56. El despacho de Marc

El despacho de Marc

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El viernes por la mañana, Marc no intenta echarme cuando entro en su despacho.

Eso significa que ya ha hablado con papá.

Son las 10:10. El comité de Calder Quay lleva reunido desde hace una hora y a ninguno de los dos parece importarnos demasiado.

Las persianas de cristal están a medio bajar. En la mesa de Marc parpadea una notificación tras otra sin que él mire ninguna.

—Gabriel dice que lo supiste semanas después —digo.

Marc cierra el portátil.

—Que algo no encajaba.

—¿Qué?

—R-17 desapareció demasiado deprisa.

—Papá lo desmontó.

—Sí. Y mamá llevaba semanas peleando para que nadie pudiera tocarlo sin ella. Luego muere y, en cuarenta y ocho horas, tenemos credenciales rotadas, entornos cerrados, conjuntos de datos fuera de trabajo y una versión oficial de accidente doméstico que a todo el mundo le viene bien.

—A ti también.

—Sobre todo a mí. —No intenta esquivarlo.

—¿Cuándo viste lo de 4C7?

—No vi la llave. Vi que faltaba de inventario y que había referencias incompletas a una autenticación desde casa.

—Y no preguntaste.

—Pregunté a papá.

—¿Qué dijo?

—Que mamá había estado intentando entrar en R-17 y que después cerró todo porque no quería vuestra información personal circulando por la empresa.

—Te bastó.

Marc alinea el borde de una hoja con la mesa.

—Quise que me bastara.

Podría haberlo dicho cualquiera de nosotros esta semana.

—Sabías que la policía no conocía R-17.

—Sí.

—Sabías que la muerte y el sistema podían estar relacionados.

—Sabía que habían ocurrido la misma noche. No sabía que Inés estuviera allí. No sabía que tú tuvieras la llave. No sabía que nadie hubiera tocado a mamá.

—Pero sabías que la historia estaba incompleta.

—Sí.

—Y elegiste no abrirla.

Marc se levanta y va hasta la ventana.

—Mamá acababa de morir. VALDERYN tenía clientes preguntando si seguíamos operando. Había un consejo dividido, empleados mirando quién iba a mandar, papá desmontando una investigación que podía convertirse en un escándalo de privacidad y tú sin querer volver a entrar en el edificio.

—Eso explica por qué era difícil.

—No he dicho que lo justifique.

El teléfono de Marc suena sobre la mesa. Lee el nombre y lo silencia.

—Cógelo —digo.

—Puede esperar.

—¿Quién es?

—Operaciones.

—Entonces cógelo.

Marc responde. Durante dos minutos habla de una incidencia con un cliente alemán, de un equipo que necesita una decisión y de una persona llamada Lucía que no debe quedarse sola en una llamada difícil. Cuando cuelga, tarda un momento en volver del todo a la habitación.

—Eso es lo que hice después de que muriera mamá —dice—. Contestar la siguiente llamada. Y la siguiente. Era muy fácil confundir seguir funcionando con haber tomado una buena decisión.

No sé si es una excusa. Creo que tampoco él.

—¿Entonces por qué no hiciste nada?

Marc tarda demasiado en contestar.

—Porque si seguía tirando, podía descubrir algo que no supiera arreglar.

No esperaba eso de Marc.

—Tú siempre arreglas todo.

—No. Intento que nada se caiga mientras veo qué puedo arreglar.

Recorro la oficina con la vista. El hombre que durante años confundí con la empresa.

—Y decidiste que era mejor una madre muerta por accidente que una familia investigada.

Marc aprieta la mandíbula.

—Decidí aceptar la conclusión que ya tenía la policía y no darles una razón nueva para abrir VALDERYN.

—Eso es lo mismo con más palabras.

—Sí. —No hay pelea. Eso me enfada más.

—Inés causó la caída.

Cierra los ojos un instante.

—Me lo ha contado Adriana.

—No llamó.

—También.

—Yo llegué y retiré tu llave antes de llamar.

Marc me mira.

—Eso no lo sabía.

—Ahora sí.

—¿Por eso la tenías?

—Sí.

—Para protegerme.

—Al principio.

Vuelve a sentarse.

—No sé si darte las gracias o gritarte.

—No hagas ninguna de las dos.

—Bien.

Casi nos reímos. No llega.

—Papá vio mis noventa y siete segundos al día siguiente —digo—. No preguntó. Tú viste huecos semanas después y no seguiste. Inés sabía lo que había hecho y calló. Yo tenía la llave.

Marc asiente.

—Una familia muy eficiente.

—Mamá estaría orgullosa. —Esta vez sí aparece una sonrisa mínima y desaparece enseguida. Mi teléfono vibra.

Los dos miramos la pantalla. No es el grupo.

Es Samuel. Solo escribe: «Necesito que vengáis. Hay algo que no encaja con los mensajes».

Le enseño el teléfono a Marc.

—¿Qué puede no encajar a estas alturas?

Pero en el ascensor empiezo a ordenar lo que sabemos.

Inés era la única persona que sabía cómo cayó Helena.

Yo era la única que sabía qué hice antes de llamar.

Gabriel conocía mi intervalo, pero no lo que Inés había hecho. Marc sabía que faltaban piezas, no cuáles.

Samuel conocía R-17, no la noche. Y, sin embargo, el segundo mensaje dijo: «Uno de vosotros me mató».

Desde el domingo he leído esa frase como información.

Ahora la leo de otra manera. No identifica a nadie.

No describe la caída. No dice cómo murió.

Solo introduce una posibilidad que ninguno de nosotros puede ignorar. Después pregunta por mí.

Después por Marc. Después por Inés.

Y cada vez que responde uno de nosotros, el siguiente mensaje llega a un mundo con más información que antes.

Cuando se abren las puertas del ascensor, Samuel está esperándonos.

—MIRROR no sabía cómo murió Helena —dice.

No pregunto cómo lo sabe todavía. Porque ya he entendido la parte que importa.

Los mensajes no estaban contando una verdad. Estaban consiguiendo que nosotros la contáramos.