Epílogo 2 — MILA #2

Y empujo. No sé cuánto dura. El tiempo ha dejado de existir; no queda nada más que el esfuerzo, la voz de la sanadora y la presencia de Reizan inclinado sobre mí, sus labios contra mi sien, sus palabras murmuradas en una lengua que no entiendo pero cuyo significado adivino: ánimos, juramentos, plegarias.

Su mano no suelta la mía en ningún momento.

Sus ojos ámbar no se apartan de mi rostro.

—Otra vez. Ya casi está aquí.

Reúno mis últimas fuerzas. Empujo una última vez, se me escapa un grito, todo mi cuerpo en tensión hacia este instante, y de repente, en un torrente de calor y alivio, una liberación. Luego un llanto. Un llanto agudo, furioso, que desgarra el aire de la cámara y silencia todo lo demás.

Nuestro hijo.

La sanadora lo recoge, lo envuelve en un paño pálido, y el mundo entero se reduce a este ser diminuto que aúlla su furia por haber llegado al mundo.

Lo deposita sobre mi pecho, y lo miro por primera vez.

Ese rostro pequeño y arrugado, esos puñitos cerrados, esa mata de cabello ya negro, negro como el de su padre.

Abre los ojos, y mi corazón se detiene. Son ámbar.

Un ámbar profundo, luminoso, idénticos a los de Reizan.

—Oh —susurro, mientras las lágrimas me corren por el rostro—. Oh, aquí estás. Aquí estás, por fin.

Levanto los ojos hacia Reizan. Y descubro una expresión que nunca le he visto.

Contempla a su hijo, perfectamente inmóvil, y todo su poder parece haberse concentrado en un solo punto, contenido, enfocado en este ser diminuto.

Sus ojos ámbar arden con un fuego que nunca les he visto, feroz, absoluto, el fuego de un dragón que acaba de descubrir lo que defenderá de ahora en adelante contra todos.

Es un juramento que se sella en silencio.

Extiende una mano, roza la mejilla minúscula de su hijo.

El niño cierra el puñito alrededor de ese dedo de inmediato.

Y cuando levanta los ojos de nuevo hacia mí, ya no veo en su mirada al guerrero, ni al asesino, ni al señor de las Sombras.

Veo a un padre. Un padre que, después de mil años sin amar nada, sin tener nada que perder, contempla por fin lo que defenderá hasta su último aliento.

—Es... —Su voz es ronca, irreconocible. Traga saliva—. Es perfecto. —Levanta los ojos de nuevo hacia mí, y en su mirada hay mil años de soledad que llegan a su fin, un vacío que se colma, algo que creyó que jamás conocería—. Me diste un hijo, Mila.

—Nos lo dimos el uno al otro —murmuro.

Se inclina, me besa la frente, luego la cabecita vellosa de nuestro hijo, y se queda ahí, inclinado sobre nosotros dos, envolviéndonos a ambos con su presencia como una muralla viviente.

—Vale. —La voz de Théa, estrangulada, se eleva desde su rincón—.

Vale, estoy llorando. Oficialmente estoy llorando.

Todavía no entiendo NADA de lo que está pasando, estoy en un castillo mágico con dragones, pero...

—Se le quiebra la voz—. Pero ese es el bebé más hermoso que he visto en mi vida y voy a necesitar una explicación muy, MUY detallada. Más tarde. Cuando termine de llorar.

Me río entre lágrimas. Théa. Fiel, imposible Théa, que cruzó mundos sobre el hombro de un monarca para acabar siendo madrina de un dragón.

Y entonces noto el silencio de Selvaros.

El Soberano permanece un poco apartado, inmóvil, y contempla al niño sobre mi pecho con una intensidad que casi me hace olvidar mi agotamiento.

Su rostro milenario, tan impenetrable, se ha despojado de toda máscara.

Observa a este primer hijo nacido de un dragón y una mortal, y a través de sus ojos plateados cruza algo inmenso y doloroso.

Asombro. Y, bajo él, un dolor antiguo, una carencia que percibo sin comprenderla, como si este niño viniera a reavivar en él el recuerdo de algo que perdió hace mucho tiempo y nunca volvió a encontrar.

Nuestras miradas se cruzan, un segundo. Y el rey de los dragones, el más antiguo y poderoso de los seres, es el primero en apartar la vista, turbado, como si lo hubieran sorprendido desnudo.

—Está sano —dice la sanadora, rompiendo el silencio, con una sonrisa en la voz—. Un niño magnífico y vigoroso. La madre y el hijo están bien, Majestad.

—Bien —Selvaros se recompone, recupera su porte, pero su voz sigue siendo más suave de lo habitual—.

Que nadie los moleste. Que tengan todo lo que necesiten —posa la mirada una última vez en el niño, luego en Reizan—.

Descansa, Reizan. Tu familia está a salvo.

Aquí, bajo mi techo, el tiempo que haga falta.

Y en esas palabras, creo escuchar algo más que aún no comprendo. Ya no el ultimátum de un rey que ha venido a reclamar lo que le corresponde, sino algo distinto. Una puerta que se entreabre. Un lugar que se abre para nosotros.

Reizan alza los ojos hacia él, y algo pasa entre los dos hombres, silencioso, grave.

—Gracias, mi rey.

El Soberano no responde. Inclina ligeramente la cabeza, luego se da la vuelta y abandona la cámara; su alta silueta plateada se desvanece en la luz del corredor. Pero noto que, antes de cruzar el umbral, lanza una última mirada hacia atrás. Hacia el niño. Hacia nosotros. Luego desaparece.

Vuelvo mi atención a nuestro hijo acurrucado contra mi pecho, a sus ojos ámbar que parpadean en la luz dorada, a su padre inclinado sobre nosotros dos.

Estoy agotada, exhausta, en un mundo que no es el mío, con mil preguntas sin respuesta y un futuro que ni siquiera puedo imaginar. Y sin embargo, nunca he sido tan feliz.

Hace un año, no era más que una mujer rota escondida al final de un bosque, que no hacía más que sobrevivir, que había renunciado al amor, a la confianza, a la vida.

Y aquí estoy hoy. En un palacio de otro mundo.

En los brazos de un dragón que cruzó el infierno para volver a encontrarme. Nuestro hijo sobre mi corazón.

—¿Cómo vamos a llamarlo? —murmura Reizan, su dedo aún cautivo del pequeño puño de nuestro hijo.

Miro a nuestro hijo, nacido bajo un cielo de amatista y oro, que lleva en sus venas la sangre de los dragones.

—Tenemos tiempo —digo con suavidad, mientras cierro los ojos, plena, nuestro hijo contra mí y el hombre que amo apretado contra nosotros—. Tenemos todo el tiempo del mundo, ahora.

Dejo caer la cabeza hacia atrás contra los cojines. El cansancio me arrastra suavemente, un cansancio feliz, sin una pizca de angustia. Reizan se acuesta cerca de nosotros y me envuelve en su calor, con una mano protectora posada sobre el pequeño cuerpo de nuestro hijo dormido.

—Mira lo que has hecho —murmura contra mi sien, y su voz profunda vibra con un asombro contenido—.

Mil años, Mila. Mil años viví sin un vínculo, sin nada que mereciera la pena defender.

Creía estar hecho para eso: la soledad, el vacío —sus labios rozan mi frente—.

Y bastó una mujer que se atrevió a acoger a un monstruo moribundo bajo la lluvia.

Me lo diste todo. Una vida. Un hijo. Un corazón, cuando juré que no tenía ninguno.

Vuelvo la cabeza hacia él, agotada, plena, y me encuentro con sus ojos ámbar.

—Te amo, Mila —lo dice con sencillez, sin temblar, con la firmeza de un juramento pronunciado en un campo de batalla—.

Te lo digo de nuevo esta noche, y te lo diré cada día que se me conceda vivir.

Tú y él sois todo lo que soy de ahora en adelante.

Y quemaré los cinco reinos antes de dejar que nadie os toque.

—Lo sé —murmuro, con una sonrisa en los labios, porque le creo—. Yo también te amo.

En algún lugar del palacio, Théa por fin se ha callado. El cielo de otro mundo se vuelve lentamente azul en la ventana. Cierro los ojos, mi hijo sobre mi corazón, el calor de su padre apretado contra nosotros.

Y me duermo. Simplemente. Por fin.

Porque ya no queda nada de lo que huir.

FIN.