CAPÍTULO 11 #2

Luego asiente.

Bien.

No está bien. No está curado. Pero bien.

—¿Qué es C-114? —pregunta Owen.

Los ojos de Ray se entrecierran.

—Taquilla.

—¿Aquí? —pregunto.

Niega con la cabeza lentamente.

—No de jugadores. Ni de equipamiento. Esa numeración parece del antiguo almacén de medios.

—La sala de archivo —dice Dana.

Ray la señala.

—Eso.

—¿Dónde? —pregunto.

—En el sótano —dice Dana—. Pasado el antiguo almacén de prensa. La mitad está sin usar ahora.

Dane la mira.

—No sabía que todavía teníamos eso.

—Hay muchas cosas que no sabes que tenemos —dice Ray—. Te crees que las toallas aparecen porque los dioses del hockey te favorecen.

—¿Y no es así?

—Este año no.

La boca de Owen se tuerce en un amago de sonrisa que se desvanece enseguida. Sus ojos se posan en la memoria USB.

—¿Qué hay ahí?

—Eso —dice Elaine a través del teléfono— no se conecta a ningún ordenador de los Blades.

Miro el teléfono.

—De acuerdo.

—Entonces, ¿dónde? —pregunta Dane.

—Máquina forense de Porter Leigh —dice Elaine—. O un proveedor externo. Aislado de la red. Con bloqueo de escritura. Nora, no dejes que nadie lo conecte por curiosidad.

—¿Pero quién os ha criado? —dice Ray—. Por supuesto que no se conectan memorias USB desconocidas.

Dane lo mira.

—Tú conectas cualquier cosa que ponga «controlador de impresora».

—Eso fue en 2017 y aprendí la lección.

—Tumbaste el sistema de etiquetas durante dos días.

—Y aun así todos acabasteis etiquetados.

Nora, concéntrate.

El pensamiento llega con mi propia voz, lo cual es molesto pero efectivo.

Cojo la etiqueta de la llave con los dedos enguantados. C-114. Plástico rayado. Anilla de metal barata. De esas cosas que pasan años en el fondo de los cajones y aun así sobreviven a las mentiras de todos.

El teléfono me vibra de nuevo.

Benji.

No debería querer a Benji. Eso es un problema de recursos humanos en ciernes. Pero ahora mismo, el chaval es la única persona fuera de esta sala que me pasa información más rápido de lo que Martin puede blanquearla.

Miro la pantalla.

Nota de seguridad: el pasillo del archivo del sótano no tiene acceso público. Se requiere tarjeta. La tarjeta de Kelly registró entrada en el sótano a las 10:42, salida a las 10:49, y salida del edificio a las 10:51. Ahora son las 11:06.

Lo leo dos veces.

La coincidencia de tiempos hace que la sala se incline un poco.

Kelly fue al sótano después de salir de la sala de reuniones.

¿Antes de que llegara el sobre? ¿O después?

Según la hora de entrega, colocó algo, retiró algo o confirmó que algo ya no estaba.

Miro a Ray. —¿A qué hora recibió recepción el sobre?

Consulta el teléfono. —A las diez cincuenta y siete.

Kelly salió seis minutos antes.

Demasiado preciso.

Demasiado útil.

Desconfío de lo útil.

—Kelly estuvo en el sótano antes de que esto llegara —digo.

Dane clava la atención en mí. —¿El archivo?

—El registro de tarjetas dice pasillo del archivo del sótano. Siete minutos.

Ray mira la llave. —C-114.

La voz de Owen apenas se oye. —Quizá puso algo allí.

—O sacó algo —digo.

Dana dice: —O comprobó si seguía allí.

Sí.

Esa.

La miro. Ahora tiene color en la cara. No calma. Determinación. Hay personas que se vuelven más valientes cuando descubren que el miedo no las ha protegido.

—¿Quién más puede acceder al archivo? —pregunto.

Ray responde. —Operaciones. Medios. Parte de Equipamiento. Instalaciones. Seguridad.

—¿Martin?

La cara de Ray dice que ha sido una pregunta estúpida. Su boca es más amable.

—Sí.

Dane mira la memoria USB. —Vamos ahora.

—No.

La palabra sale de mí y de Elaine al mismo tiempo.

Dane cierra los ojos un instante.

Un progreso que no discuta de inmediato.

Elaine dice: —Nadie va a ninguna parte solo.

—Especialmente al archivo del sótano —dice Dana.

Todos la miran.

Aprieta los labios.

—¿Qué? —pregunto.

Su mirada va hacia la puerta, luego vuelve. —Talia solía ir allí.

Ahí está otra vez.

La mujer muerta que sigue cambiando la temperatura de las habitaciones.

—¿Para qué? —pregunta Dane.

Dana duda.

No porque no lo sepa.

Porque responder significa decir algo que debería haber dicho hace meses.

Conozco ese silencio. He vivido junto a él.

—Dana —digo—. Función primero. Vergüenza después.

Sus ojos se vuelven hacia mí.

Las palabras no son amables.

Funcionan.

—Dijo que el almacén de medios antiguos era el único lugar que nadie revisaba porque todos pensaban que estaba obsoleto —dice Dana—.

Había cintas de partidos antiguos, cámaras rotas, fondos para fotos de prensa, cajas de archivos de antes del cambio de marca.

Dijo que quienes aman los sistemas nuevos olvidan lo que enterraron en los antiguos.

Ray asiente una vez. —Mujer inteligente.

La voz de Dane baja. —¿Sabías que estaba guardando cosas?

—No. Sabía que bromeaba sobre la habitación. —Dana traga saliva—. Después de que murió, dejó de parecerme una broma.

Los dedos de Owen se cierran sobre el borde de su historial médico.

—¿Iris lo sabía? —pregunto.

Dana mira la nota.

—Talia e Iris eran amigas antes de que Iris se fuera —dice—. No cercanas en plan brunch. Más bien... se quedaban cerca la una de la otra cuando las reuniones se ponían feas.

Eso me suena a amistad.

Quizá el único tipo útil en edificios como este.

Dane se acerca al mostrador otra vez. Esta vez, más despacio.

Mira la nota.

Sin tocarla.

Aprendiendo.

—Estaba protegiendo a Owen —dice.

Owen baja la mirada.

La mirada de Dane permanece en el papel. —Eso es lo que Iris quiso decir. A quién seguía protegiendo.

—Quizá —digo.

Sus ojos se clavan en los míos.

—Crees que es otra persona.

—Creo que Iris escribió esa frase para ti, no para mí. Lo que significa que sabía exactamente a qué culpa recurrirías primero.

Eso lo deja callado.

Bien.

Doloroso, pero bien.

—¿Qué más? —pregunta.

Miro la nota otra vez.

No confíes en el archivo limpio.

—El archivo limpio podría ser el metraje —digo—. El clip editado. O el historial médico. O un archivo interno de Bellamy. O un archivo que aún no hemos visto.

Owen dice: —Todo aquí es limpio.

La habitación se vuelve hacia él.

Se sonroja, pero continúa.

—Quiero decir, así es como hablan. Resumen limpio. Salida limpia. Declaración limpia. Terminología más limpia. —Mira a Dane—. Pago limpio.

El chico está aterrorizado y está atando cabos con el lenguaje más rápido que la mitad de la junta.