Capítulo 21

Sofía Bianchi

Sus palabras quedaron suspendidas entre nosotros, pesadas y ligeras al mismo tiempo.

—Ya no quiero que seas la niñera de mis hijos…

Quiero que seas parte de la familia. Era una oferta.

Una súplica. Un puente tendido sobre el abismo que nos separaba.

Y yo estaba paralizada al borde, con el corazón en un puño.

El miedo gritaba dentro de mí. El miedo a abandonar la seguridad de mi trabajo, lo único estable en mi vida. El miedo a confiar en un hombre que ya me había hecho daño, aunque fuera sin querer. El miedo a que todo fuera demasiado rápido, demasiado intenso. El miedo a no ser suficiente.

Pero entonces lo miré. Miré al hombre más poderoso que jamás había conocido, arrodillado en el suelo de su habitación, no como un director general, no como un jefe, sino simplemente como Lorenzo.

El hombre que se había enfrentado a su propio infierno.

El hombre que me había defendido frente al mundo.

El hombre cuyo dolor reflejaba el mío. Y en sus ojos no vi solo deseo.

Vi esperanza. La misma esperanza frágil y aterradora que brotaba en mi corazón.

Y, en ese momento, el miedo perdió.

—Sí, susurré, una palabra casi inaudible, pero que resonó en el silencio de la habitación como un trueno.

El alivio que inundó su rostro fue tan abrumador que me dejó sin aliento. Cerró los ojos por un segundo, como si estuviera dando las gracias por una plegaria escuchada.

—¿Sí?, repitió él, necesitando oírlo de nuevo.

—Sí, dije más alto, con más firmeza, con una sonrisa que se dibujaba en mis labios. —Quiero intentarlo. Solo… nosotros.

Se levantó y me sacó de la cama para darme un abrazo que era todo lo que necesitaba. Sus brazos me envolvieron, fuertes y seguros, y yo hundí el rostro en su pecho, inhalando su aroma. No fue un abrazo apasionado. Fue el abrazo de quien encuentra un puerto seguro tras una larga y terrible tormenta.

—No te arrepentirás, Sofía, susurró entre mi cabello.

—Ya me he arrepentido de muchas cosas en la vida, Lorenzo, respondí mirándolo. —Pero siento… siento que de ti no me arrepentiré.

Selló la decisión con un beso. Un beso diferente a todos los demás. No tenía el ansia desesperada de la habitación, ni la dulzura vacilante del parque. Era un beso de complicidad. De compromiso. Un beso que decía: —Empecemos ahora.

Aquel día, Lorenzo demostró que sus palabras eran algo más que una simple emoción momentánea. Tres días después de —despedirme, me invitó a cenar fuera.

—Mis hermanos se quedarán con los niños esta noche, anunció tras una breve llamada en la que oí la voz emocionada de Gianluca de fondo. —Salgamos. A una cita. Una cita de verdad.

Pánico. Pánico puro y absoluto. Una cita. Con Lorenzo Fiore. No tenía nada que ponerme. Mi ropa era una colección de vaqueros desgastados, camisetas de rock y algún vestido sencillo. Nada que gritara —cita romántica con un director general millonario.

Mientras Lorenzo se daba una ducha rápida, corrí a mi habitación e hice lo único que haría una chica presa del pánico. Llamé a mi experta en emergencias.

—¡Lia! ¡Código rojo!, susurré al teléfono en cuanto contestó.

—¡¿Qué?! ¿Te has hecho daño? ¡Ya voy!, su lealtad era aterradora y maravillosa a la vez.

—¡No! ¡No es eso! ¡Es peor!, gemí mirando mi armario abierto y patético. —Me ha pedido una cita. Para una velada súper romántica. ¡Y no tengo nada que ponerme!.

Hubo un silencio al otro lado de la línea, seguido de un grito agudo de pura alegría.

—¡POR FIN!, gritó ella. —Vale, tranquila. No te asustes. Hay una solución. ¿Todavía tienes ese vestido?

—¿Qué vestido?, pregunté confundida.

—¡Ese vestido! ¡El azul! ¿Te acuerdas del que compramos para la boda de mi padre? Amiga, es precioso y queda perfecto para una cena romántica en la que por fin conquistarás el corazón de tu atormentado director general.

Una imagen del vestido me vino a la mente.

Lo había comprado con Lia en una de esas raras tardes felices antes de que todo se viniera abajo.

Era de seda azul oscuro, del color del cielo nocturno, con tirantes finos y un corte elegante.

Me lo había puesto solo una vez y luego lo había guardado, como un recuerdo de una vida que ya no existía.

—Lia, no sé… es…

—¡Es perfecto!, me interrumpió ella. —Y lo tienes ahí contigo, ¿verdad?

—Sí, está en el fondo de la maleta.

—Genial. Úsalo. Ponte los zapatos que compramos juntas. Y envíame una foto antes de salir. Quiero ver esa obra de arte. Y, Fia... su voz se volvió seria por un segundo —...si vuelve a hacerte daño, el maletero de mi coche está vacío. Solo para que lo sepas. Pero, aparte de eso, diviértete.

Me reí, sintiendo una oleada de gratitud y alivio. —Gracias, Lia.

—De nada. Ahora vete y arrasa con todo.

Colgué y fui a por la maleta. En el fondo, envuelto en plástico, estaba él. El vestido. Lo desenvolví y lo apreté contra mi cuerpo. Era más que un trozo de tela. Era un recuerdo de quién era yo antes del dolor. Una chica que tenía sueños y que se permitía ser guapa.

Me di una ducha rápida, me peiné el pelo en suaves ondas y me maquillé ligeramente.

Luego me puse el vestido. La seda era fresca y suave sobre la piel.

Me miré en el espejo. Y, por primera vez en mucho tiempo, no vi a la niñera, ni a la huérfana.

Vi a la Sofía que Lia había descrito. La mujer que se merecía una noche de romanticismo.

Cuando salí de la habitación, Lorenzo me estaba esperando en el salón. Se giró, y la forma en que sus ojos recorrieron mi cuerpo, con una admiración silenciosa y reverente, hizo que cada segundo de pánico mereciera la pena.

—Guau, susurró, la única palabra que fue capaz de decir.

—Guau, tú, respondí mirándolo, tan guapo y elegante con su camisa de lino.

El coche de Lorenzo se deslizó por las concurridas calles de São Paulo, dejando atrás los rascacielos con fachadas de cristal.

Esperaba que me llevara a uno de esos restaurantes de película, con lámparas de cristal, camareros con guantes blancos y una carta ilegible sin un diccionario.

Pero, para mi sorpresa, se adentró por las calles más estrechas y encantadoras de Bixiga, el barrio italiano.

Se detuvo frente a una pequeña puerta de madera con un letrero de latón: —Cantina della Nonna.

Las macetas de geranios rojos desbordaban las ventanas y, desde el interior, llegaba el sonido de animadas conversaciones y el delicioso aroma a ajo, albahaca y salsa de tomate.

Nunca había estado allí, pero, de alguna manera, me sentí como en casa al instante.

—Sé que probablemente esperabas algo más...

—Es perfecto, Lorenzo, le interrumpí con una sonrisa sincera. —Es verdad.

Un hombre mayor, con un bigote tupido y un delantal blanco, nos recibió en la puerta con un cálido abrazo para Lorenzo.

—¡Muchacho mío! ¡Cuánto tiempo sin verte!, dijo con un marcado acento italiano. Luego se volvió hacia mí, con los ojos brillantes. —¿Y quién es esta guapa señorita? ¿Por fin has encontrado una chica decente?

Sentí cómo se me sonrojaba la cara hasta la raíz del pelo, pero Lorenzo se limitó a reír, un sonido relajado y genuino que me calentó el pecho.

—Tío Beppe, ella es Sofía. Y sí, por fin la he encontrado.

El tío Beppe me tomó la mano y me la besó, un gesto galante de otros tiempos. —Encantado, Sofía. Bienvenida. Cualquier amigo de Lorenzo es de la familia. Pero ¿dónde están mis pequeños diablillos? ¿Dónde están Pietro y Gael? ¡Hace mucho que no vienen a robar galletas a la cocina!.

—Están en casa con los tíos. Prometo traerlos la próxima vez, dijo Lorenzo sonriendo.

—Ah, los tíos…, el tío Beppe puso los ojos en blanco de forma dramática.

—Francesco, un santo. Pero ese Gianluca…

todos los sábados se presenta aquí con una mujer diferente.

Una más guapa que la otra. Le digo: “Gianluca, ¿cuándo encontrarás una chica buena como tu hermano?”.

Y él se limita a reírse. Ese no tiene remedio.

Los chismes familiares, contados con tanto cariño, me hicieron sonreír.

—Venid, venid, continuó el tío Beppe. —Tengo la mejor mesa para vosotros. Lejos de la puerta, para que nadie os moleste.

Nos hizo sentarnos en una mesa de esquina, junto a una ventana, con una vela que se derretía en una botella de Chianti. El lugar era exactamente lo contrario de todo lo que yo conocía del mundo de Lorenzo. Era pequeño, un poco ruidoso y rebosaba de una calidez humana que el dinero no puede comprar.

—Mis padres venían siempre aquí, me dijo, mientras el tío Beppe nos servía el vino de la casa. —Decían que era el único sitio de São Paulo donde la pasta sabía igual que la de Verona.

La comida era divina, el vino perfecto, pero fue la conversación lo que me alimentó el alma.

Hablamos de todo. Me contó historias de su infancia en Italia, de cómo había aprendido a podar las vides con su abuelo.

Yo le hablé de mi pasión por los libros y de cómo, durante un tiempo, había soñado con ser escritora.

Luego se puso serio y me cogió la mano sobre el mantel a cuadros.

—¿Qué hacemos ahora, Sofía? En cuanto a nosotros.

—No lo sé, admití. —Ya no puedo seguir siendo la niñera. Pero tampoco puedo…

—Depender de mí, completó él, comprendiendo mi miedo. —Lo sé. Y no quiero eso. Quiero que florezcas. ¿Cuál era tu sueño, Sofía? Antes… ¿antes de nada?

La pregunta me pilló por sorpresa. Hacía mucho tiempo que nadie me preguntaba por mis sueños. Sentí cómo las lágrimas me picaban en los ojos. —Es una tontería.

—Nada de lo que es tuyo me parece una tontería.

Respiré hondo y le confesé mi secreto más sencillo.

—Las flores. Siempre he querido tener una floristería.

Una tiendecita, ¿sabes? Donde poder pasar el día rodeada de colores y aromas.

Donde poder crear ramos que cuenten historias.

Mi padre siempre le llevaba una flor a mi madre todos los viernes.

Decía que las flores son la forma en que la tierra sonríe.

La sonrisa que Lorenzo me dedicó fue tan tierna, tan llena de cariño, que me dolió el corazón.

—No es una tontería. Es precioso, dijo mientras me apretaba la mano. —Y haremos que se haga realidad. No quiero que me necesites, Sofía. Quiero que tú me elijas. Cada día. Igual que yo te elijo a ti.

En ese momento, en aquella pequeña bodega italiana, me enamoré de él de nuevo. No del director general, ni del hombre destrozado. Sino de Lorenzo. El hombre que veía mis sueños y quería ayudarme a hacerlos realidad.

El tío Beppe trajo los platos él mismo, colocándolos ante nosotros con un gesto teatral. Una generosa ración de tagliolini con salsa para mí y raviolis de espinacas para Lorenzo. El aroma era divino.

—¡Buen provecho!, dijo guiñándonos un ojo antes de alejarse.

Di el primer bocado y cerré los ojos instintivamente. Sin duda, era la pasta más rica que había comido en mi vida.

—Dios mío, susurré tras tragar. —Es… increíble.

Lorenzo sonrió, observando mi reacción con evidente placer. —Te lo dije. Es un portal directo a Italia.

—Mi abuela hacía una salsa parecida, dije, con el recuerdo aflorando de repente, dulce y doloroso. —El padre de mi padre, mi abuelo, era de Nápoles. Vino a Brasil después de la guerra. Ella aprendió todas las recetas de él.

La expresión de Lorenzo se suavizó. —Entonces también tienes un poco de Italia corriendo por tus venas. Bianchi… claro. Debería haberlo imaginado.

—Solo el apellido y el amor por la buena pasta, creo, respondí sonriendo.

A partir de ese momento, la conversación fluyó con facilidad, un vínculo inesperado de raíces compartidas que nos unía aún más.

Hablamos de nuestras comidas favoritas, de las tradiciones familiares perdidas y de aquellas que aún llevábamos en el corazón.

Esa burbuja de felicidad perfecta nos envolvió durante toda la noche.

Reímos, hablamos y, durante unas horas, no hubo fantasmas. Solo nosotros.

Cuando terminamos, el tío Beppe volvió con dos copitas de limoncello. —De parte de la casa. Por la nueva pareja.

Antes de que pudiera corregirlo, Lorenzo sonrió y dio las gracias. Brindamos, y el licor, dulce y fuerte, nos caló por dentro.

—Tío Beppe, ¿puedes hacernos una foto?, preguntó Lorenzo con una espontaneidad que me sorprendió. Me atrajo hacia él, pasándome un brazo por los hombros, y le entregó el móvil al anciano, que cogió el aparato con la desconfianza de quien tiene en las manos un artilugio extraterrestre.

—¡Sonreíd!, ordenó él.

Me apoyé en Lorenzo, con el rostro sonrojado por el vino y la felicidad.

Él me abrazó con más fuerza y, en el momento en que se disparó el flash, me besó en la sien.

En la foto, que me enseñó justo después, yo tenía los ojos cerrados y una sonrisa radiante.

Y él… él me miraba con una expresión de pura adoración.

Era una foto perfecta. La imagen de un comienzo. Poco podía imaginar que las sombras ya se estaban acercando.

Fue mientras esperábamos el café cuando sonó su móvil. Miró la pantalla y frunció el ceño. —Es Francesco. Tengo que contestar.

Se levantó y se alejó un poco de la mesa. Lo observé mientras escuchaba; la expresión de su rostro cambiaba lentamente. La alegría había desaparecido, sustituida por una seriedad tensa. La alegría de nuestra velada perfecta empezó a desvanecerse.

Volvió a la mesa, con el rostro convertido en una máscara de preocupación.

—¿Qué pasa?, le pregunté, con el corazón que ya empezaba a acelerarse.

No respondió de inmediato. Me cogió la mano, y su pulgar trazaba círculos nerviosos sobre mi piel. —Han encontrado el coche, dijo en voz baja y grave. —El coche negro que nos seguía en el parque. La policía lo ha localizado.

Hizo una pausa, con la mirada fija en mí. —No te lo había dicho antes porque tenía que estar seguro… y investigar primero.

—Y… ¿era Helena?

Él negó con la cabeza, con la mirada perdida en el vacío. —No. El coche está a nombre de un investigador privado.

Un escalofrío me recorrió la espalda. —¿Un investigador? Pero… ¿quién contrataría a un investigador para seguirnos?

Lorenzo me miró fijamente y, por primera vez aquella noche, vi cómo el miedo volvía a sus ojos. Un miedo antiguo, profundo, que me heló la sangre.

—No lo sé, dijo, pero la forma en que lo dijo, evitando mi mirada, me hizo sentir que estaba mintiendo. —Pero tengo una sospecha muy, muy mala.

Llamó al camarero y pidió la cuenta. La magia de la noche se había roto. La burbuja de felicidad había estallado y la realidad, fría y aterradora, había invadido nuestro pequeño santuario. La tormenta que había mencionado en el parque… era algo mucho más grande. Y se estaba acercando.