2012

Fin de semana

Helgi no se sentía a gusto en su nueva oficina. No pertenecía a ese lugar, todavía no. Era como si estuviera invadiendo el espacio de otra persona, lo cual, en cierto modo, era cierto.

Era tarde por la noche. Broddi estaba tras las rejas y esperaban una orden de detención.

«Esperaba que fueras bueno, pero no tanto», le había dicho Magnús, y el elogio le había dado el impulso que tanto necesitaba. Helgi tenía la sensación de haber encontrado su lugar en la vida.

Había intentado de nuevo, sin éxito, contactar con Hulda. Ya no necesitaba su ayuda, pero le habría gustado contarle que el asesino del sanatorio por fin había sido capturado, y también quería presionarla para que vaciara su oficina. En fin; tarde o temprano acabaría apareciendo.

Helgi se había hecho un hueco en su escritorio, apartando sus cosas y dejando las pilas de papeles más grandes en el suelo, pero aparte de eso, no quería tocar nada todavía. Prefería darle a Hulda la oportunidad de ordenar a su manera, después de su larga trayectoria en la policía.

¿Era tan difícil jubilarse?, se preguntó. ¿Tan difícil que la mujer no podía obligarse a vaciar su oficina ni a afrontar la realidad, a reconocer el frío e implacable tictac del reloj?

Reclinado en la silla, observó la habitación.

Sobre su escritorio —el escritorio de Hulda— había una foto de una niña, probablemente su hija, o tal vez una nieta.

Se preguntó si debería poner una foto de Bergthóra allí cuando el escritorio fuera suyo.

Al menos, traería algunas novelas policíacas para llenar las estanterías.

Algunas de Agatha Christie, aunque no eran las piezas de coleccionista más raras, algunos títulos de S.

S. Van Dine, y probablemente su colección de traducciones al islandés de la serie del inspector Dalgliesh de P.

D. James. De alguna manera, le parecía apropiado tenerlas consigo en la comisaría.

Mientras su mente se perdía en sus amados libros, le impactó la ironía de lo que acababa de suceder.

Se había propuesto reexaminar un caso sin resolver desde una perspectiva puramente académica, armado con las últimas teorías criminológicas, solo para terminar resolviéndolo con el método tradicional de entrevistar personas y seguir pistas como un detective de la vieja escuela en una de sus novelas

de misterio.

Solo le faltaban la gabardina y el sombrero.

No pudo evitar sonreír al pensarlo y se preguntó si debería compartir la broma con Bergthóra. Pero no, dudaba que le hiciera gracia.

Esto lo hizo pensar en la noche que les esperaba.

Él y Bergthóra estaban de vuelta al punto de partida, peleando y reconciliándose.

Una vez más, estaba dispuesto a perdonarla y pasar por alto lo sucedido.

Si ella no se hubiera acostado ya cuando él llegara a casa, podrían hablar del futuro.

Tenían varias decisiones que tomar, como si comprar un piso, mientras que sus problemas más apremiantes quedaban sin mencionar.

Sabía que su paciencia estaba a punto de agotarse.

Había un límite a lo que estaba dispuesto a soportar.

Un repentino y ensordecedor sonido proveniente del teléfono sobre su escritorio lo devolvió bruscamente a la realidad. Su primera reacción, antes de contestar, fue buscar un botón para bajar el volumen. Luego, descolgó el auricular al tercer timbrazo.

"Hola, aquí Helgi Reykdal".

Hubo silencio al otro lado de la línea, y luego una voz dijo en inglés: «Disculpe, estoy intentando llamar a Hulda Hermannsdóttir». Era la voz de un hombre mayor con un fuerte acento estadounidense.

Helgi respondió en el mismo idioma, intentando sonar educado: «Esta es su oficina, pero me llamo Helgi».

Quería decirle sin rodeos que ya no trabajaba allí, pero el hombre al otro lado de la línea parecía un tipo amable y se encontró añadiendo en tono cordial: «Hulda se jubila de la policía y no está aquí ahora mismo. Sin embargo, la esperamos en los próximos días.

Todavía tiene que recoger sus cosas y despedirse».

—Ah, vale. —Hubo un breve silencio, y luego el hombre dijo: —¿Podrías, eh, podrías llevarle un mensaje?

—Por supuesto —respondió Helgi, extendiendo la mano hacia un trozo de papel.

«Dile que Robert llamó desde Estados Unidos. No, ¿sabes qué? Dile que llamó su padre, Robert. Me gustaría saber de ella. Sabe cómo contactarme. Ya nos vimos una vez».

Por un instante, Helgi juraría que hubo un quiebre en la voz del anciano, una nota de tristeza que resonó a través del Atlántico.