CAPÍTULO 22 #3

La llamada termina después de que Dana confirma que lo llevan a hacerle pruebas de imagen y Elaine da instrucciones de contacto. Cuando la pantalla se oscurece, nadie habla de inmediato.

El Entrenador se levanta y camina hacia la esquina de la sala.

Apoya una mano en la pared.

Nadie lo consuela.

Bien.

No porque no merezca consuelo en algún momento. Porque la sala necesita que sienta la incomodidad primero.

Mi teléfono vibra otra vez.

Becca.

Luego mi agente.

Luego desconocido.

Luego otro desconocido.

Los ignoro a todos.

El teléfono de Nora suena.

Desconocido.

Todos en la sala lo ven.

Nora contesta en altavoz, cómo no.

—Habla Nora Ellison.

Se oye una voz de mujer, distorsionada por el viento o el movimiento. No es Kelly esta vez.

—No fui yo quien lo subió primero.

Iris.

Mi cuerpo reacciona antes que el pensamiento. Una presión sorda detrás del esternón. La rodilla me golpea contra el borde de la mesa.

Los ojos de Nora se clavan en los míos.

Quédate.

Me quedo.

—Iris —dice Nora.

La sala cambia otra vez.

Catherine se cubre la boca.

Benji empieza a grabar y rastrear sin que nadie se lo diga.

Iris respira con dificultad.

—No fui yo quien lo subió primero. Lo corté porque alguien ya tenía el archivo limpio e iban a hacer que pareciera que Dane me había enterrado él solo. Necesitaba que hiciera ruido.

Me necesitaba haciendo ruido.

Miro la pantalla donde mi declaración espera en los feeds de noticias, mis palabras desfilando por los subtítulos, mi nombre aún vinculado a amenaza, autorización y escándalo.

He llamado la atención de todas las formas equivocadas durante años.

Nora dice:

—¿Dónde estás?

—No puedo decirlo.

—¿Estás a salvo?

Una risita. Terrible.

—No.

Dane, no te muevas.

Nadie lo dice.

Todos deberían.

Mantengo las manos quietas sobre los muslos.

La voz de Nora se suaviza sin perder firmeza.

—Iris, escúchame. El primer corte está fuera. Apunta a Reid Lawson y a la voz de Martin. También muestra la imagen fija del pasillo del hotel. Necesitamos la marca de tiempo del archivo limpio y el índice sucio.

—No tengo los dos.

—¿Qué tienes?

Una pausa. Viento otra vez. ¿Un anuncio de autobús al fondo? ¿Tren? Difícil saberlo.

—Tengo suficiente para demostrar que el segundo corte fue escenificado.

La mirada de Nora se afila.

—El vídeo de Iris.

—Sí.

—¿Dónde está el índice sucio?

Iris no dice nada.

—Iris.

—Se lo di a alguien que odiaría lo suficiente a Dane como para usarlo y amaría lo suficiente al equipo como para no venderlo.

Se me encoge el estómago.

Esa es una categoría estrecha y peligrosa.

Nora me mira.

Repaso rostros mentalmente.

Jugadores. Personal. Medios. Exempleados.

Alguien que me odia y ama al equipo.

Mucha gente en un mal día.

Nora dice:

—Iris, nombre.

—No puedo en esta llamada.

—Sí, puedes.

Iris dice:

—No —y ahora hay miedo real en su voz—. Porque si digo su nombre, él se convierte en el siguiente corte.

Él.

No Kelly.

No Catherine.

No Talia.

Él.

Mi mente va hacia Miles y lo rechaza con tanta violencia que casi se me corta la respiración.

Iris dice:

—Dile a Dane que lamento los diecisiete segundos.

Me inclino hacia el teléfono antes de poder evitarlo.

—Iris.

La mano de Nora se mueve bajo la mesa.

No me toca.

Lo suficientemente cerca como para que sienta la advertencia en el espacio.

Me detengo en su límite.

Iris me oye de todos modos.

—Capitán —dice.

Su voz es tenue. Enfadada. Triste. Viva.

Cierro los ojos.

No. Mantenlos abiertos. Quédate en la habitación.

—Debería haber escuchado —digo.

Las palabras se me escapan antes de que la estrategia pueda arruinarlas.

Iris guarda silencio.

Luego dice:

—No. Deberías haber hablado.

Eso duele más.

Porque escuchar es pasivo. Hablar cuesta posición. Escuché lo suficiente para sentirme justo. No hablé lo suficiente para ser útil.

La mano de Nora bajo la mesa se acerca más.

Todavía sin tocar.

Mi piel lo registra, como un idiota.

Iris dice:

—Tengo que irme.

Nora dice:

—No. Iris, espera.

—Si quieres el índice sucio, pregunta al hombre del pan.

La línea se corta.

Silencio.

Entonces Miles aparece en el umbral.

Teléfono en mano.

Rostro pálido.

—Por favor, decidme —dice lentamente— que pan significa algo distinto a mí.

Nadie responde.

Su teléfono vibra.

Mira hacia abajo.

Yo también.

Un mensaje de Owen.

Un emoji.

Luego llega otro mensaje de un número desconocido a la pantalla de Miles.

La panadería abre cuando el capitán deje de sangrar en el suelo.

Adjunto: una ubicación.

No de una panadería.

De un trastero en el South Side.

Miles me mira.

Todo el humor ha desaparecido de su rostro.

—No lo sabía —dice.

Nora se levanta.

El espacio entre su mano y la mía desaparece durante un segundo cuando sus nudillos rozan los míos en el borde de la mesa.

Accidental.

Apenas.

Suficiente para que todo mi ser lo registre.

Luego se aparta y coge su teléfono.

—Nos movemos con cuidado —dice.

Pero lo único que veo es a Miles, mi mejor amigo, el hombre de la focaccia y los chistes malos y el plan de jubilación secreto, sosteniendo la siguiente puerta con manos temblorosas.

Y en algún lugar de la ciudad, Iris sigue lo bastante viva como para que el tiempo se le agote.