2012

Fin de semana

Todo había vuelto a ser idílico. Helgi y Bergthóra habían hablado y acordado seguir trabajando juntos para superar sus problemas y fortalecer su relación.

En privado, Helgi no estaba seguro de que tuvieran futuro juntos, pero era mejor ignorar ese problema por ahora.

Necesitaba concentrarse y terminar su tesis para poder graduarse de su maestría y luego incorporarse a la policía.

Ya casi se había resignado a aceptar el puesto en la policía de investigación criminal de Reikiavik.

Habían desayunado juntos: gachas de avena, como todas las mañanas entre semana.

A él no le entusiasmaban mucho, pero Bergthóra había crecido comiéndolas, así que en su casa también era lo habitual.

Ella lo decidía, como casi todo, según le parecía a él.

Pero no importaba; era lógico no preocuparse por tonterías.

Se conocieron en la boda de un amigo en común.

Su sonrisa enigmática y su mirada distante lo cautivaron desde el primer momento.

La atracción física fue instantánea e intensa.

Y eso no había cambiado. Además, era muy inteligente; él lo notó enseguida.

Pronto se encontraron charlando hasta altas horas de la noche.

Todo fluyó a la perfección al principio, y antes de darse cuenta, se había enamorado.

Seguía enamorado, a pesar de todo. Era una mujer decidida y a veces inflexible, pero en cierto modo él respetaba eso.

Estaba sentado solo a la mesa de la cocina, escuchando la radio, donde estaban a punto de comenzar las noticias del mediodía.

Había pasado la mañana escribiendo y su trabajo avanzaba bastante bien.

Quizás la mala conciencia que sentía por haberle dicho a Tinna que se fuera a su casa lo había motivado.

El almuerzo consistió en un delicioso tazón de skyr islandés. Bergthóra no era muy aficionado a los productos lácteos, así que solía darse un capricho cuando ella no estaba en casa.

Después de comer, pensaba disfrutar de un rato a solas, elegir otra novela de la estantería y leer un rato.

Tenía en mente una que no había leído en años, probablemente desde que tenía catorce o quince, un viejo libro de bolsillo maltrecho titulado «Entra un asesino», la única traducción al islandés de una obra de Ngaio Marsh, la reina del crimen neozelandesa.

El libro le traía buenos recuerdos, como tantos otros de la colección; recordaba claramente haber leído los últimos capítulos durante una tarde de compras con su madre cuando era niño.

No le interesaba lo que compraban, pero se había sentado en un banco con el libro, absorto en un clásico misterio ambientado en el mundo del teatro.

En los años transcurridos, había leído muchos otros libros de Marsh —quizás todos—, pero nunca había releído este y apenas recordaba la trama.

Anhelaba perderse en sus páginas, volviendo no solo al misterio, sino también a su infancia, cuando todo era mucho más sencillo.

Porque ya nada era sencillo. Tenía tantas decisiones que le pesaban, pero al mismo tiempo sentía que se las habían arrebatado.

Había decidido seguir adelante porque eso era lo que Bergthóra quería.

Iba a aceptar el trabajo en la policía porque eso era lo que ella quería.

La idea de que él tuviera voz y voto era una ilusión, pura fantasía.

Pero al menos había áreas en las que tenía el control.

Sabía que sería bueno en su trabajo, que sería un policía decente, o al menos prometedor.

Este tipo de trabajo le atraía y esperaba con ilusión el nuevo reto.

La policía era su mundo, libre de la intromisión de Bergthóra.

Y sus libros también eran un refugio. Lo mismo podía decirse de su tesis, aunque su actitud hacia ella era ambivalente.

Algunos días la encontraba terriblemente tediosa; otros días el caso sin resolver ejercía una poderosa influencia sobre él.

Le enfurecía no poder comprender el panorama general; que una pieza esencial del rompecabezas parecía faltar.

Diablos, era inevitable.

El skyr estaba bueno de todas formas. Había echado de menos el auténtico skyr islandés cuando vivía en el extranjero. El yogur no era lo mismo.

Estaban poniendo la última canción antes de las noticias de la radio.

Esta vez la interpretaba un coro masculino, y el sonido transportó a Helgi a las comidas familiares de antaño.

Solían sentarse todos a almorzar, escuchando las noticias, con pan de centeno y skyr en la mesa, y suero de leche encurtido tradicional para beber.

En aquel entonces, le aburría la rutina, pero ahora, en sus recuerdos, aquello se había convertido en un símbolo de seguridad y permanencia.

Era consciente de que, al escuchar la Radio Nacional Islandesa, comer skyr y leer los libros antiguos, se entregaba deliberadamente a su nostalgia cada día.

Todo apuntaba a lo mismo: un anhelo por la seguridad del pasado, una necesidad de tranquilidad en un mundo que no se sentía seguro en absoluto, en un hogar donde nunca había experimentado la misma paz que en casa de sus padres.

Quizás, en el fondo, solo quería trabajar en una librería en lugar de jugar a ser policía, por mucha aptitud que demostrara para el puesto.

Una mujer de unos cincuenta años fue hallada muerta en su domicilio en Árbær esta mañana. La policía no ha facilitado detalles hasta el momento, pero, según fuentes periodísticas, el caso se está investigando como un posible homicidio.

La primera noticia del resumen del mediodía sacó a Helgi de sus pensamientos. Su reacción inicial fue una natural sensación de consternación, unida quizás al instinto propio de un policía. Un asesinato en Reikiavik: sin duda, no era algo que ocurriera todos los días.

Pero entonces, unos segundos después, las palabras del presentador de noticias calaron hondo.

Una mujer de unos cincuenta años.

Anual.

Mierda.

No era posible.

Tenía que ser una coincidencia.

Su primer impulso fue llamarla para asegurarse, pero dudó. El mensaje de su marido había sido bastante claro el día anterior.

Helgi apartó la silla con brusquedad y se puso de pie de un salto, casi derramando su skyr por la agitación.

Tomó su portátil y abrió los principales medios de comunicación, pero no encontró más información sobre el caso, solo los mismos datos escuetos; ni una sola foto del lugar de los hechos.

Para ser justos, los medios eran capaces de mostrar discreción en momentos como este.

Se le ocurrió llamar a Magnús, su futuro jefe, o pasarse por la comisaría para intentar obtener más información, pero prefería no hacerlo.

Las probabilidades de que la mujer fuera Tinna eran prácticamente nulas, y no quería hacer el ridículo en su nueva oficina antes incluso de empezar a trabajar allí.

El resto de los titulares pasaron desapercibidos. Había perdido el apetito por el skyr. Por una vez, tampoco tenía ganas de leer una novela. Decidió volver al ordenador e intentar avanzar con su tesis.