Capítulo 26 — MILA

¿Quién demonios puede estar llamando a estas horas?

Con el corazón aún acelerado por el despertar brusco, me quedo inmóvil en el sofá, el pequeño pijamita de dragón apretado en la mano.

Afuera, la noche ha caído del todo. Nadie viene nunca a mi casa por la noche sin avisar.

Théa siempre llama antes, y casi no conozco a nadie más en esta ciudad donde acabo de rehacer mi vida.

Tengo el hombro caliente. La marca. Todavía arde, menos violentamente que en el instante en que me arrancó del sueño, pero irradia un calor sordo e insistente.

Los golpes vuelven. Suaves, esta vez. Casi vacilantes.

Y mi primer reflejo —el que tres años de terror grabaron tan hondo que nunca se borrará del todo— es el miedo.

No me muevo. Contengo la respiración. La vieja voz, en mi cabeza: no abras, no respondas, hazte la muerta.

Incluso después de todo este tiempo, incluso a salvo, incluso a miles de kilómetros de mi antigua vida, el miedo sigue al acecho.

Pero los golpes vuelven, ligeros, pacientes, sin nada amenazador. Y mi marca arde de nuevo, con más fuerza.

Me levanto. Despacio, una mano bajo el vientre redondo, la otra buscando el pequeño mueble del recibidor.

Abro el cajón. El espray de pimienta está ahí, donde siempre lo guardo.

Viejo reflejo, otro más. Lo tomo, lo aprieto en el puño, el dedo en el gatillo.

Luego me acerco a la puerta, con el corazón desbocado, y giro el cerrojo.

Abro.

Y el mundo se detiene.

Está ahí. En el umbral, a la luz del recibidor, más alto de lo que recordaba, más real que en cualquiera de mis sueños. Cabello negro, ojos ámbar, ese rostro que he vuelto a ver cada noche durante seis meses sin atreverme nunca a creer que lo vería de verdad. Reizan. Vivo. Aquí. En mi puerta.

El espray de pimienta se me resbala de los dedos y cae al suelo con un ruido sordo.

No puedo hablar ni moverme. Lo miro, petrificada, segura de que todavía estoy dormida, de que voy a despertarme en el sofá y perderlo de nuevo.

No es posible. Después de todo este tiempo, todo este silencio, todos estos mundos entre nosotros. No es posible que esté aquí.

—Mila.

Su voz. Profunda, rota, esa voz que creí que nunca volvería a oír. Y esa única palabra, mi nombre, en su boca, basta para convencerme de que es real.

Entra. En un paso cruza el umbral, cierra la puerta tras él, y antes de que pueda decir una palabra, se abalanza sobre mí.

Me toma el rostro entre las manos, y su boca se aplasta contra la mía, y me besa.

Un beso hambriento, desesperado, el beso de un hombre que se ahoga y sale a la superficie, un beso que lleva seis meses de anhelo, de dolor, de espera.

Me aferro a él, respondo, las lágrimas se me mezclan con el beso, todo mi cuerpo recuerda el suyo. Me sostiene contra él, me acerca más—

Y el vientre choca contra él.

Se queda inmóvil. El beso se rompe. Se aparta ligeramente, con la respiración entrecortada, y lo siento tensarse contra mí. Las manos, en mi rostro, se quedan inmóviles. Despacio, baja los ojos, entre nuestros cuerpos, hacia lo que acaba de interponerse entre nosotros.

El vientre. Redondo, pesado, incontestable, que tensa la tela del pijama.

Veo cómo su mirada se detiene en él. Veo cómo la comprensión lo atraviesa. Y veo cómo su rostro cambia.

La conmoción, primero. Un estupor total, incrédulo. Luego, sobre él, algo más oscuro se eleva. Una sombra, una tensión, los rasgos se le endurecen, la mandíbula se le aprieta. Las manos dejan mi rostro. Retrocede.

—Estás… —su voz ha cambiado, baja, peligrosa—. Estás esperando un hijo.

—Reizan…

—Por eso. —Retrocede de nuevo, y en sus ojos ámbar hay un dolor brutal, una traición—.

Por eso dejaste la montaña. Por eso huiste de tu bosque.

Fuiste a reunirte con otro. Un macho de tu mundo.

Mientras yo… —la voz se le quiebra de rabia y sufrimiento—.

Mientras yo cruzaba el infierno para volver a ti.

Mientras me pudría en una celda rezando cada día por encontrarte de nuevo.

Tú estabas aquí. Con otro. Esperando su—

—No. —Me lanzo, lo agarro del brazo mientras retrocede hacia la puerta—. No, Reizan, escúchame. Te equivocas.

—No me toques—

—Es tu bebé.

Se queda completamente inmóvil. El silencio cae, total. Me mira, y en su rostro, la rabia choca con la incomprensión.

—Eso es imposible. —Su voz es solo un murmullo—. Eres humana. Nuestras razas no pueden… los dragones y los mortales no conciben. Es imposible, Mila. No me mientas. No sobre esto.

—No te estoy mintiendo. —Las lágrimas me corren por el rostro—. Nunca hubo nadie más. Nadie, Reizan. Desde ti, no ha habido nadie. Este hijo es tuyo. Nuestro. Concebido en la cabaña. No sé cómo es posible —lo entiendo tan poco como tú— pero es la verdad.

Me mira, desgarrado entre la duda y algo que se parece a una esperanza insoportable. Y despacio, como si no se atreviera a creerlo, extiende una mano hacia el vientre. Se detiene a medio camino, vacilante.

—Adelante —murmuro—. Toca.

Levanta suavemente el dobladillo del pijama y deja al descubierto el vientre redondo bajo la luz tenue del recibidor.

Lo contempla un largo momento, esa curva llena donde crece nuestro hijo.

Luego posa ambas manos sobre él, con una delicadeza infinita, una vacilación casi temerosa.

Esas manos que han matado, roto —posadas sobre el vientre con la suavidad que se reserva para la cosa más frágil del mundo.

Y veo cómo su expresión cambia. Se le agrandan los ojos. Se le corta la respiración. Algo pasa por su rostro. Una ola de estupor, luego de reconocimiento, luego de conmoción pura.

—Lo siento. —Su voz es ronca, baja, como arrancada de lo más hondo del pecho—.

Por las Sombras. Lo siento. —Levanta los ojos lentamente hacia los míos, y su mirada ámbar arde con una intensidad que nunca he visto en ella—.

Hay una chispa. Una vida. Y es la sangre de las Sombras —la reconocería entre todas las demás—. Es mi hijo…

—Nuestro hijo —corrijo suavemente, con una mano sobre la suya.

Lentamente, se arrodilla en mi entrada y apoya la frente contra mi vientre, enmarcándolo con ambas manos como si sostuviera entre ellas lo más precioso de los cinco reinos.

Le acaricio el cabello, con lágrimas en los ojos, y nos quedamos así, los tres —él, yo y nuestro hijo entre nosotros— reunidos después de todo este tiempo.

—Perdóname —dice contra mi vientre—. Perdóname por haber dudado. Por creer que tú... —Levanta la cabeza—. El olor de otro. Creí oler... pero es él. Es su olor, el de nuestro hijo, mezclado con el tuyo. Estaba ciego.

—Levántate. —Lo ayudo a ponerse de pie y le tomo el rostro entre las manos, ese rostro por el que tanto lloré—. Estás aquí. De verdad estás aquí.

—Estoy aquí.

—Te amo. —Las palabras salen por fin, las que no pude decirle en el porche, las que me he arrepentido de callar cada día desde entonces—. Te amo, Reizan. No tuve el valor de decírtelo antes, y me he arrepentido cada segundo. Te eché tanto de menos. Tanto. Pensé que no volvería a verte.

—Yo también te amo. —Apoya la frente contra la mía—.

No pude volver. Tienes que saberlo, no pude.

El paso entre mundos solo lo abre el Soberano, y yo era prisionero.

Pagué por lo que hice, y esperé, cada día, sintiéndote viva al otro extremo del vínculo.

Es lo único que me mantuvo en pie. —Sus manos se tensan sobre mí—.

Cuando caíste, al torrente... el vínculo se apagó.

Por un instante. Te creí muerta, Mila. Creí que te había perdido. Enloquecí. Casi lo destruyo todo.

—Lo sé. —Pienso en el rugido que oí mientras caía—. Oí tu grito.

—No volveré a dejarte. —Su voz se vuelve feroz, y sus brazos me envuelven, posesivos, protectores, apretándome contra él como si quisiera fundirme en su cuerpo—. Nunca más. ¿Me oyes? Ni a ti, ni a él. Ningún mundo, ninguna ley, ningún soberano volverá a arrancarme de tu lado. Lo juro.

Me besa de nuevo, y esta vez el beso es diferente —más profundo, más lento, cargado de todo lo que acabamos de decirnos, de seis meses de anhelo y toda una vida de promesas.

Y siento el deseo nacer entre nosotros, antiguo y nuevo a la vez, la necesidad de reencontrarnos, cuerpo contra cuerpo, de sellar este regreso en la carne.

—¿Dónde está tu cama? —murmura contra mis labios.

Por toda respuesta, le tomo la mano.

Me levanta con delicadeza, esta vez con una ternura nueva en cada gesto —un brazo en mi espalda, el otro bajo mis rodillas, cargando mi cuerpo más pesado como si no pesara nada— y lo guío hacia el dormitorio.

Me deposita en la cama con una dulzura infinita, como si fuera de cristal, y se arrodilla sobre mí, contemplándome en la penumbra.

—Eres magnífica —dice, y su voz es ronca de deseo y asombro.

Sus manos me recorren, sobre mi nueva forma, sobre este cuerpo que la maternidad ha transformado—.

Aún más que antes. Llevas a mi hijo en tu vientre.

—Un gruñido bajo y posesivo brota de su pecho—.

Nunca sabrás lo que le hace a un dragón ver a su compañera preñada de su cría.

Me desviste con una lentitud reverente. Cuando descubre mis pechos, más pesados, más llenos, tan sensibles, posa la boca sobre ellos con una delicadeza que me hace gemir, la lengua trazando círculos alrededor de los pezones endurecidos, atento a cada una de mis reacciones.

Él, que suele ser tan dominante, tan imperioso, se vuelve tierno, paciente, enteramente a mi servicio.

Su boca desciende. Traza un surco ardiente sobre la curva de mi vientre.

Se demora allí, deposita un beso de una ternura que me encoge el corazón, un beso tanto para el niño como para mí, y luego continúa, más abajo, sobre mi ingle, sobre el interior de mis muslos, que separa con una dulzura reverente.