Capítulo 37

Lorenzo Fiore

El peso del mundo, por primera vez en mi vida, no recaía sobre mis hombros.

Estaba en el asiento trasero, durmiendo plácidamente en una sillita infantil.

Cada semáforo en rojo en el trayecto hacia nuestro piso era una excusa para mirar por el retrovisor.

Veía la coronilla de Bela, con su mechón de pelo oscuro, y junto a ella el rostro de Sofía, cansado pero radiante mientras la observaba.

Mi familia. Toda mi vida encerrada en el reflejo de un pequeño espejo.

Había entrado en aquel hospital como un hombre que amaba.

Salía de allí como un padre. Un padre de tres hijos.

La responsabilidad de ese título, su inmensidad, ya no me asustaba.

Al contrario. Me daba estabilidad. Me proporcionaba un propósito tan claro e innegable que todas las demás ambiciones de mi vida —los negocios, la herencia, el imperio Fiore— parecían insignificantes en comparación.

Cuando llegamos al edificio, el portero nos saludó con una sonrisa de oreja a oreja.

La noticia, al parecer, se había difundido.

Al abrir la puerta de nuestro piso, nos recibió una explosión de vida.

Globos rosas y blancos flotaban en el techo y una pancarta destartalada, claramente hecha por niños, decía: —¡Bienvenida, Bela! .

Estaban todos allí. Mi ruidoso, leal y maravilloso ejército de apoyo.

Francesco, Noêmia y Lúcia, en la cocina, estaban dando los últimos toques a lo que olía a una lasaña monumental con todas sus guarniciones.

Lia, en el sofá, intentaba sin éxito enseñar a los niños a no saltar sobre los muebles.

Y Gianluca, apoyado contra la pared, parecía extrañamente nervioso, con las manos metidas en los bolsillos.

—¡Papá! ¿Ha llegado Bela?, gritó Pietro, corriendo hacia mí. —Ya ha llegado, campeón, dije con la voz cargada de una emoción que no intenté ocultar.

Con un cuidado que no sabía que tenía, sostuve la sillita con extrema precaución y la dejé con delicadeza sobre el sofá. Inmediatamente se formó un círculo a su alrededor. Me arrodillé y llamé a mis hijos. —Venid a conocer a vuestra hermanita, campeones.

Se acercaron de puntillas, como si estuvieran entrando en un lugar sagrado.

Gael fue el primero. Extendió un dedito y tocó la mejilla de Bela, que se movió en sueños.

—Hola, Bela, susurró. —Yo soy Gael. Te enseñaré a montar en dinosaurios.

Pietro se inclinó y le dio un beso suave en la frente.

—Yo te protegeré de los monstruos, Bela, prometió con la seriedad de un caballero que jura lealtad a su reina.

Los abracé, con un brazo alrededor de cada uno, con el corazón que parecía demasiado grande para mi pecho.

Le tocó el turno a Gianluca. Se acercó vacilante y me miró.

—¿Puedo?. Asintió. El mismo hombre que, unos días antes, quería hervir toallas y blandir un cuchillo enorme, ahora se inclinaba y cogía a su nieta con una delicadeza que te dejaba sin aliento.

La apretó contra su pecho tatuado y su fachada de chico malo se derritió como cera, revelando al hombre de corazón tierno que había debajo.

La mecía suavemente, con la mirada completamente hipnotizada.

—Hola, pequeña, susurró con voz ronca. —Soy el tío Luca.

El tío más guay que jamás tendrás. Levantó la mirada, y había un brillo orgulloso y protector en sus ojos que nunca había visto.

—Nuestra pequeña princesa… no empezará a salir con chicos hasta los treinta y cinco años.

Y el candidato tendrá que pasar primero por mí, por tu tío Francesco y por tu padre. Que tenga suerte.

Lia, que observaba la escena con una sonrisa divertida, no pudo resistirse.

—Pobre de ti si crees que puedes mandar en la vida de mi sobrina, dijo cruzando los brazos.

—Saldrá cuando quiera y con quien quiera.

Y si el chico le cae bien, yo misma la ayudaré a escaparse por la ventana para ir a las fiestas.

La discusión que siguió fue la banda sonora perfecta para nuestro regreso a casa. Mientras los dos se disputaban el título de —tío más influyente, la habitación se llenó de risas.

Más tarde, cuando nos habíamos devorado la lasaña y la noche caía suavemente sobre la ciudad, se restableció la paz.

Nuestros amigos y mis hermanos se despidieron, dejando tras de sí una casa llena de regalos, amor y el aroma de una recién nacida.

Los niños, tras darle un último beso de buenas noches a su hermana, se fueron a la cama, agotados y felices.

Sofía, con la excusa de que necesitaba ir al baño, me dejó a solas con nuestra hija.

La saqué de la cuna que habíamos colocado en el salón.

Ahora estaba despierta, con sus ojitos de un azul profundo, aún un poco desenfocados, fijos en mi rostro.

Me senté en el sillón junto a la ventana, con ella en brazos.

La ciudad de São Paulo se extendía bajo nosotros, un mar de luces centelleantes, pero la nueva estrella de mi universo estaba allí, en ese pequeño y cálido bulto que tenía en el regazo.

Recorrí con el dedo la curva de su mejilla. Era tan pequeña, tan perfecta. Y mientras la observaba, una revelación me golpeó con la fuerza de una ola. Había nacido el día de mi cumpleaños.

Durante cuatro años, mi cumpleaños había sido un día sombrío.

Un hito doloroso del paso del tiempo, un año más sin Isabella, de la culpa que me consumía.

Era un día que aguantaba, no que celebraba.

Pero ahora… ahora el día de mi llegada al mundo sería para siempre el día de su llegada.

El universo, en su ironía poética, había reescrito el significado de esa fecha.

Ya no tenía que ver con mi pasado ni con mi dolor.

Tenía que ver con su futuro, con la promesa que brillaba en sus ojos.

Era como si la vida me estuviera diciendo: —Tu antigua vida terminó aquel día. Y hoy comienza tu nueva vida.

Sofía volvió, con uno de mis albornoces puesto, el pelo húmedo y perfumado.

Se detuvo a observarnos y la sonrisa en su rostro era lo más bonito que había visto jamás.

—¿Está bien?, susurró. —Es perfecta, respondí con la voz entrecortada.

—Sabes, estaba pensando… ha nacido justo el día de mi cumpleaños.

Sofía se acercó y se sentó en el reposabrazos del sillón, acurrucándose a mi lado, con la mirada fija en nuestra hija.

—Es un regalo, dijo con dulzura. —El mejor de todos.

—No. Es más que eso, dije levantando la vista hacia ella, necesitando que lo entendiera.

—Es una advertencia. Una advertencia anual de que mi trabajo más importante no es dirigir la Fiore Vitale.

Es ser un mejor padre. Para ella. Y para sus hermanos.

Es un recordatorio de que, cada año que yo envejezca, ella también estará creciendo.

Y no quiero perderme ni un solo segundo.

Las lágrimas que brotaron de los ojos de Sofía eran de pura felicidad.

Se inclinó y me besó, un beso tierno, lleno de todas las palabras que ya no necesitábamos decir.

Apreté a Bela un poco más contra mí, con la barbilla de Sofía apoyada en mi hombro.

Los tres, en silencio, contemplando las luces de la ciudad.

Ya no era el hombre destrozado que ella había conocido.

El dolor por la pérdida de Isabella nunca desaparecería del todo, pero ahora ya no era un ancla que me mantuviera atrapado en el fondo del océano.

Era una cicatriz, un recuerdo del amor que me había moldeado.

Pero Sofía... Sofía y nuestros tres hijos…

ellos eran mi faro. La luz que me había guiado fuera de la oscuridad, que me había enseñado a navegar de nuevo.

Mi familia. Mi desordenada, ruidosa, complicada y perfecta familia.

El sonido del corazón de Sofía latiendo junto al mío, el peso cálido de mi hija entre mis brazos y la certeza de que mis hijos dormían a salvo en la otra habitación.

Era nuestro comienzo. Y, esta vez, era para siempre.