CAPÍTULO 25

Nora

Reid Lawson suena como un hombre que llama desde dentro de las fauces de una máquina.

No atrapado.

Masticado.

Su respiración araña el teléfono, tenue y húmeda en los bordes, mientras el pasillo a mi alrededor se tensa.

Dane está a un paso, el cuerpo entero frenado por mi mano en alto.

Elaine, detrás del cristal de la sala de conferencias, ya le hace señas a Benji para que grabe.

Ray se queda inmóvil junto a la mesa de pruebas.

Miles palidece tanto que sus pecas parecen más oscuras.

Catherine intenta coger un bloc y falla a la primera.

La caja metálica está en la sala de conferencias nueve.

Sellada.

Silenciosa.

A la espera.

Reid dice: —Si Dane quiere que Iris siga viva, tiene que impedir que Nora abra la caja.

La frase cae sobre mí sin dramatismo.

Una frase terrible puede tener peso sin hacer ruido.

El estómago se me vuelve frío y pesado, como si hubiera tragado una llave de metal.

Dane se mueve un centímetro.

No aparto la mirada del teléfono. —No.

Se detiene.

Que lo haga nos cuesta a los dos.

Pongo a Reid en altavoz y retrocedo a la sala de conferencias nueve.

Cada superficie se ha convertido en un campo de batalla disfrazado de mobiliario de oficina.

Portátiles. Bolsas de pruebas. Café frío.

Galletas rancias. La carpeta roja, sellada otra vez, en el centro de la mesa.

El sobre marcado ARCHIVO LIMPIO — COPIA CON MARCA DE TIEMPO.

La pequeña caja metálica en el extremo más alejado, de un gris apagado bajo la luz fluorescente.

Parece barata.

Eso me inquieta.

Quienes construyen trampas caras suelen esconderlas en recipientes baratos.

—Reid —digo, dejando el teléfono sobre la mesa—. Se está grabando esta llamada.

Una risa sale del teléfono. No es humor. Es daño con pulmones. —Por supuesto que sí.

—¿Estás a salvo?

—No.

—¿Estás solo?

—No.

Dane cierra los puños a los costados.

Lo miro una vez.

Ve la advertencia antes de que la pronuncie.

Quédate.

Se queda.

El progreso no es hermoso. Es un hombre que tiembla de ira y elige no convertirla en el centro de la sala.

Elaine entra y cierra la puerta. —Benji, rastrea. Catherine, notas. Ray, ojos en la caja, pero no la toques. Miles, siéntate.

Miles mira la silla, luego a mí. —¿Tengo pinta de quedarme sentado?

—Tienes pinta de desmayarte haciendo chistes.

Se sienta.

Reid respira al otro lado de la línea. En algún lugar detrás de él, una puerta se cierra. Quizá una de verdad. Quizá un recuerdo. Baja la voz. —Va a usar el vídeo del hotel.

—¿Martin?

—Sabes quién es.

—Los nombres importan.

Una pausa.

Luego, en voz más baja: —Martin.

Catherine lo anota.

La cara de Dane cambia al oír el nombre. No es sorpresa. Algo más antiguo. Un moretón que alguien presiona justo donde todos siguen golpeando.

Me interpongo entre él y la mesa, porque si mira la caja demasiado rato, se convierte en una puerta que cree poder derribar de un empujón.

—¿Qué hay en la caja? —pregunto.

Reid traga saliva. El sonido crepita en el altavoz. —Una llave. Un teléfono. Papel. Suficiente para que parezca que sabías dónde estaba Iris y no hiciste nada.

La sala se queda inmóvil por capas.

Primero Elaine.

Luego Benji.

Luego Dane.

Luego yo, la última, porque me pagan para no quedarme quieta.

Miro la caja.

Suficiente para que parezca que sabías dónde estaba Iris.

Esa es la trampa.

No abrirla.

La marca de tiempo de cuándo se abre.

Si la abro, Martin dirá que yo lo sabía. Si no la abro, Iris sigue desaparecida. Si Dane me detiene, parecerá que me protege a costa de Iris. Si Dane la abre a la fuerza, contamina las pruebas y consiguen exactamente el pánico con forma de capitán que encargaron.

Una caja con cuatro cuchillas.

Eficiente.

Fea.

Muy Martin.

La voz de Elaine es cortante. —¿Cómo sabe Martin cuándo se abre?

—No necesita saberlo —Reid tose una vez—.

Necesita que discutáis sobre ello. Necesita tiempo.

El vídeo del hotel está listo para publicarse.

Si la información de la habitación sale después del vídeo, Nora parece la intermediaria.

Si abre la caja antes, parece que lo sabía y esperó.

Si Dane la abre, parece que la utilizó para adelantarse a Iris.

La voz de Dane sale grave. —¿Dónde está Iris?

Reid guarda silencio.

Miro a Dane.

No me mira. Mira el teléfono como si pudiera materializar a Reid a través del cristal y la señal.

—¿Dónde está? —pregunta Dane otra vez.

No en voz alta.

Peor.

Mal controlado.

Reid dice: —Ya no lo sé.

Dane da un paso adelante.

Apoyo la palma en la mesa.

El sonido es leve.

Él lo oye.

Se detiene.

Reid también oye algo. —¿Capitán?

Dane aprieta los labios. —Sí.

—No quise que Talia muriera.

La sala pierde temperatura.

Ray agacha la cabeza una vez, como si las palabras le golpearan la nuca.

Miles se cubre la boca.

No miro a Dane porque, si lo hago, tendré que ver a un hombre tramitar un asesinato como si fuera papeleo por tercera vez en el día.

—¿Qué querías que pasara? —pregunto.

A Reid le tiembla la respiración. —Iba a enviar la escalada.

Martin dijo que era inestable. Que había malinterpretado la jerarquía médica.

Que si la liga lo recibía antes de que limpiáramos la cadena, todos caerían.

Jugadores, personal, el chico. Dane. Dijo que necesitaba marcar su ruta. Eso era todo.

—Su ruta —repite Elaine.

—Tenía una reunión fuera de las instalaciones.

—¿Con quién?

—No lo sé.

—Reid.

—No lo sé. —Se le quiebra la voz—. Lo juro por Dios, no lo sé. Le envié la exportación del calendario. Siempre usaba el mismo garaje. Pensé que iba a asustarla. Despedirla. No... no quise...

Dane se da la vuelta.

No se va.

No explota.

Se gira hacia la pared de cristal y apoya una mano en el marco metálico.

Abre los dedos.

Los tendones se le marcan blancos.

Mi cuerpo quiere ir hacia él.

Estúpido cuerpo.

Hay una mujer desaparecida, una fisioterapeuta muerta, una caja de caudales y un hombre al teléfono admitiendo haber enviado una ruta que pudo provocar un accidente.

El deseo no se preocupa por el momento apropiado. Esa es su peor cualidad.

Me quedo donde estoy.

—Reid —digo—, ¿por qué llamas ahora?

—Porque Martin dijo que la página diecisiete era un seguro.

—¿Contra qué?

—Contra que Dane eligiera a la mujer equivocada.

Las palabras hieren antes de que pueda evitarlo.

Dane se da la vuelta.

Despacio.

—¿Qué significa eso? —pregunto.

Reid deja escapar una risa, casi un sollozo. —Tú. Iris. Talia. Owen. Becca. Quien se acerque lo suficiente como para hacer que deje de ser útil.

Dane me mira.

La tensión entre nosotros se vuelve insoportable durante un segundo.

Entonces Reid dice: —El código está en la placa de Talia.

El bolígrafo de Catherine se detiene.

Ray dice: —¿La placa de C-114?

—Sí —dice Reid—. Martin no sabía que Iris la había movido. Talia preparó la caja de caudales antes... antes. Iris añadió el teléfono después. Kelly debía entregarla, pero le entró el pánico.

—¿Kelly está viva? —pregunto.

—Creo que sí.

—¿Crees?

—No la he visto desde esta mañana.

Elaine se gira hacia Benji. —Encuentra a Kelly.

Benji asiente, ya tecleando.

Miro la caja de caudales. —¿Qué pasa si usamos el código?

—Obtienes lo que hay dentro sin romperla.

—Eso no responde a la pregunta.

Reid guarda silencio.

Ese silencio tiene un contorno.

Miedo.

Vergüenza.

Cálculo.

—Reid —digo, más suave, porque algunos hombres solo sueltan la verdad cuando creen que se están desangrando a solas—. Me llamaste a mí. No te calles justo en la última frase.

Respira de forma irregular. —Hay un teléfono en la caja.

Si recibe señal, puede recibir el siguiente envío.

Martin quiere que el siguiente envío esté vinculado a tu gestión.

Mantenlo sin conexión. No lo conectes a vuestros sistemas.

No escanees el código QR si hay una tarjeta. No dejes que Dane se lo lleve.

Dane dice: —Estoy aquí mismo.

—Lo sé —dice Reid—. Por eso lo dije.

La línea crepita.

—Reid —digo—. ¿Dónde estás?

—No.

—¿Estás en el Armitage?

Silencio.

Ahí está.

Dane también lo oye.

Todo su cuerpo responde antes que él. Hombro. Cuello. Mano. Cada parte de él orientándose hacia el movimiento.

Intervengo. —Dane.

—No me moví.

—Estabas a punto.

—Estoy aprendiendo en condiciones imperfectas.

La frase no debería darme ganas de reír.

Me las da.

También hace llorar a Reid.

No en voz alta. Un sonido quebrado, luego respiración.

—The Armitage tiene el pasillo —dice—. No la verdad. La habitación 418 es el error de Dane. La 416 es el de Martin. No dejéis que conviertan la 418 en la historia.

Habitación 416.

Lo anoto.

La mano de Elaine se mueve a la vez.

Benji lo repite en voz baja mientras teclea.

—Habitación 416.

—Reid —digo—, ¿está Iris ahí?

—Estuvo.

—¿Cuándo?

—Hoy, y aparentemente como marca registrada.

Siento el pulso latir con fuerza en la muñeca.

—¿Está ahí ahora?

—No lo sé.

—¿Qué quiere Martin?

La respuesta llega tan baja que casi la pierdo.

—Que Dane corra hacia allí.

Por supuesto.

Los ojos de Dane se cierran medio segundo.

No.

No cerrados en señal de rendición. Cerrados como quien se lleva la mano a una herida antes de que la sangre toque el suelo.

Lo miro.

Abre los ojos.

—No lo hagas —digo.

—Lo sé.

—¿Seguro?

—No. —Traga saliva—. Pero lo haré.

—La moverá si Dane va —dice Reid, que también lo ha oído.

Me inclino hacia el teléfono.

—¿Adónde enviamos a la policía?

—Nada de policía por delante. Martin tiene a alguien vigilando el vestíbulo del hotel. Usad el acceso de servicio. Usad a Dana Bell.

La sala se detiene.

—¿La periodista? —pregunta Catherine.

—Conoce al supervisor de seguridad del hotel. Iris confió lo bastante en ella para enviarle un clip de respaldo hace meses. No sé si Dana lo sabe.

Dana Bell otra vez.

La periodista que se negó a publicar nombres de objetivos.

El mundo no está vacío. A veces esa es la única razón por la que la gente sigue viva.

La llamada crepita.

La voz de Reid se acelera.

—Tengo que irme.

—No —digo—. Reid, quédate en la línea.

—No puedo.

—Envía una prueba de vida de Iris.

—No la tengo.

—Entonces envía una prueba de que dices la verdad.