40. Dónde poner la puerta

Dónde poner la puerta

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Teresa no me deja hacer la pregunta por teléfono.

—Ven.

—Puedo preguntártelo ahora.

—Y yo puedo colgar.

Cuelga. Veinte minutos después estoy en su casa, en una calle tranquila de Gràcia, sentada en un sofá que tiene más cojines de los que una persona necesita.

Sobre la mesa baja hay una agenda de papel abierta, tres citas tachadas y una lista de compra escrita en dos columnas. Teresa dejó VALDERYN; no la costumbre de ordenar el día.

Teresa pone agua a hervir.

—No quiero té.

—No es para ti.

Se sienta con una taza.

—Ahora pregunta.

Dejo una fotografía del documento sobre la mesa.

ESCENARIO C84-04.

Preparación: T.B. Teresa lo lee.

No finge no entender las iniciales.

—Sí. —La palabra me hace más daño de lo esperado.

—¿Me enviaste el sobre?

—Organicé la mensajería.

—Sin remitente.

—Helena insistió.

—¿Sabías lo que había dentro?

—No.

—¿Ni idea?

—Era un sobre cerrado. Tu madre me pidió imprimir una etiqueta, llamar a un mensajero y asegurarme de que no figurara VALDERYN como origen.

—Y no preguntaste.

Teresa me mira.

—Claro que pregunté.

—¿Qué dijo?

—Que era un asunto familiar y que no quería que supieras que venía de ella.

—Y eso te pareció normal.

—Trabajaba para Helena Vidal. Mi definición de normal estaba bastante deteriorada.

No sonrío. Ella tampoco.

—¿Por qué aceptaste?

—Porque no parecía ilegal, ni peligroso, ni especialmente raro dentro de la escala de cosas que Helena me pedía.

—Me hizo dejar la empresa.

—No. —La respuesta es inmediata.

—Me puso delante lo que sabía que me haría irme.

—Eso sí. —La precisión me enfurece más.

—¿Ves alguna diferencia?

—Toda.

—Explícamela.

Teresa deja la taza.

—¿El informe era falso?

—No.

—¿Lo habían manipulado para engañarte?

—No.

—¿Te obligó alguien a dimitir?

—No.

—Entonces no digas que hizo tu elección por ti.

Me levanto.

—No tienes derecho a decidir cómo lo llamo.

—No. Pero tú tampoco tienes derecho a convertirla en una maga porque estás enfadada.

Me detengo. Teresa no baja la mirada.

—Helena hacía cosas terribles con una justificación muy concreta: creía que si entendía mejor que tú las consecuencias, tenía derecho a preparar el terreno.

—Eso es manipular.

—Sí.

—Gracias.

—Pero no es controlar el resultado. Y esa diferencia importa si quieres saber qué hizo de verdad.

Vuelvo a sentarme. No porque me haya calmado.

Porque tiene razón en una cosa que odio. Mi madre no podía saber que yo me iría.

Solo creía que era probable.

—¿Te dijo por qué?

Teresa no responde enseguida.

—No entonces.

—¿Después?

Asiente.

—El día que presentaste la renuncia.

No recuerdo haber sabido que Teresa estaba con ella.

—¿Qué pasó?

—Nada dramático. Leyó tu correo. Cerró la puerta. Me pidió que cancelara dos reuniones.

—¿Lloró?

—No delante de mí.

—No te pregunto si la viste llorar. Te pregunto si se rompió cuando me fui.

Teresa baja la taza antes de contestar.

—Aprendisteis demasiado bien a obligar a la gente a contestar la pregunta que os duele.

Espero. Teresa da una vuelta lenta a la taza.

—Escribió tres mensajes para ti y borró los tres.

—¿Qué decían?

—No los leí.

—Teresa.

—No los leí, Clara.

Le creo.

—¿Y luego?

—Le pregunté por qué no te llamaba.

—¿Qué dijo?

Teresa aprieta los labios; recuerda las palabras.

—«Si la llamo ahora, vuelve por mí. Y si vuelve por mí, no sabrá si quería volver».

No la absuelve. La empeora de una manera distinta.

—Entonces quería que me fuera.

—Creo que quería que supieras que podías irte.

—Preparando una crisis para que lo hiciera.

—Sí.

Teresa no intenta suavizarlo.

—Eso es lo que no entendió nunca. Pensaba que darte una salida justificaba haber decidido dónde poner la puerta.

La foto del dossier sigue sobre la mesa.

—¿Hubo más?

—No sé.

—Más sobres. Más situaciones.

—No que yo organizara.

—Pero conoces a mi madre.

—La conocía. Eso no significa que conozca todos sus experimentos.

La palabra queda fea incluso en su boca.

—¿Era un experimento?

—Para ti, una vida. Para ella, a veces las dos cosas a la vez.

Salgo de casa de Teresa cuando ya empieza a oscurecer. En el coche no arranco.

Busco el dossier en la copia que Adriana me ha permitido consultar.

ESCENARIOS.

Hay otros intentos. Una oportunidad de trabajo en Londres que rechacé.

Una invitación a un proyecto externo que acepté y dejé seis meses después.

Una conversación con mi padre que el sistema clasificó como intervención y que él probablemente consideró una cena.

Nada funciona como una línea recta. No hay una Helena moviendo piezas y acertando siempre.

Hay errores, oportunidades colocadas cerca de mí y una mujer convencida de que, si no me obligaba físicamente, seguía respetando mi libertad.

Llego a casa a las 21:00. Nora está en el sofá con los pies debajo de una manta.

—Tienes cara de que has descubierto otra cosa horrible sobre la abuela.

—No horrible.

—Eso suena peor. —Me siento a su lado. Durante unos segundos pienso en protegerla.

En resumir. En decidir qué parte puede soportar.

Lo noto. Y hago lo contrario.

Se lo cuento. No todo el expediente.

Lo necesario. El informe.

El sobre. Las probabilidades.

Helena. Nora escucha sin interrumpir.

Cuando termino, pregunta:

—¿Lo del informe era verdad?

—Sí.

—Y tú querías que pararan aquello.

—Sí.

—Y cuando no lo hicieron te fuiste.

—Sí.

Se encoge de hombros.

—Entonces te fuiste tú.

—La abuela sabía que probablemente lo haría.

—También sabía que te gustan los croissants y no por eso te obligaba a comértelos.

—No mezcles las dos cosas.

—Ya lo sé.

Se queda pensando.

—Es bastante asqueroso que te lo mandara sin decirte que era ella.

—Sí.

—Eso sí. —No intenta resolverme la vida. Se levanta para ir a su habitación.

—Nora.

—¿Qué?

—¿Si alguien prepara las circunstancias, sigue siendo tu elección?

—No sé.

Agradezco que no tenga una respuesta. Cuando se va, vuelvo a abrir el dossier.

Durante quince años he dicho: yo elegí irme.

Todavía lo creo. Lo que ya no sé es cuántas veces mi madre eligió qué verdad iba a poner delante de mí y cuándo.

Y si hizo eso con mi salida de VALDERYN, hay una pregunta que no consigo cerrar.

Qué más de nosotros había preparado.