo que significa que os lucráis con las mismas redes que organizan estas subastas.

—Nosotros no organizamos las subastas —dice Artur; sus ojos oscuros destellan de ira.

—¿No? —Doy un paso hacia delante, enterrando mi miedo bajo una oleada de furia justificada—.

Entonces, ¿a qué os dedicáis exactamente?

Controláis territorios, ¿no? ¿Lleváis negocios de extorsión?

¿Operaciones de contrabando? ¿Cuántos de esos cargamentos contienen mujeres traficadas a través de las fronteras?

—Cuida esa puta boca —gruñe Artur, avanzando hacia mí.

Rurik alza una mano y lo detiene. —Nuestras operaciones son negocios legítimos.

—Legítimos. —Me río con amargura—. ¿Eso es lo que os decís? ¿Que el dinero manchado de sangre que blanqueáis a través de clubes nocturnos y empresas de construcción es limpio de algún modo porque no encadenáis personalmente a mujeres a las camas?

—No tienes ni puta idea de lo que estás hablando —espeta Artur.

—¿Ah, no? —El corazón me retumba, pero ya no puedo parar—. Decidme, ¿cuántos de vuestros asociados se dedican a la trata de personas? ¿Cuántas veces habéis mirado hacia otro lado cuando los cargamentos pasaban por vuestros puertos? ¿Cuando las chicas desaparecían de vuestros clubes?

La mandíbula de Eduard se tensa, pero no dice nada.

—Tenemos reglas —dice Rurik con frialdad—. Líneas que no cruzamos.

—Reglas. —La palabra me sabe a ceniza—. Tenéis reglas mientras venden a mujeres como ganado. Qué noble.

—No tienes ni idea de lo que hemos hecho para detenerlo... —empieza Eduard, pero lo interrumpo.

—Me da igual lo que creáis haber hecho. Seguís formando parte de la maquinaria.

Seguís lucrándoos con el sufrimiento. —Miro a cada uno de ellos, dejando que vean la determinación en mis ojos—.

Y voy a escapar. Puede que no hoy, puede que no mañana.

Pero saldré de aquí y, cuando lo haga, traeré conmigo a todos los agentes federales que pueda encontrar.

Voy a desmantelar todo lo que habéis construido.

Cada negocio, cada operación, cada conexión.

Voy a reducir a cenizas vuestro mundo entero.

El silencio que sigue es ensordecedor.

Entonces Artur se mueve y salva la distancia entre nosotros en dos zancadas.

Su mano se cierra alrededor de mi garganta; no aprieta, solo me mantiene inmóvil mientras se inclina hasta que quedamos cara a cara.

—¿Crees que eres la primera persona que nos amenaza, federata?

¿Crees que hemos llegado hasta donde estamos dejando que la gente destruya lo que es nuestro?

Debería estar aterrorizada. Puedo sentir la violencia apenas contenida en él, el modo en que sus dedos se crispan sobre mi piel. Pero me niego a apartar la mirada. —Hazlo. Mátame. Solo demostrarás que tengo razón.

—Artur. —La voz de Eduard atraviesa la tensión—. Suéltala.

Durante un largo instante, Artur no se mueve. Después me suelta con un sonido de disgusto y da un paso atrás. Sale hecho una furia, dando un portazo tras de sí. Rurik me observa un momento más, con una expresión indescifrable, y luego lo sigue sin decir una palabra.

Eduard se queda, estudiándome con esos intensos ojos oscuros. El silencio se alarga entre nosotros, cargado de todo lo que no se ha dicho.

Por fin, habla. —Deberías descansar.

Después él también se marcha, y me quedo sola con el corazón desbocado y la certeza de que acabo de complicarlo todo infinitamente más.

Pasan las horas. La luz al otro lado de la ventana se desvanece hasta convertirse en oscuridad. Me siento en la cama, con la mente dando vueltas a escenarios, rutas de escape, formas de hacer llegar un mensaje. Todos los planes se desmoronan antes de llegar a tomar forma por completo.

La cerradura chasquea.

Me tenso, esperando la ira de Artur o la fría furia de Rurik.

En lugar de eso, Eduard entra y cierra la puerta en silencio tras él.

Se ha cambiado de ropa: lleva unos vaqueros oscuros y una camisa negra ajustada que resalta sus anchos hombros.

Tiene el pelo ligeramente húmedo, como si acabara de ducharse.

—He pensado que quizá tendrías hambre. —Deja una bandeja sobre la cómoda. El olor de la comida me contrae el estómago con un hambre repentina, pero no me muevo.

Aparta la silla del escritorio y se sienta; su postura es relajada, pero alerta. —No he venido a pelearme contigo, Emma.

El sonido de mi nombre en su voz grave le hace algo a mi pulso que me niego a reconocer.

—Entonces, ¿por qué estás aquí?

—Porque quiero entenderlo. —Se inclina hacia delante, apoyando los codos en las rodillas—. ¿Cómo acaba una agente del FBI en el estrado de una subasta? Eso no formaba parte de ninguna operación oficial, ¿verdad?

Me planteo mentir, pero ¿para qué? —No.

—Así que actuaste por tu cuenta. —No es una pregunta—. Te pusiste deliberadamente en esa situación, sabiendo lo que podía pasar.

—Sí.

—¿Por qué?

La pregunta queda suspendida entre nosotros. Debería esquivarla, debería mantener la boca cerrada. Pero algo en sus ojos, en la genuina curiosidad que hay en ellos, me hace dudar.

—¿Importa?

—A mí sí. —Sostiene mi mirada y siento el peso de su atención como un contacto físico—. No eres estúpida, Emma. Conocías los riesgos. Sabías lo que les ocurría a las mujeres en esas subastas. Pero fuiste de todos modos. Eso no es solo dedicación a un caso. Es algo personal.

Se me tensa la garganta. —Puede que simplemente odie a los hombres como tú.

—Puede ser. —Sus labios se curvan levemente—. Pero no creo que sea solo eso.

El aire entre nosotros parece cargado, eléctrico. Soy dolorosamente consciente de lo cerca que está, de la forma en que la camisa se tensa sobre su pecho. Este hombre me compró. Me posee, según la retorcida lógica que rige su mundo. Debería odiarlo.

Pero cuando me mira así, como si de verdad me viera, algo en mi pecho se contrae.

—No puedes entenderlo —digo en voz baja.

—Inténtalo.

Me pongo de pie, necesitando moverme, poner distancia entre nosotros. Pero la habitación es pequeña. Cuando me giro, él está justo ahí, levantándose de la silla. Estamos a escasos centímetros.

—Emma. —Mi nombre otra vez, más suave esta vez.

Debería retroceder. Debería mantener las distancias. Pero no lo hago.

Su mano se alza despacio, dándome tiempo para apartarme. Cuando no lo hago, sus dedos me rozan la mejilla y me coloca un mechón de pelo detrás de la oreja. El contacto es suave, casi reverente, y una oleada de calor me recorre.

Algo destella en sus ojos, oscuro y hambriento.

Entonces su boca está sobre la mía y estoy perdida.

El beso no se parece en nada a lo que esperaba.

No es brusco ni exigente. Es profundo e inquisitivo, como si intentara aprenderse cada parte de mí.

Sus manos me enmarcan el rostro, sosteniéndome como si fuera algo precioso, y me derrito contra él.

Mis dedos encuentran su camisa y se aferran a la tela mientras le devuelvo el beso con toda la tensión, la confusión y la necesidad contenidas que se han ido acumulando desde que lo vi por primera vez.

Él emite un sonido grave desde la garganta, y entonces sus manos están en mi pelo, en mi cintura, atrayéndome más hacia él.

Retrocedemos tambaleándonos hasta que mis piernas chocan contra la cama. Él me sigue hacia abajo; su peso me hunde en el colchón. Dios, qué bien se siente. Se siente bien de una forma que no tiene ningún sentido.

Su boca baja hasta mi cuello, dejando un rastro de calor hasta la clavícula. Me arqueo contra él, y mis manos se deslizan bajo su camisa en busca de piel cálida y músculo duro. Gime contra mi garganta, y el sonido va directo a mi centro.

Me besa de nuevo, más profundamente esta vez, mientras sus manos encuentran el bajo de mi camiseta. Alzo los brazos y dejo que me la saque por la cabeza. Su mirada me recorre, y un latigazo de deseo chisporrotea por mis terminaciones nerviosas, acumulándose en el bajo vientre.

—Preciosa —murmura, y entonces su boca está sobre mi piel, besando un camino que baja por mi esternón.

Le desabrocho la camisa y él me ayuda, se la quita de encima antes de volver a centrar su atención en mí. Sus manos están en todas partes, aprendiendo mi cuerpo, y me ahogo en las sensaciones.

Cuando me desabrocha el sujetador y toma uno de mis pechos en su boca, jadeo; mis dedos se enredan en su pelo. El calor húmedo de su lengua sobre mi pezón hace que el placer se arremoline dentro de mí, y me pego más a él, queriendo más.

Se toma su tiempo, colmando mis pechos de atención hasta que me retuerzo bajo él. Entonces su mano se desliza por mi vientre y desabrocha el botón de mis vaqueros.

Me baja los vaqueros y las bragas por las piernas, dejándome desnuda bajo él.

Durante un momento se limita a mirarme, y me siento expuesta de un modo que no tiene nada que ver con estar desnuda.

Mis piernas se estremecen con el deseo de cerrarse, de ocultarme de su mirada hambrienta, pero en lugar de eso las abro más, viendo cómo sus ojos se oscurecen de lujuria.

—Joder, Emma. —Entonces vuelve a besarme, y su mano se desliza entre mis muslos. Cuando sus dedos descubren lo mojada que estoy, gime.

Me acaricia despacio, volviéndome loca. Allí donde me toca, mi piel se calienta. Cuando desliza un dedo dentro de mí, gimo y mis caderas se mueven contra su mano.

—Más —respiro, y añade otro dedo, estirándome, llenándome.

El placer aumenta, enroscándose con más fuerza a cada caricia. Pero quiero más que su mano. Lo quiero entero.

Voy a por sus vaqueros, torpe con el botón. Él me ayuda y se los quita de una patada junto con los bóxers. Entonces está desnudo sobre mí y la visión me roba el aliento. Todo él es músculo duro y belleza masculina, con la polla gruesa y dura apoyada contra el estómago.

Se acomoda entre mis muslos, con la punta de su polla presionando contra mi entrada. Nuestras miradas se encuentran y sonríe. No es una sonrisa dulce; se parece más a la mirada de un depredador cuando atrapa a su presa. Pero antes de que pueda reaccionar a eso, entra despacio en mí.

Cuando está completamente dentro de mí, se detiene y me deja acostumbrarme.

Luego empieza a moverse, lento y profundo, y cada embestida hace que el placer me recorra.

Le respondo golpe por golpe, clavándole las uñas en los hombros.

El ritmo se intensifica, más rápido y más duro, hasta que ambos jadeamos, persiguiendo el orgasmo.

Su mano se desliza entre los dos, encuentra mi clítoris, y la estimulación añadida me lleva al límite. Me corro con un grito, el cuerpo contrayéndose alrededor de él. Él lo sigue unos instantes después, con las caderas sacudiéndose mientras alcanza su propio orgasmo.

La realidad de lo que acabamos de hacer se instala sobre mí, pero no consigo arrepentirme.

No cuando aún siento las réplicas del placer.

No cuando mis músculos parecen espaguetis cocidos, completamente relajados.

Esto era justo lo que necesitaba para aliviar toda la tensión que se ha ido acumulando dentro de mí.

Bueno, al menos desde que Rurik me ayudó con ese asunto.

Dios mío. ¡Dos hombres! No solo me he acostado con dos hombres, sino con dos hombres que afirman poseerme. ¿Qué coño me pasa?

Su mano traza perezosos dibujos sobre mi cadera. —Habla conmigo —dice en voz baja—. Dime por qué hiciste esto. Por qué lo arriesgaste todo.

Sus palabras me sacan de mis pensamientos de pánico y decido responderle, aunque solo sea para escapar de mi propia mente.

—Mi mejor amiga, Krystal Donnovan, desapareció hace un año, y estoy bastante segura de que la vendieron en la subasta de novias.