CAPÍTULO 27 #3
—¿Podemos rastrearla? —pregunta.
—Por la matrícula y el registro de alquiler —dice Benji—. Si legal consigue un contacto de emergencia...
Elaine ya está en otro teléfono.
—Catherine, conmigo.
La sala estalla en actividad de nuevo.
Dana en una línea. Contacto del hotel. Solicitud policial de bienestar. Riverline. Empresa de lavandería. Forense. Declaración pública. Capturas de pantalla. El flujo de trabajo empieza a mostrar marcas de dientes.
Dane permanece junto a la mesa, visiblemente inmóvil. Cebo con consentimiento.
Lo miro.
Me devuelve la mirada.
El aire entre nosotros está cargado de las palabras que no dijimos antes.
Sería exacto.
Paredes de cristal.
Un minuto en el que nadie me mira como si fuera una prueba.
Le estoy dando paredes a la sala.
No se acerca.
No pregunta.
Espera el siguiente encargo.
Odio que esto se esté convirtiendo en una especie de intimidad.
Mi teléfono vibra.
Desconocido.
La sala ya no se detiene. Nos hemos convertido en un lugar donde los números desconocidos se tratan como alertas meteorológicas.
Leo.
Mala jugada, Nora. La furgoneta está vacía.
Llega un segundo mensaje.
Pregúntale a tu capitán qué hace cuando la testigo ya está dentro de tu edificio.
Se me hiela la piel.
Dentro de tu edificio.
Levanto la vista.
No hacia Dane.
Hacia las persianas cerradas.
Hacia el pasillo que hay más allá.
Hacia la planta de crisis de Porter Leigh, llena de salas de conferencias, armarios de almacenamiento, despachos auxiliares, salas de fotocopias, baños, ascensores, escaleras de servicio y gente que ha estado entrando y saliendo todo el día con identificaciones, bolsas de ropa y café malo.
Dentro de tu edificio.
La trampa no se abre hacia afuera.
Se cierra sobre la sala.
—Cierren esta planta —digo.
Mi voz sale lo bastante calmada para que la gente se mueva antes de que el miedo los alcance.
Elaine se vuelve, apartándose del teléfono.
—¿Qué?
Le muestro el teléfono.
Su rostro cambia.
Dane lee por encima de su hombro.
Todo su cuerpo se queda inmóvil.
No la quietud de quien huye.
La quietud de quien caza.
—No —le digo antes de que se mueva.
Su mirada encuentra la mía.
Esta vez no aparta los ojos.
—No voy a huir —dice.
—Bien.
—Voy contigo.
La respuesta debería ser no.
Debería ser controlado. Equipo de pruebas. Seguridad primero. Dane visible en la sala. Ningún cliente en el barrido del edificio. Ningún capitán con carga emocional cerca de una posible testigo.
Pero el mensaje desconocido lo nombró a él.
La testigo, si es Iris, puede confiar en su voz más que en la mía.
O temerla.
O necesitar ambas cosas.
Saboreo café frío en el fondo de la boca.
Tomo la decisión y odio que se sienta como caminar sobre hielo fino.
—Caminas detrás de mí —digo.
Su boca se tensa.
Luego:
—Sí.
—No al lado.
—Sí.
—No delante.
—Sí.
—Si me detengo, te detienes.
—Nora.
—Di que sí.
Lo dice.
Agarro la bolsa de emergencia de la silla. Ray cubre el lado del pasillo. Elaine ordena el cierre de la planta. Benji abre las cámaras, las manos volando sobre el teclado. Miles se levanta, pálido pero firme, y señala hacia el corredor de servicio.
—El armario de ropa está cerca de la sala de fotocopias oeste —dice.
Lo miro.
—¿Qué? —dice—. Cuando estoy estresado me fijo en los carbohidratos y los armarios.
—Quédate con Benji.
—Odio esa orden.
—Sobrevive.
Cierra la boca.
Bien.
El pasillo fuera de la sala de conferencias nueve es más luminoso que antes, fluorescente y corriente y lleno de puertas posibles.
Suenan teléfonos a nuestra espalda.
Una impresora escupe páginas en algún lugar.
El aire huele a tóner, lana mojada por la lluvia, café pasado y el limpiador de limón de los ascensores del garaje.
Salgo al pasillo.
Dane me sigue.
No al lado.
No delante.
Lo bastante cerca para sentir su calor en mi espalda.
Lo bastante lejos para que la elección resulte evidente.
Pasamos la primera oficina acristalada.
Vacía.
La segunda.
Dos becarios, aterrorizados, con las manos en alto como si fuera un atraco. Ray les dice que no se muevan.
La tercera.
Sala de fotocopias.
Nada salvo papel caliente y el piloto del tóner parpadeando.
Armario de vestuario oeste.
Puerta cerrada.
Ni un sonido.
El pulgar vendado me punza al extender la mano hacia el pomo.
La respiración de Dane cambia a mi espalda.
Me detengo.
Él se detiene.
Bien.
Abro la puerta.
Dentro: perchas, camisas de repuesto, fundas de ropa, tacones de emergencia, quitapelusas, un paraguas plegado, el hueco vacío de un blazer azul marino con la etiqueta N. ELLISON.
Y en el suelo, medio oculto bajo una funda negra, un teléfono vibra.
No es el mío.
No es el de Dane.
Prepago negro barato.
La pantalla se ilumina con un mensaje nuevo.
Demasiado lentos.
Un sonido amortiguado llega desde la escalera de servicio, al otro lado de la pared.
Una mujer.
No es un grito.
Una patada débil y furiosa contra el metal.
La voz de Dane suena a mi espalda, ronca y rota.
—Iris.
Me agarro al marco de la puerta.
Todo el día se comprime en un solo punto imposible.
La testigo está dentro de nuestro edificio.
Y estamos a una sola pared de distancia.