CAPÍTULO 19 #2

—No deberías haber salido del estadio.

Kelly.

Lo sé por la pausa.

No legalmente. No lo suficiente para un tribunal. Pero sí para mi instinto.

—¿Dónde estás? —pregunto.

Una risa quebrada, a punto de romperse.

—¿Eso es lo que preguntas?

—Parece lo educado.

—No eres educada.

—No. Pero me criaron cerca de gente que valoraba la estructura.

Un sonido como un sollozo ahogado o una mala conexión.

—Dile a Dane que el primer corte es real —dice ella.

—Díselo tú misma.

—No puedo hablar con él.

—Estás hablando conmigo.

—Tú no eres él.

Miro la taza de café entre mis rodillas.

—No —digo—. Soy el tercer corte, por lo visto.

El silencio que sigue tiene peso.

Elaine no dice nada. Sigue ahí, escuchándolo todo, probablemente ya rastreando lo que puede a través de canales que no nos dirán casi nada.

La voz de Kelly tiembla.

—Yo no elegí a Denver.

—¿Quién lo hizo?

—Él.

—¿Martin?

Silencio.

—Kelly.

—Dijo que te romperías antes que Dane.

Una ira fría y limpia se instala bajo mi piel.

Martin piensa que me romperé antes.

No porque sea más débil.

Porque mi vergüenza está mejor organizada.

—¿Llamaste para advertirme? —pregunto.

—Llamé porque si Denver cae primero, no te importará lo que le pase a Owen.

La frase está tan mal que casi pierdo lo que me revela.

—¿Eso es lo que piensa Martin?

—Todos se preocupan por sí mismos cuando el cuchillo se acerca lo suficiente.

—A los que llevan cuchillos les encanta decir eso.

Un leve sobresalto en su respiración.

Ruido de tráfico detrás de ella. Un claxon. No el estadio. Fuera.

—¿Dónde está el índice sucio? —pregunto.

—No lo tengo.

—Talia dijo que sí.

—Talia dijo que lo tenía. El tiempo verbal importa.

—Entonces, ¿quién lo tiene?

Otra pausa.

Larga como para dar miedo.

—Iris —dice Kelly.

Se me tensan los dedos alrededor del teléfono.

—¿Archivo limpio e índice sucio?

—Los separó.

—¿Por qué?

—Porque Dane solo creería uno si el otro le hacía daño.

Las palabras caen en un lugar extraño.

No son prueba.

Son mapa.

Iris sabía que la culpa de Dane elegiría su propia herida primero. Archivo limpio para atraerlo. Índice sucio para condenar la habitación. O condenarlo a él. O ambas cosas.

—¿Dónde está Iris? —pregunto.

—No lo sé.

—Kelly.

—No lo sé —eso suena real. Aterrorizada y real—. Ayudé con el acceso. No sabía que era todo... No sabía que Talia tenía la tarjeta del hotel. No supe lo de Denver hasta esta mañana.

—¿Quién le dio a Denver a Martin?

Silencio.

El coche gira de nuevo. El edificio de Porter Leigh está a dos manzanas. Mi oficina, mis sistemas, mi gente, mis salas controladas. Nada de eso me parece seguro.

—Kelly.

—Marcaste a Denver en tu propio archivo de ética —dice ella.

Se me encoge el estómago.

—¿Qué?

—Admisión en Porter Leigh. Conflictos antiguos. Perfil de riesgo interno. Tiene capturas de pantalla.

Mi mirada se clava en la costura de la mampara del conductor. Puntadas negras. Línea recta. Demasiado recta.

Expediente de admisión de Porter Leigh.

Perfil de riesgo interno.

No es de los Blades.

No es del departamento de Martin.

Es nuestro.

Elaine se queda en un silencio que podría cortar cristal.

Noto el ácido del café en el fondo de la lengua.

—¿Quién accedió a él? —pregunto.

—No lo sé.

—Entonces, ¿cómo lo sabes?

—Porque me lo leyó cuando me dijo qué filtrar si no entregabas el pendrive.

Ahí está.

No solo los Blades están comprometidos.

El expediente de mi bufete, o alguien con acceso a él.

El coche llega a la entrada trasera de Porter Leigh. Garaje subterráneo. Puerta de seguridad. Hormigón gris. Tubos fluorescentes.

Seguro, como palabra, se vuelve irónico.

No irónico de risa.

Irónico de cuchillo.

—Kelly —digo—, escúchame. Si Martin tiene tus huellas en esto, te convertirá en la filtración y se presentará como la víctima de una empleada desleal.

—Ya lo hizo.

—Entonces deja de ayudarle a demostrarlo.

—No puedo entrar.

—No entres. Mándame algo que solo tú puedas saber.

—¿Qué?

—Prueba de que eres tú.

La línea crepita.

Luego dice:

—Iris guardaba un cárdigan azul en el armario de la sala de prensa porque la oficina de la pista siempre estaba helada. Martin lo odiaba. Decía que quedaba poco profesional en cámara. Ella se lo ponía cada vez que él tenía patrocinadores.

Pequeño. Humano. Inútil en un tribunal.

Exactamente el tipo de detalle que un mentiroso no elegiría primero.

—Bien —digo—. Ahora mándame algo que mantenga a Owen vivo profesionalmente después de las cinco.

La respiración de Kelly se quiebra.

—Hay un nombre en el índice. No es un médico. Es un firmante.

—Nombre.

—No puedo—

—Nombre.

El coche se detiene.

El conductor sale a abrirme la puerta. Me quedo sentada.

Kelly susurra:

—J. Hartman no firmó la primera autorización.

El médico de la clínica del registro.

Todo se queda muy quieto dentro de mí.

—¿Quién lo hizo? —pregunto.

La línea muere.

Sin despedida.

Sin amenaza.

Solo aire muerto, luego la pantalla de llamada.

Duración: dos minutos, once segundos.

Me quedo sentada con el teléfono en la mano, la taza de café entre las rodillas y las pruebas contra el muslo.

El conductor abre la puerta.

Entra el aire fresco del garaje, con olor a hormigón, tubo de escape y lluvia.

La voz de Elaine suena por el altavoz.

—Nora.

—Accedió a nuestro expediente de admisión.

—Lo he oído.

—A nuestro perfil de riesgo interno.

—Lo he oído.

—¿Quién en Porter Leigh ha tocado mi expediente?

—Lo averiguaré.

Sin vacilar.

Bien.

No basta.

El conductor dice:

—¿Señorita Ellison?

Salgo.

Mis piernas funcionan, cosa que les agradezco.

El garaje subterráneo de Porter Leigh tiene más luz que el sótano de la pista y resulta menos reconfortante por razones que no me gustan.

Líneas blancas. Cámaras de seguridad. Batería de ascensores.

Un teléfono rojo de emergencia. Un carrito de limpieza con un cartel amarillo de precaución junto a un charco.

Sótano corporativo normal. Mejor iluminación para el mismo problema humano.

Dos guardias de seguridad de Porter Leigh se acercan. Uno alarga la mano hacia la bolsa de pruebas.

La aparto.

El hombre se queda paralizado.

Elaine, aún por el altavoz, dice:

—No le quiten nada de las manos a menos que ella se lo entregue. Solo escolta.

—Disculpe, señora —dice él.

Creo en la disculpa.

También me quedo con la bolsa.

Benji aparece junto al ascensor con el portátil abrazado contra el pecho, el pelo aplastado por un lado, la corbata torcida, la cara demasiado joven para el día que estamos teniendo.

—Nora —dice.

Su mirada va a la bolsa, luego a mi cara, luego a la taza de café.

—¿Eso es café?

—No.

—Vale.

Lo procesa medio segundo.

—¿Quiero saberlo?

—No.

—Bien. No quiero.

Eso casi ayuda.

Camina conmigo hasta el ascensor. —Forense está en la sala de conferencias seis.

Elaine trasladó la sala de guerra a la nueve porque las paredes de cristal de la cuatro la hicieron soltar improperios.

El comunicado de Porter Leigh aguanta mejor de lo esperado.

Lo que dijo Dane en el garaje es un desastre, pero un desastre útil.

La gente pregunta por la autorización médica, no solo por el romance.

—¿La suspensión?

—Confirmada. El comunicado de los Blades dice que está pendiente de revisión interna.

Entro en el ascensor.

Benji entra a mi lado.

Seguridad se queda fuera a petición mía. Necesito treinta segundos sin hombres buscando pruebas.

Las puertas del ascensor se cierran.

Me veo en el metal reflectante.

Blazer azul marino polvoriento. Pelo recogido pero soltándose cerca de una sien. Vendaje deshilachado. Ojos demasiado apagados. Bolsa de pruebas bajo un brazo. Taza de café en la mano como una oficinista salida del infierno.

Benji mira los botones del ascensor.

—¿Oíste lo de Denver? —pregunto.

Su rostro se descompone. —La cuenta atrás, sí.

—Extrae los registros de acceso a mi expediente de admisión en Porter Leigh.

Sus ojos se clavan en los míos.

Continúo: —Ahora. Quién lo vio, lo exportó, lo capturó en pantalla, lo imprimió, lo buscó. Últimos treinta días. Incluye a los administradores.

—Nora...

—Nuestro sistema está comprometido o alguien de dentro está vendiendo acceso.

El ascensor zumba.

Traga saliva. —De acuerdo.

Sin pánico. Al menos por fuera.

Buen chico.

—También Hartman. La primera autorización puede que no esté firmada por J. Hartman. Busca todas las listas públicas de personal, firmas de los médicos del equipo, cualquier cosa con muestras de firmas en PDF de prensa, formularios de acreditación, paneles de asesoramiento médico.

—Eso es mucho.

—Empieza por lo feo.

Asiente.

Luego, en voz baja: —¿Estás bien?

Lo miro.

Parece asustado de haber preguntado.

Ese es el problema de ser competente. La gente acaba temiendo hacer preguntas humanas básicas por si insultan a la maquinaria.

—No —digo.

Sus ojos se abren un poco.

Añado: —Pero funcional.

Asiente de nuevo, demasiado rápido. —Vale. Eso es... no está bien, pero vale.

El ascensor se abre en la planta de crisis de Porter Leigh.

El ruido me golpea primero.

Teléfonos. Impresoras. Voces bajas. Una pared de televisores sintonizados en tres cadenas con subtítulos. Olor a café, rotuladores, tóner y la ensalada de limón abandonada de alguien. La gente levanta la vista cuando salgo.

No todos a la vez.

Peor.

En secuencia.

Uno por uno, como una gotera atravesando un techo.

Han visto mi nombre en internet.

Han visto el cuerpo de Dane inclinado sobre el mío en un pasillo.

Me han visto convertida en una pregunta.

Sigo caminando.

La bolsa de pruebas sigue pegada a mi costado. La taza de café sigue vertical. Mi rostro sigue siendo profesional porque un pasillo lleno de consultores de crisis sigue siendo un pasillo lleno de gente que sabe detectar una grieta.

Elaine está al fondo, cerca de la sala de conferencias seis.

Traje gris. Blusa blanca. Sin joyas excepto un reloj que parece haber fulminado carreras. Tiene los labios apretados en una línea que promete facturas y daños.

Cuando llego hasta ella, no pregunta si estoy bien.

Me mira a la cara y dice: —Sala seis. Luego tú y yo hablamos a solas.

—Primero las pruebas.

—Obviamente.

La palabra aterriza como afecto disfrazado de irritación.