CAPÍTULO CINCO NOVECIENTOS NOVENTA Y SIETE DÓLARES

Darla Foss está sentada fuera de su furgoneta con un libro que no está leyendo.

Está en una silla de camping orientada hacia el embalse, lo que significa que ha estado observando la actividad en la cinta del muelle toda la mañana, y eso significa que lleva tres horas sentada dándole vueltas a lo que sea que la atormenta.

El libro está boca abajo sobre su rodilla con el lomo doblado hacia atrás.

Levanta la vista cuando me acerco, sin sorpresa, como si esperara que alguien apareciera tarde o temprano.

—Sé quién eres —dice—. La amiga de Margo. El boletín.

—Nadia Osei.

Señalo la silla vacía junto a ella.

—¿Te importa?

Niega con la cabeza.

Nos sentamos un momento a observar. El coche patrulla del sheriff ya no está: Lindt se marchó hace dos horas, caso cerrado, un ahogamiento accidental registrado.

La cinta sigue ahí, acordonando el muelle, y algunas personas merodean cerca con esa actitud vaga de quien no sabe qué hacer con lo que le inquieta.

—Discutiste con él ayer —digo—. Cerca de la rampa de kayaks.

—Discutí —dice, con un tono que no confirma ni niega exactamente la elección del término—.

Le pregunté sobre el curso. Dijo que el curso estaba diseñado para adaptarse a cada persona.

Le dije que eso era interesante porque yo, al terminar, me encontraba con novecientos noventa y siete dólares menos y matriculada en una oferta de coaching de cuatro mil dólares a la que no me había apuntado.

Deja el libro sin leer en el reposabrazos.

—Dijo que el coaching era opcional.

—¿Lo era?

—El curso tenía catorce módulos. Once de ellos terminaban con una oferta comercial. Cuando llegué al módulo seis, entendí lo que era el curso.

Hace una pausa.

—No soy estúpida. Sé lo que es un embudo de ventas. Fui lo bastante estúpida como para pensar que esto era diferente.

No escribo nada. Esto no necesita una nota: ya está claro.

—Catorce personas aquí pagaron por él —continúa—. Lo sé porque pregunté. Nueve de nosotras sentimos lo mismo que yo. Las otras cinco siguen en el coaching. O pagaron por el coaching y han decidido conformarse.

Recoge la taza de café del suelo junto a su silla. La taza no tiene ningún mensaje ni adorno.

—No iba a hacer nada. Quería decírselo a la cara. Eso es todo lo que quería.

—¿Qué dijo él?

—Dijo que el mercado determina el valor.

Lo dice con tono neutro, sin rastro de emoción: la frialdad de alguien que ya ha atravesado la ira y ahora está al otro lado, en un lugar más duro y más permanente.

—Luego se marchó.

—¿A qué hora fue eso?

—A las cuatro de la tarde. Fui a la hoguera esa noche porque Margit me pidió que fuera y no iba a dejar que él me quitara eso también.

Mira la cinta del muelle.

—Volví a mi furgoneta a las once. Margo estaba fuera. Hablamos unos minutos. Dejé las luces encendidas hasta pasada la medianoche.

Asiento. Lo confirmaré fácilmente.

—No me caía bien —dice Darla—. No voy a fingir que sí. Pero no... yo no habría...

Se detiene.

—Lo sé —digo.

Me mira.

—¿De verdad?

—Querías que supiera que tú lo sabías. Eso no es lo mismo.

Algo en su rostro se relaja. No mucho: no es de las que se relajan fácilmente, pero lo suficiente.

Nos sentamos otro minuto. Al otro lado del campo, Soren hace la ronda comunitaria, yendo de furgoneta en furgoneta, con el portapapeles bajo el brazo.

Se detiene en la fila de Darla y mira hacia aquí.

La ve acompañada. Le hace un pequeño gesto con la cabeza: el gesto de alguien que comprueba cómo estás sin interrumpir, y sigue adelante. Darla lo observa alejarse.

—Se le da bien eso —dice, casi para sí misma.

—Así es.

Recoge el libro de nuevo. Lo interpreto como mi señal para irme.

Encuentro a Margo veinte minutos después y le pregunto sobre la noche anterior.

Estuvo fuera hasta casi medianoche, dice.

Darla se detuvo a hablar de camino de vuelta de la hoguera: tal vez diez minutos, tal vez quince.

Las luces en la furgoneta de Darla siguieron encendidas hasta pasada la una.

Margo lo sabe porque tiene el sueño ligero y la ventana da en esa dirección.

—Ella no lo hizo —dice Margo.

—Lo sé.

Lo escribo en el bloc de notas de todos modos.

Confirmación vecina: Margo. Regreso 23:00, luces 01:00.

—Necesitaba oírlo de alguien que no fuera ella.

Margo inclina la cabeza.

—¿A quién sospechas realmente?

—Todavía no sospecho de nadie. Estoy observando a todos.

Lo acepta como acepta la mayoría de mis evasivas: lo guarda y espera la versión que le daré más tarde, que será más específica. Eso es lo que tiene Margo. Sabe distinguir entre una persona que no quiere hablar y una persona que no está lista para hablar, y las trata de manera diferente.

De vuelta en la furgoneta, abro el bloc de notas de bolsillo.

Darla Foss va al lado derecho de la página: el lado para sospechosas con motivos reales.

Luego dibujo un corchete alrededor de su nombre, como solía hacer con los testigos que decían la verdad pero cuya verdad no ayudaba necesariamente a nadie.

Su ira era real. Su dolor, y es dolor, el dolor específico de alguien que creyó en algo y descubrió que le habían vendido una ilusión, es real.

Pero el dolor de esa forma apunta hacia dentro, no hacia fuera.

Quiere haber importado. No quiere sangre.

Pongo un pequeño asterisco junto a su nombre y escribo: descartada — vecina lo confirma.

Después anoto la hora a la que dejó la hoguera: las once. La hora a la que se apagaron las luces: pasada la una. Luego escribo: catorce personas pagaron. Nueve están enfadadas. Cinco han decidido aceptarlo. Rodeo el nueve.

Flynn Archer dirigía un curso que cobraba novecientos noventa y siete dólares por persona, justo por debajo del umbral de los mil dólares que obliga a ciertas declaraciones en la plataforma, lo cual no es casualidad.

Si solo en este encuentro pagaron catorce personas, y esto representa apenas una fracción de su alumnado total, los números empiezan a ser muy interesantes.

Escribo: ¿qué es realmente la Van Life Academy?

No tengo respuesta. Pero tengo la pregunta correcta, que suele ser el punto de partida.

Luego dejo el bolígrafo y miro la página siguiente.