4 Emma

EMMA

Me despierta la luz del sol que se cuela por las ventanas reforzadas y la inmediata y aplastante certeza de que lo de anoche no fue una pesadilla.

Sigo aquí. Sigo atrapada en esta fortaleza disfrazada de mansión. Sigo siendo propiedad de tres jefes de la Bratva que han pagado diez millones de dólares por mí como si fuera una obra de arte que quisieran añadir a su colección.

Y me he acostado con uno de ellos.

El recuerdo me golpea como un puñetazo. La forma en que mi cuerpo respondió a él incluso mientras mi mente gritaba que estaba mal, que lo estaba utilizando, que aquello era estrategia y nada más.

Salvo que no pareció una estrategia cuando me deshice entre sus brazos.

Me incorporo despacio, con los músculos protestando. El dormitorio está exactamente igual que lo dejé anoche antes de mi fallido intento de fuga.

Muebles caros dispuestos cuidadosamente por la habitación para lograr el mejor efecto estético. Incluso hay una zona de estar con sillones que parecen elegantes y acogedores a la vez. Todo está diseñado para resultar confortable y, al mismo tiempo, recordarme que no pertenezco a este lugar.

Saco las piernas de la cama y me pongo de pie, comprobando el equilibrio. Me duelen las muñecas allí donde las esposas se me clavaron durante la subasta. Me palpita la cara donde me golpearon. Pero el dolor me resulta familiar. El dolor significa que sigo viva y que sigo luchando.

Primero voy hasta la puerta y pruebo el pomo.

Cerrada con llave, como era de esperar.

Apoyo la oreja contra la madera y escucho las pisadas en el pasillo. Hay al menos dos guardias, quizá más.

Sus voces llegan amortiguadas; hablan en ruso, pero no logro distinguir bien lo que dicen a través de la gruesa puerta.

Después compruebo las ventanas.

El cristal está reforzado, probablemente sea antibalas. De todos modos, pruebo los cierres en busca de algún punto débil.

Nada.

Los marcos son sólidos, y los mecanismos están diseñados precisamente para impedir lo que intento hacer.

Recorro la habitación metódicamente, catalogándolo todo. Los muebles son pesados, caros y, en algunos casos, están atornillados al suelo.

El baño no tiene ventanas, solo un extractor demasiado pequeño para que pueda pasar por él.

El armario está lleno de ropa de varias tallas, lo que significa que esto estaba planeado. Sabían que iban a traer a alguien de aquella subasta.

El pensamiento me revuelve el estómago. ¿Cuánto tiempo llevan planeando esto? ¿Cuánto tiempo llevan buscando a alguien como yo?

¿Cuántas más hay?

Aunque durante mi breve intento de fuga no vi a ninguna otra mujer retenida contra su voluntad. No es que fuera a verlas, claro.

Regreso a la puerta y estudio el mecanismo de cierre. Es electrónico y se controla desde fuera. No hay cerradura que pueda forzar. No hay ningún desbloqueo manual al que pueda acceder desde este lado. Quien diseñó esta habitación sabía muy bien lo que hacía.

Bien. Si no puedo forzar la cerradura, comprobaré cuánto tardan en responder.

Agarro el pomo, lo giro con fuerza y después embisto la madera con el hombro. El impacto me recorre el brazo con una descarga de dolor, pero lo hago otra vez. Y otra. Al cuarto golpe, una alarma atruena en la habitación, lo bastante fuerte como para hacerme zumbar los oídos.

Perfecto.

Doy un paso atrás y cuento. Uno. Dos. Tres. Cuatro. Cinco.

La cerradura se libera con un seco chasquido. La puerta se abre de par en par y dos guardias llenan el umbral, con las armas desenfundadas. Ambos son grandes, están bien entrenados y es evidente que están irritados.

—¿Algún problema? —pregunta uno de ellos en un inglés con un fuerte acento.

Cruzo los brazos y me apoyo contra la pared, obligándome a parecer tranquila aunque el corazón me late desbocado. —Solo me preguntaba si vendríais a rescatarme en caso de necesitarlo.

La expresión del guardia no cambia. —Aléjate de la puerta.

—¿O qué? —lo desafío—. ¿Me dispararéis? Estoy bastante segura de que a vuestros jefes no les haría ninguna gracia después de haberse gastado diez millones de dólares para traerme aquí.

Aprieta la mandíbula, pero no levanta el arma. Queda demostrado. No me harán daño. Al menos, no de gravedad. No sin permiso de sus jefes.

Aprovecho el momento para estudiar el pasillo que se extiende tras ellos.

Un corredor ancho con suelos de mármol. Hay cámaras situadas en ambos extremos, orientadas para cubrir todo el espacio, y una puerta de servicio a unos seis metros a la izquierda, que seguramente conduce a una escalera.

Otra puerta, justo enfrente de la mía, está cerrada.

—Atrás. Ahora —dice el segundo guardia, dando un paso al frente.

Mantengo mi posición tres segundos más, memorizando cada detalle que alcanzo a ver. Luego retrocedo hacia la habitación y ellos cierran la puerta de un portazo. La cerradura se activa de inmediato.

Sonrío pese a todo. Cinco segundos. Eso es lo que tardan en responder a una alarma. Y son cautos a la hora de usar la fuerza. Ambas cosas son datos útiles.

Voy hasta la cama y me siento en el borde, con la mente trabajando a toda velocidad. Alguien dentro del FBI me traicionó. Es la única explicación de lo que ocurrió en el almacén. La operación era confidencial. Solo un puñado de personas conocía el lugar y el momento.

Victor Langford aprobó personalmente la operación encubierta.

Pero confío en él, y no solo porque sea subdirector adjunto del FBI.

Ha sido mi mentor desde que tenía dieciséis años, desde que asesinaron a mis padres, y fue el investigador principal al que de verdad le importó una cría asustada que hacía demasiadas preguntas.

Me animó a entrar en el FBI. Apoyó mi carrera.

Es lo más parecido a una familia que tengo.

Niego con la cabeza y paso a los sospechosos de verdad.

El agente especial supervisor Daniel Hayes coordinó la logística.

Se opuso al plan desde el principio, alegando que era demasiado arriesgado y precipitado, pese a los meses de vigilancia que había invertido en él.

Pero quizá tuviera razón. O quizá intentaba detenerlo por otros motivos.

El agente especial Marcus Cole se encargaba de la vigilancia digital y las comunicaciones. Es brillante con la tecnología, pero se pone nervioso bajo presión y siempre buscaba aprobación. Siempre le preocupaba cometer errores. ¿Podría alguien haber llegado hasta él? ¿Amenazarlo? ¿Pagarle?

Me presiono las palmas contra los ojos, intentando pensar con claridad. Quien me vendió sabía exactamente dónde estaría y cuándo. Sabía dónde se situaría el equipo táctico. Sabía cómo cortar mis comunicaciones sin hacer saltar las alarmas de inmediato.

Ese nivel de acceso apunta a alguien de alto rango.

Alguien con autoridad y autorización. El pensamiento me revuelve el estómago.

El FBI era como una familia para mí. Respeto a la agencia y creo profundamente en ella.

La idea de que haya un topo, de que alguien me haya saboteado deliberadamente, me enfurece.

Pero que alguien me haya tendido una trampa para venderme a la mafia... eso me pone enferma.

Y luego está Krystal.

Mi mejor amiga desapareció hace un año, y desde entonces he dedicado cada día a intentar encontrarla.

La investigación oficial se estancó a las pocas semanas, pero yo no pude dejarlo estar. Seguí cada pista, perseguí cada sombra, hasta que relacioné su desaparición con la red clandestina de subastas de novias.

¿Sigue viva? ¿La compró alguien igual que estos hombres me compraron a mí? ¿Está atrapada en algún sitio, asustada y sola, preguntándose por qué aún no la he encontrado?

La culpa es aplastante. Me prometí que la llevaría a casa. En lugar de eso, estoy encerrada en un dormitorio de una fortaleza de la Bratva, sin salida y sin manera de ayudarla.

Me pongo en pie de golpe, necesitando moverme, necesitando hacer algo. No puedo limitarme a sentarme aquí y esperar a lo que venga después. Tengo que seguir poniendo cosas a prueba. Seguir buscando puntos débiles.

Mis ojos se posan en la rejilla de ventilación cerca del techo. Es pequeña, seguramente solo sirve para regular la temperatura, pero merece la pena comprobarla. Arrastro uno de los sillones hasta allí y me subo al somier, usando el cabecero para mantener el equilibrio mientras alzo el brazo.

La cubierta de la rejilla está sujeta con cuatro tornillos. No tengo destornillador, pero aun así intento hacer palanca en los bordes con las uñas. El metal no se mueve. Empujo con más fuerza, metiendo los dedos en el estrecho hueco entre la cubierta y el techo.

Nada.

Cambio el peso de sitio, tratando de conseguir mejor palanca, y entonces lo veo. Una pequeña lente negra escondida en la esquina donde el techo se une a la pared, oculta tras la moldura decorativa y orientada para cubrir toda la habitación.

Una puta cámara.

La furia me atraviesa, acompañada de un escalofrío de inquietud que me baja por la columna.

Me han estado vigilando todo este tiempo.

Cada movimiento que he hecho. Cada momento en que creía estar sola.

No debería sorprenderme. Con toda la seguridad que hay en este lugar, ¿por qué iba a pensar que no me vigilarían?

Me quedo inmóvil sobre el somier, con la mente trabajando a toda velocidad. ¿Me han visto dormir? Probablemente. ¿Me han visto en el baño? La idea de semejante violación de mi intimidad me pone la piel de gallina.

Entonces me asalta otro pensamiento, peor que el primero.

¿Me vio Rurik antes de salir anoche? ¿Me vio estudiar los turnos de los guardias, planear mi ruta de escape? ¿Por eso sabía exactamente dónde esperarme?

Miro fijamente la lente de la cámara, con el corazón martilleándome en el pecho. Quiero arrancarla de la pared. Quiero hacerla añicos. Pero no serviría de nada. Seguramente haya otras que aún no he encontrado.

En lugar de eso, miro directamente a la cámara, dejando que quienquiera que esté observando vea la furia en mis ojos, y luego le levanto tranquilamente el dedo corazón. ¡Tomad eso, hijos de puta!