Capítulo 31

Sofía Bianchi

Felicidad. La sostenía entre mis manos como si fuera un pajarito pequeño y frágil.

Tenía miedo de apretarla demasiado fuerte y asfixiarla, miedo de abrir las manos y dejar que se alejara volando.

Las últimas semanas en —Il Nostro Inizio habían sido un sueño.

La floristería prosperaba, los clientes elogiaban mis arreglos y cada día era una prueba de que estaba exactamente donde debía estar.

Y el amor… el amor era el sol que lo alimentaba todo.

Lorenzo era mi compañero en todos los sentidos.

Me llamaba a media mañana solo para oír mi voz, aparecía a última hora de la tarde con los niños para ayudarme a cerrar la floristería, y nuestras noches eran un santuario de paz y deseo creciente.

La felicidad era tan real que a veces tenía que pellizcarme para asegurarme de que no estaba soñando.

Aquella tarde, la floristería estaba tranquila.

El último cliente acababa de marcharse y yo aprovechaba el silencio para preparar un ramo de novia para el día siguiente, tarareando cualquier canción que sonaba en la radio.

El aroma de los lirios y de la tierra húmeda llenaba el aire. Me sentía plena.

Fue entonces cuando sonó el timbre de la puerta.

Un repartidor, el mismo que siempre me traía mis pedidos de flores, entró, pero esta vez llevaba una caja de cartón sencilla, de tamaño mediano, sin remitente.

—Entrega para Sofía Bianchi, dijo con una sonrisa.

—Soy yo, respondí, secándome las manos en el delantal.

—Pero no estoy esperando nada. —Parece que es su día de suerte.

El remitente ha solicitado entrega urgente.

Firmé el albarán, con la curiosidad punzándome. La caja pesaba poco. La miré, con una sonrisa tonta que se me dibujaba en los labios. Lorenzo. Tenía que ser él. Era el tipo de sorpresa que le encantaba darme, pequeños gestos que me recordaban constantemente su amor.

Con el corazón ligero, dejé la caja sobre la barra de madera y, con un cúter, corté la cinta adhesiva. Mi mente divagaba sobre lo que podría haber dentro. ¿Semillas raras de alguna flor exótica? ¿Un libro de arte sobre botánica?

Abrí las solapas de cartón. Y lo primero que vi fue un trozo de papel color crema, doblado, con esa caligrafía elegante e inclinada que me provocó un escalofrío instantáneo. Mi sonrisa se desvaneció. El aire de la tienda me pareció de repente demasiado frío. Con las manos temblorosas, cogí la nota.

—Querida Sofía, dicen que la verdad te hace libre. Espero que la tuya te libere de él. H.

Debajo de la nota, la caja estaba llena.

No de flores, sino de hojas. Decenas de hojas impresas y recortadas, organizadas en una pila inquietante.

Eran recortes de periódico. Búsquedas en Internet.

Copias de documentos oficiales. Se me heló la sangre en las venas.

La primera hoja que había encima era la copia de un certificado de defunción.

Y el nombre que figuraba en él hizo que el suelo desapareciera bajo mis pies.

Ricardo Bianchi. Mi padre. Debajo, otro. Helena Souza Bianchi. Mi madre.

Las náuseas me subieron por la garganta, cálidas y amargas. ¿Por qué me enviaba esto? Con las manos temblorosas, cogí la hoja siguiente. Era un recorte de un importante periódico de São Paulo, de hacía tres años. El titular gritaba en letras gigantes:

TRAGEDIA EN LA RODOVIA DOS BANDEIRANTES: EL DIRECTOR EJECUTIVO DE UNA EMPRESA VITIVINÍCOLA Y SU ESPOSA, VÍCTIMAS DE UN ACCIDENTE MORTAL

La foto era de un Lorenzo más joven, con el rostro cubierto de sangre, mientras lo colocaban en una camilla.

La imagen era tan impactante que tuve que apoyarme en la encimera para no caerme.

Empecé a leer el artículo; las palabras bailaban ante mis ojos y mi cerebro se negaba a asimilar la horrible verdad que iba tomando forma.

—El empresario Lorenzo Fiore, de 30 años, presidente de la reconocida bodega Fiore Vitale, ha sufrido heridas graves en un accidente ocurrido ayer por la noche.

Su esposa, Isabella Fiore, de 28 años, no sobrevivió y falleció en el acto.

El accidente consistió en una colisión frontal con otro vehículo, cuyos ocupantes, Ricardo y Helena Bianchi, también fallecieron en el acto.

La noche se caracterizó por una lluvia intensa y una visibilidad reducida...

Ricardo y Helena Bianchi. Mis padres. Isabella Fiore. Su esposa. No. No. No puede ser.

Mis manos hojeaban los papeles frenéticamente, como si pudiera encontrar una hoja que dijera que todo era una mentira.

Un error. Pero los papeles solo traían más dolor, más detalles.

Otro recorte: —El director general Lorenzo Fiore, que regresaba de un evento vinícola de su empresa, es el único superviviente del trágico accidente que se ha cobrado tres víctimas.

Otra hoja, la copia impresa del informe oficial del peritaje.

Leía los términos técnicos, las frías descripciones de la escena, y las imágenes se formaban en mi mente como una película de terror a cámara lenta.

—...lluvia torrencial... asfalto resbaladizo...

El vehículo conducido por Lorenzo Fiore perdió el control debido a un fallo mecánico en los frenos, invadiendo el carril contrario...

Colisión inevitable con el vehículo conducido por Ricardo Bianchi...

No había sido culpa suya. La frase del informe era clara, fría, impersonal. Un fallo mecánico. Una fatalidad. Pero esa información no me proporcionó ningún alivio. Solo hizo que la tragedia resultara aún más cruel, más absurda. La misma noche. La misma lluvia. La misma carretera infernal.

La noche que había destrozado su vida, que lo había llenado de una culpa que aún hoy lo atormentaba, había sido la misma noche que me había dejado huérfana.

La noche que me había destrozado. El hombre al que amaba.

El hombre en cuyos brazos me sentía a salvo.

El hombre que me había enseñado a vivir de nuevo… era el conductor del otro coche.

El dolor fue físico. Una onda de choque que partió del pecho y se extendió por cada célula de mi cuerpo, dejando un rastro de hielo. El aire no entraba en los pulmones. El ramo de novia que estaba preparando cayó al suelo, los lirios blancos se esparcieron a mis pies como fantasmas.

Caí de rodillas. El sonido fue sordo, un golpe de carne y huesos contra la madera. Y luego, el grito. Un grito que salió de lo más profundo de mi alma, desgarrándome la garganta, un sonido de pura agonía que no sabía que podía emitir.

¿Él lo sabía? La pregunta retumbó en mi cráneo, más fuerte que mi propio grito.

Durante todo este tiempo, ¿lo sabía? El apellido.

Bianchi. Un apellido común, pero no tanto.

¿Sabía que la chica destrozada a la que había contratado era la hija de la pareja que había fallecido en el mismo accidente que su mujer?

La intimidad que habíamos compartido. La noche en su habitación. Cada beso, cada caricia, cada promesa… todo se volvió sucio. Contaminado por la mentira. Por la omisión. ¿Era por eso por lo que me miraba con tanto dolor? ¿Era lástima? ¿Sentimiento de culpa?

La puerta de la tienda se abrió con un estruendo, el timbre sonó frenéticamente. No me volví. Me quedé allí, de rodillas entre las flores caídas, con los recortes de periódico esparcidos a mi alrededor, ahogándome en un dolor sin nombre. —¡Sofía!

Su voz. Llena de pánico. Corrió hacia mí y se arrodilló ante mí. —Dios mío… Sofía, escúchame… Intentó tocarme, pero yo me encogí, retrocediendo como si me quemara. —¡No me toques!, la voz que salió de mí fue un gruñido, un sonido animal de dolor y traición.

Sus ojos, azules como el hielo, se posaron en los papeles esparcidos por el suelo.

Vio el titular del periódico. Vio los nombres de mis padres.

Y el color se le escapó del rostro. La comprensión, y luego la agonía más pura que jamás había visto en un ser humano, se apoderó de su expresión.

—Sofía… yo no sabía…, susurró con voz quebrada.

—Lo juro por Dios, no sabía que fueran ellos… que fueran tus padres.

Pero yo no podía oírlo. El dolor era un ruido blanco que lo cubría todo.

Miré al hombre al que amaba. Al hombre que creía que me estaba curando.

Y, por primera vez, no vi a Lorenzo. Vi al hombre que estaba allí la noche en que murieron mis padres.

El último rostro que habían visto. Y lo odié.

Lo odié con toda la fuerza de mi alma destrozada.

Sus palabras —no lo sabía flotaron en el aire denso de la tienda, pero no lograron atravesar el muro de dolor que se había erigido a mi alrededor. No eran más que sonidos. Justificaciones vacías ante la magnitud de la verdad.

—¡Mentiroso!, la palabra me desgarró la garganta, áspera y cargada de veneno.

Las lágrimas que no sabía que había estado conteniendo ahora fluían libremente, cálidas y amargas, trazando un surco entre el polvo de mis mejillas.

—El nombre… mi apellido… ¿nunca sospechaste nada? ¿Ni siquiera por un segundo?.

—Sofía, por favor, escúchame…, suplicó, dando un paso hacia mí, con las manos extendidas pero sin atreverse a rozarme.

—Bianchi es un apellido común… yo nunca…

te lo juro, nunca hice la conexión. Todo mi mundo se derrumbó aquella noche.

Apenas podía recordar mi nombre, y mucho menos el de…

Se detuvo, incapaz de decir —tus padres.

El dolor en su rostro era tan real, tan devastador, que una parte de mí, una parte pequeña y traidora, casi sintió lástima.

Pero mi dolor era un océano, y yo me estaba ahogando en él.

—¡No digas su nombre!, grité, con la voz quebrada por un sollozo.

—¡No tienes derecho! Intenté levantarme, con las piernas temblorosas, pero cedí.

Volví a caer al suelo, entre los lirios blancos aplastados, y el sonido de mis sollozos llenó la tienda.

Era un sonido horrible, desesperado, el sonido de un corazón que se rompe en mil pedazos por segunda vez en la vida.

Ver cómo me derrumbaba pareció romper la última barrera de contención de Lorenzo.

Ya no pudo soportar más la distancia. Se movió rápidamente, envolviéndome entre sus brazos, intentando apretarme contra su pecho.

Su tacto fue como fuego. La repulsión y un dolor agudo atravesaron mi cuerpo.

—¡Suéltame!, grité, forcejeando entre sus brazos con una fuerza que no sabía que tenía.

Empujé contra su pecho, le golpeé los hombros, mis uñas arañaron la tela de su camisa. —¡No me toques! ¡Te odio!.

La frase salió de mi boca, irrevocable. Y sentí el impacto en su cuerpo.

Se puso rígido, como si le hubiera dado una puñalada.

Pero no me soltó. Al contrario, me apretó con más fuerza, absorbiendo mis golpes; su fuerza me sometía.

—Puedes odiarme, Sofía, dijo él, con la voz quebrada por el dolor y el rostro hundido en mi pelo.

—Puedes gritarme, puedes pegarme. Tienes todo el derecho a hacerlo.

Pero no te dejaré marchar. No te dejaré sola en esto. No otra vez.

Sus brazos se convirtieron en una jaula de desesperación y amor.

Y yo, agotada por el dolor y la rabia, dejé de luchar.

Mi cuerpo quedó inerte entre sus brazos y el llanto, que antes era de rabia, ahora era de pura y desoladora tristeza.

Sollocé contra su pecho, la tela de su camisa se humedeció con mis lágrimas, mi cuerpo temblaba sin control.

Él se limitó a abrazarme, meciéndome suavemente como si fuera una niña.

Sus propios sollozos, silenciosos y contenidos, sacudían su cuerpo.

Allí estábamos los dos, de rodillas en el suelo de mi tienda de sueños que se habían convertido en una pesadilla, llorando.

Llorando por mis padres. Por su mujer. Por el cruel destino que había entrelazado nuestras vidas de la forma más trágica posible.

—Lo siento mucho..., susurraba una y otra vez, como un mantra. —Dios mío, Sofía, lo siento tanto... Perdóname... por favor, perdóname...

Pero, ¿cómo podía perdonarlo? ¿Cómo podía mirar su rostro y no ver lo último que mis padres habían visto antes de morir?

¿Cómo podían el amor y el dolor coexistir en el mismo espacio, en el mismo corazón?

El amor que sentía por él, que unos minutos antes era lo más real y hermoso de mi vida, ahora parecía una traición.

Una traición hacia mis padres. Hacia mi propio dolor.

Me alejé de él, logrando por fin liberarme.

Me arrastré hacia atrás hasta que mi espalda tocó la barra de madera.

—Vete, susurré, con la voz ronca y sin vida.

—Sofía, no. No me pidas eso. —¡Te he dicho que te vayas!

, grité, sacando fuerzas de donde ya no las tenía.

—Sal de mi tienda. Sal de mi vida. No quiero volver a verte a la cara nunca más.

El dolor en sus ojos cuando pronuncié esas palabras fue tan profundo, tan absoluto, que casi me partió el corazón de nuevo.

Se quedó allí, de rodillas, mirándome fijamente, el hombre más poderoso que había conocido, completamente destrozado.

Lentamente, se levantó. Dio un paso atrás, luego otro.

Miró a su alrededor, hacia los recortes de periódico, las flores aplastadas, las ruinas de nuestro comienzo.

—Me voy, dijo con voz vacía. —Pero no renunciaré a ti, Sofía. Te quiero. Y aunque me odies el resto de tu vida, eso nunca cambiará. Se dio la vuelta y salió, cerrando la puerta con delicadeza tras de sí. Sonó el timbre, un sonido delicado y burlón en el silencio que había dejado atrás.

Y yo me quedé allí. Sola. En medio de mi preciosa floristería, con el fantasma de mis padres y el corazón del hombre al que amaba, ambos hechos pedazos a mis pies. Y, por primera vez, la soledad no me pareció solo un sentimiento. Me pareció una sentencia.