CAPÍTULO 11 #3

Veo que Dane se da cuenta.

El orgullo le cruza el rostro primero.

Luego la culpa por sentirse orgulloso mientras Owen sigue sentado en una camilla con una evaluación de lesión craneal pendiente.

Los seres humanos somos ineficientes emocionalmente.

Fotografío los objetos de nuevo.

—Esto es lo que va a pasar —digo—. El USB se va conmigo, sellado. La nota y la llave se fotografían y luego se meten en una bolsa de pruebas si conseguimos una.

Ray abre un cajón y saca una bolsa de plástico transparente para muestras con una etiqueta para escribir.

Lo miro.

Se encoge de hombros.

—Viejo. Preparado.

—No te jubiles nunca.

—Lo intento, pero siempre aparece algún hombre.

Coloco el USB en una bolsa, la nota en otra, la llave en una tercera. Mi letra en las etiquetas es más afilada de lo habitual.

Fecha. Hora. Ubicación. Presentes: Nora Ellison, Dane Whitaker, Owen Rusk, Dana Morrell —me da su apellido a regañadientes—, Ray Beckett.

Dane me observa escribir.

—¿Qué? —pregunto.

—¿Sabes su apellido?

—Ray es una persona completa.

Ray pone cara de ofendido.

—Apenas.

A Dane se le curvan los labios un segundo.

Entonces la puerta se abre sin que nadie llame.

Martin.

Por supuesto.

Detrás de él: un supervisor de seguridad que no he visto antes y la mujer de asuntos legales de antes.

Kelly no está.

Ninguna sorpresa.

La mirada de Martin va directa al mostrador.

Ahora vacío salvo por tres bolsas de muestras etiquetadas bajo mi mano enguantada.

Luego a mí.

Luego a Dane.

—¿Qué es eso? —pregunta.

—Pruebas —digo.

—¿Relacionadas con qué?

Sonrío.

Me resulta horrible en la cara. Bien.

—Eso depende de en qué archivo limpio no debamos confiar.

Martin se queda inmóvil.

Dane lo ve.

Ray lo ve.

Dana lo ve.

Owen también lo ve.

El supervisor de seguridad da un paso adelante.

—Necesitamos hacernos cargo de la custodia.

—No —digo.

La expresión de Martin se endurece.

—Esto se entregó en propiedad del equipo.

—Dirigido a Dane Whitaker.

—Recibido por la recepción del equipo.

—Manipulado por Ray con guantes y abierto ante cámara con múltiples testigos presentes.

—Eso no le da autoridad a Porter Leigh para llevarse lo que podría ser propiedad de la organización —dice la mujer de asuntos legales.

La voz de Elaine llega a través del teléfono.

—Sí se la da cuando Porter Leigh ha sido contratada para asesorar sobre la crisis y cuando la custodia exclusiva de la organización crea un conflicto claro.

Martin mira el teléfono.

—Elaine, esto no ayuda.

—Correcto. Protege.

El supervisor de seguridad se remueve. No quiere estar en esta sala.

Hombre sabio.

Martin mira a Dane.

—Dile que lo entregue.

Todas las cabezas se vuelven.

Esa es la verdadera jugada de Martin.

No la ley. No el proceso.

Dane.

El capitán. El acusado. El hombre con su nombre en el sobre y miedo en cada articulación. Si me pide que lo entregue, negarme se vuelve más difícil. Mi papel parece menos protección y más control.

Dane mira las bolsas.

Luego a mí.

Durante un segundo, no sé qué hará.

Eso me importa más de lo que querría.

—No —dice él.

Una sílaba.

No en voz alta.

Suficiente.

El rostro de Martin se alisa.

—Estás cometiendo un error.

—Probablemente —dice Dane.

Sin ponerse a la defensiva.

Casi con calma.

Luego me mira de nuevo.

—Pero será mío.

Las palabras se me clavan bajo la piel.

Estoy furiosa con ellas por saber exactamente dónde dar.

—Nora, lo que está en las bolsas se va contigo. Estoy enviando asesoría legal externa y un contacto de informática forense. Ray, si puedes conservar cualquier grabación de la recepción y la manipulación, hazlo —dice Elaine.

Ray mira el teléfono.

—¿Ahora recibo órdenes de voces enfadadas?

—Sí —dice Elaine.

Ray asiente.

—Me parece justo.

Martin da un paso más hacia el interior de la sala.

—Nadie se va con las pruebas hasta que asuntos legales—

Suena un segundo teléfono.

No es el mío.

No es el de Dane.

El de Owen.

El sonido es tenue, amortiguado, viene de junto a su muslo, donde el teléfono descansa sobre la camilla.

Mira la pantalla y palidece.

Dane se gira.

—¿Quién?

Owen no responde.

Me acerco despacio, dejándole elegir si lo muestra o no.

Le tiembla la mano mientras gira el teléfono hacia nosotros.

Número desconocido.

Mensaje de texto.

Si C-114 se abre, tus pruebas saldrán a la luz antes de la cena.

Un frío glacial invade la habitación.

No porque la amenaza sea sorprendente.

Sino por el momento en que llega.

Solo quienes saben de la llave podrían enviar eso.

Todos miran las tres bolsas bajo mi mano.

Luego a Martin.

Su expresión no revela nada.

Demasiado neutro.

Eso ya es información.

Dane se coloca junto a Owen, no delante, no encima.

A su lado.

Mejor y peor.

El rostro de Owen se contrae en las comisuras, la ira y el miedo disputándose el terreno.

—Mis pruebas —dice—. Tienen mis pruebas.

Nora, respira.

Me duele el pulgar dentro del guante y la venda.

Miro el contenido del sobre.

La nota.

El USB.

La llave.

Luego a Martin.

—Gracias —digo.

Martin parpadea.

—¿Por qué?

Levanto el teléfono de Owen lo justo para que todos vean la amenaza sin cederlo.

—Por confirmar que C-114 importa.