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Al cumplirse un año de su escondite en Chipre, Giorgio empezó a perder la sensación de bienestar.

La inquietud se apoderó de él.

Con frecuencia le venían a la mente las palabras de Yuri Zubov. Tus días de falsificador han terminado, amigo mío.

Las preguntas sobre su futuro empezaron a corroerlo por dentro, y cayó en una depresión profunda, casi existencial.

¿Cuánto tiempo tendría que seguir escondido en aquella pequeña isla? ¿Cuándo podría volver a salir al mundo y emprender algo nuevo?

Pero había preguntas más profundas, preguntas que nunca se había planteado. Empezó a pensar más en su propia mortalidad. Hasta un gato con sus «nueve vidas» acababa muriendo. Ya tenía 55 años.

¿Qué huella duradera dejaría Giorgio Cattoretti en el mundo?

¿Por qué sería recordado?

Estas cuestiones empezaron a ocupar cada vez más sus pensamientos, acosándolo, obsesionándolo.

Durante las semanas siguientes, Lexy observó el cambio en él. Ya no le prestaba tanta atención como antes, y su ánimo sombrío le frenaba la libido. Ella empezó a ponerse atuendos aún más provocativos mientras hacía las tareas domésticas, pero no surtían mucho efecto.

Giorgio estaba orgulloso de sus logros, y con razón.

Había levantado la mayor fábrica de ropa de diseñador falsificada del mundo y después había llegado a dominar el arte de la falsificación de moneda.

Había logrado robar una auténtica prensa de impresión intaglio KBA Giori, idéntica a las que usaba el gobierno estadounidense para imprimir todo su papel moneda, y con ella había producido una cantidad asombrosa de billetes falsos de cien dólares,

tan perfectos que ni siquiera los agentes del Servicio Secreto podían distinguirlos de los auténticos.

Nadie había robado jamás una prensa de impresión KBA Giori, y mucho menos una nueva, saliendo además impune.

Era una hazaña sin precedentes, pero por supuesto nadie lo sabía, o al menos él dudaba que alguien lo supiera.

Estaba convencido de que, cuando la policía italiana desmanteló su operación en Milán, el gobierno estadounidense había movido todos los hilos posibles para mantener en secreto el robo de la prensa.

Suponía una grave brecha de seguridad y ponía en riesgo toda la economía estadounidense, quizás incluso la mundial.

Nadie sabía tampoco de su negocio de ropa falsificada, salvo la policía italiana y otros delincuentes del gremio: la empresa ni siquiera tenía nombre, pues la operación estaba integrada en la de falsificación de moneda; todo funcionaba bajo el mismo techo en Milán.

En resumen, Giorgio Cattoretti era solo otro criminal que sería rápidamente olvidado tras su desaparición, quizás ya lo estaba.

Este pensamiento lo hundió aún más en la depresión.

Un día se descubrió sentado en la biblioteca de la villa, pasando lentamente las páginas de los grandes libros ilustrados de arte, contemplando las sobrecogedoras pinturas de Monet, Rembrandt, Picasso...

Esos sí que eran hombres verdaderamente grandes, gigantes que habían dejado una huella indeleble en el mundo, hombres que jamás serían olvidados.

Giorgio solía desear haber estudiado arte, convencido de que tenía talento.

A menudo hacía bocetos de rostros, y quienes posaban para él siempre quedaban impresionados de lo bien que captaba sus rasgos.

Recientemente incluso había tenido la ridícula idea de dedicarse a la pintura e intentar hacer algo serio en ese campo.

Pero eso había que empezarlo de joven y cultivar el talento desde entonces: a los 55 años, sabía que nunca alcanzaría a los demás, que no tendría la más remota posibilidad de lograr reconocimiento alguno, y mucho menos fama internacional y duradera.

Allí sentado en la biblioteca, Giorgio se levantó de pronto y devolvió el libro de arte a su lugar en el estante.

Se dio cuenta de que era hora de hacer algo que había estado evitando desde que salió del bosque. Le sorprendía no haberlo hecho antes, pero se había convencido de que era demasiado peligroso, de que Interpol podría estar vigilando ciertos sitios web, controlando el tráfico.

—Saldré por un rato —le dijo a Lexy mientras pasaba por la sala de estar.

Se subió al Mercedes y condujo hasta un cibercafé en Kyrenia.

Era hora de leer sobre sí mismo en las noticias.

Lo que Cattoretti leyó en línea lo deprimió aún más.

Después de inspeccionar el local y asegurarse de que no hubiera cámaras ni clientes de aspecto sospechoso, se sentó ante un ordenador en la esquina más alejada de la puerta, donde nadie pudiera ver la pantalla por encima de su hombro.

Llevaba puesta su gorra de béisbol y gafas de sol oscuras.

Comenzó a buscar en Internet con giorgio cattoretti y policía como palabras clave.

Con náuseas, leyó en los periódicos italianos las noticias sobre el desmantelamiento: muchos de sus empleados de DayPrinto S.p.A. habían sido arrestados por delitos de falsificación, tanto de ropa de diseñador como de billetes estadounidenses.

Todos sus trabajadores y ayudantes conocían de sobra el riesgo que corrían al trabajar para él, pero les pagaba muy bien, y había sido una buena racha.

Todos habían ganado un dineral, que con suerte muchos habrían guardado y usado para librarse de la cárcel a base de sobornos.

La falsificación no era un delito violento.

Con un poco de suerte, probablemente la mayoría de ellos no había cumplido ni un día.

Pero aun así lo hacía sentir fatal.

Con un suspiro, buscó cualquier noticia sobre la prensa de impresión KBA Giori que había robado.

Ni una palabra, tal como había predicho.

Los artículos sobre el desmantelamiento de su operación de falsificación simplemente decían que «se había encontrado una sofisticada prensa de impresión tipo intaglio» en el sótano de las instalaciones de DayPrinto S.p.A.

No se mencionaba que era exactamente el mismo modelo que se usaba en Washington D.C. para imprimir moneda estadounidense auténtica, ni que ningún delincuente en el mundo había logrado robar una jamás.

Los estadounidenses lo habían silenciado.

Giorgio se alarmó al leer que su hijo Luigi había sido acusado del asesinato de Gene Lassiter, un funcionario del Departamento del Tesoro estadounidense que había filtrado a Cattoretti secretos sobre tecnología antifalsificación a través de la mafia rusa,

así como del asesinato del novio alemán de Lassiter, Gypsy.

Con el corazón desbocado, y tras comprobar de nuevo que nadie lo observaba en el café, Giorgio se desplazó rápidamente por más artículos, buscando con urgencia los más recientes.

Para su alivio, el caso de Luigi había sido desestimado por falta de pruebas.

Gracias a Dios. Al menos había habido algo de justicia.

Luigi en realidad no había matado a Lassiter: lo había eliminado un francotirador contratado por Giorgio.

Y Luigi tampoco había matado a Gypsy: eso lo había hecho el propio Giorgio.

Luigi no había sido culpable de nada y había salido impune, lo cual estaba bien.

Pero incluso esta buena noticia le dejaba un regusto amargo.

Luigi jamás había matado a nadie en su vida: el chico simplemente no era capaz.

Giorgio miró con tristeza la foto de su único hijo en uno de los sitios web de noticias italianas.

Amaba a Luigi, por supuesto, pero como hijo y heredero del apellido, el joven era una decepción.

Luigi tenía un carácter débil. Por eso Giorgio culpaba a Isabella, su esposa.

Luigi había crecido con ella en Roma, en el estilo de vida acomodado que Giorgio les proporcionaba, protegido de las duras realidades del mundo.

En contraste, Giorgio había luchado para abrirse camino con uñas y dientes desde los barrios bajos de Roma.

¡Por supuesto que su hijo era débil! Giorgio había decidido que, en el improbable caso de tener otro hijo, se aseguraría de que el niño fuera criado de forma muy distinta.

Sintiéndose aún peor, leyó un par de artículos sobre la venta de sus activos empresariales: DayPrinto S.p.A., su empresa de transporte marítimo y todas las demás.

Por razones fiscales, las había puesto a nombre de Isabella.

No la culpaba por venderlas; probablemente daba por hecho que estaba muerto, y seguro que se había llevado un buen golpe al descubrir lo que había estado haciendo todos esos años en Milán.

Nunca habían estado unidos, ya que vivían en dos ciudades distintas.

Siempre había sido un matrimonio de conveniencia, desde el principio, sin amor entre ellos.

Giorgio volvió a echar un vistazo inquieto al cibercafé, asegurándose de que nadie lo estuviera observando.

Estaba lleno de turistas, en su mayoría británicos, casi todos chateando o escribiendo correos electrónicos.

No había cámaras por ninguna parte, pero llevaba allí más de media hora y se sentía intranquilo.

Sobre todo por lo que iba a hacer a continuación.

Con los dedos sudorosos, tecleó la dirección web de Interpol y luego hizo clic en el botón de Personas Buscadas.

Había una foto suya justo en la primera fila. Reconoció de inmediato la instantánea de su carné de conducir italiano.

GIORGIO CATTORETTI

Edad actual: 55

Nacionalidad: Italia

DESCRIPCIÓN FÍSICA: DAÑO EN EL OJO IZQUIERDO Y POSIBLEMENTE OTRAS LESIONES CORPORALES. CICATRIZ EN EL LADO DERECHO DE LA CARA QUE RECORRE LA MANDÍBULA ENTRE LA OREJA Y EL MENTÓN.

—Merde —murmuró, volviendo a mirar a su alrededor para asegurarse de que nadie lo observaba. Tenía la sensación de que un cartel gigantesco parpadeaba con el mensaje EL HOMbrE EN ESTE ORDENADOR ES UN CRIMINAL BUSCADO INTERNACIONALMENTE, pero por supuesto nadie le prestaba atención.

Reunió el valor para hacer clic en el botón de Detalles junto a la foto:

ASESINATO (2 CARGOS), CONSPIRACIÓN PARA COMETER ASESINATO (3 CARGOS), FALSIFICACIÓN DE MONEDA (27 CARGOS), FALSIFICACIÓN DE PRODUCTOS (18 CARGOS), LAVADO DE DINERO...

Giorgio cerró la ventana a toda prisa, con la frente empapada de sudor bajo la gorra.

Pero al cabo de un momento, había vuelto a abrir las ventanas con las noticias sobre la redada en Milán y la Notificación Roja. Llámalo ego, llámalo orgullo: Giorgio no pudo resistir el impulso de imprimirlas. Al menos había tenido su minuto de fama.