CAPÍTULO 2 #4

Eso debería facilitar la respuesta.

No es así.

—No —digo.

—¿Dijiste las palabras del vídeo?

—Sí.

—¿Dijiste las palabras del audio?

Noto la mirada de Martin.

La del entrenador también.

La de los trajes.

La de Nora.

La de la sala.

La del equipo a través de las paredes.

La del chico tres casilleros más allá, con las manos temblorosas.

—Sí —digo.

Sus dedos se detienen sobre el teclado.

No mucho.

Lo suficiente.

—¿Por qué?

Martin interviene.

—Esa pregunta afecta a información organizativa confidencial...

Nora levanta una mano sin mirarlo.

—Si terminas esa frase, la repetiré más alto.

Se me seca la boca.

No de miedo.

De la pura sorpresa de ver a alguien negarse a que Martin levante un muro alrededor de la sala.

Debería responder.

No lo hago.

Porque en cuanto diga el nombre de Owen, la historia cobra otra forma.

En cuanto su expediente médico roce este escándalo, todos los periodistas de Norteamérica empezarán a escarbar en el cuerpo de un novato como si les perteneciera.

Y Owen, que todavía pide perdón a las sillas, se convierte en prueba, peón, víctima.

Nora observa el efecto del silencio en mí.

—Quieres que te crea —dice.

—Me da igual lo que creas.

Mentira.

Y mala.

Tuerce la boca como si la hubiera pillado y no necesitara presumir de ello.

—Genial. Entonces esto será emocionalmente sencillo.

Miro el vaso sobre mi teléfono. Vuelve a vibrar. El nombre de mi hermana destella, distorsionado por la superficie curva.

—Nora —dice Elaine desde el altavoz de la conferencia.

No me había dado cuenta de que se había conectado. Claro que sí. Elaine Porter seguramente está enchufada a todos los cables.

Nora toca la pantalla.

—Aquí estoy.

—¿Estado?

—Dane admite que ambos clips contienen su voz. Niega la amenaza. No ha explicado la frase del pago. Martin pone trabas con traje a medida.

—Eso cuadra —dice Elaine.

La sonrisa de Martin se ha esfumado.

Miro a Nora.

—¿Así es como sueles gestionar las crisis?

—Solo cuando todos empiezan a mentir antes de que me siente.

—Crees que miento.

—Sé que ocultas algo.

—No es lo mismo.

—No. Ocultar suele salir más caro.

A Miles le encantaría.

Ese pensamiento me irrita sin saber por qué.

Agarro el borde de la mesa, luego lo suelto. Nora lo nota. Su mirada baja, sube.

—¿Quién es Owen Rusk en todo esto? —pregunta.

Todos los músculos de la espalda se me agarrotan.

No es justo. No es racional. No es útil.

Pero ahí está.

Un nombre en su boca, y la sala cambia.

Martin enmudece.

El entrenador levanta la cabeza.

Los trajes pasan páginas que no necesitan.

Nora lo ve todo.

Lo sé porque su expresión no cambia.

Ahora tiene poder. No porque sepa la respuesta.

Porque ha encontrado el punto que todos evitaban.

—¿Qué has dicho? —pregunto.

—Owen Rusk —repite—. Delantero novato. Veintitrés años. Autorizado para entrenar hoy, según tu director de operaciones. ¿Por qué su nombre hace que esta sala reaccione como si alguien hubiera encendido una cerilla?

Martin dice:

—Señora Ellison, eso queda fuera del ámbito.

Nora gira la silla hacia él. Despacio. Con precisión.

—Pues amplía el ámbito.

Él no dice nada.

Me mira de nuevo.

Y durante un segundo, entiendo el peligro que representa.

No es que sea perspicaz. Mucha gente lo es. La mayoría de la gente perspicaz corta lo que le dicen que corte y lo llama habilidad.

Nora Ellison parece capaz de cortar la mano que sostiene el cuchillo.

No debería decirle nada.

Debería dejar que Martin redacte el comunicado basura, que el asesor legal gestione la exposición, que mi agente reserve la entrevista de disculpas, que la máquina haga lo que hacen las máquinas.

Tragarse las partes complicadas. Pulir las aprovechables.

Dejar a Owen fuera. Dejar que Iris cargue con la culpa de editar un clip que nunca debería haber tenido que usar como arma.

Esa sería la jugada inteligente.

Me han pagado muy bien por saber reconocer las jugadas inteligentes.

Mi pulgar vuelve a dar con la tira de cinta pegada a mi dedo.

Tirar. Presionar. Tirar.

Nora espera.

No llena el espacio. No lo suaviza. No lo hace fácil.

Bien.

Así es como los hombres como Martin venden veneno: haciéndolo fácil.

Miro al entrenador. No me da nada, lo cual, tratándose de él, significa que no va a detenerme.

Martin ve la decisión antes de que hable.

—Dane —dice.

Ahí está la correa.

La corto con los dientes.

—No amenacé a Iris Bellamy —digo, mirando a Nora—. Pero sí pagué para que algo desapareciera.

Nadie se mueve.

Mi teléfono vibra bajo el cristal una vez más, pequeño y atrapado y furioso.

Los ojos de Nora no se apartan de los míos.

Sin triunfo.

Sin sorpresa.

Interés, sí. Enfado, quizás. Y una cautela que resulta más peligrosa que cualquier juicio.

—¿Qué —pregunta— pagaste para que desapareciera?

Miro más allá de ella, a través de la pared de cristal esmerilado, hacia el pasillo que lleva al vestuario.

Hacia Owen.

Hacia el chico que intenta atarse los patines con manos que no le obedecen.

Hacia la versión completa de una historia que ya ha aprendido a sangrar.

Luego vuelvo a mirar a Nora.

—Aquí no —digo.