CAPÍTULO 15 #2

Miro el forro de la chaqueta, la tarjeta llave, las bolsas de pruebas, el teléfono con la voz de Talia, la Polaroid que dice después del corte de cámara, y luego al hombre que ha pasado toda la mañana creyendo que el primer daño fue un clip.

—Significa que el vídeo editado puede no ser el crimen original —digo.

Clava la mirada en el papel a través del plástico.

—¿Significa Owen?

—No lo sé.

La mentira sería más amable.

No la elijo.

—Creo que significa que alguien alteró la autorización médica antes de editar el metraje —digo.

El rostro de Dane pierde color, lenta y controladamente.

Ray maldice en voz baja.

Catherine baja el teléfono medio segundo, luego lo levanta de nuevo.

—Eso es un salto enorme —dice Martin.

Me vuelvo hacia él.

Su rostro está sereno.

Demasiado sereno.

—Entonces ayúdanos a dar uno más pequeño —digo.

No dice nada.

Ahí está.

No es prueba.

Es presión.

Dane lo mira, luego me mira a mí.

—Autorización. ¿La autorización de Owen?

—Podría ser —digo.

Mi mente empieza a construir el mapa sin mi permiso.

—O de otro jugador. O el propio acceso de Talia. O la documentación de salida de Iris. Pero junto con la tarjeta llave del Armitage…

—El hotel —dice Dane.

—Sí.

Lleva la mano al borde de la mesa, aprieta una vez, suelta.

Bien.

Agarra objeto, no persona. Mesa, no Martin. Progreso con astillas.

Vuelve a mirar la tarjeta.

—Usé mi nombre.

—Sí.

—Se lo puse fácil.

—Dane.

—Se lo puse.

—Sí —digo—. Y alguien ya sabía dónde buscar.

Eso lo detiene.

Bien.

A la culpa le gusta fingir que es el único motor en la habitación. No lo es. A menudo es solo un pasajero que grita indicaciones.

Fotografío la funda de nuevo, luego la meto entera en una bolsa de pruebas.

—Esa tarjeta llave podría haber sido plantada —dice Martin.

—Sí.

—Y la nota.

—Sí.

—Y la Polaroid.

—Sí.

—Y el teléfono.

—Sí.

Ahora parece frustrado. —Entonces admite que esto no prueba nada.

—No. Admito que las pruebas deben verificarse antes de llegar a conclusiones. Usted sigue pidiéndome que sea irresponsable porque no le gusta hacia dónde apunta lo responsable.

Ray susurra: —Taza número dos.

A Catherine le tiembla la boca.

Dane sigue mirando fijamente la bolsa.

No a Martin.

No a mí.

Al 418 impreso en el plástico.

Me acerco un poco a él y bajo la voz. —No vuelvas al hotel en tu cabeza sin mí.

Levanta la mirada.

La frase es demasiado íntima.

Lo noto en cuanto sale de mi boca.

Él también.

Y Ray también, por desgracia, porque los viejos oyen todo lo inconveniente.

—Me refiero profesionalmente —añado.

Dane me sostiene la mirada.

—Por supuesto.

Las mismas palabras de antes.

Funcionan menos cada vez.

El sótano se vuelve demasiado pequeño a nuestro alrededor.

La tarjeta llave del hotel entre nosotros es peor que un roce. Una habitación en la que no estuve, un secreto que él creó, un error que ahora pertenece a mi caso y quizás a mi nombre si internet le hinca el diente.

Mi teléfono vibra con un mensaje de Benji.

Miro porque si sigo mirando a Dane, empezaré a hacer algo ridículo como comprenderlo.

Benji: ¿El Hotel Armitage tiene registros de eventos privados de la noche en cuestión? Cena benéfica de patrocinadores esa misma noche. La Fundación Blades figuraba como coanfitrión. Adivina quién habló allí: Martin Sloane.

Lo leo una vez.

Otra vez.

Siento el pulso latir contra el vendaje bajo el guante.

—¿Nora? —pregunta Dane.

Giro el teléfono primero hacia la cámara de la llamada de Elaine, para que quede registro, y luego hacia Dane.

Sus ojos recorren el mensaje.

La reacción no es ruidosa.

Su rostro se vuelve casi inexpresivo, salvo por el espacio entre las cejas donde la incredulidad se convierte en ira.

—Martin estaba allí —dice.

Martin habla con voz controlada. —Asisto a muchos eventos de patrocinadores.

—¿La misma noche? —pregunta Dane.

—El equipo volvía de un partido fuera y tenía un compromiso con la fundación. Sí.

—¿En el Armitage?

Martin dirige la mirada hacia mí. —¿Esta es su estrategia ahora? ¿Emboscada por coincidencia?

Respondo antes de que Dane pueda hacerlo. —No. Prefiero la emboscada por documentación.

Catherine dice: —Martin, ¿estuvo usted en el Armitage la noche en que el Sr. Whitaker llevó a Owen allí?

Martin se vuelve hacia ella lentamente.

Otra mujer que cruza otra línea.

Este sótano se está llenando de consecuencias.

—Tendría que consultar mi agenda —dice.

Dane suelta una risa.

No es una buena risa.

Es un sonido como algo que arrastran sobre el cemento.

—No olvidas las habitaciones cuando te son útiles —dice.

Martin lo mira. —Estás agotado.

—Sí —dice Dane—. Sigues diciendo cosas verdaderas como si eso debiera hacer desaparecer las otras cosas verdaderas.

Esa da en el blanco.

Lo noto en el ambiente.

Dane está aprendiendo de mí, lo cual no debería provocarme esta opresión en el pecho.

Debería preocuparme. Me preocupa. Pero también provoca algo más.

Ignoro ese algo más.

Miro la funda dentro de la bolsa de pruebas. —Necesitamos que se conserven las grabaciones del Armitage.

La voz de Elaine crepita en mi teléfono. —Ya estoy escribiendo al asesor externo. Benji redactará el aviso de preservación. Nora, no contactes con el hotel directamente desde tu dispositivo personal.

—No lo haré.

Martin dice: —Porter Leigh se está extralimitando.

Elaine responde: —Porter Leigh está justo donde su proceso interno falló.

Catherine dice en voz baja: —Estoy de acuerdo.

Martin vuelve la cabeza.

El rostro de Catherine tiene ahora el color del papel de oficina, pero mantiene la espalda erguida.

Bien.

Muy bien.

Mi teléfono vibra de nuevo.

Número desconocido.

No es un mensaje.

Una llamada.

La pantalla parpadea en mi mano.

Por un segundo, pienso que es el teléfono de la chaqueta, pero no. El mío.

Mi teléfono.

Llamante desconocido.

Dane lo ve.

Ray lo ve.

Martin lo ve.

Lo dejo sonar una vez.

Dos veces.

—No contestes —dice Dane.

Interesante.

No es una orden. Es miedo.

—¿Por qué?

—Porque ahora van directamente a por ti.

Las palabras entran en la habitación y cambian el aire.

Probablemente sean ciertas.

Odio que probablemente sean ciertas.

Respondo de todos modos.

Altavoz.

Grabación ya activa.

—Soy Nora Ellison.

Silencio.

No vacío. Respiración.

La respiración de una mujer.

Dane da un paso hacia mí.

Levanto la mano sin mirar.

Se detiene.

Bien.

Una voz se cuela, fina, distorsionada por una conexión mala o un filtro deliberado.

—Abriste la chaqueta.

No es Iris.

No es Talia.

No es Elaine.

Puede que Kelly.

Miro a Catherine. Está grabando. Ray se mueve para bloquear la puerta. Dane se queda tan quieto a mi lado que su inmovilidad me oprime las costillas.

—¿Quién es? —pregunto.

La voz ignora la pregunta.

—Dile a Dane que el primer corte fue la autorización de Owen. El segundo fue el vídeo de Iris. El tercero serás tú.

Dane se mueve.

Esta vez le agarro la manga.

No con fuerza.

Lo justo.

La tela está caliente bajo mis dedos enguantados.

Se detiene.

Cada célula de mi cuerpo lo nota.

Mal.

Necesario.

—¿Kelly? —pregunto.

Un pequeño titubeo en la respiración.

Ahí está.

—No hay tiempo —dice.

—Pues no lo pierdas mintiendo.

Ray levanta las cejas.

La manga de Dane sigue bajo mis dedos. Debería soltarla.

No lo hago.

La voz de la mujer se quiebra.

—Martin ya sabe lo del índice sucio.

El rostro de Martin no se inmuta.

Demasiado poco.

Otra vez.

—¿Qué es el índice sucio? —pregunto.

—La lista de cambios. Quién firmó. Quién miró. Quién cobró. A quién movieron.

El brazo de Dane se tensa bajo mi mano.

Una lista.

No los archivos en sí.

Un mapa de ediciones.

—¿Dónde está? —pregunto.

La mujer respira demasiado rápido.

—No en el disco.

—¿Dónde?

La llamada crepita.

Por un segundo horrible, creo que la perdemos.

Entonces dice:

—Pregúntale a Iris por qué eliminó a Dane de la primera versión.

El cuerpo de Dane cambia.

Lo noto a través de su manga.

—¿Qué significa eso? —pregunta en voz baja.

La mujer lo oye.

—Capitán —dice.

Una palabra.

No burlona.

Triste.

Entonces la línea se corta.

La pantalla de mi teléfono vuelve al registro de llamadas.

Número desconocido.

Duración: cuarenta y dos segundos.

Mi mano sigue en la manga de Dane.

La suelto.

Demasiado tarde para que no signifique nada.

La habitación queda en silencio.

—Eso estaba preparado —dice Martin.

Lo miro.

Por una vez, no tengo una respuesta mordaz a punto.

Porque parte de mí está de acuerdo.

Podría estar preparado.

Podría ser un cebo.

Podría ser Kelly intentando salvarse.

Podría ser Iris usando a Kelly.

Podría ser Martin dejando escapar suficiente verdad para controlar hacia dónde corremos.

Podría ser una trampa construida con huesos reales.

La voz de Dane corta el silencio.

—El tercer corte serás tú.

No está mirando a Martin.

Me mira a mí.

Noto mi propio pulso en la garganta. Lento. Pesado. Molesto.

—Lo he oído —digo.

—Dejas el caso.

Las palabras golpean más fuerte de lo que esperaba.

No porque tenga autoridad.

Porque el instinto que hay bajo ellas no es estrategia.

Es miedo.

Mi miedo responde antes que mi orgullo. Una oleada cálida en la nuca, luego un pellizco frío detrás de los dientes.

Me aparto de él.

—No.

—Nora...

—No.

—Esto no es tu...

—No termines esa frase.

Se detiene.

Bien.

El dolor le asoma al rostro antes de que la ira logre ocultarlo.

También bien.

Que sienta el precio de confundir protección con posesión.

Ray guarda silencio.

Catherine baja ligeramente el teléfono.

Martin nos observa con abierto interés ahora, lo que me dan ganas de quitarle las ganas de disfrutar de nada.

Me vuelvo hacia Dane de frente.

—No puedes despedirme del peligro porque el peligro aprendió mi nombre.

—Estoy intentando...

—Protegerme. Sí. Lo deduje por la orden repentina que soltaste en un sótano.

Se le tensa la boca.

—Escuchaste la llamada.

—Yo contesté la llamada.

—Te amenazaron.

—También amenazaron a Owen. No le sugeriste a Owen que dejara de tener cuerpo.

—Eso es diferente.

—¿Porque él es un jugador y yo soy... qué? ¿La que limpia? ¿Consultora? ¿Una mujer lo bastante cerca de tu desastre como para que te sientas responsable?

Las palabras salen demasiado afiladas.

Demasiado reveladoras.

Dane se estremece.

Poco, pero real.

La habitación escucha lo que hay bajo la pelea.