Capítulo 20

Lorenzo Fiore

La noche dio paso a un amanecer gris, y yo no me moví.

Sentado en el sillón de cuero del rincón de mi habitación, la observé dormir.

La única luz provenía de la rendija de la cortina, un rayo plateado que atravesaba la oscuridad e iluminaba el contorno de su cuerpo en mi cama.

Mi cama. Y, en lugar de parecer una profanación, me parecía… lo correcto.

El viaje de vuelta desde el local había sido una sucesión de tensión silenciosa.

Estaba furioso con Gianluca por su imprudencia, con los hombres del bar que la miraban y, sobre todo, conmigo mismo, por haber sentido unos celos tan primitivos y posesivos que me asustaban.

Pero bajo la ira había algo más. Una admiración a regañadientes.

Su discurso en la acera… esa honestidad ebria y brutal, las preguntas sobre el amor y el sexo gritadas en la noche de San Paolo…

Nadie me había desafiado jamás de esa manera.

Nadie había puesto al descubierto nuestros sentimientos más íntimos con un valor tan caótico.

Y cuando pasó la oleada inicial de humillación, me encontré riéndome.

Una risa silenciosa, que me sacudía el cuerpo, porque ella era increíble.

No me tenía miedo. Y era lo más atractivo que me había encontrado jamás.

Cuando llegamos a casa, casi se dormía de pie, tropezando con sus propios pasos.

Por puro instinto, la llevé a mi habitación.

La habitación de invitados parecía fría, impersonal, a un océano de distancia.

La ayudé a quitarse los tacones altos, que eran claramente instrumentos de tortura, la acosté en la cama y la arropé.

Se quedó dormida antes incluso de que su cabeza tocara la almohada.

Y yo me quedé allí. Sentado en ese sillón, toda la noche. Velándola.

Observé cómo sus pestañas oscuras se curvaban contra el pómulo, cómo sus labios se entreabrían ligeramente con cada respiración.

Pensé en todo lo que había pasado. La pérdida de sus padres, la soledad.

Y me maravillé de su fuerza, de la luz que aún llevaba consigo, incluso después de tanta oscuridad.

No era una damisela en apuros que necesitara ser salvada.

Era una guerrera que había sobrevivido a su propio infierno y aún tenía la capacidad de reír y de hacer sonreír a mis hijos.

En la quietud de aquella madrugada, tuve una claridad que se me había escapado durante años.

Mi amor por Isabella había sido el puerto seguro de mi vida.

Tranquilo, constante, el ancla que me mantenía firme.

Lo que sentía por Sofía era todo lo contrario.

Era una tormenta. Un huracán que había puesto mi mundo patas arriba, obligándome a sentir cosas que había enterrado en lo más profundo de mi ser.

Era caótico, aterrador y me hacía sentir más vivo de lo que había estado en los últimos tres años.

No estaba traicionando a Isabella por amar a Sofía.

Simplemente estaba… volviendo a vivir. Y comprendí que el amor puede adoptar diferentes formas, ambas igualmente válidas, ambas igualmente reales.

Sentado allí, renové mi promesa en silencio.

Ser digno de ella no significaba controlarla.

Significaba amar su fuerza, su terquedad, su honestidad brutal. Significaba ser su puerto seguro.

Empezó a moverse en la cama; un gemido ahogado se le escapó de los labios mientras se estiraba. Abrió los ojos lentamente, parpadeando, confundida. Miró a su alrededor y reconoció la habitación. Y entonces me vio. Sentado en el sillón, observándola.

El pánico se reflejó en sus ojos, seguido de una oleada de puro horror cuando le asaltó el recuerdo de la noche anterior. Se incorporó bruscamente, tirando del edredón hasta la barbilla.

—Dios mío, susurró, con la voz ronca por el sueño y la vergüenza. Se cubrió el rostro con las manos. —¿Qué he dicho? ¿Qué he hecho?

Me levanté del sillón, con los músculos entumecidos por haber pasado toda la noche en la misma postura. Me senté en el borde de la cama, cerca de ella, pero sin tocarla.

—Has dicho la verdad, le dije con voz tranquila. —Y ha sido lo más valiente y honesto que he oído nunca.

Con delicadeza, le aparté las manos de la cara. Tenía los ojos llenos de lágrimas de humillación.

—Te he avergonzado… a tus hermanos…

—Mis hermanos lo superarán, la interrumpí, con una pequeña sonrisa que se dibujaba en mis labios. —Gianluca probablemente mandará enmarcar esa frase. Y Francesco… creo que nunca se había reído tanto en su vida.

Ella no sonrió. La vergüenza era demasiado profunda.

—Tengo que irme. A recoger mis cosas. Lo siento mucho, Lorenzo...

—No te vas a ir a ninguna parte, le dije, volviendo a ponerme serio.

Antes de que la conversación pudiera continuar, sonó mi móvil. Era Gianluca.

—¡Buenos días, Romeo!, su voz sonaba alta y animada.

—Solo para avisarte, paso dentro de media hora a recoger a los diablillos.

Pasaremos el día en casa de Francesco. Piscina, videojuegos y comida para conejos.

Vosotros dos... hizo una pausa dramática —...

tenéis que hablar. Sin interrupciones. De nada.

Colgó antes de que pudiera responder. Miré a Sofía.

—Parece que mi hermano está jugando a hacer de Cupido. Va a recoger a los niños dentro de media hora.

La idea de quedarse sola conmigo en el piso parecía aterrorizarla aún más.

—Lorenzo, no creo que…

—Sofía, la interrumpí, con voz dulce pero firme. —Tenemos que hablar. De verdad. De todo. De nosotros. De lo que tú quieras. De lo que yo quiera. Se acabaron las huidas. Se acabó el miedo.

Me miró con esos ojos grandes y vulnerables. Se limitó a asentir.

Media hora después, la casa estaba en silencio. Gianluca había llegado, había soltado un par de bromas más sobre la noche anterior para mi total vergüenza, y se había llevado a los niños, que se habían ido felices con la promesa de pasar el día con sus tíos.

La puerta se cerró. Y nos quedamos solos los dos. El silencio era aplastante.

—Le diré a Joana que prepare el desayuno, dije, solo para romper el silencio.

—Puedo prepararla yo, respondió ella, levantándose de la cama y envolviéndose en el edredón como si fuera una armadura.

—No. Quédate ahí. Vuelvo enseguida.

Fui a la cocina, le di algunas instrucciones a Joana y volví con dos tazas de café humeante. Ella seguía sentada en la cama, exactamente como la había dejado. Le llevé una taza. Nuestras manos se tocaron y la electricidad de siempre pasó entre nosotros.

Me senté de nuevo en el sillón, dejándole espacio.

—He sido un idiota, empecé, decidiendo que la honestidad total era la única salida. —En el local. La forma en que te llevé de allí. Fue posesivo, controlador. Y lo siento. Te vi con mi hermano y yo… perdí el control.

—No debería haber llamado, susurró ella, con la mirada fija en el café. —He bebido demasiado. He dicho cosas…

—Dijiste cosas que probablemente había que decir, la interrumpí. —Y, por cierto, la respuesta a todas tus preguntas es “sí”.

Levantó la mirada, con las mejillas sonrojadas. El calor de la noche anterior volvió, llenando la habitación.

—Sofía, no te voy a meter prisa para nada.

Sé que tú tienes... vacilé, eligiendo las palabras con cuidado —...

que tienes tu propio ritmo. Y lo respetaré.

Te prometí que sería un hombre digno de ti, y esa promesa sigue en pie.

Pero necesito que sepas que, para mí, esto no es un juego. No es una distracción.

Me levanté y caminé hacia la ventana, contemplando la ciudad.

—Pasé tres años en una tumba que yo mismo me había construido. No vivía, yo… simplemente existía. Y entonces llegaste tú. Y no intentaste salvarme. No intentaste arreglarme. Simplemente… exististe a mi lado. Y, de alguna manera, eso me enseñó a respirar de nuevo.

Me volví hacia ella. Tenía lágrimas silenciosas que le surcaban el rostro, pero no eran lágrimas de tristeza. Eran de emoción, de confusión.

—Me estoy enamorando de ti, Sofía. Y eso me asusta más que cualquier otra cosa en el mundo. Pero ya no quiero huir. Y ya no puedo seguir fingiendo.

Volví hacia la cama y me arrodillé en el suelo, frente a ella, para que nuestras miradas quedaran a la misma altura. Tomé sus manos, que estaban frías y temblorosas, entre las mías.

—Y por eso… las cosas tienen que cambiar. De verdad.

Me miró, frunciendo el ceño, confundida. —¿Cambiar cómo?

Respiré hondo, preparándome para la frase que lo cambiaría todo.

—Ya no quiero que seas la niñera de mis hijos.

Sus ojos castaños se abrieron de par en par ante mi confesión; la conmoción era evidente en su rostro. Vi cómo el miedo se apoderaba de ellos, la suposición instantánea de que la estaba despidiendo, alejándola.

—¡No!, dije enseguida, estrechándole las manos. —Sofía, no es eso. No me malinterpretes. Eres lo mejor que les ha pasado a ellos… a nosotros. Y precisamente por eso ya no puedo seguir siendo tu jefa.

Ella siguió mirándome fijamente, sin entender nada.

—Ya no quiero pagarte un sueldo. Ya no quiero que tengas un “día libre”.

Ya no quiero que duermas en la habitación de invitados como una empleada.

Esta relación… de jefe y empleada… es un obstáculo.

Es un obstáculo para lo que quiero. Para lo que siento.

Tragué saliva; la total vulnerabilidad de mi siguiente frase me aterrorizaba.

—No quiero que cuides de mis hijos porque sea tu trabajo. Quiero que cuides de ellos, conmigo, porque formas parte de nuestra vida. Porque eres de la familia.

Las lágrimas de sus ojos se desbordaron. —Lorenzo, yo no…

—Sé que es precipitado. Sé que es confuso. Y no te estoy pidiendo una respuesta ahora mismo. Pero ya no puedo besarte por la noche y darte órdenes por la mañana. No puedo tenerte en mi cama y luego tratarte como a una empleada delante de mis hermanos. Ya no puedo más. Me está matando.

Solté sus manos y me levanté. Empecé a dar vueltas por la habitación, sintiéndome vulnerable, como si me hubieran arrancado la piel.

—Quiero llevarte a cenar fuera. A una cita de verdad. Quiero ir a recogerte a la puerta, traerte flores. Quiero que mis hermanos te vean como mi… como la mujer que está conmigo. No como la niñera. Quiero darte todo, Sofía. Pero no puedo hacerlo mientras sea tu jefe.

Me detuve y me volví hacia ella. La decisión final, como siempre, dependía de ella.

—Así que… la pregunta ya no es sobre lo que pasó anoche. La pregunta es sobre lo que pasa ahora. ¿Quieres… intentarlo? ¿Intentar ser algo más conmigo? Sin contratos, sin sueldos. Solo… nosotros.

Dejé la pregunta en el aire. La oferta más aterradora y sincera que había hecho en toda mi vida. No solo estaba confesando mis sentimientos. Le estaba pidiendo que renunciara a la única seguridad que tenía, su trabajo, y que se lanzara al abismo conmigo.

Y ahora, lo único que podía hacer era esperar. Y rezar para que viera en mis ojos no la orden de un jefe, sino la súplica desesperada de un hombre que la quería en su vida. De todas las formas posibles.