Capítulo Cuatro – Arielle

La sangre no se va.

No importa cuánto frote, aún puedo sentirla. Su calor, cómo empapó mi piel, cómo tiñó las manos de Lorcan. La escena se repite en mi mente una y otra vez: el momento en que él y sus hombres entraron en aquel edificio, el momento en que acabaron con todos los que había dentro.

En cambio, solo siento una extraña calma que me hunde.

El agua corre caliente mientras me clavo las uñas en la piel, como si pudiera arrancarme el recuerdo.

Pero ya está dentro de mí, enroscándose en mis costillas como el humo, envenenando mis pensamientos.

No sé por qué no estoy más horrorizada o asqueada por lo que pasó.

Por lo que vi. Lorcan tal como es en realidad, en su versión más oscura.

He vuelto a mi jaula. La lujosa suite, casi acogedora, está llena de sedas y ropa fina dispuestas para mi comodidad.

Tras mi captura, me irrita el leve alivio que siento al estar de vuelta.

Estaba dispuesta a arriesgarlo todo por mi libertad, y lo hice.

Lorcan vino a buscarme, pero conozco a los hombres como él.

Ninguna acción, buena o mala, queda sin consecuencias.

Oigo la puerta abrirse a mi espalda antes de verlo. Sé que es Lorcan. Su presencia es imposible de ignorar, incluso en el silencio. Siento su mirada clavada en mí. No me giro. No hablo. Él tampoco. No al principio. Entonces su voz rompe el silencio, profunda y controlada.

—No fue la primera vez que viste morir a un hombre.

Me agarro al borde del lavabo de porcelana; los nudillos se me ponen blancos.

—No. Pero fue la primera vez que alguien mató por mí.

Una pausa. Luego pasos. Lentos, deliberados. Cada vez más cerca.

—No será la última —murmura, con voz como una sombra que trepa por mi columna.

Se me entrecorta la respiración al levantar la mirada y encontrarme con la suya en el espejo. Está justo detrás de mí, el rostro estoico, pero los ojos... le arden. Arden con algo que no sé cómo nombrar, algo que no sé si quiero nombrar.

El calor de su cuerpo me alcanza la espalda.

Está cerca, pero sin tocarme. Es un juego.

Una prueba. ¿Quién cederá primero? Lo lógico sería apartarme, poner distancia entre nosotros, pero no lo hago, porque una parte de mí desea esta batalla, esta fricción que nos mantiene a ambos aterradoramente al límite.

—No me tienes miedo —murmura.

No es una pregunta. Es una constatación.

Me giro lentamente; el espacio entre nosotros desaparece centímetro a centímetro.

—¿Debería tenerlo?

Sus ojos azul plateado se oscurecen.

—Sí.

No parpadeo.

—Pero no lo tengo.

Algo cambia en él, algo primitivo y posesivo. Levanta la mano, los dedos me rozan la garganta antes de posarse allí, firmes pero sin apretar. Una prueba. Una advertencia. Una promesa.

Siento el pulso saltarme bajo su contacto, un ritmo traicionero e inestable. Él lo nota. Me presiona el pulgar ligeramente en la yugular, como si saboreara el latido frenético.

—Dime que pare —dice con voz de grava, baja y áspera.

Sé lo que debería decir, pero no me salen las palabras. Debería apartarlo, recordarle que no pertenezco a nadie, que no tiene ningún derecho sobre mí.

Pero no lo hago.

En cambio, le sostengo la mirada sin vacilar, entreabro los labios ligeramente y lo desafío.

Su agarre se tensa lo justo para cortarme el aliento.

—¿Quieres jugar con fuego, pequeña llama?

—Quiero arder —susurro.

Eso es todo lo que hace falta.

Sus labios atrapan los míos, feroces e insistentes.

No hay nada tierno, solo una lucha por el dominio, un intercambio febril de lenguas y dientes, impulsado por un hambre implacable y desesperada.

Sus manos me encuentran las caderas, los dedos se me clavan mientras me levanta sin esfuerzo y me sienta en la fría encimera de mármol.

La bata de seda que llevo se abre y deja al descubierto la piel desnuda de mis muslos; sus manos no pierden tiempo, suben deslizándose y me abren bajo él.

Se me escapa un jadeo agudo cuando se aprieta contra mí; su dureza se marca a través de la fina tela del pantalón. Él se traga el sonido, su lengua invade mi boca, persuade, exige.

Me aferro a sus hombros, las uñas se me clavan en la tela de su camisa mientras me atrae más hacia él y se frota contra mí con movimientos lentos y deliberados que me envían oleadas de calor al vientre.

—Te gusta esto, ¿verdad? —me susurra contra los labios, con voz oscura y cómplice.

No respondo. No puedo. No cuando su boca me traza un camino por la mandíbula, por el cuello, marcando un sendero de posesión. No cuando sus manos me bajan la bata de los hombros y la dejan caer hasta la cintura, dejándome desnuda ante él.

Su mirada baja hasta mi piel expuesta y su expresión se vuelve salvaje.

—Eres jodidamente preciosa.

El aire crepita de calor mientras los labios de Lorcan me rozan la clavícula; su lengua traza una quemadura lenta y deliberada por el hueco entre mis pechos.

Se detiene, los dientes me atrapan el pezón, muerde con la presión justa para que se me arquee la espalda y un gemido crudo y entrecortado se me escape de la garganta.

Mi cuerpo me traiciona, se aprieta más contra él, ansía el escozor.

—Eso es —gruñe con voz áspera, los labios calientes e implacables contra mi piel—. Déjame oírte, joder.

Se desliza más abajo, las manos ásperas en mis muslos, me abre de par en par, más aún, hasta que estoy expuesta, vulnerable, el aire frío en marcado contraste con el fuego de su boca.

Su boca sigue el camino acelerado de mi pulso antes de bajar más, y me deja temblando y dolorida mientras desciende.

Los dedos se me retuercen en las sábanas, los nudillos blancos, mientras la anticipación se me enrosca en el vientre.

Lorcan me levanta como si no pesara nada, con agarre inflexible pero cuidadoso, y me lleva a la cama.

Me acuesta con una delicadeza que parece mentira, una suavidad fugaz que no encaja con el hambre de sus ojos.

No me cubro. No quiero. Quiero que me vea, cada centímetro, desvergonzada y desnuda.

En la luz tenue, su ropa cae al suelo y revela los planos duros de su cuerpo, cicatrices y músculo tallados por años de violencia.

Es un arma hecha carne, y estoy atrapada en su punto de mira.

Se cierne sobre mí, su peso me clava al colchón, me enjaula entre brazos fibrosos.

Su piel arde contra la mía, un horno de deseo, su aliento caliente y entrecortado contra mi mejilla.

Su polla, dura y pesada, presiona contra mi sexo, provoca, se frota con lentitud deliberada.

Descargas eléctricas me recorren, las caderas se me mueven instintivamente, persiguen la fricción que me enciende los nervios.

Estoy desesperada, empapada, mi cuerpo clama por más.

Entonces embiste —con fuerza, sin piedad, partiéndome en dos.

Un jadeo agudo escapa de mis labios mientras me llena, duro e implacable, estirándome hasta el filo entre el dolor y el placer.

Me muerdo el labio; el escozor de su tamaño se funde con un placer tan intenso que me ciega.

Mis uñas se clavan en su espalda, arañando el músculo empapado en sudor mientras me aferro a él como a una tormenta.

Se hunde más profundo, sus caderas embisten con precisión brutal, y grito, la voz amortiguada contra su pecho, la sal de su piel en mi lengua.

Follamos como animales —salvajes, hambrientos, sin pretensiones de civilidad.

Sus manos agarran mis muslos con fuerza de dejar moretones, me obligan a abrirme más mientras me embiste, cada embestida un acto de posesión, una conquista.

Mi cuerpo lo recibe con avidez, me contraigo a su alrededor, lo atraigo más profundo incluso mientras mis uñas tallan surcos sangrientos en su espalda y lo marco como mío.

Lucho contra la rendición, lucho contra la forma en que mi cuerpo cede ante él, pero el placer es un maremoto, y él es implacable, una fuerza de la naturaleza a la que no puedo resistirme.

Sus gemidos son bajos, guturales, se mezclan con mis jadeos desesperados.

El sudor gotea de su frente, cae sobre mi piel, se mezcla con el mío mientras nuestros cuerpos chocan en un ritmo que es tanto guerra como lujuria.

Aquí no hay dónde esconderse, no hay máscaras.

Estamos expuestos —desnudos, en carne viva, consumidos por el calor del otro.

Sus ojos se fijan en los míos, oscuros e inflexibles, y lo veo: el hambre, la posesión, esa cosa que ninguno de los dos puede nombrar.

Aquí él no es mi captor. Yo no soy su prisionera.

En este momento, somos iguales —dos bestias enzarzadas en una danza primitiva, arañándonos por el dominio, por la liberación.

Mis piernas se ciñen más fuerte a su alrededor, lo atraigo más profundo, lo desafío a romperme.

Sus embestidas se vuelven erráticas, más duras, su control se deshilacha mientras persigue el límite.

Mi cuerpo se arquea, lo encuentro embestida tras embestida, hasta que el placer me parte en dos, un grito se desgarra de mi garganta mientras me hago añicos bajo él.

Él me sigue, un rugido gutural contra mi cuello, se derrama dentro de mí, me reclama de una forma tan permanente como jodidamente retorcida.

Jadeante, se desploma contra mí, su peso me aplasta pero me ancla, su aliento caliente contra mi piel.

Apoya la frente empapada de sudor contra la mía, temblando.

Debería odiarlo. Debería empujarlo, escupirle en la cara, maldecir las cadenas que nos atan.

Pero no lo hago. Él debería encerrarme, romperme, descartarme como una cosa usada. Pero no lo hace.

Entre captor y cautiva hay una línea clara, fácil de navegar.

Esto —nosotros— es un maldito laberinto, retorcido y peligroso, un nudo de deseo y necesidad que no podemos desenredar.

Su mano encuentra mi mandíbula, áspera pero cuidadosa, me inclina el rostro para encontrar su mirada.

No hay suavidad allí, solo verdad: ambos estamos arruinados, ambos atados, ambos demasiado perdidos para que nos importe.

Lo atraigo más cerca, mis labios se estrellan contra los suyos, saboreo sal y pecado. La cama cruje bajo nosotros, la habitación densa con el olor a sexo y sudor. No hablamos. No necesitamos hacerlo. Este es nuestro lenguaje —crudo, brutal, honesto. Y está lejos de terminar.