113

Dmitry descubrió que sonsacar información en los concurridos mostradores de alquiler de coches del aeropuerto de Estocolmo era más difícil de lo que había imaginado, aunque tampoco había pensado que fuera fácil.

Los primeros empleados a los que él y Lexy se acercaron parecían recelar de su nacionalidad.

A pesar de lo «abiertos de mente y progresistas» que pudieran ser los suecos, tenía la clara sensación de que los rusos no les caían bien.

Había intentado hacerse pasar por polaco y por checo, pero no había servido de nada.

También descubrió que decir la verdad tenía sus limitaciones, pero no se le ocurría ninguna tapadera que no implicara a la policía, y obviamente él no era policía ni podía fingir serlo.

—Soy detective privado —le dijo al empleado del que debía de ser el décimo mostrador que habían visitado—, y esta mi clienta.

El hombre tenía el pelo corto y rubio pajizo, la piel pálida típicamente sueca, pero era alto y bastante atractivo, pensó Dmitry. Miró a Lexy. Le sonrió, y ella le devolvió la sonrisa. «Esto es bueno», pensó Dmitry.

—Hombre en Chipre quitó bebé a ella y voló aquí a Estocolmo —dijo—. Intentamos encontrarlo.

—¿Secuestro? —dijo el empleado, volviendo a mirar a Lexy, preocupado.

—No exactamente secuestro —explicó Dmitry—. Hombre que llevó bebé es padre, pero no tiene documentos con permiso. —Deslizó tres fotos sobre el mostrador—. Así se ve hombre.

Las tres fotos estaban impresas en una hoja de papel, una al lado de la otra, primeros planos de Giorgio Cattoretti. Las tres eran idénticas, pero Dmitry había modificado cuidadosamente dos de ellas con un rotulador. A una le había añadido unas gafas oscuras, y a la otra un parche negro en el ojo.

—Tiene ojo izquierdo artificial, así que tal vez se ve como este, o como este.

—¿Y cuándo habría alquilado un coche aquí? —preguntó el empleado, estudiando las fotos.

Lexy le dijo la fecha exacta.

Él la miró con compasión. Se le habían humedecido los ojos; había aprendido rápidamente que eso daba mejores resultados.

Pero cuando el empleado volvió a mirar a Dmitry, su expresión se endureció.

—¿De dónde eres?

—Soy de Rusia, y ella de Chipre.

—Ajá. Bueno, no puedes esperar que recuerde a nadie de hace tanto tiempo. —Miró por encima del hombro de Dmitry; se había formado una pequeña cola detrás de ellos—. Hay otros clientes esperando, así que si no les importa...

—Pero hombre con parche en ojo, con bebé... esto inusual, ¿no?

—El siguiente, por favor.

Dmitry decidió que era hora de cambiar de táctica. Antes de que el hombre pudiera despacharlos, dijo:

—¿Colecciona fotos de presidentes estadounidenses, da?

El hombre lo miró confundido.

—¿Perdón?

—Presidentes estadounidenses —repitió Dmitry, bajando la mirada con disimulo hacia el billete de veinte dólares doblado en tres y parcialmente oculto bajo sus gruesos dedos—. Tengo aquí una buena foto de Andrew Jackson para usted.

El empleado bajó la mirada, luego volvió a mirar a Dmitry con expresión de espanto.

—Esto no es Rusia —gruñó en voz lo bastante baja para que los demás de la cola no oyeran—. Lárguense de aquí ahora mismo o llamo a seguridad.

Este último encuentro hizo que Lexy rompiera a llorar, con lágrimas de verdad, y Dmitry la llevó a un rincón del vestíbulo.

—No te preocupes —le dijo, sacando el teléfono—. Llamaré a Janyet. Haremos nuevo plan. Ella inteligente, muy creativa; se le ocurrirá algo.

Dmitry se apartó un poco para tener algo de intimidad e intentó hacer la llamada, pero la línea estaba ocupada. Lo intentó varias veces, pero no logró comunicarse.

Entonces vio que el empleado de pelo rubio pajizo que acababa de echarlos se acercaba a Lexy. Dmitry estaba junto a una mampara y el empleado aparentemente no lo vio.

El hombre le ofreció un pañuelo de papel.

—Gracias —dijo ella, cogiéndolo y sonándose la nariz.

—¿Qué haces con ese ruso? —oyó Dmitry que le preguntaba—. ¿Cuál es la verdadera historia?

—No hay ninguna «verdadera historia» —espetó Lexy—. ¡Me quitaron a mi bebé! Y ese «ruso» es la única persona en el mundo a la que le importa, así que déjame en paz.

Se dio la vuelta para irse.

—Espera —dijo él, cogiéndola del brazo.

Dmitry dio un paso al frente.

—Quítale las manos de encima.

El hombre lo miró, luego miró a Lexy y la soltó.

—Solo quería decirte que he consultado con mis compañeros y uno de ellos sí recuerda haber alquilado un todoterreno a un hombre con parche en el ojo que llevaba un bebé. Si me dices la fecha otra vez, seguramente podamos encontrar los papeles.

Media hora después, Dmitry y Lexy circulaban por una autopista llamada Herkulesgatan, siguiendo la misma ruta que Giorgio Cattoretti había tomado solo unos meses antes.

Dmitry lo consideró un golpe de suerte increíble.

Resultó que Cattoretti había alquilado el todoterreno de gama más alta disponible y el vehículo tenía un sistema GPS que enviaba datos a la sede de la empresa de alquiler a intervalos regulares.

El empleado había impreso un mapa que mostraba una serie de puntos que bajaban por la costa este de Suecia y se detenían en un pueblo llamado Nynäshamn; aparentemente, Cattoretti había llevado al niño a Gotland, una isla sueca en medio del mar Báltico.

Los datos del GPS del todoterreno alquilado se detenían en una posición a unos diez kilómetros mar adentro, a lo largo de una ruta de ferry entre Nynäshamn y la isla de Gotland.

Siete horas después, los datos del GPS se reanudaban en el mismo punto exacto, pero con la dirección de movimiento invertida, cuando Cattoretti condujo el vehículo de vuelta al aeropuerto de Estocolmo.

Dado que el ferry tardaba tres horas en cada sentido, eso significaba que Cattoretti no había pasado más de una hora en la isla de Gotland. Lo que significaba que simplemente debía de haber dejado al niño y dado media vuelta. Un viaje con un objetivo muy concreto.

—Creo que conocía a la persona con quien dejó a Pablo —dijo Lexy mientras hablaban del tema—. Tenía que ser algún amigo muy cercano.

—Probablemente —dijo Dmitry.

—Por supuesto, podría haber dejado a Pablo en un orfanato o un convento o algo así, pero no creo que lo hiciera. Y eso probablemente habría llevado más de una hora.

—Dudo que haya un orfanato o un convento en la isla de Gotland.

Dmitry ya había llamado a Janet para darle la buena noticia, y ella parecía muy contenta. —Sigue adelante —le dijo—. Recuerda, no puedes alertar a quien tenga al bebé. Tienes que ser creativo y ver si puedes averiguar dónde está el niño de forma discreta.

—Entiendo —dijo Dmitry. No conocía la palabra inglesa «clandestine», pero captó la idea. Tomó nota mentalmente para buscarla más tarde.

—Y recuerda, no puedes dejar que Lexy tenga ningún contacto con el niño. De ninguna madre puede uno fiarse tanto.

—Entiendo, Janyet.

Mientras conducían hacia el sur por la costa del mar Báltico, Lexy estudió un mapa de la isla de Gotland que les había dado el empleado del alquiler de coches. En los márgenes había anuncios de hoteles con aspecto pintoresco.

—Solo hay un pueblo, un pueblo pesquero llamado Visby —dijo—. Parece que es un destino turístico popular en verano.

—¿Quién en su sano juicio iría a esa isla en invierno? —murmuró Dmitry, mirando por la ventanilla la nieve amontonada en el arcén de la autopista.

—Espero que el ferry funcione... ¿Podría estar el mar bloqueado por el hielo?

—No tan temprano en la temporada. Además, tienen barco especial que rompe el hielo para el ferry.

Resultó que Dmitry sabía un poco sobre la isla de Gotland, ya que tenía un cuñado que vivía en Kaliningrado.

La ciudad estaba situada en un enclave ruso poco conocido, de doscientos kilómetros de ancho, encajado entre Polonia y Lituania, completamente separado del resto de Rusia.

La isla de Gotland quedaba justo al norte, y su cuñado había estado allí varias veces y le había hablado del lugar.

Le contó esto a Lexy. —Mi cuñado dice que no hay nada en esa isla excepto ese pueblito y un montón de mierda de oveja.

Lexy se rio. —Entonces Xavier debió de darle a Pablo a alguien en Visby. ¡Ahí es donde está mi bebé!

Era la primera vez que Dmitry la veía sonreír.