Capítulo 11

Sofía Bianchi

El sol de São Paulo no pide permiso; invade los ventanales del rascacielos con una autoridad que no admite réplica. Me desperté con la sensación de que mi corazón era demasiado grande para mi pecho, un músculo que aún latía al ritmo de lo que casi había sucedido en la cocina unas horas antes.

No había dormido. Cada vez que cerraba los ojos, sentía el calor de los dedos de Lorenzo en mi mejilla.

Sentía el olor del vino y aquel, mucho más peligroso, de su piel.

Me había refugiado en mi habitación como si hubiera cometido un delito, quedándome mirando fijamente al techo hasta que el cielo se tiñó de un gris nacarado.

Yo era la niñera. La empleada. La mujer a la que él había tratado con desprecio en medio de sus viñedos. Y, sin embargo, en la oscuridad de aquella cocina, yo había sido su salvavidas. Y él casi había sido mi naufragio.

Me enjuagué la cara con agua helada e intenté recomponer los pedazos de la —Sofía profesional.

Cuando salí al pasillo, el piso estaba en silencio, pero no vacío.

El ambiente había cambiado. Ya no era la fortaleza aséptica de hacía unas semanas; había un eco de vida, de miedo compartido y de una pasta devorada en plena noche.

Encontré a Lorenzo en la cocina. No llevaba el traje.

Llevaba una camiseta oscura que le ceñía los anchos hombros y unos pantalones de chándal.

Parecía más joven, menos el magnate implacable, e infinitamente más peligroso para mi salud mental.

Estaba mirando fijamente la cafetera con una intensidad que habría podido fundir el acero.

—Buenos días, dije, con la voz ligeramente quebrada.

Se giró de golpe. Por un instante, vi en sus ojos el reflejo de nuestro casi beso. La tensión eléctrica volvió a ponerme la piel de gallina. Luego, como si hubiera pulsado un interruptor, la máscara volvió a su sitio. No la del cruel director general, sino la del hombre que teme lo que siente.

—Buenos días, Sofía, respondió en voz baja. —Gael todavía duerme. Gianluca ha enviado un mensaje. Pietro ha desayunado y lo llevará a casa dentro de una hora.

—Es una noticia estupenda, murmuré, acercándome para coger una taza.

La cercanía física era insoportable. Cada centímetro de espacio entre nosotros parecía cargado de palabras que no podíamos decir. Casi te besé. Casi me salvaste.

—Sofía, sobre lo de anoche…, comenzó él, dando un paso hacia mí.

Mi corazón dio un vuelco. Me preparé para el —no debe volver a pasar, para la excusa formal, para el muro que se volvería a construir ladrillo a ladrillo.

—No tienes que disculparte, Lorenzo, le interrumpí, mirándole a los ojos. —Fue una noche difícil. Estábamos agotados.

Él apretó la mandíbula. No parecía en absoluto aliviado por mi salida diplomática. Al contrario, parecía casi ofendido.

—No me estaba disculpando, dijo, con la voz cada vez más firme. —Iba a decir que…

Pero el destino, o tal vez el karma de los Fiore, tenía otros planes. Sonó el portero automático, seguido del ruido de la puerta de entrada al abrirse. La voz atronadora de Gianluca llenó el vestíbulo.

—¡El guerrero ha vuelto! ¡Y ha traído consigo a un sumiller muy cansado y hambriento!

Lorenzo maldijo entre dientes, un sonido ronco que me hizo sonreír a pesar de todo. El momento había pasado. La burbuja se había agrietado, pero aún no había estallado.

Pietro entró corriendo en la cocina, un poco pálido, pero con los ojos por fin brillantes. Lorenzo se arrodilló y lo recibió con un abrazo que parecía querer reparar cada grieta de su mundo. Verlos así —al padre fantasma que por fin volvía a ser carne, huesos y cariño— me hizo arder los ojos.

—¡Sofía! —exclamó Pietro, separándose de su padre para abrazarme las piernas—. ¡El tío Luca ha dicho que ahora soy un cyborg porque me han puesto tubitos!

Me reí, acariciándole el pelo, sintiendo la mirada de Lorenzo fija en mí. Un peso diferente, menos oscuro que el de la finca, pero mucho más complejo de manejar.

Gianluca entró el último, arrastrando los pies y con las gafas de sol puestas a pesar de que estábamos en el interior. Se detuvo y nos observó, alternando la mirada entre Lorenzo y yo, captando la tensión palpable. Sonrió, una sonrisa de lobo que lo sabía todo.

—Veo que la noche ha traído sensatez a todos —comentó Gianluca, lanzando las llaves del coche sobre la barra—. O quizá solo mucha, mucha confusión.

—Gianluca, cállate, siseó Lorenzo, pero sin su habitual aspereza.

—Me voy, me voy. Necesito doce horas de sueño y olvidar el sabor del café del hospital.

Cuando Gianluca salió, dejándonos de nuevo solos con los niños, comprendí que nada volvería a ser como antes. Lorenzo intentaba ser el padre que no había sido, sentándose en el suelo con sus hijos. ¿Y yo? Yo estaba allí, observando al hombre de hielo que empezaba a derretirse.

Mientras preparaba las tortitas para los niños, sentí que el móvil vibraba en mi bolsillo. Un número desconocido. Lo ignoré, pero volvió a vibrar. Y otra vez.

Fui al baño a contestar, con un mal presentimiento que me oprimía el estómago.

—¿Sí?

—¿Sofía Bianchi?, respondió al otro lado una voz masculina, fría y profesional. —¿Estoy hablando con la nieta de Antonio y María Bianchi?

Se me paró el corazón. El peso del que le había hablado a Lorenzo la noche anterior volvió a oprimirme el pecho.

—Sí, soy yo. ¿Quién habla?

—Despacho de abogados Martins. En relación con la propiedad de su abuelo en Italia y las deudas pendientes del taller. Tenemos novedades, y me temo que no son buenas. La señora sigue en São Paulo, ¿verdad? Necesitamos reunirnos urgentemente.

Cerré los ojos y apoyé la frente contra el espejo frío. El pasado llamaba a la puerta justo en el momento en que el futuro intentaba invitarme a bailar.

Salí del baño y vi a Lorenzo riéndose, riéndose de verdad, mientras Gael intentaba treparse a su espalda. Me miró y la sonrisa se le borró en cuanto vio mi rostro. Se levantó lentamente, con la preocupación que volvía a marcarse en la frente. —¿Sofía? ¿Va todo bien?

Intenté sonreír, pero sentía los labios pesados como el plomo.

—Sí, mentí, la palabra más amarga que jamás había pronunciado. —Solo… cansancio, Lorenzo. Solo cansancio.

Pero mientras lo miraba, comprendí que aún no había encontrado mi ancla. Y que, tal vez, el invierno de Lorenzo Fiore no era lo único por lo que debía preocuparme. Mi pasado volvía a buscarme.