Capítulo 36

Sofía Bianchi

El tiempo, que antes parecía arrastrarse en semanas de nostalgia, ahora volaba en meses de felicidad. Mi barriga, que en nuestra boda no era más que una suave curva, ahora era una esfera prominente y orgullosa, un pequeño planeta privado donde nuestra hija, Bela, bailaba y soñaba.

Cada uno de sus movimientos era un recordatorio constante y maravilloso de nuestro milagro.

Mi mano se deslizaba allí instintivamente, en un gesto de protección y admiración, decenas de veces al día.

Estaba en lo más avanzado del noveno mes y, con cada náusea que Lorenzo calmaba con té de jengibre, con cada noche en la que me masajeaba la espalda dolorida, sentía cómo crecía el amor, no solo por él, sino por la extraordinaria familia que estábamos construyendo.

La vida había encontrado un ritmo dulce y constante.

—Il Nostro Inizio florecía bajo el cuidado de dos nuevas empleadas que había contratado y que se ocupaban de la tienda con el mismo cariño que yo le ponía.

Esto me permitía pasar las tardes en casa, supervisando los deberes de los niños, leyéndole cuentos a la hermanita que llevaba en la barriga y, simplemente, disfrutando de la paz por la que tanto habíamos luchado.

Nuestras noches eran un santuario. Cenas en familia, los niños compitiendo por ver quién conseguía sentir las patadas de Bela y luego, cuando ellos dormían, la sensación de los brazos de Lorenzo rodeándome, su barbilla entre mi pelo, un refugio seguro y constante contra cualquier fantasma que se atreviera a acercarse.

Aquel sábado, la casa de campo de la finca rebosaba de una energía festiva, vibrante de ese tipo de alegría que solo el sol y el amor saben crear.

Era el cumpleaños de Lorenzo. Treinta y cuatro años.

Y, por primera vez en cuatro años, no se limitaba a —estar ahí el día de su cumpleaños; lo estaba celebrando con el corazón abierto.

Noêmia, en su elemento, había organizado un banquete.

Un almuerzo tardío en el jardín, bajo la sombra protectora de una gran pérgola de parras, con las mesas cubiertas de manteles de lino blanco y repletas de comida que desprendía el aroma del hogar.

La familia estaba al completo. Francesco, el maestro zen de las brasas, supervisaba la barbacoa con la precisión de un cirujano, asegurándose de que cada trozo de carne quedara perfecto.

Y, por supuesto, Lia y Gianluca, que habían forjado una amistad improbable basada en provocaciones mutuas y un respeto a regañadientes, libraban su batalla semanal de sarcasmo junto a la mesa de las bebidas.

Yo estaba sentada en una cómoda silla de mimbre, con los pies apoyados en un puf, observando la escena con una sonrisa que parecía haberse instalado de forma permanente en mi rostro.

Los niños, mis niños, corrían por el césped; sus risas resonaban en el aire cálido de la tarde mientras perseguían mariposas y se perseguían unos a otros con la energía infinita de la infancia.

Lorenzo se acercó y se arrodilló ante mí, con el cuidado de quien se acerca a un tesoro frágil.

Me tendió un vaso alto de agua con limón y menta, el cristal helado y salpicado de gotas de condensación.

—¿Cansada, amor mío?, preguntó en un susurro.

Su mano, grande y cálida, se posó suavemente sobre nuestra pequeña, un gesto ya tan natural como respirar.

—Un poco. Creo que está montando un baile ahí dentro, respondí riendo, al sentir una patada fuerte y decidida.

—Me da la impresión de que tiene la energía del tío Gianluca.

—Dios nos libre, murmuró él sonriendo, inclinándose para besarme la barriga.

—Tranquila, pequeña Fiore. Deja descansar a tu madre.

Fue entonces cuando sentí algo más. Un pinchazo en la parte baja, una contracción que me apretó el vientre con una fuerza familiar, pero diferente.

Contuve la respiración un segundo, con la sonrisa vacilando en los labios.

Era la tercera que sentía aquella tarde.

Había ignorado las otras, considerándolas simples calambres normales de final de embarazo, falsas alarmas o contracciones de Braxton Hicks.

Pero esta era diferente. Más fuerte, más profunda.

Intenté disimularlo, sin querer estropear la fiesta de Lorenzo, su primer cumpleaños verdaderamente feliz después de tanto tiempo.

Esbocé una sonrisa forzada, pero él me conocía demasiado bien.

Se dio cuenta de cómo me tensé y de cómo se me cortó la respiración.

—¿Sofía? ¿Qué pasa?, la alegría de sus ojos se sustituyó al instante por una preocupación evidente.

—No es nada, solo… Y entonces llegó la siguiente contracción, más fuerte y más larga, que me dejó sin aliento y me obligó a inclinarme hacia delante.

Me llevé la mano al vientre y un gemido bajo e involuntario se me escapó de los labios.

Y se desató el caos. —¿Qué ha pasado?. La voz de Gianluca fue la primera que oí, de repente seria, con el vaso de whisky olvidado sobre la mesa.

Estuvo a mi lado en un abrir y cerrar de ojos.

—Son las contracciones, logré decir, intentando respirar hondo mientras la oleada de dolor empezaba a remitir. —Creo… creo que ha llegado el momento.

La reacción de Lorenzo fue inmediata. Estaba pálido a pesar del bronceado, pero sus ojos estaban agudos, concentrados.

El director general que gestionaba las crisis había tomado el mando.

—Francesco, llama al doctor Matos. Avísale de que vamos para allá.

El hospital de Campinas es el más cercano.

Lia, la maleta para el parto está en nuestra habitación, junto a la puerta.

Noêmia, por favor, ocúpate tú de los niños. Manténlos tranquilos.

Todos se pusieron en marcha, un equipo bien entrenado que respondía a una alerta roja.

Todos, menos uno. Gianluca estaba paralizado.

Pálido como un fantasma, con los ojos desorbitados por el pánico, fijos en mi barriga como si fuera un artefacto alienígena a punto de explotar.

—¿Ella… ella va a dar a luz? ¿Ahora? ¿Aquí?

¿En medio de la barbacoa?, balbuceó, mirándome a mí, luego a Lorenzo y de nuevo a mí.

—¡Dios mío, necesitamos agua caliente! ¡Toallas!

¡Que alguien hierva unas toallas! ¡Y un cuchillo grande para cortar el cordón! ¡Lo he visto en una película!.

La imagen de él, el chico malo tatuado que se enfrentaba al mundo sin miedo, y que ahora corría en círculos gritando que necesitábamos toallas hirviendo y cuchillos grandes, era tan absurda, tan típica de Gianluca, que no pude evitarlo.

Empecé a reírme. Una risa genuina, desde lo más profundo del pecho, justo en medio de una contracción que estaba a punto de formarse.

—¡Gianluca, cálmate!, le dije con voz entrecortada, entre la risa y el dolor.

—No voy a dar a luz en la alfombra del salón. Vamos al hospital. Respira. Por favor.

Lia pasó junto a él como un huracán, llevando ya el bolso rosa claro con una calma impresionante.

Se detuvo y lo miró de arriba abajo con una mezcla de lástima y diversión.

—Un hombre tan grande, lleno de tatuajes, ¿y montas estas escenas?

, dijo arqueando una ceja. —Imagina cuando te toque a ti ser padre.

—¿Padre? ¿Yo?, dijo él horrorizado. —Ya lo he decidido.

Oficialmente. Nada de hijos. Y nada de matrimonio.

Nunca. Es demasiado estresante. Seré el tío rico y guay que hace regalos inapropiados y enseña a sus sobrinos a beber.

Es una vocación mucho más noble. —Bueno, yo, en cambio, sí que lo quiero, dijo Lia con una naturalidad que hizo que todos se giraran, incluida yo.

Se encogió de hombros con una pequeña sonrisa.

—Quiero casarme, tener una familia numerosa, tres hijos y un labrador llamado Paçoca.

Solo tengo que encontrar a mi media naranja.

Ahora bien, si ya has terminado con tu drama, ¿podrías, por favor, abrirle la puerta del coche a la mujer que realmente está de parto, en lugar de quedarte ahí plantado como un ciervo ante los faros?

Su intercambio de pullas, tan normal y a la vez tan surrealista en ese momento, me tranquilizó. El mundo no se estaba acabando. Solo estaba… cambiando, de forma ruidosa y caótica, como todo en nuestra familia.

Lorenzo me cogió en brazos con un cuidado infinito, como si estuviera hecha de porcelana.

Los niños corrieron hacia nosotros, con las caritas llenas de una mezcla de preocupación y emoción.

—¡Mamá!, me llamaban así desde hacía meses ya, y cada vez se me desbordaba el corazón.

—¿Va a nacer nuestra hermanita? —Sí, amores míos, les dije besando la frente de cada uno mientras Lorenzo me llevaba hacia el todoterreno.

—Dentro de poco Bela estará aquí. Id con la abuela Noêmia, portaos bien, y cuando nos volvamos a ver dentro de un rato, ella ya estará allí esperándoos. —¡Hurra!, gritaron al unísono.

El trayecto hasta el hospital fue un torbellino.

Un torbellino de contracciones que llegaban en oleadas cada vez más fuertes, de la mano de Lorenzo que apretaba la mía con una fuerza que era a la vez un ancla y una plegaria, y de sus susurros constantes: —Te quiero, puedes hacerlo, respira conmigo, amor mío, respira.

Al llegar al hospital, me subieron a una silla de ruedas.

Francesco, que nos había llevado hasta allí porque Lorenzo no estaba en condiciones de conducir, se quedó en recepción, mientras nosotros seguíamos hacia la sala de partos.

Nada más llegar, sentí que se me rompían las aguas.

Las horas siguientes fueron una inmersión total.

Una inmersión en el dolor, en el cansancio y en un amor tan arrollador que lo trascendía todo.

Lorenzo no se apartó de mí ni un solo segundo.

Me cogió de la mano, me secó el sudor, respiró conmigo en cada contracción.

Me ayudó a mantener el equilibrio sobre la pelota de gimnasia para relajarme mientras esperábamos la dilatación.

Cantaba para mí, para la niña. En todo momento, sus ojos estaban fijos en los míos, dándome la fuerza que me faltaba.

Y en medio del dolor más intenso que jamás había sentido, al mirar su rostro y el amor inquebrantable de sus ojos, encontré una fuerza que no sabía que poseía. No estaba sola. Estábamos juntos.

Y cuando la noche ya se cernía sobre la finca, en una habitación de hospital que parecía el lugar más sagrado del mundo, el sonido más hermoso que jamás había oído llenó el aire. El llanto fuerte, sano y furioso de nuestra hija.

La posaron sobre mi pecho. Pequeña, arrugada, rebosante de vida.

Con un mechón de pelo oscuro como el de su padre y unos ojos que, cuando se abrieron por un instante, supe que serían azules como los suyos.

Bela Fiore. Nuestra Bela. Nuestra pequeña prueba de que, incluso tras la más terrible de las tormentas, la vida siempre, siempre encuentra la manera de florecer de nuevo.

Lorenzo estaba inclinado sobre nosotros, con el rostro surcado por las lágrimas y los sollozos silenciosos que sacudían su cuerpo.

—¡Hola, pequeña!. Besó la cabecita de Bela, un roce reverente, y luego me besó a mí, un beso salado por las lágrimas y lleno de una gratitud infinita que parecía llenar el universo.

—Gracias, amor mío, susurró contra mis labios.

—Gracias por devolverme la vida. Por habérmelo dado todo.

Miré el rostro del hombre al que amaba, luego la carita de nuestra hija, acurrucada y segura entre mis brazos, y por último la imagen mental de nuestros dos niños que nos esperaban en casa. Mi familia. Mi desordenada, ruidosa, complicada y perfecta familia.

El ciclo del dolor por fin había llegado a su fin. Y el ciclo del amor acababa de empezar. Para siempre.