CAPÍTULO 21 #2

—Que lo sepan no significa que consientan que lo nombremos.

Exhala por la nariz, irritado con la respuesta y consigo mismo por necesitarla.

—Vale.

Sustituimos Owen por «un jugador».

Dane asiente una vez, apenas.

El entrenador lo ve y aparta la mirada.

Hay historia en ese asentimiento. No amistosa. No absolutoria. Un capitán y un entrenador dándose cuenta de que ambos dejaron que un papel ocupara el lugar donde debería haber estado un chico.

La pantalla cambia.

00:09:03

Benji dice:

—Nora.

Su voz suena distinta.

Como si le hubieran arrancado todo el aire.

Me giro.

Tiene en el portátil la extracción del teléfono de la chaqueta.

—Hay un mensaje entrante programado en el desechable. Está configurado para las 4:57.

—¿Qué dice?

—Está encriptado o corrupto. Los de forense no pueden leerlo hasta que se active o nos arriesgamos a alterar los metadatos.

Dane se inclina hacia delante.

—No —digo sin mirarlo.

—No he dicho nada.

—Has respirado como un hombre a punto de ofrecerse voluntario para algo que no debe.

—Iba a hacer una pregunta.

—Hazla sentado.

Parece ofendido un segundo, luego se queda sentado.

El progreso sigue siendo irritantemente atractivo.

—¿Qué pasa si se activa? —pregunta.

Benji me mira, luego a Elaine.

—Podría ser texto. Podría ser un comando. Podría ser un interruptor de hombre muerto. Podría ser una tontería.

La voz de Ray llega desde el pasillo a través del intercomunicador entreabierto que activó Elaine.

—Yo apuesto por tontería con consecuencias.

Miles, más lejos:

—Nombre de grupo.

Elaine cierra los ojos.

—¿Por qué están en mi pasillo?

—Porque tú los exiliaste —digo.

—Debería haberlos exiliado más lejos.

El teléfono de la chaqueta está dentro de una caja de pruebas transparente sobre una mesa auxiliar, conectado al equipo forense por un cable. Parece inofensivo, como todo lo peligroso ha parecido hoy. Sobre marrón. Taza de café. Teléfono. Chaqueta. Declaración.

Objetos pequeños. Dientes enormes.

La sala espera.

00:07:28

Mi teléfono vibra.

Número desconocido.

Todos me miran.

Las manos de Dane se cierran una vez sobre la mesa.

Cojo el teléfono.

Mensaje de texto.

Denver te compró ocho minutos. Qué tierno.

Debajo, un icono de archivo adjunto.

Se me hiela el estómago.

No lo abro.

Lo reenvío a forense. Luego a Elaine. Luego dejo el teléfono boca abajo.

La voz de Dane suena demasiado controlada.

—Nora.

—Está bien.

Me lanza una mirada tan inexpresiva que casi la aprecio.

—Mala palabra —dice.

Cierto.

«Bien» es su palabra de regresión. La mía también, por lo visto.

—Está contenido —corrijo.

—¿Es verdad?

—No.

Su boca se mueve.

No es una sonrisa. Algo dolido y más cálido de lo que esta sala merece.

—Mejor —dice.

La cuenta atrás llega a cinco minutos.

La pared de pantallas se actualiza con nuevas réplicas de la publicación anónima.

Cuentas de cotilleos de hockey. Teletipos de noticias.

Un analista legal ya diciendo que los protocolos de autorización médica serán clave.

Un sitio de entretenimiento usa una foto mía de una conferencia de hace tres años, mal recortada para que parezca engreída.

Odio esa foto.

Recuerdo esa conferencia. Recuerdo el vestido que llevé porque Bryce dijo que los tonos joya hacían que las mujeres en puestos junior parecieran ambiciosas pero no agresivas. Recuerdo asentir como si esa frase tuviera algún sentido fuera de una situación de rehenes.

Dane sigue mi mirada hacia la foto.

Su expresión cambia.

—¿Qué? —pregunto.

—Nada.

—Dane.

—Parece que quieres darle un puñetazo a tu propia foto.

—Así es.

—Normal. Es un mal recorte.

La risa se me escapa antes de poder contenerla.

Pequeña. Aguda. Vergonzosa.

Benji parece tan aliviado que podría desmayarse.

Elaine nos mira a ambos como si estuviera añadiendo mentalmente un sexto punto a la agenda.

El teléfono de la chaqueta vibra.

Todos se quedan inmóviles.

Esta vez permito la palabra porque toda la sala lo hace. Silencio con cuerpos dentro.

La pantalla del teléfono se ilumina dentro de la caja de pruebas.

Benji se mueve hacia la cámara lateral. Forense graba. Elaine se pone de pie. Dane hace amago de levantarse, pero se contiene y permanece sentado con visible esfuerzo.

Bien.

Dios, bien.

Odio cuánto necesito que siga eligiendo eso.

Aparece el mensaje.

Si se publica el primer corte, comprueba la marca de tiempo del archivo limpio.Si no se publica el primer corte, Iris está muerta.No hay salidas limpias.

Sin remitente.

Sin firma.

El teléfono de Talia otra vez.

La sala lo absorbe mal.

Catherine se lleva la mano a la boca.

El entrenador maldice entre dientes.

Dane no dice nada.

Miro las palabras hasta que se vuelven nítidas.

Si se publica el primer corte, comprueba la marca de tiempo del archivo limpio.

Si no se publica el primer corte, Iris está muerta.

La amenaza no es solo contra nosotros.

Es contra Iris.

Viva, aparentemente. O un cebo que simula estarlo.

No hay salidas limpias.

Por supuesto.

Elaine habla primero.

—Dejamos que se publique el primer corte.

Dane vuelve la cabeza.

Miro a Elaine.

Ella me sostiene la mirada.

—No intercambiamos pruebas desconocidas por una posible reclamación de rehén sin verificación.

—Podría estar viva —dice Dane.

—Sí —dice Elaine.

La palabra no es suave.

Tampoco es cruel.

El rostro de Dane se endurece de una manera que me asusta porque no es ira. Es matemática hecha por un hombre cuyo cuerpo quiere una respuesta y su cabeza ha aprendido demasiado tarde a pedir otra.

—Necesitamos localizar a Iris —dice él.

—Ya necesitábamos eso —digo yo.

La cuenta atrás llega a tres minutos.

Me vuelvo hacia Benji.

—Marca de tiempo del archivo limpio. ¿Qué tenemos?

—No el archivo en sí. Solo copias de clips publicados y la nota de que Iris tiene archivo limpio.

—Busca en todos los espejos la subida más temprana, metadatos si están disponibles, rastreo de plataforma, desviación temporal.

—Estoy en ello.

—También compara el tiempo de creación de la cuenta anónima con la publicación del clip de Iris.

—Sí.

Teclea tan rápido que una tecla se atasca y la golpea como si hubiera insultado a su familia.

Dane me observa.

Lo siento.

No devuelvo la mirada porque si lo hago, veré la misma pregunta del ascensor. El mismo no-tocar. El mismo hambre de hacer algo humano en una sala que requiere maquinaria.

00:02:11

El teléfono del entrenador vibra.

Mira hacia abajo, luego a Dane.

—La junta quiere una llamada de emergencia.

—Ignórala —dice Elaine.

—No puedo ignorar a la junta —dice el entrenador.

—Puedes si la alternativa es poner caos privilegiado en una llamada dos minutos antes de una filtración penalmente relevante.

El entrenador me mira.

Asiento.

—Tiene razón.

Pone el teléfono boca abajo como si pudiera morder.

La sala se hace más pequeña.

00:01:30

Dane se pone de pie.

Lo miro.

Levanta ambas manos ligeramente.

—No voy hacia la puerta.

—Entonces, ¿por qué te pones de pie?

—Porque estar sentado me parece una mentira.

Esa respuesta encuentra un lugar bajo mi esternón y presiona.

La entiendo demasiado bien.

Yo también me pongo de pie.

Elaine nos mira a ambos y no dice nada. Eso podría ser su versión de misericordia o agotamiento.