Marcada por la Mafia

1 Emma

EMMA

El almacén huele a óxido y a hormigón viejo. Apoyo la espalda contra la fría pared metálica, con la Glock firme entre ambas manos, mientras escucho las voces amortiguadas que resuenan desde algún lugar en las profundidades del edificio.

Mi auricular crepita con una descarga de estática y vuelve a quedarse en silencio. Es la tercera vez en diez minutos.

Algo va mal.

—Control, aquí Moore. Comprobación de comunicaciones —susurro por el micrófono.

Nada.

Miro el reloj. Los refuerzos deberían haberse situado en posición hace cinco minutos. El plan era sencillo. Yo entro primero, confirmo que la subasta se está celebrando, identifico a los organizadores y entonces el equipo táctico irrumpe y le pone fin.

Limpio. Eficaz. La clase de operación que ya he dirigido una docena de veces.

Solo que esta noche es diferente.

He pasado el último año preparando este caso, siguiendo todas las pistas por endebles que fueran, persiguiendo sombras y examinando unos registros financieros tan enmarañados que tardamos meses en desenredarlos.

La subasta clandestina de novias no es una mera leyenda urbana de la que se habla en susurros en los círculos del crimen organizado.

Es real.

Las mujeres desaparecen en ella y nunca vuelven a salir. Mujeres como Krystal.

Mi mejor amiga desapareció hace un año tras asistir a una fiesta privada que logré vincular con esta red. La investigación oficial llegó a un punto muerto en cuestión de semanas, pero yo nunca dejé de buscarla. No podía.

Krystal era la clase de persona que veía lo mejor de todo el mundo, que confiaba con demasiada facilidad y daba segundas oportunidades cuando no debía. No se merecía lo que quiera que le sucediese aquella noche.

Avanzo con cuidado, manteniéndome entre las sombras mientras me acerco a la nave principal del almacén.

Las voces se vuelven más fuertes. Capto fragmentos de conversaciones en ruso y en inglés, la clase de mezcla que se oye cuando las familias de la Bratva hacen negocios entre ellas.

Se me acelera el pulso. Es aquí.

La subasta se celebra esta noche, tal como dijo mi informante.

Llego al extremo de una pasarela elevada desde la que se domina la nave del almacén y me agacho tras una pila de cajas viejas.

Debajo de mí, al menos veinte hombres se agrupan en corrillos, fumando y hablando en voz baja. Al fondo del espacio han montado un escenario improvisado, iluminado por unas despiadadas luces industriales. Se me revuelve el estómago al ver las pesadas cadenas sujetas al suelo junto al escenario.

Es real. Está ocurriendo de verdad.

Saco el móvil para documentar lo que estoy viendo, pero, antes de que pueda hacer una sola foto, unos pasos resuenan a mi espalda. Rápidos. Demasiado cerca.

Me doy la vuelta y levanto el arma, pero ya tengo a tres hombres encima. Disparo una vez y la bala se desvía cuando uno de ellos se abalanza sobre mí desde un costado. Mi pistola se desliza por la rejilla metálica.

Le clavo el codo en las costillas al hombre más cercano y lo oigo gruñir de dolor, pero otro me agarra el brazo y me lo retuerce a la espalda con tanta fuerza que se me nubla la vista.

—¡Agente federal! —grito, esperando que alguien, quien sea, me oiga—. ¡FBI!

El hombre que me sujeta se ríe.

—Lo sabemos.

Todo mi cuerpo se pone rígido. Lo saben. Y les da igual. De hecho, no parecen sorprendidos de verme. Más bien parecen encantados.

Forcejeo con más ímpetu y consigo pisarle con fuerza el empeine a uno de los hombres antes de echar la cabeza hacia atrás y estrellarla contra la cara de otro.

El hueso cruje.

La sangre me salpica caliente la nuca. Alguien suelta una maldición en ruso.

Logro liberarme durante medio segundo y me lanzo hacia mi pistola, pero una bota me pisa la muñeca antes de que pueda alcanzarla.

El dolor me estalla brazo arriba. Ruedo sobre mí misma, lanzo una patada y alcanzo a alguien en la rodilla. Cae con fuerza. Me pongo en pie a duras penas y echo a correr, pero son demasiados.

Unas manos me agarran de la chaqueta, del pelo y de los brazos. Lucho como si me fuera la vida en ello, porque así es. El entrenamiento toma el control de manera automática. Golpea la garganta. Ataca los ojos. Usa su peso contra ellos.

Consigo romperle la nariz a otro hombre antes de que por fin me arrastren hasta el suelo.

Mi mejilla se estrella contra el frío metal. Alguien me inmoviliza los brazos.

Las bridas se me clavan en las muñecas, tan apretadas que cortan la circulación.

—¿Dónde están mis refuerzos? —Escupo sangre sobre la rejilla—. ¿Dónde coño está mi equipo?

—No vendrán —dice uno de ellos en un inglés con acento.

Se agacha a mi lado y por primera vez veo su rostro con claridad.

Cubierto de cicatrices. Frío. La clase de hombre que ha hecho cosas terribles sin perder jamás el sueño por ello—.

La vendieron, agente Moore. Alguien quería que estuviera aquí esta noche.

Sus palabras me golpean con más fuerza que cualquiera de los golpes que acabo de recibir. Vendida. Alguien de dentro del FBI me ha traicionado.

Es la única explicación que encaja.

Mi mente repasa a toda velocidad la lista de personas que sabían lo de la operación de esta noche. El subdirector adjunto Victor Langford aprobó personalmente la operación encubierta.

El agente especial supervisor Daniel Hayes coordinó la logística. El agente especial Marcus Cole se encargó de la vigilancia digital y las comunicaciones.

Un puñado de miembros del equipo táctico conocía el lugar y la hora. ¿Fue uno de ellos u otra persona?

Me levantan a la fuerza y me arrastran hacia una salida de servicio cuya existencia ni siquiera conocía.

Intento memorizar el recorrido, contando los giros y las puertas, pero todo se confunde.

Fuera espera una furgoneta negra con el motor en marcha. Me empujan dentro y cierran las puertas de golpe.

El interior está a oscuras, salvo por una única luz en el techo. Otros dos hombres están sentados en el banco frente a mí y observan con el mismo interés distante que dedicarían a un paquete durante su entrega.

Pongo a prueba las bridas, pero son de resistencia industrial. Ya estoy empezando a perder la sensibilidad en las muñecas.

—¿Quién os ha pagado? —exijo—. ¿Quién ha organizado esto?

Ninguno de los dos responde.

La furgoneta arranca con una sacudida. Me apoyo contra la pared e intento pensar. Tengo que escapar.

Si no encuentro la forma de salir de esta puta situación, entonces... Ni siquiera quiero plantearme lo que podría pasar.

Krystal. Soy la única que todavía la busca. Si me ocurre algo, estará perdida para siempre.

El trayecto parece durar horas, aunque probablemente solo sean veinte minutos. Cuando la furgoneta por fin se detiene, me sacan a lo que parece el muelle de carga de otro almacén.

Este está más limpio, mejor organizado.

Es caro.

Entreveo a hombres bien vestidos desplazándose entre las sombras, de esos que llevan trajes a medida y relojes Rolex mientras compran y venden seres humanos.

Mierda, el otro lugar también era una trampa.

Me arrastran por una entrada lateral y a lo largo de un pasillo estrecho.

Mis botas rozan el hormigón pulido. En algún lugar más adelante, oigo música.

Risas.

El murmullo apagado de conversaciones en varios idiomas.

Uno de mis captores me agarra de la barbilla y me obliga a levantar la cabeza.

—Si luchas cuando salgas ahí fuera, te haremos daño. Si te quedas callada, quizá vivas el tiempo suficiente para lamentar lo ocurrido esta noche.

Aparto la cara de un tirón.

—Vete al infierno.

Me da un revés tan fuerte que me zumban los oídos. La sangre me llena la boca y se la escupo a los pies.

Antes de que pueda volver a golpearme, alguien grita algo en ruso.

Mis captores intercambian una mirada y entonces uno de ellos saca una jeringuilla del bolsillo de la chaqueta. Intento apartarme, pero no tengo adónde ir. La aguja me perfora la parte superior del brazo y, en cuestión de segundos, el mundo empieza a inclinarse.

Mis pensamientos se dispersan como hojas al viento. Intento aferrarme a algo, a cualquier cosa, pero es como tratar de atrapar humo. El rostro de Langford flota en mi mente. Se dará cuenta de que algo ha salido mal. Vendrá a buscarme. Tiene que hacerlo.

Lo último que recuerdo antes de que la oscuridad me engulla por completo es que me arrastran hacia delante, hacia las luces, hacia el escenario, hacia la pesadilla que aguarda al otro lado de esas cortinas.

Despierto con el sonido de unas cadenas.

El tintineo metálico resuena en mi cráneo mientras la consciencia me arrastra de vuelta a la superficie.

Me duele todo. Las muñecas. La cara. Las costillas.

Intento moverme y descubro que no puedo.

Unos pesados grilletes rodean mis muñecas y tobillos, unidos por cortos tramos de cadena que repiquetean cuando me muevo.

Unas luces intensas me ciegan. Entorno los ojos ante el resplandor y poco a poco tomo conciencia de mi entorno.

Estoy arrodillada sobre una plataforma elevada.

Un escenario. El suelo bajo mis rodillas es de madera pulida y, más allá de las luces, distingo las siluetas de varias personas sentadas en la oscuridad.

Un público. El corazón me golpea las costillas cuando la realidad cae sobre mí. Estoy en la subasta de novias, pero no como agente. Yo soy la mercancía.

Una voz atruena por unos altavoces situados en algún lugar sobre mi cabeza. Habla primero en ruso y luego cambia al inglés.

—Nuestra siguiente oferta es particularmente especial, caballeros. Veintiséis años. Estadounidense...

Intento ponerme en pie, pero las cadenas son demasiado cortas.

Me obligan a permanecer de rodillas, expuesta como un animal.

La rabia atraviesa la bruma que aún me queda de lo que sea que me hayan administrado.

Recorro al público con la mirada, tratando de ver rostros, de memorizar a todas las personas que pueda identificar cuando salga de aquí.

Porque voy a salir de aquí. No aceptaré otra posibilidad. Y, cuando lo haga, todas y cada una de las personas que hay en esta sala pagarán por ello.

El subastador sigue hablando y enumera datos sobre mí como si fuera un coche que estuvieran sacando a subasta. Entonces me ofrece al público.

—La puja comienza en quinientos mil dólares.